Das Horoskop (eBook)

Prolog

I - Die Landi-Messe

Mitte Juni 1559, an einem strahlenden Frühlingsmorgen, drängte sich eine Menschenmenge, die man ungefähr auf dreißig- bis vierzigtausend Personen schätzen konnte, auf dem Place Sainte-Geneviève.

Ein Mann, der frisch aus der Provinz kam und plötzlich mitten auf der Rue Saint-Jacques landete, von wo aus er diese Menschenmenge hätte sehen können, wäre wohl kaum in der Lage gewesen, zu sagen, zu welchem Zweck sie sich in so großer Zahl an diesem Punkt der Hauptstadt versammelt hatte.

Das Wetter war herrlich: Es war also nicht der Schrein der heiligen Geneviève, den man wie 1551 herausholen würde, um ein Ende der Regenfälle zu erreichen.

Es hatte am Vortag geregnet: Es war also nicht der Schrein der heiligen Geneviève, den man spazieren führte, um um Regen zu bitten, wie im Jahr 1556.

Es gab keine verheerende Schlacht wie die von Saint-Quentin zu beklagen, sodass man wie im Jahr 1557 den Schrein der heiligen Genoveva in einer Prozession für den Schutz Gottes führte.

Es war jedoch klar, dass diese riesige Volksmenge, die sich auf dem Platz vor der alten Abtei versammelt hatte, dort eine große Feierlichkeit begehen wollte.

Aber welche Feierlichkeit?

Sie war nicht religiös; denn obwohl man hier und da in der Menge einige Mönchsgewänder sah, waren diese ehrwürdigen Gewänder nicht in ausreichender Menge vorhanden, um dem Fest einen religiösen Charakter zu verleihen.

Sie war nicht militärisch; denn die Zahl der Bewaffneten in der Menge war gering, und die, die dabei waren, hatten weder Pertuisanen noch Musketen.

Sie war nicht aristokratisch; denn man sah über den Köpfen nicht die gepanzerten Wimpel der Gentlemen und die ausgestopften Helme der Lords wehen.

Was dominierte in dieser bunten Menge, die aus Gentlemen, Mönchen, Dieben, Bürgerinnen, Freudenmädchen, Alten, Gauklern, Hexen, Zigeunern, Handwerkern, Schnitzelträgern, Bierverkäufern bestand, von denen einige auf Pferden ritten, andere auf Kutschen, die anderen auf Maultieren, diese auf Eseln, diese auf Kutschen (in jenem Jahr waren die Kutschen gerade erfunden worden), und die meisten von ihnen gingen, kamen, schoben, wimmelten, tummelten sich, um in die Mitte des Platzes zu gelangen; Was in dieser Menge dominierte, waren, sagen wir, die Schulkinder: Schüler aller vier Nationen, Schotten, Engländer, Franzosen, Italiener.

Tatsächlich war es so: Es war der erste Montag nach St. Barnabas und die ganze Menschenmenge hatte sich versammelt, um zum Landi-Markt zu gehen.

Aber vielleicht sagen diese Wörter, die zur Sprache des 16. Jahrhunderts gehören, unseren Lesern nichts. Erklären wir ihnen daher, was es mit dem Landi-Markt auf sich hatte.

Achtung, liebe Leser! Wir machen uns an die Etymologie, nicht mehr und nicht weniger als ein Mitglied der Académie des inscriptions et belles-lettres (Akademie für Inschriften und schöne Literatur).

Das lateinische Wort indictum bedeutet einen Tag und einen Ort, der für eine bestimmte Volksversammlung angegeben wurde.

Das i , das zunächst in e geändert wurde, wurde endgültig in a geändert. Anstelle von indictum sagt man also nacheinander: l'indict, l'endit, dann l'andit und schließlich landi.

Daraus folgt, dass dieses Wort Tag und Ort bedeutet, die für eine Versammlung angegeben sind.

Zu Zeiten Karls des Großen, des teutonischen Königs, der Aachen zu seiner Hauptstadt machte, wurden den Pilgern einmal im Jahr die heiligen Reliquien in der Kapelle gezeigt.

Karl der Kahle brachte die Reliquien von Aix nach Paris, wo sie einmal im Jahr auf einem Jahrmarkt, der in der Nähe des Boulevard Saint-Denis stattfand, dem Volk gezeigt wurden.

Der Bischof von Paris fand, dass das Messegelände angesichts der wachsenden Frömmigkeit der Gläubigen nicht mehr mit denen harmonierte, die es enthalten sollte, und siedelte den Ort der Landi in der Ebene Saint-Denis an.

Die Geistlichkeit von Paris brachte die Reliquien in einer Prozession dorthin; der Bischof kam, um zu predigen und dem Volk den Segen zu erteilen; aber mit dem Segen war es wie mit dem Eigentum des Nächsten oder den Früchten des Nachbarn: Wer will, hat nicht das Recht, sie zu verteilen; die Geistlichen von Saint-Denis behaupteten, dass nur sie das Recht hätten, auf ihrem Land zu segnen, und verklagten den Bischof als Usurpator vor dem Parlament von Paris.

Der Fall wurde heftig diskutiert und von beiden Seiten mit einer solchen Beredsamkeit vorgebracht, dass das Parlament, das nicht wusste, wem von beiden es Recht geben sollte, beiden Unrecht gab und angesichts der Unruhe, die sie verursachten, den Bischöfen auf der einen und den Äbten auf der anderen Seite verbot, einen Fuß auf die Landi-Messe zu setzen.

Der Rektor hatte das Recht, jedes Jahr am ersten Montag nach St. Barnabas auf die Landi-Messe zu gehen, um dort das für alle seine Kollegien benötigte Pergament auszuwählen, und es war den Händlern auf dieser Messe sogar verboten, ein einziges Blatt Pergament zu verkaufen, bevor der Rektor alle seine Einkäufe getätigt hatte.

Dieser mehrtägige Spaziergang des Rektors brachte die Schüler auf den Gedanken, ihn zu begleiten, und sie baten ihn um Erlaubnis. Von da an wurde die Reise jedes Jahr mit allen erdenklichen Pomp und Pracht durchgeführt.

Die Regenten und Schüler versammelten sich zu Pferd auf dem Place Sainte-Geneviève und marschierten von dort aus in geordneter Reihenfolge zu dem Feld, auf dem der Jahrmarkt stattfand. Die Kavalkade erreichte ihr Ziel recht ruhig, aber wenn sie dort ankam, fand der Zug, um sich ihm anzuschließen, alle Bohemiens, alle Hexen (man zählte damals in Paris dreißigtausend), alle zweideutigen Mädchen und Frauen (keine Statistik hat je die Zahl dieser Frauen angegeben) in Jungenkleidern, alle Fräuleins aus dem Val-d'Amour, dem Chaud-Gaillard, der Rue Froid-Mantel: eine richtige Armee, so etwas wie eines dieser Jahrhunderte, mit dem Unterschied, dass diese Damen, anstatt Barbaren oder Wilde zu sein, nur allzu zivilisiert waren.

In der Ebene von Saint-Denis angekommen, hielt jeder an, stieg von seinem Pferd, seinem Esel oder seinem Maultier ab, schüttelte einfach den Staub von seinen Stiefeln, Schuhen und Hausschuhen, wenn er zu Fuß gekommen war, und mischte sich unter die ehrenwerte Gesellschaft, deren Stimmung er zu heben oder zu steigern suchte; Man setzte sich, aß Blutwurst, Würstchen und Pasteten; man trank auf die Verlängerung der blühenden Wangen der Damen hin unglaubliche Mengen von Weißweingläsern aus allen umliegenden Hängen, Saint-Denis, La Briche, Épinay-lez-Saint-Denis, Argenteuil.

Die schöne Zeit, oder besser gesagt, die fröhliche Zeit, in der Rabelais, der Pfarrer von Meudon, Gargantua schrieb und Brantôme, der Abt von Bourdeille, die galanten Damen verfasste, wird Ihnen sicher gefallen.

Als sie grau waren, sangen sie, küssten sich, stritten sich, redeten verrückte Dinge und beschimpften die Passanten. Man musste sich doch amüsieren!

Man begann also mit den Erstbesten, die einem über den Weg liefen, Gespräche, die je nach Charakter der Leute in Gelächter, Beschimpfungen oder Schlägen endeten. Es bedurfte zwanzig Parlamentsbeschlüsse, um diese Unordnung zu beheben, und schließlich war man gezwungen, den Jahrmarkt versuchsweise von der Ebene in die Stadt Saint-Denis zu verlegen.

Im Jahr 1550 wurde zwar beschlossen, dass die Schüler bei der Landi-Messe nur noch in Abordnungen von zwölf Schülern aus jedem der vier Kollegien an den Nationen, wie sie damals genannt wurden, teilnehmen sollten, und zwar einschließlich der Regenten. Aber dann geschah Folgendes:

Die Schüler, die nicht zugelassen wurden, legten ihre Universitätskleidung ab, trugen kurze Mäntel, bunte Hüte und chiquetierte Schuhe, fügten dem Dolch, den sie sich seit undenklichen Zeiten angemaßt hatten, das Schwert hinzu, das ihnen verboten war, und begaben sich auf allen möglichen Wegen nach Saint-Denis, gemäß dem Sprichwort: "Jeder Weg führt nach Rom", und veranstalteten Saturnalien: Da sie sich mit ihren Maskeraden der Wachsamkeit der Meister entzogen, war die Unordnung unendlich größer als vor der Verordnung, die erlassen wurde, um ihr abzuhelfen.

Wir befanden uns also im Jahr 1559, und die Ordnung, mit der sich die Prozession in Bewegung setzte, ließ einen nicht daran denken, welche Exzentrik sie nach ihrer Ankunft an den Tag legen würde.

Als sie vor dem Châtelet ankamen, stieß sie eines dieser fluchwürdigen Hurras aus, wie sie nur die Pariser Massen ausstoßen können (denn die Hälfte der Mitglieder dieser Menge kannte die unterirdischen Gefängnisse dieses Monuments sicherlich nur vom Hörensagen).

Wir wollen ihr zuvorkommen, lieber Leser, und in der Abteistadt Saint-Denis Platz nehmen, um dort einer Episode des Festes beizuwohnen, die mit der Geschichte zusammenhängt, die wir uns vorgenommen haben, Ihnen zu erzählen.

Die offizielle Feier fand in der Stadt...