KAPITEL 2

Als ich die Augen aufschlug, war es Nacht, ich lag in einem riesigen Bett, mein Kopf schmerzte, und mir war übel. Die einzige Lichtquelle war eine Laterne vor dem Fenster. Was zum Teufel war passiert, und wo war ich? Ich versuchte aufzustehen, aber mein Körper war bleischwer und ich so schwach, dass ich nicht einmal den Kopf vom Kissen heben konnte. Ich schloss die Augen und schlief wieder ein.

Als ich das nächste Mal erwachte, war es immer noch oder schon wieder Nacht. Ich wusste nicht, wie lange ich geschlafen hatte oder wie spät es war. Ich hob den Kopf. In dem Raum gab es keine Uhr, und ich sah weder meine Handtasche noch mein Telefon. Wieder wurde mir schwindelig, aber immerhin gelang es mir, mich aufzurichten. Ich setzte mich auf den Bettrand und wartete einen Moment, bis das Karussell in meinem Kopf zum Stillstand kam. Dann schaltete ich die kleine Lampe auf dem Nachttisch ein und stellte fest, dass ich mich offenbar in einem sehr alten und mir vollkommen unbekannten Gebäude befand.

Das Zimmer war elegant und sehr italienisch. Gegenüber dem massiven Holzbett befand sich ein imposanter Kamin, wie ich ihn bisher nur in Filmen gesehen hatte. An der Decke zogen sich alte Holzbalken entlang, die farblich mit den reich geschmückten Rahmen der raumhohen Fenster harmonierten. Ich erhob mich und trat hinaus auf den Balkon, von dem sich mir ein atemberaubender Blick auf einen großen Garten bot.

»Schön, dass Sie aufgewacht sind.«

Ich erstarrte, das Herz schlug mir bis zum Hals. Als ich mich umdrehte, stand ein junger Mann vor mir – offenbar ein Italiener, wie an dem leichten Akzent, mit dem er Englisch sprach, unschwer zu erkennen war. Langes dunkles Haar fiel ihm auf die Schultern, er hatte feine Gesichtszüge und volle Lippen. Ein hübscher Junge, so viel konnte man sagen. Er war kräftig und durchtrainiert, aber nicht sonderlich groß, und obwohl er einen tadellos sitzenden, teuren Anzug trug, wirkte er wie ein Teenager.

»Wo bin ich, und warum bin ich hier?«, blaffte ich ihn wütend an.

»Bitte machen Sie sich zurecht. Im Badezimmer finden Sie vor, was Sie brauchen. Ich komme gleich wieder zu Ihnen, dann werden Sie alles erfahren«, erwiderte er und verließ eilig das Zimmer. Fast hatte ich den Eindruck, dass er vor mir flüchtete, dabei wäre ich selbst am liebsten schreiend davongerannt.

Ich stürzte hinter ihm her, zur Tür, aber er hatte abgeschlossen. Ratlos fluchte ich in mich hinein.

Neben dem Kamin führte eine weitere Tür in ein herrschaftliches Badezimmer. Mitten im Raum stand eine große Wanne, in einer Ecke war die Toilette, daneben ein breites Waschbecken mit Spiegel, in der anderen Ecke befand sich eine mit Mosaikfußboden ausgelegte ebene Duschkabine, in der locker eine Fußballmannschaft Platz gefunden hätte. Das Bad war so groß wie Martins gesamte Wohnung. Martin … bestimmt machte er sich Sorgen. Oder vielleicht freute er sich auch, dass ich ihm endlich nicht mehr auf die Nerven ging. In meine Panik mischte sich Wut.

Wie mir der Blick in den Spiegel zeigte, sah ich außergewöhnlich gut aus, sonnengebräunt und ausgeruht. Die tiefen Augenringe waren verschwunden. Immer noch trug ich meine geblümte Tunika und meinen Bikini, die Sachen, die ich bei meiner überstürzten Flucht aus dem Hotel angehabt hatte. Wie sollte ich mich zurechtmachen ohne meine Kosmetiktasche? Ich zog mich aus und stieg unter die Dusche, danach hüllte ich mich in einen flauschigen weißen Bademantel und befand, dass müsste reichen.

Während ich noch im Zimmer nach Hinweisen suchte, die mir Aufschluss über meinen Aufenthaltsort geben konnten, ging die Tür wieder auf, und der junge Italiener trat ein. Mit einer schwungvollen Geste wies er mir den Weg. Das Haus lag im Halbdunkel, erhellt nur vom Licht der Laterne, das durch die vielen Fenster hereinfiel. Wir gingen durch endlose, mit Blumenvasen geschmückte Korridore und stiegen Marmortreppen hinab, bis der junge Italiener schließlich eine Tür öffnete, mich eintreten ließ und die Tür hinter mir wieder schloss. Offenbar handelte es sich um die Bibliothek, Bücherregale zogen sich die Wände entlang, hier und dort hingen Gemälde. In der Zimmermitte brannte ein Feuer im Kamin, davor standen weiche dunkelgrüne Sessel mit goldenen Kissen. Auf einem Beistelltischchen wartete eine Flasche Champagner in einem Kühler. Bei diesem Anblick schüttelte es mich; nach meinen jüngsten Exzessen war Alkohol nun wirklich nicht das, was ich brauchte.

»Bitte nimm Platz. Du hast das Beruhigungsmittel nicht vertragen, ich wusste nicht, dass du ein Herzproblem hast.« Auf dem Balkon stand ein Mann und drehte mir den Rücken zu.

Ich rührte mich nicht einen Millimeter.

»Laura, setz dich in den Sessel. Ich werde dich nicht zweimal bitten, sondern dich mit Gewalt in den Sessel verfrachten, wenn du nicht gehorchst.«

Mein Herz pochte überlaut, und mir wurde schwarz vor Augen.

»Verdammt nochmal, warum hörst du nicht auf mich?!«

Bevor ich zu Boden sinken konnte, eilte der Mann zu mir und fing mich auf, setzte mich in den Sessel und schob mir einen Eiswürfel zwischen die Lippen.

»Lutsch das. Du hast fast zwei Tage geschlafen, der Arzt hat dir eine Infusion gelegt, damit du nicht dehydrierst. Vermutlich hast du Durst und fühlst dich noch nicht wieder topfit.«

Diese Stimme kannte ich, vor allem dieses britische Englisch mit italienischem Akzent.

Ich öffnete die Augen, und da traf mich wieder dieser eisige, animalische Blick. Vor mir kniete der Mann, den ich im Restaurant, im Hotel und … oh Gott, am Flughafen gesehen hatte. Er war genauso gekleidet wie an dem Tag, als ich auf Sizilien gelandet und dem Schrank von Security fast in den Rücken gelaufen war. In seinem schwarzen Anzug und dem weit aufgeknöpften schwarzen Hemd war er der Inbegriff von Eleganz – und unerträglich arrogant. Wütend spuckte ich ihm den Eiswürfel direkt ins Gesicht.

»Wieso bin ich hier, wer sind Sie, wieso halten Sie mich hier fest?«

Er rieb sich das Wasser aus dem Gesicht, hob den Eiswürfel vom Teppich auf und feuerte ihn in den Kamin.

»Antworten Sie!«, schrie ich und vergaß vor lauter Wut, wie elend ich mich noch einen Moment zuvor gefühlt hatte. Als ich versuchte, mich vom Sessel zu erheben, drückte er mich an den Schultern wieder in die Polster und blieb drohend über mir stehen.

»Ich habe gesagt, du sollst dich hinsetzen. Sonst fällst du wieder in Ohnmacht.«

Ich holte aus und schlug ihm mit voller Kraft ins Gesicht. Wilde Wut flammte in seinen Augen auf, und ich krümmte mich vor Angst in meinem Sessel zusammen. Langsam richtete er sich wieder auf und sog laut hörbar die Luft ein. Innerlich kochte ich vor Entrüstung, aber ich wollte ihn lieber nicht weiter reizen – wer konnte schon wissen, wie schnell er die Nerven verlor. Er trat an den Kamin und stützte sich mit beiden Händen über der Feuerstelle ab. Weitere Sekunden vergingen in eisigem Schweigen.

»Ungehorsam ertrage ich nicht und werde ihn nicht tolerieren, Laura.«

Er drehte sich um, seine Augen loderten immer noch, da ging plötzlich die Tür auf, und es erschien der junge Mann, der mich hergeführt hatte.

»Don Massimo …«, begann er. Das kurze Gespräch wurde auf Italienisch geführt, dann verschwand der junge Mann wieder und schloss die Tür hinter sich. Massimo lief im Zimmer auf und ab und trat dann auf den Balkon.

Don … so wurde das Oberhaupt der Mafiafamilie genannt, das Marlon Brando in Der Pate spielte. Plötzlich fügte sich alles zusammen: die Securitymänner, die Autos mit den getönten Scheiben, dieses mittelalterliche Castello, das Beharren auf bedingungslosem Gehorsam. Ich hatte die Cosa Nostra immer für eine Erfindung Francis Ford Coppolas gehalten, und jetzt befand ich mich offenbar mitten in einer solchen sizilianischen Geschichte.

»Massimo …?«, sagte ich leise. »Soll ich Sie mit Ihrem Vornamen anreden, oder soll ich Don sagen?«

Der Mann drehte sich um und kam auf mich zu. So viele Gedanken auf einmal stürmten durch meinen Kopf, dass mir der Atem wegblieb. Panik stieg in mir auf.

»Denkst du, dass du jetzt alles verstehst?«, fragte er und setzte sich aufs Sofa.

»Ich denke, dass ich jetzt weiß, wie Sie heißen.«

Er lächelte leicht. »Mir ist bewusst, dass du Erklärungen erwartest. Aber ich weiß nicht, wie du auf das reagieren wirst, was ich dir zu sagen habe. Also trink erst mal was.« Er stand auf, goss Champagner in zwei Gläser, reichte mir eines, aus dem anderen trank er einen Schluck und setzte sich dann wieder auf das Sofa.

»Vor fünf Jahren«, begann er, »änderte sich mein ganzes Leben. Mein Vater starb direkt vor meinen Augen. Die Kugel durchschlug sein Herz und traf auch mich. Ich dachte, ich würde auch sterben ...« Hier brach er ab, stand auf, ging ein paar Schritte bis zum Kamin und atmete schwer. »Was ich dir jetzt erzähle, ist so unglaublich, dass ich es selbst nicht glauben konnte, bis ich dich am Flughafen sah. In diesem Augenblick habe ich begriffen, dass ich mir das alles nicht nur eingebildet hatte. Schau dir das Bild über dem Kamin an.«

Ich hob den Blick und erstarrte. Ich sah das Porträt einer jungen Frau, genauer gesagt mein Porträt. Ich griff nach dem Glas und leerte es in einem Zug. Beim Geschmack von Alkohol schüttelte es mich, aber der Champagner wirkte beruhigend, also griff ich nach der Flasche und schenkte mir nach. Massimo fuhr fort.

»Als mein Herz aufhörte zu schlagen, sah ich … dich. Nach Wochen im Koma erlangte ich das Bewusstsein wieder, und nach vielen Monaten wurde ich auch wieder gesund. Sobald...