1. KAPITEL

Indie

Sechs Monate später

Tapp-tapp. Tapp-tapp-tapp-tapp-tapp.

Unermüdlich wie ein Specht trommelten meine Schuhsohlen auf den Granitboden. Ich grub die Fingernägel in meine Schenkel, damit sie aufhörten, im Takt meines törichten, flatternden Herzens zu zucken.

Sei still, Herz.

Entspann dich, Herz.

Mach nicht so einen Wirbel, Herz.

Es gab keinerlei Grund zur Panik. Nicht den geringsten.

Ich würde den Job kriegen.

Ich hob den Kopf und schenkte der Frau mir gegenüber mein sonnigstes, enthusiastischstes Lächeln.

»Als wir den Posten einer persönlichen Assistentin ausschrieben, haben wir gewissermaßen – nun ja, wie soll ich es ausdrücken …? Gelogen.« Sie klappte ihr silbernes MacBook zu und klopfte mit ihren schmalen, manikürten Fingern darauf, die ein Ring zierte, für dessen Gegenwert man schätzungsweise mein halbes, zunehmend populär werdendes Wohnviertel hätte kaufen können.

Mir schnürte sich die Kehle zu, ich strich meinen verschossenen Bleistiftrock glatt. Er war mir um die Taille zwei Nummern zu weit, und eigentlich gehörte er gar nicht mir, sondern Natasha, der Frau meines Bruders. Da ich sonst immer nur Rückmeldungen von Kettenrestaurants bekam, die keine formelle Kleidung verlangten, hatte ich improvisieren müssen. Ich ließ meine gekreuzten Fußknöchel unter dem Stuhl verschwinden, um meine silbernen Stiefeletten dem Blick meiner Gesprächspartnerin zu entziehen. Diesen Teil meiner Persönlichkeit hatte ich vergessen zu kaschieren.

Das komplette Büro der Frau strotzte vor Luxus. Der elegante weiße Schreibtisch, die mit alabasterfarbenem Leder bezogenen Sitzgelegenheiten, der bronzene Kronleuchter, der sich zwischen uns von der Decke ergoss wie ein Regen aus goldenen Tropfen. Vom Panoramafenster ging der Blick auf das Hollywood Sign – dieses glamouröse Symbol für gebrochene Versprechen. Es war so nah, dass man die Schmutzschicht auf den weißen Lettern erkennen konnte. Der Raum hatte die Größe eines Ballsaals. Es war kein Zufall, dass es darin nicht einen Hauch von Farbe oder Persönlichkeit gab.

Jenna Holden, mächtige Agentin großer Hollywoodstars und Eigentümerin der JHE-Gruppe, hatte nicht die Zeit, sich von ihrer persönlichen Seite zu zeigen. Schon gar nicht jemandem wie mir.

»Sie suchen gar nicht nach einer persönlichen Assistentin?« Das künstliche Lächeln rutschte mir vom Gesicht. Ich war auf diesen Job so dringend angewiesen wie der Film Boogie Nights auf Mark Wahlbergs beachtliche Ausstattung. Ich brauchte ihn unbedingt. Nicht zuletzt deshalb, weil ich bei meinem Bruder, seiner Frau und ihrem Kind wohnte und sie es, sosehr sie mich liebten, mit Sicherheit vorziehen würden, ihre Zweizimmerwohnung nicht mit einem einundzwanzigjährigen Hippie zu teilen. Mein Fahrrad war mein einziges Transportmittel, um von A nach B zu gelangen, was in Los Angeles dem Ritt auf einer toten Schildkröte gleichkam.

»Ich suche nach … jemand Bestimmten.« Jenna senkte das Kinn und zog eine schmal gezupfte Augenbraue hoch. »Und eine gewisse Form von Assistenz gehört tatsächlich dazu.«

Langsam riss mir der Geduldsfaden. Ich war hungrig und durstig und wollte die Stelle um jeden Preis. Irgendeine Stelle. Der Sommer hatte sich als ein Debakel entpuppt, sämtliche Aushilfsjobs waren von pickelgesichtigen Teenagern besetzt. Dies war schon das dritte Mal in diesem Monat, dass ich wegen der vage beschriebenen Position bei JHE vorstellig wurde. Als Erstes bei der Personalleiterin, die mich vierzig Minuten warten ließ, weil sie sich wegen eines Pediküre-Termins verspätete. Danach hatte Jennas Assistentin mich einem Verhör unterzogen, als käme ich direkt aus einem Trainingslager des IS. Und jetzt traf ich die berühmte Agentin endlich persönlich, nur um zu erfahren, dass man mich die ganze Zeit an der Nase herumgeführt hatte?

»Sagen Sie, Indigo, wie sorgfältig haben Sie die Tätigkeitsbeschreibung gelesen?« Mit einem selbstgefälligen Lächeln lehnte sie sich auf ihrem Stuhl zurück und flocht die Finger ineinander. Ihr Outfit bestand aus einer eleganten, hochgeschlossenen Bluse und einer schwarzen Samthose, ihr champagnerblondes Haar war zu einem straff sitzenden Knoten aufgesteckt. Die Haut am Haaransatz spannte so sehr, dass mir vom bloßen Hinschauen der Schädel wehtat.

»Sorgfältig genug, um sie auswendig aufsagen zu können.«

»Ach ja? Dann lassen Sie mal hören.«

Meine Nasenflügel blähten sich. Ich beschloss, ihr noch ein letztes Mal entgegenzukommen, bevor ich mir meine Tasche und den letzten Rest meiner Selbstachtung schnappte und ging.

»Persönliche Assistentin gesucht. Folgende Qualifikationen werden vorausgesetzt: Belastbarkeit, Verantwortungsbewusstsein, Geduld, Dickfelligkeit. Kein Konsum von Alkohol oder DROGEN. Sie sind ein lebensbejahender, kunstinteressierter Mensch mit Auge fürs Detail und einer Vorliebe für Headbanging jenseits des Mainstreams? Lange Tage und Nächte machen Ihnen nichts aus? Dann kommen Sie an Bord. *Verschwiegenheitserklärung erforderlich; Überprüfung des Führungszeugnisses.«

Ich schob eine Kopie meiner Bewerbung vor sie hin und tippte mit dem Finger darauf. »Ich erfülle sämtliche Voraussetzungen. Bis auf das Headbanging. Davon kriege ich Migräne. Würden Sie mir jetzt bitte sagen, um was für einen Job es sich handelt?«

»Was ich suche, ist ein Lebensretter. Ein Kindermädchen. Ein Freund. Sie sind die vielversprechendste Person, die ich finden konnte, aber offen gestanden kommt das ganze Unterfangen einer Organtransplantation gleich. Wir können eine Abstoßungsreaktion erst ausschließen, nachdem wir euch beide miteinander bekannt gemacht haben.«

Ich blinzelte und starrte sie an wie ein Fabelwesen. Falls das ein Witz war, musste mir mein Sinn für Humor abhandengekommen sein.

Sie erhob sich und schritt auf und ab, die Arme hinter dem Rücken verschränkt. »Ich habe einen Klienten. Nein, nicht irgendeinen Klienten. Sondern den Klienten. Einen der angesagtesten Künstler, den die Musikindustrie im letzten Jahrzehnt hervorgebracht hat. Er hat sich kürzlich massiv in die Nesseln gesetzt und muss jetzt zusehen, dass er seinen Namen reinwäscht. Drogen, Frauen, ein Ego so groß wie China – egal was, es trifft auf ihn zu. Es wird nicht Ihre Aufgabe sein, seine Flüge zu buchen oder ihm Kaffee zu kochen. Er hat eine Heerschar von Leuten, die das für ihn erledigen. Aber Sie werden ihn begleiten, wenn er auf Tournee geht. Sie werden sich seiner emotionalen Bedürfnisse annehmen. Sie werden verhindern, dass er Backstage Kokain schnupft, sich die Nächte um die Ohren schlägt oder Auftritte verpasst. Falls er sich mit einem Journalisten oder Paparazzo in die Wolle kriegt, werden Sie ihn bei der Hand nehmen und weglotsen. Kurz gesagt wird Ihr Job darin bestehen, ihn drei Monate lang gesund und am Leben zu erhalten. Sehen Sie sich dieser Herausforderung gewachsen?«

Ihre unverblümten Worte gingen mir mächtig unter die Haut.

Ein Lebensretter. Ein Kindermädchen. Ein Freund.

»Das ist … eine große Verantwortung. Klingt, als hätte der Mann ziemlichen Ärger am Hals.«

»Ärger ist sein zweiter Vorname, ein Teil seines Charmes und der Grund, aus dem ich ständig eine Xanax in meiner Handtasche herumtrage.« Ein freudloses Lächeln glitt über ihr Gesicht.

So genau wollte ich es gar nicht wissen.

»Wieso geht er auf Tournee, wenn er nicht in der Verfassung dazu ist?«

»Eigentlich war sie bereits vor sechs Monaten geplant, aber er hat sie aus persönlichen Gründen abgesagt. Sollte sich das wiederholen, schuldet er den Produktionsfirmen dreißig Millionen Dollar. Die Versicherung wird das nicht übernehmen. Schließlich hat er sich Koks in solchen Mengen reingezogen, dass man daraus eine fünfstöckige Hochzeitstorte backen könnte.«

Ich kaute auf meiner Unterlippe, klopfte wieder mit der Schuhspitze auf den glänzenden Boden. Jenna hörte auf, unruhig herumzulaufen, und blieb vor mir stehen. Ihr schmaler, goldener Prada-Gürtel funkelte mich unheilvoll an.

»Sie wären drei Monate unterwegs. Im Privatjet. Würden in den weltbesten Hotels absteigen. Falls Sie es irgendwie geschafft haben, sich in dieser Stadt einen Rest Unschuld zu bewahren und ihn behalten wollen, rate ich Ihnen, das Angebot auszuschlagen. Wenn Sie hingegen ein dickes Fell und Lust auf ein Abenteuer haben, wird sich dieser Job nicht nur positiv auf Ihren Kontostand, sondern auch auf Ihren weiteren Lebensweg auswirken.«

Sie klang ernst, beinahe besorgt. Jedes ihrer Worte drückte wie ein Gewicht auf meine Brust. »Sie werden eine Geheimhaltungsvereinbarung unterschreiben und alles, was Sie sehen, mit ins Grab nehmen. Im Gegenzug wird man Sie fürstlich entlohnen.«

Fürstlich? Wer redete so? Antwort: die Leute im Hollywood-Showbiz.

»Fürstlich?«, echote ich.

»Hunderttausend Dollar im Monat.«

Poch.

Poch.

Poch.

Drei Herzschläge vergingen, ehe ich merkte, dass ich den Atem anhielt, und wieder Luft holte.

Von fern hörte ich das Lachen einiger Büromitarbeiter am Verkaufsautomaten. Einen Drucker, der Papier ausspuckte. Das Klimpern eines Löffels, der in einer Tasse rührte. Wie immer, wenn bei mir die Nerven blank lagen, verstärkte sich mein Lippenkauen, bis ich den metallischen Geschmack von...