Du musst dran glauben (eBook)

PROLOG

„Komm, ich mach uns einen Tee! Das wärmt uns durch!“ Es ist kalt an diesem Augusttag. Ein verregneter Spätsommer treibt die Menschen ins Haus zurück, lässt sie Wärme und Schutz an Öfen und Kaminen suchen. „Was für einen willst du?“, fragt Hausherr Torsten Hartung seinen Gast. „Schwarztee, Fenchel, Pfefferminz, Rotbusch?“

Paul zuckt mit den Schultern. Entschlossen sieht er nicht aus. Auch nicht bei der Auswahl der Teesorte. „Was trinkst du denn?“, fragt er unsicher zurück. „Ich trinke schwarzen Tee mit Milch und Zucker.“ Torsten weiß, was er will. „Okay. Dann nehme ich das auch“, sagt Paul und lächelt zum ersten Mal.

*

Es geht auf fünf Uhr nachmittags. Gerade sind sie aus dem silbernen Opel Astra von Torsten geklettert, haben eine Reisetasche und zwei Kartons mit den Habseligkeiten von Paul ausgeladen. Paul ist 18 und hat mit Torsten vor allem eines gemeinsam: Auch er kennt den Knast von innen. Fünf Monate saß er wegen wiederholter Körperverletzung im Jugendgefängnis Leipzig-Süd. Nun ist er draußen. Vorbestraft, keine Ausbildung, keine Bude, kein Geld.

Seine Mutter ist nicht sonderlich begeistert, als er heute früh bei ihr vor der Haustür steht: „Was willste denn bei mir?“, empfängt sie ihn. „Hast mir schon genug Scherereien gemacht!“ Sie dreht sich um und verschwindet in der Küche. Paul weiß längst: Hier ist er falsch.

Torsten Hartung kennt das Gefühl, er ahnt, wie jemand wie Paul sich im Augenblick fühlen muss. Deshalb hat er ihn heute Nachmittag bei seiner Mutter abgeholt. Paul soll für ein paar Monate oder auch länger bei ihm und seiner Frau Claudia einziehen, bis er weiß, wie es weitergehen soll.

*

Der Tee ist heiß, stark und dampft. Die Schwaden ziehen über den Tassenrand. Tut gut. Am blank gescheuerten Holztisch in der Wohnküche nehmen Torsten und sein Gast Platz. „Was soll ich bloß sagen?“, fragt sich Paul unsicher. Doch Torsten lässt ihm Zeit, schaut ihn aufmerksam an, sagt aber nix.

Schließlich fasst sein Gegenüber Mut. Der Satz lag ihm schon die ganze Zeit auf der Zunge: „Es will nicht in meinen Kopf hinein, dass du mich wirklich bei euch wohnen lassen willst, wo ich bislang doch so viel Mist verzapft habe. Was sagt deine Frau zu dem Ganzen?“ Torsten nippt an seiner Tasse und schweigt. Seinem intensiven Blick kann man kaum ausweichen. Paul richtet sich aus seiner gebückten Haltung ein Stück weit auf, dann fasst er noch einmal nach: „Meinst du, ich krieg das alles auf die Reihe – und wenn nicht?“

„Du kannst neu anfangen, wenn du es willst. Eine zweite Chance bekommt jeder, man muss sie aber auch ergreifen.“ Torsten ist einer, dem man nicht ausweichen kann, das hat Paul gleich gespürt, als sie sich das erste Mal begegnet sind. Und wenn Torsten das ihm jetzt so sagt, kann er nicht anders als zu glauben, dass es wahr wird. Er schaut sein Gegenüber von der Seite an. Was treibt den Mann, der ihm gegenübersitzt, wirklich an?

*

Sein Gastgeber bleibt gelassen. Er kennt dieses Erstaunen. Den Unglauben. Das Misstrauen. Denn fast alle der jungen Menschen, die an seinem Küchentisch Platz nehmen, eint eine Erfahrung. Sie lautet: Mir hat nie im Leben jemand etwas geschenkt. Nie Aufmerksamkeit, nie Zuneigung, nie Wärme, nie Anerkennung, nie Ermutigung, nie Liebe. Den meisten fehlte ein echtes Vorbild. Ein Vater, der für sie da war.

Torsten nimmt seine Tasse und steht auf. Dann sagt er zu Paul: „Komm mit nach oben. Ich will dir etwas zeigen!“

Die beiden Männer gehen ins Arbeitszimmer. Dort steht in einer Ecke ein wuchtiger Bauernschrank mit geschwungenen Türen. Torsten reckt sich nach oben. „Pack mal mit an, Paul!“ An einem dunklen Griff zieht er eine sperrige Kiste nach vorn an die Kante. Richtig schwer das Ding. So an die vierzig Kilo wird es schon haben. Gemeinsam wuchten die beiden Männer das Teil vom Schrank herunter, tragen es ins Wohnzimmer, wo sie es auf dem blank gescheuerten und gewachsten Dielenboden vor dem Kaminofen absetzen. Vor ihnen liegt ein schwarzer Schrankkoffer mit Besatz aus hellbraunem Leder. Er ist sichtlich alt und abgeschabt.

„Wenn du wirklich wissen willst, warum ich das hier mache“, sagt Torsten, „dann musst du den Koffer aufmachen.“

*

Die Messingschlösser klacken, als Paul sie aufschiebt. Dann klappt er den Deckel zurück. Im Koffer liegen sorgsam aufeinandergestapelt drei dicke Kladden, daneben Zeitungsausschnitte, Kopien von Prozessakten, eine Unmenge Fotos, Postkarten, handgeschriebene Briefe. Pauls Blick fällt auf den Deckel eines dicken Buches. Es ist mit Fotos von jungen Frauen beklebt. Blond, brünett, eine schwarz, so zwischen zwanzig und dreißig Jahre alt. Alle durch die Bank hübsch, einige haben ganz schön wenig an, lachen in die Kamera, lachen den Menschen an, der diese Fotos offensichtlich geschossen hat: Torsten Hartung.

„Da war ich noch ein anderer“, sagt Torsten und nimmt das Buch in die Hand. „Mein erstes Tagebuch hast du da gegriffen.“ Nachdenklich blickt er auf die Bilder, plötzlich hat er Falten auf seiner Stirn.

„Warst du mal mit denen zusammen?“, fragt Paul vorsichtig. Vor allem die eine da links unten, die Brünette, die gefällt ihm kolossal. Die hätte er auch mal gern näher kennengelernt.

„Das ist lange her, sehr lange“, sagt Torsten. „Das waren alles mal meine Freundinnen.“ Pause. Er wendet sich Paul zu, schaut ihm eindringlich in die Augen.

„Weißt du, warum ich sie verloren habe?“ Paul schüttelt den Kopf. „Ich habe sie, wenn ich ehrlich bin, alle nur benutzt. Ich habe sie nicht geliebt, sondern sie gebraucht. Ich habe sie nicht geschätzt, sondern sie gedemütigt!“

Torsten lässt das Buch sinken, gibt es Paul zurück. Paul schaut noch einmal auf die Fotos der Mädels. In seinem Kopf formt sich die Frage: „Aber warum hast du sie so mies behandelt?“

*

„Ich habe damals nicht gewusst, was Liebe ist“, sagt Torsten. „Denn ich habe nie welche erfahren. Von meiner Mutter nicht, erst recht nicht von meinem Vater!“

Die Falten auf seiner Stirn werden noch tiefer. Nein, wenn er ehrlich ist, ganz ehrlich, muss er sich eingestehen: Ich hatte keine Vorbilder, die ich als Kind gebraucht hätte, um das Leben zu meistern, im Gegenteil: Meine Eltern waren auch untereinander lieblos, unfähig, sich anderen Menschen zuzuwenden, sprachlose Eisklötze, ja, manchmal auch brutale Prügler!

Torsten schaudert einen Augenblick bei der Erinnerung. Dann wendet er sich Paul zu: „Der Grund dafür ist ganz einfach: Mein Vater hat mir ein völlig falsches Bild vermittelt – vom Leben, von der Liebe, von den Frauen!“, fügt er an.

Die Falten auf Torstens Stirn haben sich wieder geglättet. „Komm, pack mal mit an, Holz für den Kamin holen“, sagt er zu Paul. Dieser springt auf, geht mit in den Hof, gemeinsam schleppen sie einen großen Korb voller Holzscheite ins Wohnzimmer. Torsten mag es gern muckelig warm zu Hause. Ein Mensch, der sein Leben lang die Wärme von Vater und Mutter vermisst hat, sehnt sich umso mehr nach ihr. Papier, Pappe, drei Holzscheite, die Streichhölzer. In wenigen Minuten flackert ein warmes Licht durch die Glasscheibe des Kaminofens.

Torsten kniet wieder vor dem Koffer, tastet sich durch Tagebücher und Zeitungsausschnitte. Auch Pauls Neugierde ist noch nicht gestillt.

„Da, das ist meine Prozessakte!“ Torsten drückt Paul eine Mappe in die Hand. „Ich war mal ganz oben, habe alles gehabt, was man sich nur wünschen kann – und ich bin ganz tief gefallen. Vor dir sitzt ein verurteilter Mörder!“

Torsten blättert eines der dicken Tagebücher auf, lässt die Seiten durch die Finger laufen, klappt es dann wieder zu und fährt fort: „Und glaube mir eines, Paul: Ich habe in meinem ganzen Leben keinen bösartigeren Menschen kennengelernt, als mich selbst!“

Paul kann in diesem Augenblick nur ahnen, was dieser Satz wirklich bedeutet. Eine ganze Welt von Leid und Gewalt, Verachtung und Hass, Niedertracht und Todesmut verbirgt sich hinter dieser Feststellung, die der nette, schlaksige Mann, der da neben ihm kniet, so gelassen ausspricht.

Für einen Moment blitzt in Paul eine Ahnung davon auf, welche explosive Gewalt dieser Typ mit dem markanten Gesicht einst in sich getragen hat.

*

Es ist der 20. Juni 1992. Zwei dunkle Luxuslimousinen der Marken BMW und Mercedes Benz rollen durch ein Waldstück, nicht weit von der lettischen Hauptstadt Riga. Eine Lichtung. Hier halten sie an. Zwei Männer, tadellos gekleidet in Armani- und Brioni-Anzügen, steigen aus, schauen sich um. Sie plaudern angeregt, rauchen dabei eine Zigarette. Ein Dritter, der hinter dem Steuer des einen Wagens sitzen geblieben ist, ruft: „Dieter, komm, hilf mir mal.“ Scheinbar braucht er Unterstützung, weil irgendetwas am Fahrersitz klemmt. Als sich der Gerufene nach unten bückt, um nachzuschauen, was los ist, fällt ein Schuss. Ein dumpfer Knall hallt durch den Wald. Das Opfer, am Kopf getroffen, sinkt vornüber auf den Boden.

Dieter ist sofort tot.

Torsten Hartung steckt die Waffe wieder ein. Zusammen mit seinem Gefährten Martin entkleidet er sein Opfer, auch die Papiere nehmen sie ihm ab, dann verscharren sie die Leiche im Wald. Auf dem Rückweg in die Stadt werfen sie die Kleider und die Papiere des Toten weg.

Dieter war bis zu diesem Tag ein Komplize und krimineller Weggefährte Hartungs. Gemeinsam arbeiten sie zwei Jahre lang zusammen mit der Russenmafia in der größten Autoschieberbande Europas, klauen, hehlen, bestechen. Sie haben...