Anton Pawlowitsch Tschechow

Onkel Wanja

SZENEN AUS DEM LANDLEBEN

IN VIER AKTEN

Übersetzte Ausgabe

2022 Dr. André Hoffmann

Dammweg 16, 46535 Dinslaken, Germany

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PERSONEN

ALEXANDER SEREBRAKOFF, ein Professor im Ruhestand

HELENA, seine Frau, siebenundzwanzig Jahre alt

SONIA, seine Tochter aus einer früheren Ehe

MME. VOITSKAYA, Witwe eines Geheimen Rates und Mutter von Serebrakoffs erster Frau

IVAN (VANYA) VOITSKI, ihr Sohn

MICHAEL ASTROFF, ein Arzt

ILIA (WAFFLES) TELEGIN, eine verarmte Landbesitzerin

MARINA, eine alte Krankenschwester

A ARBEITER

Die Szene spielt auf SEREBRAKOFFs Landsitz

ERSTER AKT

Ein Landhaus auf einer Terrasse. Davor ein Garten. In einer Baumallee, unter einer alten Pappel, steht ein gedeckter Tisch für Tee, mit Samowar usw. Einige Bänke und Stühle stehen neben dem Tisch. Auf einem von ihnen liegt eine Gitarre. Eine Hängematte ist in der Nähe des Tisches geschwungen. Es ist drei Uhr nachmittags an einem bewölkten Tag.

MARINA, eine ruhige, grauhaarige, kleine alte Frau, sitzt am Tisch und strickt einen Strumpf.

ASTROFF geht neben ihr auf und ab.

MARINA. [Schüttet etwas Tee in ein Glas] Nimm ein wenig Tee, mein Sohn.

ASTROFF. [Nimmt das Glas widerwillig von ihr] Irgendwie scheine ich nichts zu wollen.

MARINA. Nehmen Sie dann stattdessen einen kleinen Wodka?

ASTROFF. Nein, ich trinke nicht jeden Tag Wodka, und außerdem ist es jetzt zu heiß. [Eine Pause] Sagen Sie, Schwester, wie lange kennen wir uns schon?

MARINA. [Nachdenklich] Lass mich sehen, wie lange ist es? Herr, hilf mir, mich zu erinnern. Du kamst zum ersten Mal hierher, in unsere Gegend — lass mich nachdenken — wann war das? Sonias Mutter lebte noch — es waren zwei Winter, bevor sie starb; das war vor elf Jahren — [nachdenklich] vielleicht mehr.

ASTROFF. Habe ich mich seither sehr verändert?

MARINA. Oh, ja. Sie waren damals schön und jung, und jetzt sind Sie ein alter Mann und nicht mehr schön. Du trinkst auch.

ASTROFF. Ja, zehn Jahre haben mich zu einem anderen Mann gemacht. Und warum? Weil ich überarbeitet bin. Schwester, ich bin vom Morgengrauen bis zur Abenddämmerung auf den Beinen. Ich kenne keine Ruhe; nachts zittere ich unter meinen Decken aus Angst, hinausgezerrt zu werden, um jemanden zu besuchen, der krank ist; ich habe geschuftet ohne Erholung oder einen Tag Freiheit, seit ich Sie kenne; könnte ich etwas dafür, dass ich alt werde? Und dann ist das Dasein sowieso ermüdend; es ist ein sinnloses, schmutziges Geschäft, dieses Leben, und geht schwer. Jeder hier ist dumm, und nachdem man zwei oder drei Jahre mit ihnen gelebt hat, wird man selbst dumm. Das ist unvermeidlich. Seht, was für ein langer Schnurrbart mir gewachsen ist. Ein törichter, langer Schnurrbart. Ja, ich bin so dumm wie die anderen, Schwester, aber nicht so dumm; nein, ich bin nicht dumm geworden. Gott sei Dank ist mein Gehirn noch nicht verwirrt, obwohl meine Gefühle taub geworden sind. Ich verlange nichts, ich brauche nichts, ich liebe niemanden, es sei denn dich allein. [Er küsst ihren Kopf] Ich hatte eine Amme wie Sie, als ich ein Kind war.

MARINA. Wollen Sie nicht einen Happen zu sich nehmen?

ASTROFF. Nein. In der dritten Woche der Fastenzeit war ich bei der Epidemie in Malitskoi. Es war eruptiver Typhus. Die Bauern lagen alle nebeneinander in ihren Hütten, und die Kälber und Schweine liefen zwischen den Kranken auf dem Boden herum. Was für ein Dreck war da, und Rauch! Unbeschreiblich! Ich schuftete den ganzen Tag unter diesen Leuten, kein Krümel ging mir über die Lippen, aber als ich nach Hause kam, gab es immer noch keine Ruhe für mich; ein Weichensteller wurde von der Eisenbahn hereingetragen; ich legte ihn auf den Operationstisch, und er starb in meinen Armen unter Chloroform, und dann erwachten meine Gefühle, die abgestorben sein sollten, wieder, mein Gewissen quälte mich, als hätte ich den Mann getötet. Ich setzte mich hin und schloss die Augen — so — und dachte: Werden unsere Nachkommen in zweihundert Jahren, für die wir den Weg brechen, an ein freundliches Wort denken? Nein, Schwester, sie werden es vergessen.

MARINA. Der Mensch ist vergesslich, aber Gott erinnert sich.

ASTROFF. Ich danke Ihnen dafür. Sie haben die Wahrheit gesprochen.

VOITSKI kommt aus dem Haus. Er hat nach dem Abendessen noch geschlafen und sieht ziemlich zerzaust aus. Er setzt sich auf die Bank und rückt seinen Kragen zurecht.

VOITSKI. Mhm. Ja. [Eine Pause] Ja.

ASTROFF. Haben Sie geschlafen?

VOITSKI. Ja, sehr sogar. [Er gähnt] Seitdem der Professor und seine Frau gekommen sind, scheint unser Alltag aus den Fugen geraten zu sein. Ich schlafe zur falschen Zeit, trinke Wein und esse mittags und abends alle möglichen Schweinereien. Es ist nicht heilsam. Früher haben Sonia und ich zusammen gearbeitet und hatten nie einen müßigen Moment, aber jetzt arbeitet Sonia allein und ich esse und trinke nur noch und schlafe. Irgendwas stimmt da nicht.

MARINA. [Kopfschüttelnd] So ein Durcheinander im Haus! Der Professor steht um zwölf Uhr auf, der Samowar wird den ganzen Vormittag über am Kochen gehalten, und alles muss auf ihn warten. Bevor sie kamen, haben wir um ein Uhr zu Abend gegessen, wie alle anderen auch, aber jetzt essen wir um sieben Uhr. Der Professor sitzt die ganze Nacht wach und schreibt und liest, und plötzlich, um zwei Uhr, läutet es! Um Himmels willen, was ist das? Der Professor will einen Tee! Weckt die Dienerschaft, zündet den Samowar an! Mein Gott, was für eine Unordnung!

ASTROFF. Werden sie lange hier sein?

VOITSKI. Einhundert Jahre! Der Professor hat beschlossen, sich hier niederzulassen.

MARINA. Schauen Sie sich das jetzt an! Der Samowar steht seit zwei Stunden auf dem Tisch, und sie sind alle draußen unterwegs!

VOITSKI. In Ordnung, nicht aufregen; da kommen sie.

Man hört Stimmen, die sich nähern. SEREBRAKOFF, HELENA, SONIA und TELEGIN kommen aus den Tiefen des Gartens und kehren von ihrem Spaziergang zurück.

SEREBRAKOFF. Superb! Wunderbar! Was für eine schöne Aussicht!

TELEGIN. Sie sind wunderbar, Eure Exzellenz.

SONIA. Morgen werden wir in den Wald gehen, nicht wahr, Papa?

VOITSKI. Meine Damen und Herren, der Tee ist fertig.

SEREBRAKOFF. Würden Sie bitte so freundlich sein und meinen Tee in die Bibliothek schicken? Ich habe noch einige Arbeit zu erledigen.

SONIA. Ich bin sicher, Sie werden den Wald lieben.

HELENA, SEREBRAKOFF, und SONIA gehen ins Haus. TELEGIN setzt sich neben MARINA an den Tisch.

VOITSKI. Da geht unser gelehrter Gelehrter an einem heißen, schwülen Tag wie diesem, in seinem Mantel und seinen Golfschuhen und mit einem Regenschirm!

ASTROFF. Er versucht, gut auf seine Gesundheit zu achten.

VOITSKI. Wie reizend sie ist! Wie schön! Ich habe in meinem Leben noch nie eine schönere Frau gesehen.

TELEGIN. Weißt du, Marina, wenn ich auf den Feldern oder im schattigen Garten spazieren gehe, wenn ich auf diesen Tisch hier schaue, schwillt mein Herz vor grenzenlosem Glück. Das Wetter ist bezaubernd, die Vögel singen, wir leben alle in Frieden und Zufriedenheit — was könnte die Seele mehr wünschen? [Nimmt ein Glas Tee.]

VOITSKI. (Träumend) Solche Augen — eine herrliche Frau!

ASTROFF. Komm, Iwan, erzähl uns was.

VOITSKI. [Indolent] Was soll ich Ihnen sagen?

ASTROFF. Haben Sie keine Neuigkeiten für uns?

VOITSKI. Nein, es ist alles abgestanden. Ich bin genauso wie immer, oder vielleicht noch schlimmer, denn ich bin faul geworden. Ich tue nichts mehr, außer zu krächzen wie ein alter Rabe. Meine Mutter, die alte Elster, plappert immer noch von der Emanzipation der Frau, mit einem Auge auf ihrem Grab und dem anderen auf ihren gelehrten Büchern, in denen sie immer nach dem Anbruch eines neuen Lebens sucht.

ASTROFF. Und der Professor?

VOITSKI. Der Professor sitzt von morgens bis abends in seiner Bibliothek, wie immer-

„Den Geist anstrengen, die Stirn runzeln,

Wir schreiben, schreiben, schreiben,

Ohne Atempause

Oder die Hoffnung auf Lob in der Zukunft oder jetzt.“

Armes Papier! Er sollte seine Autobiographie schreiben; er würde ein wirklich prächtiges Thema für ein Buch abgeben! Stellen Sie sich vor, das Leben eines pensionierten Professors, abgestanden wie ein Stück Tomatensaft, gequält von Gicht, Kopfschmerzen und Rheuma, die Leber platzt vor Eifersucht und Neid, er lebt auf dem Anwesen seiner ersten Frau, obwohl er es hasst, weil er sich ein Leben in der Stadt nicht leisten kann. Er jammert unaufhörlich über sein schweres Los, obwohl er in Wirklichkeit außerordentliches Glück hat. Er ist der Sohn eines einfachen Diakons und hat den Lehrstuhl eines Professors erreicht, ist Schwiegersohn eines Senators geworden, wird „Eure Exzellenz“ genannt und so weiter. Aber ich sage Ihnen etwas; der Mann schreibt seit fünfundzwanzig Jahren über Kunst und hat nicht die geringste Ahnung davon. Seit fünfundzwanzig Jahren kaut er die...