KAPITEL II. - DAS ENDE

Diesen Moment werde ich natürlich nie vergessen. Ich erinnere mich, dass Dutch, der gute alte Kerl, unter meiner Ecke hervorrief. Er war wie ein glücklicher Junge und lachte, als er zu mir aufblickte.

"Ich hatte sie schnell, ich hatte sie mit dem Tritt eines Maultiers, und ich hatte sie schlau", sagte er. "Aber du hast alle drei zusammen."

Ich lehnte mich auf dem Stuhl zurück und spürte, wie die Gummis die Muskeln an der Innenseite meiner Beine bearbeiteten, und sagte nichts. Ich brauchte diese Massage nicht. Meine Beine waren so stark wie Eisenpfosten. Sie konnten alles aushalten. Das lag an der Arbeit auf der Straße.

Aber ich schwelgte in den Dingen und nahm alles, was mir in den Weg kam. Dann spritzte der halbe Eimer kaltes Wasser über mich.

Ich weiß nicht, was passiert ist. Es schien mich die ganze Zeit über zu frieren. Danach konnte ich nicht mehr zu Atem kommen. Ich fühlte mich, als wäre ich eine Meile bergauf gelaufen, und ich fühlte mich immer noch so, als die Glocke läutete.

Nun, ich trat hinaus, zuversichtlich, leicht, trotz der Probleme mit meinem Wind. Das würde vorbeigehen, da war ich mir sicher. Es war nur wie ein Haken an der Seite. Vor mir stand Digger Murphy, ernst, mit blassem Gesicht. Er wusste, dass ich ihn umhauen würde. Und war er nicht reif dafür?

Seine Augen saßen unruhig in seinem Kopf und bewegten sich ein wenig hin und her. Seine Beine waren so weit gespreizt, dass ich wusste, dass er sich auf den Schock, den er von mir erwartete, vorbereitete.

Nun, ich ging dazwischen und verpasste ihm einen leichten, linken Schlag, um ihn abzutasten. Der Schlag traf, als wäre er ein Mann aus Knetmasse. Er sah, was ich vorhatte, und blinzelte, aber er konnte seine Hände nicht schnell genug bewegen, um den Schlag abzublocken. Ich schlug zu, aber was ich vor allem bemerkte, war, dass der Schlag kein Blei enthielt. Ich hatte damit gerechnet, ihn ein wenig zu betäuben, damit ich mit der Rechten zuschlagen konnte, für die ich meine Hand hochhielt. Diese Rechte sollte die Schlacht beenden. Ich wollte ihnen zeigen, was ich wirklich draufhatte, verstehst du? Um ihnen zu zeigen, dass ich einen Mann, der frisch aus der Ecke kommt, nach einer Minute Pause eiskalt erwischen kann. Das war es, wozu diese Rechte bereit war und was sie tun sollte.

Aber die Linke funktionierte nicht. Es schien keine Faust zu sein, sondern nur kalter Brei im Inneren meines Handschuhs.

Der Schlag hat mich nicht getroffen. Ich konnte den überraschten Blick in Diggers Gesicht sehen. Er hatte auf die Socke gewartet, und sie war nicht gekommen. Ich grinste ihn an, so als wollte ich sagen, dass ich nur spiele. Aber es war kein Spiel. Mit mir stimmte etwas nicht. Mein Atem war nämlich immer noch weg. Ich war krank. Ich wollte mich wieder auf den Schemel setzen. Ich wollte mich hinlegen - flach liegen. Ich konnte nicht atmen. Ich war völlig außer Atem. Doch am Ende der dritten Runde war ich bereit, einen Zehentanz zu machen!

Ich hätte diese Runde gerne abgekürzt, aber ich konnte nicht. Jeder Zug davon bleibt mir im Gedächtnis. Ich war der Sieger. Digger Murphy war erledigt. Ich brauchte ihn nur einmal zu treffen, aber ich konnte nicht treffen.

Er war ein Spielverderber. Als ihn meine Linke nicht aus der Fassung brachte, holte ich aus und schlug auf ihn ein. Nein, er war nicht bereit, sich hinzulegen. Er schlug auf mich ein, und ich hob meine Rechte, um den Schlag zu blockieren. Ich hatte den Arm noch rechtzeitig da. Ich hätte den Schlag abwehren müssen. Ich hätte bereit sein müssen, einzugreifen und ihn mit meiner Linken zu schlagen. Aber der Arm, den ich hochhielt, schien aus Federn zu sein. Seine Socke ging direkt hindurch, und er schlug mir seitlich auf den Kiefer.

Ich machte einen Schritt zurück, etwas groggy, grinste und nickte, als wollte ich ihn einladen, einzutreten und die Sache noch einmal zu versuchen. Nur war ich nicht einladend. Ich wusste, dass etwas nicht stimmte. Ich versuchte, einen Blick in meine Ecke zu werfen, und konnte sehen, wie Dutch verwirrt aussah und den Kopf schüttelte. Trotzdem lächelte er. Er war sich dieses Kampfes so sicher!

Ich wartete nur darauf, dass sich das Blatt wendete, dass der Wind zurückkam, dass das, was nicht passierte, nicht passierte.

Meine Beine waren schlecht. Meine Knie waren zu Teig geworden. Dort, wo die Triebfeder der Aktion eines Boxers liegt, hatte ich nichts als Brei! Beim Boxen macht man seine Finten, seine Schläge, alles mit den Beinen. Die Arme zählen nicht so sehr. Mit den Füßen kann man sich aus der Gefahr befreien und sich wieder in die richtige Position bringen, um zuzuschlagen, indem man das entscheidende Gewicht hinter den Schlag wirft. Aber meine Füße waren tot unter mir!

Digger war im Anmarsch.

Ich schoss eine Linke auf ihn. Sie traf seine Stirn und prallte ab! Da war nichts zu machen. Er kam direkt durch dieses schwache Sperrfeuer hindurch und schlug mich nieder. Mein perfekter Zaun war voller Löcher!

Seine Schläge gingen jetzt nach Hause und wie sie kamen! Mein Körper, wohlgemerkt, war mit Polstern aus harten, kämpfenden Muskeln umgeben, die garantiert alle Arten von Schlägen und Bestrafungen auffangen konnten. Aber die Polster waren weg. Er schien direkt in den Kern meines Wesens zu schlagen. Ich spürte, wie sich die Schläge bis in die Wirbelsäule bohrten. Ich war erschüttert, mir war schlecht.

Dann wich ich zurück, und ich sah auf Diggers Gesicht einen Ausdruck dumpfen Erstaunens, fast so, als hätte er die Schläge abbekommen. In den vorangegangenen Runden war ich den Schlägen wie Wasser ausgewichen oder hatte sie abgewehrt.

In einem Moment war er erstaunt, im nächsten war er mit Hammer und Zange auf mich los. Er kannte den Geschmack der alten Lust. Er wusste, wie es sich anfühlte, seine Fäuste in einen breiigen, schwachen, schwindenden Körper zu versenken. Ich lernte es gerade zum ersten Mal.

Er kam auf mich zu und schlug hart und mit wachsendem Selbstvertrauen zu - jenes Selbstvertrauen, von dem ich sprach und das einen Klumpen Blei in jeden Boxhandschuh steckt. Das Blei traf mich. Es traf mich in meinem kranken Körper und machte mich noch kränker. Ich war dem, was meine Hände tun konnten, um Längen voraus. Sie waren hilflos. Und in meinen Ellbogen, die ein Mann zum Blocken braucht, war keine Kraft mehr. Sie waren wie meine Knie, einfach breiig.

Ich wusste, dass ich gehe. Ich wusste, dass ich rutschen würde. Ich werde nie das Gebrüll des Hauses vergessen, als ich mich von Digger entfernte und die Leute sehen konnten, dass das Lächeln auf meinem Gesicht eingefroren war. Ich werde nie vergessen, wie Diggers Manager - er hatte bis jetzt geschwiegen - auf und ab sprang und ihm zurief, er solle mich aufhalten - er solle mir eine Reihe von Schleifen verpassen! Und ich wusste, dass er es schaffen konnte!

Ich versuchte immer noch zu lächeln - eine dumme Lektion, die ich gelernt hatte. Und die Worte von Dutch bohrten sich mir in den Kopf. Er sagte mir, ich solle mich zurückziehen und in Deckung gehen; dass ich in Ordnung sei; dass nichts passieren würde; dass Digger für mich da sei!

Nun, Digger war wirklich ein Kuchen, ein solcher Kuchen, von dem ich mir sozusagen schon eine Scheibe abgeschnitten hatte und den ich in den drei Runden zuvor jederzeit hätte essen können.

Aber jetzt war der Fall anders. Er hob mich auf und trug mich vor sich her wie totes Laub im Wind. Er schlug mich in meinen sterbenden Körper. Er schlug mir auf den Kopf.

Ich ging zu Boden. Ich spürte einen Schlag zwischen meinen Schultern. Es war mein eigener Kopf, der vor seiner krachenden Faust zurückgeschleudert wurde!

Und ich ging unter, sank, zerbrach. Ich schien aus Sand gemacht zu sein. Ich hatte keine Beine unter mir, um mich aufrecht zu halten. Ich fiel einfach weiter und redete mir ein, dass dies lächerlich sei und dass mich ein solcher Schlag niemals auf der Welt verletzen könne. Zehntausend härtere Schläge waren von mir abgeprallt wie Wasser, als ich auf die schweiß- und blutbespritzte Leinwand der Turnhalle getreten war.

Aber ich ging hinunter.

Ich stand wieder auf, aber ich musste kämpfen, um aufzustehen. Ich lachte über mich selbst. Ich war wütend, weil ich keinen Atem mehr hatte. Aber irgendwie bin ich aufgestanden. Ich habe meine Willenskraft in die Knie gezwungen und mich aufgerichtet, bin aufgestanden und habe mich dem Gekreische der Menge gestellt. Ich war der Favorit, fünf zu eins. Sie hatten so auf mich gewettet. Ich hörte, wie sie mich einen dreckigen Hund nannten, einen gelben Verräter und viele andere Namen, die in der Presse noch schlimmer aussehen.

Ich konnte immer noch spüren, wie sich mein Gesicht zu demselben dummen, idiotischen Grinsen verzog, das vorgab, nicht verletzt zu sein.

Ich wusste, dass die Täuschung nicht gut war. Ich wusste, dass ich ein Narr war, wenn ich mich...