Guy de Maupassant (eBook)

BOULE DE SUIF

Mehrere Tage hintereinander waren Fragmente einer besiegten Armee durch die Stadt gezogen. Es waren keine disziplinierten Truppen, sondern nur unorganisierte Gruppen. Die Männer trugen lange, schmutzige Bärte und zerschlissene Uniformen; sie bewegten sich lustlos vorwärts, ohne Fahne, ohne Anführer. Alle schienen erschöpft, ausgelaugt, unfähig zum Nachdenken oder zur Entschlossenheit, marschierten nur aus Gewohnheit weiter und fielen vor Erschöpfung zu Boden, sobald sie anhielten. Man sah vor allem viele Soldaten, friedliche Bürger, Männer, die ruhig von ihren Einkünften lebten, die sich unter dem Gewicht ihrer Gewehre beugten, und wenige aktive Freiwillige, die leicht zu erschrecken waren, aber voller Enthusiasmus, ebenso angriffslustig wie bereit, die Flucht zu ergreifen; und dazwischen ein paar rotgekleidete Soldaten, der klägliche Rest einer in einer großen Schlacht vernichteten Division; düstere Artilleristen, Seite an Seite mit unscheinbaren Fußsoldaten; und hier und da der glänzende Helm eines schwerfüßigen Dragoners, der Mühe hatte, mit dem schnelleren Tempo der Soldaten der Linie Schritt zu halten. Legionen von Freischärlern mit wohlklingenden Namen — „Rächer der Niederlage“, „Bürger des Grabes“, „Brüder im Tod“ — zogen ihrerseits vorbei und sahen aus wie Banditen. Ihre Anführer, ehemalige Tuchmacher oder Getreidehändler, Talg- oder Seifenhändler — Krieger aufgrund der Umstände, Offiziere aufgrund ihrer Schnurrbärte oder ihres Geldes —, bedeckt mit Waffen, Flanell und Goldspitzen, sprachen eindrucksvoll, besprachen Feldzugspläne und taten so, als ob sie allein das Schicksal des sterbenden Frankreichs auf ihren prahlerischen Schultern trugen, obwohl sie sich in Wahrheit oft vor ihren eigenen Männern fürchteten — Schurken, die oft über alle Maßen tapfer waren, aber auch Plünderer und Ausschweifungen.

Es gab Gerüchte, dass die Preußen kurz vor dem Einmarsch in Rouen standen.

Die Mitglieder der Nationalgarde, die seit zwei Monaten mit äußerster Vorsicht in den benachbarten Wäldern spähten, gelegentlich auf ihre eigenen Wächter schossen und sich kampfbereit machten, sobald ein Kaninchen im Unterholz raschelte, waren nun in ihre Häuser zurückgekehrt. Ihre Waffen, ihre Uniformen, all die todbringenden Utensilien, mit denen sie alle Meilensteine entlang der Hauptstraße im Umkreis von acht Meilen in Angst und Schrecken versetzt hatten, waren plötzlich und auf wundersame Weise verschwunden.

Die letzten französischen Soldaten hatten soeben über Saint-Sever und Bourg-Achard die Seine auf dem Weg nach Pont-Audemer überquert, und in ihrem Rücken schritt der besiegte General, der mit den verzweifelten Resten seiner Armee nichts mehr anfangen konnte, selbst bestürzt über den endgültigen Sturz einer sieggewohnten und trotz ihrer legendären Tapferkeit vernichtend geschlagenen Nation, zwischen zwei Ordonnanzen hindurch.

Dann legte sich eine tiefe Stille, ein schauderndes, stilles Grauen über die Stadt. So mancher kugelrunde Bürger, der durch seine jahrelange Berufstätigkeit entmannt worden war, wartete ängstlich auf die Eroberer und fürchtete, dass seine Bratenstäbchen oder Küchenmesser als Waffen angesehen werden könnten.

Das Leben schien zum Stillstand gekommen zu sein, die Geschäfte waren geschlossen, die Straßen menschenleer. Hin und wieder glitt ein Bewohner, erschrocken über die Stille, im Schatten der Mauern vorbei. Die quälende Spannung ließ die Menschen sogar die Ankunft des Feindes herbeisehnen.

Am Nachmittag des Tages, der auf den Abzug der französischen Truppen folgte, zog eine Anzahl von Ulanen, von denen niemand wusste, woher sie kamen, schnell durch die Stadt. Wenig später stieg eine schwarze Masse den Katharinenhügel hinunter, während zwei weitere Invasionsverbände auf der Straße Darnetal bzw. Boisguillaume auftauchten. Die Vorhut der drei Korps traf genau im selben Moment auf dem Platz des Hotel de Ville ein, und die deutsche Armee strömte durch alle angrenzenden Straßen, wobei ihre Bataillone das Pflaster mit ihrem festen, gemessenen Schritt zum Klingen brachten.

Befehlsrufe in einer unbekannten, kehligen Sprache stiegen zu den Fenstern der scheinbar toten, verlassenen Häuser empor, während hinter den schnell geschlossenen Fensterläden eifrige Augen auf die Sieger blickten, die nun durch das „Recht des Krieges“ Herr über die Stadt, ihr Vermögen und ihr Leben waren. Die Bewohner in ihren verdunkelten Räumen waren von jenem Schrecken besessen, der auf Kataklysmen folgt, auf tödliche Erderschütterungen, gegen die alles menschliche Geschick und alle Kraft vergeblich sind. Denn dasselbe geschieht immer dann, wenn die bestehende Ordnung der Dinge umgestürzt wird, wenn die Sicherheit nicht mehr besteht, wenn alle Rechte, die gewöhnlich durch das Gesetz des Menschen oder der Natur geschützt werden, einer unvernünftigen, wilden Gewalt ausgeliefert sind. Das Erdbeben, das ein ganzes Volk unter einstürzenden Dächern erdrückt; die Flut, die losbricht und in ihren wirbelnden Tiefen die Leichen der ertrunkenen Bauern zusammen mit toten Ochsen und aus den zerstörten Häusern gerissenen Balken verschlingt; oder das Heer, das sich mit Ruhm bekleidet, diejenigen ermordet, die sich wehren, den Rest gefangen nimmt, im Namen des Schwertes plündert und Gott unter Kanonendonner dankt — all das sind entsetzliche Geißeln, die jeden Glauben an die ewige Gerechtigkeit zerstören, all das Vertrauen, das man uns gelehrt hat, auf den Schutz des Himmels und die Vernunft des Menschen zu setzen.

Kleine Trupps von Soldaten klopften an jede Tür und verschwanden dann in den Häusern, denn die Besiegten sahen ein, dass sie sich ihren Eroberern gegenüber höflich verhalten mussten.

Nach kurzer Zeit, als der erste Schrecken verflogen war, kehrte wieder Ruhe ein. In vielen Häusern aß der preußische Offizier mit der Familie an einem Tisch. Er war oft wohlerzogen und drückte aus Höflichkeit seine Sympathie für Frankreich und seinen Unmut darüber aus, dass er gezwungen war, am Krieg teilzunehmen. Dieses Gefühl wurde mit Dankbarkeit aufgenommen; außerdem könnte sein Schutz eines Tages vonnöten sein. Durch Taktgefühl könnte die Zahl der in seinem Haus einquartierten Männer verringert werden; und warum sollte man die Feindseligkeit einer Person provozieren, von der sein ganzes Wohlergehen abhängt? Ein solches Verhalten würde weniger nach Tapferkeit als nach Tollkühnheit riechen. Und Tollkühnheit ist nicht mehr der Fehler der Bürger von Rouen, wie in den Tagen, als ihre Stadt durch ihre heldenhaften Verteidigungen berühmt wurde. Als letztes Argument, das sich auf die nationale Höflichkeit stützt, sagten die Einwohner von Rouen zueinander, dass man nur im eigenen Haus höflich sein dürfe, solange man nicht öffentlich seine Vertrautheit mit dem Fremden zeige. Draußen kannten sich Bürger und Soldat also nicht, aber im Haus unterhielten sich beide ungezwungen, und jeden Abend blieb der Deutsche ein wenig länger, um sich am gastfreundlichen Herd zu wärmen.

Auch die Stadt selbst nahm allmählich wieder ihr normales Aussehen an. Die Franzosen waren nur noch selten unterwegs, aber die Straßen wimmelten von preußischen Soldaten. Außerdem schienen die Offiziere der Blauen Husaren, die arrogant ihre Todeswerkzeuge über die Bürgersteige schleppten, die einfachen Städter kaum mehr zu verachten als die französischen Kavallerieoffiziere, die im Jahr zuvor in denselben Cafés getrunken hatten.

Aber es lag etwas in der Luft, etwas Fremdes und Subtiles, eine unerträgliche fremde Atmosphäre wie ein durchdringender Geruch — der Geruch der Invasion. Er durchdrang Wohnungen und öffentliche Orte, veränderte den Geschmack der Speisen, ließ einen sich in fernen Ländern wähnen, inmitten gefährlicher, barbarischer Stämme.

Die Eroberer verlangten Geld, viel Geld. Die Einwohner zahlten, was verlangt wurde; sie waren reich. Aber je reicher ein normannischer Händler wird, desto mehr leidet er darunter, dass er sich von etwas trennen muss, das ihm gehört, dass er einen Teil seines Vermögens in die Hände eines anderen übergehen sieht.

Doch im Umkreis von sechs oder sieben Meilen um die Stadt, entlang des Flusses, der nach Croisset, Dieppedalle und Biessart fließt, zogen Bootsführer und Fischer oft die Leiche eines Deutschen an die Wasseroberfläche, aufgedunsen in seiner Uniform, getötet durch einen Hieb mit einem Messer oder einem Knüppel, den Kopf von einem Stein zerschmettert oder vielleicht von einer Brücke in den Fluss gestoßen. Der Schlamm des Flussbettes verschluckte diese obskuren Racheakte, die zwar brutal, aber legitim waren, diese nicht aufgezeichneten Taten der Tapferkeit, diese stillen Angriffe, die gefährlicher waren als Schlachten am helllichten Tag, und die zudem nicht von einem romantischen Glanz umgeben waren. Denn der Hass auf das Fremde bewaffnet immer ein paar unerschrockene Seelen, die bereit sind, für eine Idee zu sterben.

Da die Eindringlinge die Stadt zwar der strengsten Disziplin unterworfen, aber keine der Schandtaten begangen hatten, die ihnen auf ihrem Siegeszug zugeschrieben worden waren, wurde die Bevölkerung endlich wieder mutiger, und die geschäftlichen Notwendigkeiten belebten die Gemüter der örtlichen Kaufleute wieder. Einige von ihnen hatten wichtige Handelsinteressen in Havre, das zur Zeit von der französischen Armee besetzt war, und wollten versuchen, diesen Hafen auf dem Landweg nach Dieppe zu erreichen, um von dort aus das Schiff zu nehmen.

Durch den Einfluss der deutschen Offiziere, die sie kennengelernt hatten, erhielten sie vom befehlshabenden General die Erlaubnis, die Stadt zu verlassen.

Nachdem eine große vierspännige Kutsche für die Reise angemietet...