Kapitel 1

Magnolia

Das gefällt mir.« Er stellt sich hinter mich und zupft an meinem Kleid. Schwarze Trasher Jeans von Amiri (mit extra Destroyed-Effekten an den Knien), schwarze Vans und das schwarz-weiße Langarmshirt von Givenchy.

Ich starre meine Reflektion in seinem Schlafzimmerspiegel an. Lege den Kopf schräg, blinzle und tue so, als wäre ich das einzige Mädchen, das in letzter Zeit hier war. Ich vergewissere mich, dass die Halskette mit seinem Ring unter meiner Kleidung versteckt ist, dort, wo sie niemand außer mir (und später vielleicht ihm) sehen kann, dann streiche ich den Bubikragen meines rot-blau-weiß geblümten Satin-Jacquard-Kleids glatt.

»Miu Miu«, sage ich und fange seinen Blick im Spiegel auf.

Ich liebe seine Augen.

Er nickt gelassen. »Ich hab letzte Woche mit einem Miu-Miu-Model geschlafen.«

Ich hasse seine Augen. Ich schlucke angestrengt und versuche, ein unbefangenes Lächeln hinzubekommen. »Na und?«

Unsere Blicke begegnen sich, halten einander fest, und für einen kurzen Moment hasse ich nicht nur seine Augen, sondern alles an ihm – dass er mich so kennt, wie er mich kennt, dass er alles durchschaut, was ich sage, dass er das mit keinem anderen Menschen macht, außer mit mir.

Er zuckt gleichgültig die Achseln.

Er, BJ Ballentine, mit dem ich alles zum ersten Mal erlebt habe. Liebe, Sex, Herzschmerz. Der Junge mit dem goldenen Haar und den goldenen Augen, auch wenn seine Haare braun und seine Augen grün sind. Angeblich ist er der schönste Typ in ganz London – und dem stimme ich zu. Meistens. An seinen guten Tagen. Doch warum erzähle ich euch das eigentlich? Ihr kennt ihn doch längst.

»Ich weiß, dass es dir egal ist.« Er streicht abwesend mit der Zunge über seine Zähne – ein Zeichen dafür, dass er genervt ist, und er ist oft genervt, aber stets nur kurz, dann werden seine Augen sanft, wie immer in meiner Gegenwart.

»Du hattest zu dem Zeitpunkt einen Freund, Parks.« Er sucht meinen Blick, aber ich schaue zur Seite, will, dass er denkt, er müsse sich Mühe geben, meine Aufmerksamkeit zu gewinnen.

»Richtig«, erwidere ich blinzelnd, »es ist mir egal.«

»Ja.« Er seufzt, gespielt gelangweilt. »Ist der Schutzschild aktiviert?«, fragt er dann, ganz leise, im Flüsterton. Das machen die Jungs immer, wenn sie sehen, dass mein Herz den Gang wechselt.

Er mustert mich eindringlich, weil er weiß, dass ich lüge. Unsere Herzen befinden sich in einem Mexican Standoff mit unseren Augen – ein Duell, bei dem es keine Gewinner gibt.

Ich vermisse dich, sagt mein Blick.

Ich liebe dich noch immer, sagen seine heruntergezogenen Mundwinkel.

Sein Mund mit den vollen Lippen, die aussehen, als hätte eine Biene hineingestochen, ist perfekt. Es gab eine Zeit, da balancierte er mein Herz auf diesen Lippen.

»Wann denn?«, frage ich, drehe mich um und fasse sein Handgelenk, um die Ärmel seiner schwarzen Trucker-Jeansjacke mit Washed-Finish und Destroyed-Details, ebenfalls von Amiri, aufzukrempeln. Ich kann seine Augen auf mir spüren, kann spüren, wie er mich beobachtet, darauf wartet, dass ich aufschaue, und als ich es tue, schmerzt mein Inneres, wie immer, wenn sich unsere Blicke begegnen. Ich fühle mich wie ein Fisch, den man aus dem Wasser zieht und wieder hineinwirft – quälende Erleichterung.

»Was?«, fragt Beej, zieht die Brauen zusammen und betrachtet mich aufmerksam.

Ich mache mich erneut an seiner Jacke zu schaffen, versuche herauszufinden, wie sie besser aussieht, offen oder geschlossen. Ich schließe die Knöpfe. Er ist noch immer auf der Suche nach meinen Augen, und als ich ihn nicht ansehe, nimmt er mein Kinn zwischen Daumen und Zeigefinger und hebt mein Gesicht an.

Wir stehen dicht voreinander, doch trotz der fehlenden körperlichen Distanz könnte man meinen, es stünden ganze Wälder zwischen uns. Kiefern aus Fehlern, so hoch, dass wir nicht darüber hinwegsehen können, Flüsse aus Dingen, die wir niemals ausgesprochen haben, so breit, dass wir sie nicht überwinden können. Wir sind nicht einmal ansatzweise dort, wo wir sein wollten, wir sind vom Kurs abgekommen, und für einen Moment fühle ich mich allein und verloren, aber ich bin allein und verloren mit ihm.

»Ich habe mich nur gefragt, wann du mit ihr geschlafen hast, das ist alles.« Ich blinzle schon wieder. Ich blinzle viel. Es hilft mir, die Erinnerungen in Schach zu halten. Ich mache die Knöpfe wieder auf. »Letzte Woche warst du fast die ganze Zeit über mit mir zusammen, deshalb kapiere ich nicht, wann du die Zeit hattest, es mit einem sehr, sehr weißhäutigen Mädchen mit zu weit auseinanderstehenden Augen zu treiben.«

Er blickt mit einem amüsierten Grinsen auf mich herab. BJ Ballentine ist groß, fast eins neunzig.

»Was ist?« Ich zucke unschuldig mit den Achseln. »Gespenstisch weiß mit riesigen Alien-Kulleraugen entspricht unbestreitbar Fabio Zambernardis Schönheitsideal.«

BJ unterdrückt ein Lächeln. »Du hattest einen Freund, Parks«, sagt er noch einmal.

Ich ignoriere ihn, denn das ist nicht der Punkt.

Ich ziehe die Jackenteile wieder zusammen und schließe die Knöpfe erneut. »Aber ich war fast die ganze Zeit über mit dir zusammen, deshalb verstehe ich nicht, wann du –«

»Soll ich dir meinen Kalender zeigen?«

»Deinen Sexkalender?«, frage ich schnippisch, doch ich ziehe tatsächlich in Erwägung, seine Frage zu bejahen, denn es könnte praktisch für mich sein, wenn ich wüsste, an welchen Abenden der Woche ich mir in Ruhe die Haare waschen kann. Außerdem wüsste ich dann, wo er sich herumtreibt, wenn er nicht mit mir zusammen ist – etwas, was ich liebend gern wüsste, obwohl ich das natürlich unter keinen Umständen zugeben würde. Also werfe ich ihm lediglich einen vielsagenden Blick zu.

Er zieht die Augen schmal. »Ich habe keinen Sexkalender.«

»Genauso wenig wie Arbeitskalender, was?«

Er verdreht die Augen. »Was soll das? Ich habe einen Job!«

»Dein Shirt für deinen Instagram-Fanclub auszuziehen?«

Er kratzt sich im Nacken und grinst verlegen. »Ich versuche bloß, meine Rechnungen zu bezahlen.« Ein spielerisches Achselzucken. »Nicht jeder sitzt auf lässigen achthundert Millionen Dollar, Parks.«

»Ja, du hast recht«, räume ich ein. »Sag mal, was ist noch gleich mit der kleinen Insel vor der Küste von Grenada, die deiner Familie gehört?«

Er leckt sich die Unterlippe. »Warum musstest du ›klein‹ sagen?«

»Kleiner als meine«, erwidere ich, und er lacht.

Er mustert mich von oben bis unten, seine Augen gleiten über meinen Körper wie früher seine Hände, dann sieht er an mir vorbei in den Spiegel. Er fährt sich durch die Haare. »Wie weit sind wir mit den Knöpfen?«

Ich mache die Knöpfe wieder auf.

Ein Grinsen umspielt seine Lippen. »Irgendwie versuchst du ständig, mich auszuziehen.«

Ich verdrehe die Augen und spüre, wie mir die Röte in die Wangen schießt. »Träum weiter.« Ich lasse von seiner Jacke ab und ziehe die himmelblaue Le-Chiquito-Noeud-Nubukleder-Umhängetasche von Jacquemus aus dem Regal.

»Gern.« Sein Blick schweift suchend über mein Kleid. »Gibt es irgendwelche Knöpfe, die ich öffnen könnte?«

Ich stoße ihn lachend von mir. »Du kannst mich mal!«

»Los jetzt.« Er legt den Arm um meinen Nacken und schiebt mich zur Tür. »Nicht, dass wir noch zu spät kommen.«

»Also, Parks«, sagt BJ mit einem kleinen Lächeln, »was ist dir diese Woche am meisten auf die Nerven gegangen?«

»Diese Woche?« Ich runzle die Stirn. Wir sitzen mit der kompletten Mannschaft – lauter Singles zwischen Mitte zwanzig und Anfang dreißig und unsere besten Freunde – an einem Tisch. Doch selbst wenn wir mit anderen zusammen sind, wird manchmal die Welt um uns herum schwarz, und dann sehen wir nur noch einander.

»Tja«, er zuckt die Achseln, »ich weiß es.«

Ich ziehe die Augenbrauen in die Höhe. »Tatsächlich?« Er nickt, und ich trommle ungeduldig mit den Fingern auf die Tischplatte. »Dann klär mich mal auf.«

Wir sitzen im Annabel’s, und wenn ihr das nächste Mal dort seid, empfehle ich euch dringend, eine Flasche Dom Pérignon Rosé Jahrgang 1995 zu bestellen.

Obwohl BJ etwas anderes trinkt. Er bevorzugt Negroni, es sei denn, die Nacht nähert sich dem Ende, dann steigt er um auf einen 1942er Don Julio.

»Dich nervt es am meisten … wenn sich andere Frauen für mich interessieren. Das ist offensichtlich.« Seine Mundwinkel zucken leicht, als wolle er sagen: »Da hast du’s.«

Ich schnaube verächtlich und schüttele vehement den Kopf. »Nein. Damit liegst du nicht mal ansatzweise richtig.«

Obwohl das natürlich doch der Fall ist, und zwar zu einhundert Prozent.

»Worüber hast du dich diese Woche dann am meisten geärgert?«, geht er über meine Lüge hinweg. »Raus mit der Sprache!«

»Über Mädchen, die kein Make-up tragen und das dann stolz auf Instagram kundtun.«

»O ja«, pflichtet mir meine beste Freundin Paili Blythe bei, »so etwas hasse ich!« Sie streicht sich eine platinblonde Strähne hinters Ohr und kraust frustriert ihr Stupsnäschen. »Was wollen die von uns, eine Medaille?«

Ich nicke, um mich für ihre Unterstützung zu bedanken, dann fahre ich fort: »Ich kapiere echt nicht, was daran toll sein soll, absichtlich ungepflegt auszusehen.«

»Was ist falsch daran, ein bisschen Concealer oder ein hübsches Cremerouge aufzutragen?«, schlägt Paili in meine Bresche.

»Nanu, du trägst ja...