Erzählungen (eBook)

Der Ausreißer

Der siebenjährige Koslowski, von den anderen Kindern immer nur Kos gerufen, schmulte vorsichtig aus dem Hausflur in den schummrigen Hinterhof. Das Sonnenlicht des späten Nachmittages erreichte nur noch die obere Etage des linken Quergebäudes. Alle anderen, und die Etagen darunter, mussten sich mit weniger zufriedengeben. An den Mülltonnen hantierte ein älterer Junge. Er hatte halblange, verfilzte Haare. Seine Sachen waren abgetragen. Der rechte Schuh hatte ein Loch, der nackte Zeh lugte hervor. Er hatte keine Socken an. Kos schätzte ihn auf 12 oder 13 Jahre. Er fragte sich, was der große Junge da machte. Er kannte ihn nicht und er war sich sicher, dass er nicht aus diesem Kiez war. Kos kannte hier alle. Die Letzten, die hier zugezogen waren, kamen vor einem halben Jahr. Sie hatten einen seltsamen Dialekt. Die Schuberts. Sie sind zwei Hauseingänge weiter eingezogen, in die Nummer 9. Sie hatten eine Tochter, die so alt war wie er und unheimlich dick. Einen Monat später war er zu ihrem Geburtstag eingeladen worden. Von ihren Eltern. Sie kannte sonst niemanden hier, war die Erklärung. Hinzugehen war keine gute Entscheidung. Danach konnte er sie nicht mehr leiden. Weder die Eltern, noch die fette Tochter. Zum Glück ging sie in eine andere Schule.

Der große Junge hob den Deckel der zweiten Mülltonne hoch und ließ den Deckel gleich wieder fallen. Roter Aschestaub wurde aufgewirbelt. Sie war voll mit der Asche aus den Öfen der Wohnungen. Kos hasste den Staub, vor allem bei Wind. Es gehörte zu seinen, von seinem Vater aufgetragenen Pflichten, jeden Morgen die Asche rauszubringen. Außer Samstag, da musste er immer frische Milch kaufen, bevor er sich auf den Schulweg machte. Die Milchkanne war erst aus Metall, später wurde daraus Plastik. Die Milch holte er aus dem Tante-Emma-Laden in der Pflugstraße. Sein Vater wollte ihn langsam an das Erwachsenwerden heranführen. Dazu gehören regelmäßige Pflichten, meinte er.

Der Junge wedelte mit der Hand die Asche aus der Luft weg. Kos fand, der Junge sah ziemlich dreckig aus. Sogar dreckiger als er, wenn er nach einem Regen mit der Matschepampe gespielt hatte. Kos stellte es mit einer gewissen Zufriedenheit fest. Da sollte sein Vater noch mal was sagen.

Der Junge fischte etwas aus der dritten Mülltonne, um es genauer zu untersuchen. Er roch daran und warf es mit angewidertem Gesichtsausdruck in die Tonne zurück. Kos beschloss, den Jungen anzusprechen. Er trat hinter der Hoftür hervor, stemmte seine Arme in die Hüfte und rief aus sicherer Entfernung: »Was machst`n da?«

Der ältere Junge warf einen kurzen Blick zu Kos und ohne zu antworten, fing er an, in der vierten Tonne zu wühlen. Kos trat näher. Ein strenger Geruch lag in der Luft. Kos wusste nicht, ob er von dem Jungen oder von den Mülltonnen kam. Er musterte den Jungen ungeniert.

»Ich such was zu essen«, rang sich der ältere Junge durch.

Kos sah ihn ungläubig an. »Wie, was zu essen?«

»Na, ich hab Hunger.«

»Warum hast du Hunger?«

»Na, weil ich heute noch nichts in den Magen bekommen habe.«

Kos schüttelte ungläubig den Kopf. »Es ist doch aber schon nach fünf Uhr.«

»Das weiß ich selber«, kam es mürrisch zurück. »Aber ich bin ausgerissen.«

Kos riss die Augen auf.

»Ausgerissen? Von zu Hause?«

»Nee, aus`m Heim. Vor drei Tagen.«

»Heim?« Kos zog die Stirn kraus. »Was is`n das?«

Der Ältere sah den Jüngeren verunsichert an. Er musterte dessen offenes Gesicht und stellte fest, der Kleine wusste es wirklich nicht. Sein Gesicht verfinsterte sich.

»Ich will nicht darüber reden.«

Kos sah ihn grübelnd an. Es musste etwas unaussprechlich Schreckliches sein. Er spürte das Unwohlsein, die Angst des anderen Jungen.

»Mmm«, machte Kos. »Und was willst du jetzt machen?«

»Ich will nach Amerika.«

»Du willst nach Amerika?«

»Ja!« Der Junge musterte Kos. »Wiederholst du eigentlich immer alles, was man dir sagt?«

»Nee«, antwortete Kos mit fester Stimme. »Und deine Eltern?«

»Du fragst auch ganz schön viel.«

Der ältere Junge sah Kos misstrauisch an. Kos popelte sich verlegen in der Nase.

»Hab keine«, sagte der Junge nach einer Weile. »Sie sind abgehauen, als ich vier war. Haben mich bei meinem Großvater gelassen. Sie wollten mich irgendwann nachholen.«

»Ham’se aber nicht. Stimmt’s?« Kos sah den Jungen mitfühlend an.

Der Dreizehnjährige nickte langsam. »Und vor einem Jahr ist mein Opa gestorben. Ich bin dann in dieses Heim gekommen.«

»Und da willst du nach Amerika? Warum nicht zu deinen Eltern?«

»Ich weiß nicht, wo die wohnen. Und ganz ehrlich, so richtig scharf scheinen die sowieso nicht auf mich zu sein. Sonst hätte ich schon längst was von ihnen gehört. Selbst als Opa gestorben war, kam nichts.«

»Vielleicht konnten sie nicht, haben kein Telefon oder so. Wir haben auch keins. Ich muss immer zur Telefonzelle, wenn ich meine Mutter anrufen will.«

»Wo ist denn deine Mutter?«

»Sie wohnt in der Chausseestraße, neben dem Berliner Ballhaus.«

»Berliner Ballhaus?«

»Ja, da geht mein Vater öfter abends hin. Seitdem meine Mutter nicht mehr bei uns wohnt. Keine Ahnung, was er da macht. Ich wohne jetzt hier mit ihm. Parterre. Ist ganz praktisch, wenn ich Stubenarrest bekommen habe.«

Der Ältere nickte verstehend.

»Und wie willst du von hier nach Amerika kommen?«, fragte Kos.

»Mein Opa hat mir erzählt, früher sind hier vom Bahnhof die Fernzüge und auch Güterzüge gefahren.«

»Hier ist aber kein Bahnhof«, stellte Kos fest.

»Weiß ich auch. Aber an der Invalidenstraße, da ist der Nordbahnhof, da fuhren die Züge nach Hamburg. Doof nur, dass der Bahnhof zu ist. Ich bin da nirgends reingekommen. Ist wohl schon länger so, dass da keine Züge mehr fahren. Deswegen dachte ich, ich komm hierher und geh durch den Tunnel.«

»Was für ein Tunnel?« Kos sah ihn überrascht an.

»Mein Opa nannte ihn den Stettiner. Man kommt von dem zur Gartenstraße und von dort zum Gesundbrunnen. Da ist auch ein Bahnhof.«

»Und wo ist der Tunnel?«

»Eigentlich nur ein paar Meter weiter von hier, am Ende der Straße. Aber der ist zu, da sind jetzt Betonplatten drauf. Sieht jetzt aus wie ein Parkplatz.«

»Mmm«, machte Kos. Er wusste, welche Stelle der Junge meinte. Hatte aber noch nie von einem Tunnel dort gehört.

»Dann wird das ja wohl nichts«, stellte Kos fest.

»Das seh ich selber«, antwortete der Junge verärgert.

»Aber warum überhaupt Amerika?«

»Ich will zu den Indianern. Kennst du Karl May?«

Kos schüttelte verneinend den Kopf.

»Der hat ›Winnetou‹ geschrieben. Mein Opa hat mir immer daraus vorgelesen.«

»Aah, Winnetou. Den kenn ich. Ist ein Indianerhäuptling«, sagte Kos. »Aber ich kenne auch ›Chingachgook, die große Schlange‹ und ›weit spähender Falke‹. Hab ich im Kino gesehen. Im Babylon.«

Der große Junge lächelte amüsiert. Er fing an, den Kleinen zu mögen.

»Habt ihr was zu essen?«, fragte er dann Kos unvermittelt. Der Junge hatte aufgegeben etwas Brauchbares zu finden und klappte den Mülltonnendeckel zu.

»Ja sicher«, antwortete Kos aufgeregt. »Zu Hause. Magst du Teewurst mit Ketchup. Ich schon. Wir haben aber bestimmt auch Leberwurst, Camembert und ‘ne Büchse Fischmix.«

»Was ist das denn Fischmix?«

Kos zuckte mit der Schulter. »Na, Fisch in so einer Tomatensoße mit Gemüse drin.«

»Aber was für ein Fisch da drin ist, weißt du nicht? Hört sich nach zusammengekehrten Resten an.«

»Musst es ja nicht essen.« Kos war eingeschnappt.

»Ist ja gut. Ich esse auch deinen Fischmix.«

Kos strahlte. »Wir haben allerdings nur Vollkornbrot.« Kos reichte dem Jungen die Hand. »Ich bin Kos. So nennen mich alle hier. Aber Koslowski ist mein richtiger Name. Und du?«

Der Junge schlug ein. Seine Hand war klebrig und die Fingernägel hatten schwarze Ränder. Er schüttelte Kos‘ Hand. »Ich heiße Harald.« Nach einer kurzen Pause sagte er: »Na los, lass uns gehen.«

Der große Junge ließ Kos‘ Hand los. Sein Gesicht wurde ernst. »Aber du musst mir versprechen, nicht die Polizei zu holen. Die stecken mich bloß wieder in das Heim und ich komme nie nach Amerika.«

»Keine Angst. Ich hab dir doch gesagt: Wir haben kein Telefon.«

»Versprich es trotzdem.«

»Gut, ich verspreche es. Und jetzt...