Wie Gott in Frankreich (eBook)

KAPITEL I FRANZÖSISCHES LEBEN AUF
DEM LAND UND IN DER PROVINZ

Unter den Nationen der Erde gibt es keinen auffälligeren Gegensatz als den zwischen den Einwohnern von Paris und den Einwohnern Frankreichs. Während die Hauptstadt ein politischer Schmelzofen ist, in dem alle Arten von widerstreitenden Ideen und Meinungen unaufhörlich mit einer derartigen Wut brodeln, dass die Einwohner, die nicht an das Gefühl von Ruhe und Sicherheit gewöhnt sind, am Rande einer ständig drohenden Revolution arbeiten, tanzen und sich ausruhen, schleppt sich in den Provinzen das Stadtleben durch seine eintönigen Tage, vertieft in dumpfe provinzielle Interessen, und das Landleben kennt keine anderen Veränderungen oder Gefahren als die der Jahreszeiten. Wir teilen jedem Volk bestimmte Grundzüge zu und zeichnen für sie unter allen Umständen ein Verhaltensideal auf, von dem sie nicht abweichen dürfen, wenn sie ihrem Blut treu bleiben wollen. Und so entscheiden wir uns alle für die allgemeine französische Eigenschaft, die Erregbarkeit, und vergessen dabei die immensen provinziellen Unterschiede, die es bei den Menschen in Frankreich wie auch anderswo gibt. Die schwerfälligen flämischen Eingeborenen der Picardie, die viel essen, viel trinken, hart arbeiten, langsam sprechen, etwas grob und unkultiviert sind, sind ebenso französisch wie die Eingeborenen der lateinischen Provence, die geschwätzig, nüchtern, wach und überschwänglich sind. Sie sind nicht weniger französisch als der schlaue, hart verhandelnde Normanne, der ebenso viel isst und trinkt, aber einen klareren Verstand in die Geschäfte einbringt und auf den man sich immer verlassen kann, dass er seinen Nachbarn bei allen Geschäften übertrumpft; oder der träumerische Kelte von der bretonischen Küste, der sparsame Sklave des Aberglaubens, der nicht nur Vorurteile, sondern auch Verstand hat, aber von der Natur nicht als Säule des Tempels der Weisheit vorgesehen ist. Nicht weniger französisch das satte grüne Mittelland als der weiße und sonnenverbrannte Süden, die Champagnerweinberge im Osten und die felsigen Cevennen im Süden. Könnte irgendjemand anders sein als der mürrische und ungastliche Lyoner, in dessen Augen jeder Fremde ein Feind ist, gegen den er seine Türen eifrig verbarrikadiert, und in dessen Augen der wohlhabende Seidenhändler das Aushängeschild der Menschheit ist, als der drängende, lautstarke Marseillais, der das, was er gerne für sein Herz hält, so aggressiv am Ärmel trägt und dessen Emotionen so durchsichtig und flüchtig sind, dass sie Eigennutz und Berechnung verbergen?

Bei aller Verschiedenheit des Charakters ist die Vielfalt der Landschaften gleich groß - von der alpinen Erhabenheit des Dauphiny bis zu den schönen Lagunen des Marais; die Ebene von Vendea, umspült vom langen blauen Wogen des Atlantiks; die Provence, das Land der Salzlagunen und der toten alten Städte Griechenlands und Roms; die zentralen Provinzen mit ihren lieblichen Flüssen und Kastanienwäldern; die keltische Bretagne, halb englisch; die Normandie mit ihrer glorreichen Hauptstadt, einer der schönsten Frankreichs; die strahlenden Städte der Loire, des französischen Flusses der Romantik; das helle und bezaubernde kleine Königreich Béarn, das exquisite Roussillon mit seinem alten Summen der Kriege und Troubadour-Lieder, seiner zarten Süße von Kräutern und Blättern und Blüten, seinen malerischen alten Städten, die nach Spanien atmen, und seinem hohen Hauch von Legenden; der Osten mit seinen Bergen und dichten Kiefernwäldern, bis hin zu den sonnigeren Ardennen. Und der Dialekt dieser so unterschiedlichen Gegenden ist nicht weniger unterschiedlich als die Landschaft, der Charakter der Städte und Provinzen und die Eigenschaften der einzelnen Völker. Shelley schrieb allen Ernstes, dass es in Frankreich nichts Sehenswertes gäbe. Selbst der Tourist wird mehr finden, um sein Auge zu erfreuen, wenn er von einem Departement zum anderen geht, als er Platz finden wird, um es in das umfangreichste Notizbuch einzutragen. Er muss sich nur mit einer Provinz wie der Touraine begnügen, mit ihrer reichen und angenehmen Landschaft, ihren Schlössern von unsterblichem Interesse, ihrem Fluss voller spannender Assoziationen. Oder lassen Sie ihn im Sommer durch die Kirschgärten des Juras wandern, mit dem Gebirgswall über den Kiefernspitzen und dem Hauch schweizerischer Schönheit ringsum; oder träumen Sie die Gegenwart weg, indem Sie zwischen den Ruinen toter provenzalischer Städte zwischen dem graugrünen Silber der Olive und den saphirblauen Wassern jenseits der breiten grauen Flussbiegungen über vergessenen mediterranen Ruhm sinnieren.

Es ist wahr, dass der Städter im ganzen Lande weitgehend von einem Bedürfnis nach Aufregung beherrscht wird, und da er in der Regel keine persönliche Initiative hat, die ihn in die Lage versetzen würde, diesem Bedürfnis zu dienen, begnügt er sich damit, mit Neid auf die Hauptstadt zu blicken, und verschlingt die Zeitungen aus Paris in sehnsüchtiger Erwartung des "Etwas", das er täglich zu erleben hofft. Aber was auch immer in Paris geschieht, macht sich selten in den intellektuell schläfrigen, fleißigen Provinzen bemerkbar; dank des weit verbreiteten Geistes der kommerziellen und bukolischen Dichte zu den aufrührerischen Einflüssen der Hauptstadt, gedeiht Frankreich jetzt so, wie es vor dem Krieg gedieh, als es auf ein Wort hin Gelder produzieren konnte, um eine enorme Entschädigung zu begleichen, ohne zu zucken oder zu zögern.

Wenn man auf dem Lande oder in kleinen französischen Städten unterwegs ist, fällt einem die Fröhlichkeit, die Intelligenz und der gute Wille der Menschen und der kleinen Ladenbesitzer auf, und eine gewisse unintelligente Steifheit, Anmaßung und Verdrossenheit der Mittelschicht, deren Ehrgeiz es ist, als Aristokratie oder zumindest als "des gens de bonne famille" durchzugehen. Da diese Anmaßungen selten mit ihrem tatsächlichen Vermögen übereinstimmen, halten es diese ehrgeizigen Provinzler, die Opfer der aus der Feindseligkeit gegenüber der Dritten Republik geborenen politischen Torheiten sind, für angebracht, sich mit den ungebührlichen Lastern des Unmuts, des Grolls und des müßigen Stolzes zu schmücken. Diese halten sie für die Begleiterscheinungen einer adligen Geburt. Wenn die Väter sich zurückgehalten haben, werden sich die Söhne früher oder später mit Titeln ihrer eigenen Wahl schmücken. Die allgemeine Vorliebe gilt dem Grafen und dem Vicomte, obwohl der Baron nicht verschmäht wird. Ich kenne eine respektable bürgerliche Familie in der Provinz, in der der älteste Sohn, ein Jurist, sich damit begnügt, Republikaner zu bleiben, und der zweite Sohn, ein Offizier, ein Gentleman mit aristokratischen Instinkten, der von der gegenwärtigen Begeisterung für die Armee in regierungsfeindlichen Kreisen profitieren will, sich Graf nennt. Das Komische an der Situation ist, dass die Frau des einfachen Herrn mit ihrem Los nicht zufrieden ist, da das Schicksal, das vom Willen ihres Schwagers abhängt, diesem einen Titel verliehen hat; und so sprachen die Zeitungen bei der kürzlichen Heirat dieses militärischen Würdenträgers davon, dass M. le Comte seiner Schwägerin, Madame la Comtesse, den Arm gab, während der angewiderte republikanische ältere Bruder auf dem Lande blieb, gleichgültig gegenüber dem selbsternannten Ruhm seiner Verwandten.

In den letzten Jahren beginnen Tennispartys in einigen erlesenen Kreisen kleiner Provinzstädte, wo diese Vergnügungen noch als neuartig gelten, ein wenig Aufsehen zu erregen; aber im Allgemeinen ist die Langweiligkeit solcher Zentren in Frankreich nirgends zu übertreffen. Das soziale Leben ist ebenso niedrig wie das intellektuelle Leben. Wenige Bücher werden gelesen, noch weniger wird diskutiert. Schon das Aussehen der Straßen - mit ihren verschlossenen Türen, den verschlossenen Persiennes, der mürrischen Abwesenheit von nachbarschaftlichem Vertrauen und Freundlichkeit, den hochgemauerten Gärten - ist düster und unkommunikativ. Als Entschädigung tragen sie jedoch ein vornehmes Aussehen, das nicht selten von einem malerischen Charme begleitet wird. Wenn man einen Fluss sieht oder eine kleine Straße, die zu einem belebten Kai hinunterführt, wo die Wäscherinnen knien und der Szene Heiterkeit und Farbe verleihen, während oben auf einem staubigen Platz ein altes historisches Schloss hoch gegen den Himmel ragt oder das Grau der gotischen Steine und der zierlichen Türme dem malerischen Bild eine hieratische Note verleiht, vergisst man die unfreundliche Zurückhaltung dieser vergitterten und verblendeten Häuser, man vergisst die etwas aggressive Kälte und Unwirtlichkeit ihrer Fassade in Anerkennung des gemäßigten Glanzes, der anmutigen und vornehmen Effekte um einen herum. Mischen Sie sich dann unter das Marktvolk und lauschen Sie ihren angenehmen Vokabeln, die durch die Lebendigkeit der Gesten und die Lebhaftigkeit der Blicke noch angenehmer werden; adrette Bäuerinnen in makellosen Mützen und Sabots, die umso fröhlicher aussehen, weil sie so hart gearbeitet haben; braungebrannte, faltige Gesichter, die...