Kuba

Komm, Deutscher! Ich zeige dir meine Stadt, aber ich zeige sie dir auf meine Weise. Ich zeige dir das, was du nicht sehen kannst, und wenn du es doch siehst, dann verstehst du es nicht, und wenn du es zu verstehen glaubst, dann kannst du es dir nicht erklären. Komm!
Wir standen in der belebten Straße Obispo in der Altstadt Havannas, und gleich neben uns brüllte ein Radio den letzten Song des Salsakönigs Issac Delgado in die Häuserschlucht: Ay, no hay que llorar, que la vida es un carnaval (Ach, man braucht nicht zu weinen, denn das Leben ist ein Karnaval), beredeter Ausdruck der von Absurditäten, Widersprüchen und Börokraten gequälten kubanischen Seele. Odalys war schwarz wie Pech, schwärzer noch in ihrem weißen Gewand, sodass ihre Haut schon ins Blaue schimmerte, auch die in ihrem schönen Gesicht mit den hohen Wangenknochen, dem großen, roten, dicklippigen Mund und den dunklen Augen unter der intelligenten Stirn.
Sie trug einen weißen Turban auf dem Kopf, war Ä rztin und seit zwei Tagen meine Nachbarin, denn ich hasse Hotels und habe mir eine kleine Privatwohnung gemietet. Odalys wohnte eine Hausnummer weiter, und jetzt stand sie wie vom Himmel gefallen neben mir, packte meine Hand und zog mich fort vom Getümmel der Obispo mit ihren Läden, ihren bunten, erst kürzlich renovierten Häusern und ihrem nie endenden Menschenstrom.
Die eigentliche, die wahre Altstadt, die Altstadt der Kubaner, begann schon eine Straße weiter. Bunt und schillernd, niemals in Eile, gelassen und trotz aller Sorgen harmonisch pulsierte hier das Leben. Männer in Uniform, Männer in Drillichhose, in Arbeitskluft, elegant gekleidete Männer, Kinder in Schuluniform, Frauen in jeder denkbaren fantasievollen Kleidung, vom knöchellangen Rock mit hüfthohem Schlitz bis zu Hotpants und winzigen Oberteilen, als gingen sie tatsächlich zum Karneval, kamen an uns vorüber und schauten mir forschend ins Gesicht, so forschend, wie wir Europäer es nie wagen würden. ...
(Henky Hentschel)

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