Das Königreich der Lüfte

In Kanada geboren, lebt Stephen Hunt derzeit mit seiner Familie in London - und so oft als möglich in Spanien, seiner Wahlheimat. Das Schreiben machte er bereits im Rahmen seiner Redaktions- und Herausgebertätigkeit für verschiedene englische Zeitschrifte

Molly Templar saß niedergeschlagen neben der Laderampe der Wäscherei in der Handsome Lane; ein leerer Karren wies auf die volle Wanne mit Kleidung hin, die irgendwo im Gebäude vor sich hinschäumte. Zumindest versuchte Molly sich vorzustellen, wie es sich wohl anfühlte, wenn man niedergeschlagen war, und verzog deshalb ihr sommersprossiges Gesicht, um dieser Stimmung Rechnung zu tragen. Doch dann erschien statt des Büttels Rachael, ein Armenhaus-Mädchen wie sie, um sie abzuholen, und daher verfehlte Mollys gelungene Zuschaustellung von Niedergeschlagenheit ihre volle Wirkung. Damson Snell, die Vorsteherin der Wäscherei, kam herbei, um nachzusehen, wer gekommen war, und sie wirkte enttäuscht, dass es nur ein weiteres Mädchen aus dem Armenhaus von Sun Gate war. »Ist der Büttel zu beschäftigt, um sich selbst anzusehen, was für erbärmliche Faulenzerinnen er meinem Geschäft aufzwingt?« »Er lässt sich entschuldigen, Miss«, sagte Rachael. »Er hat anderweitige Verpflichtungen.« »Nun, du kannst ihm ausrichten, dass ich für Arbeiterinnen, die so schlampig sind wie die da, keine Verwendung habe.« Snell deutete auf Molly. »Weißt du, wobei ich sie erwischt habe?« »Nein, Miss.« Rachaels Ton ließ jedoch vermuten, dass sie eine ungefähre Ahnung hatte. »Beim Lesen!« Damson Snells Gesicht wurde rot vor Entrüstung. »Ein feiner Herr hatte einen Groschenroman in der Tasche seines Mantels gelassen, und die« - ihr Finger zuckte in Mollys Richtung - »ist so frech und liest ihn einfach. Und als ich ihr eine geknallt hab, wurde sie auch noch pampig. Eine hübsche kleine Madam ist das, so viel steht mal fest. Du kannst dem Büttel sagen, dass wir hier ein ordentliches Geschäft haben, wo gearbeitet wird, und keine Bücherei. Wenn ich 'ne Dichterin will, dann such ich mir 'ne ausgebildete Schreiberin und keinen Abschaum aus'm Sun Gate.« Rachael nickte mit zerknirschter, verständnisvoller Miene, dann zog sie Molly hinter sich her, bevor die Wäschereibesitzerin in ihrer Tirade fortfahren konnte. »Die hat's nötig, Vorträge über ordentliche Geschäfte zu halten«, sagte Molly, als sie außer Hörweite waren. »Sie steckt dem Büttel zwanzig Schillinge im Monat zu und bekommt dafür umsonst Arbeiter aus dem Armenhaus. Nur leider sieht ihr ordentlicher Geschäftssinn nicht vor, denen einen gerechten Lohn zu zahlen, die nichts außer ihrer Arbeitskraft zu verkaufen haben.« Rachael seufzte. »Du verwandelst dich allmählich in eine kleine Carlistin, Molly. Mich wundert, dass du nicht rausgeworfen wurdest, weil du versucht hast, ein Arbeiterkombinat zu organisieren. Bei diesem Groschenroman aus der Tasche des feinen Herrn handelte es sich nicht zufällig um eine Ausgabe von Gemeinschaft und das gemeine Volk, oder?« »Bei einem ihrer Kunden?« Molly schnaubte. »Nein, es war ein Seefahrerroman. Vom hübschen Luftschiff Affray und der Jagd nach dem Tauchbootpiraten Samson Dark.« Rachael nickte. Im Königreich Jackals wimmelte es vor Schreibern, die für die Verlagshäuser am Dock Yard Helden, Banditen, Straßenräuber und Freibeuter aufstöberten, um mit ihren Geschichten die Seiten der kleinformatigen Zeitungen wie der Middlesteel Illustrated und der vielen Groschenheftchen zu füllen. Fakten und Fiktion, Wirklichkeit und Erfindung wurden dabei zu hübschen Fortsetzungsberichten zurechtgestutzt, um die Leser bei der Stange zu halten. Die fantasievolleren Geschichten bedienten sich sogar bei den Legenden und beschworen die Götter aus den dunklen Tagen jener Zeit herauf, bevor die Bürger von Jackals sich den zirklistischen Meditationen zugewandt hatten. In ihren Geschichten schrieben sie Teufel herbei wie die Wolfschnapper - grausame Wesen, ausgesandt, die Bösen zu entführen und den Unmoralischen mit ihren schwarzen Mänteln und scharfen Zähnen Angst einzujagen. Im Armenhaus boten diese Geschichten glänzende Ablenkung, so unmöglich weit entfernt waren sie vom Leben der Kinder, geprägt von Schmutz und Hunger. Molly wollte, dass diese Geschichten wahr waren, einfach nur, damit es zumindest irgendwo hell erleuchtete Ballsäle und gut aussehende Offiziere auf tänzelnden Pferden gab. Aber die nüchterne, realistische Seite ihres Wesens war sich darüber im Klaren, dass Samson Dark vermutlich ein gewalttätiger alter Säufer gewesen war, mit einem mörderischen Temperament und großer Gier nach Gütern, die er selbst nie als Ladung bekommen hätte, weil er zu faul, behäbig und dumm dazu war. Und statt eine glorreiche Schlacht zu schlagen, war der hübsche Aerostat Affray wahrscheinlich rein zufällig auf die Piratenflotte gestoßen, die ihrerseits gerade unschuldige Seeleute an die Fische verfütterte, war dann einfach über Darks Unterseeboot in Position geblieben und hatte Feuerflossen gegen seine Masten und Decks schweben lassen, um die brennenden Piraten der Gnade der See oder den Schlitzhaien zu überlassen. Tage später war dann zufällig ein Schreiberling vom Dock Yard in einer Kneipe auf ein betrunkenes Besatzungsmitglied des Aerostats gestoßen und hatte mittels eines Fässchens Teerschnaps eine wild ausgeschmückte Geschichte ruhmreicher Taten und ehrlicher Zweikämpfe aus dem Mann herausgekitzelt. Und schließlich hatte der Schreiberling das Garn für seine Redakteure bei den Schmierenblättchen und Dock-Street-Verlagen wie Torley Smith noch weiter ausgeschmückt. »Weiß der Büttel schon Bescheid?«, fragte Molly, die sich nun wieder den Sorgen der Gegenwart zuwandte. »Als ob das zu vermeiden gewesen wäre«, erwiderte Rachael. »Allerdings nicht von mir - ich bin keine Petze. Das hier ist schon die vierte Stelle, aus der man dich rausgejagt hat, und das in nur vier Monaten. Es war klar, dass er das irgendwie rausfinden würde.« Molly zupfte nervös an ihrem roten Haar. »War der Büttel sauer?« »Ja, so könnte man es auch beschreiben.« »Na gut, aber was kann er schon machen?«, fragte Molly. »Du bist eine Närrin, Molly Templar«, sagte ihre Begleiterin, die den Widerspruchsgeist in Mollys Augen aufblitzen sah. »Was haben sie denn noch nicht mit dir gemacht? Dich den Riemen schmecken lassen? Dich geprügelt, bis du mehr Zeit mit dem Stock auf dem Rücken verbracht hast als ohne? Gekürzte Rationen? Aber du forderst ja immer mehr noch heraus.« »Ich werde schon bald ganz draußen sein.« »Noch hast du ein Jahr vor dir, bevor deine Mündelbriefe ablaufen und du wählen darfst«, sagte Rachael. »Das ist eine lange Zeit, um den Büttel gegen dich zu haben.« »Ein Jahr noch, und dann bin ich hier raus.« »Und wohin geht es dann?«, fragte Rachael. »Glaubst du, ein Waisenbalg wie du oder ich werden es je bis in die höheren Kreise schaffen? Wo man uns mit Wachtelpasteten und feinstem Klarettwein verwöhnt? Es wird dir nicht so bald gelingen, dir deinen Lebensunterhalt zu verdienen, und dann ziehst du mit der Rotte durch die Straßen, klaust Brieftaschen, bis dich irgendwann die Presser schnappen, und schon landet unsere kleine Damson Molly Templar in einem Deportationsfrachter und ist unterwegs zu den concorzianischen Kolonien.« »Da hinten will ich aber auch nicht enden.«