1. Kapitel

Die Hexe hatte bei den Moskauer Freaks Unterschlupf gefunden, und die Freakfrau war freundlich zu der Hexe gewesen, hatte ihr vertraut. Lapotschka, ›Samtpfötchen‹, hatte sie die Hexe liebevoll genannt. Für die Freundlichkeit, für das Vertrauen, für die Zuneigung hatte die Freakfrau nun bitter büßen müssen ...

Ob es Wolkow und seinen Bestien gelungen war, etwas über den Aufenthaltsort der Hexe aus ihr herauszufoltern, wusste die Freakfrau nicht mehr. Aber sie erinnerte sich gut daran, dass die Hexe nach Wolkows Besuch noch ein letztes Mal bei ihr aufgekreuzt war. Scheinbar in Freundschaft; in Wahrheit jedoch, um sie wiederum auszufragen – ohne Rücksicht darauf, in welche Gefahr sie die Freakfrau damit brachte. Das war alles, was die Freakfrau von dem Besuch der Hexe noch wusste. Was auch immer dabei vorgefallen war, anscheinend hatte die Hexe die Freakfrau schließlich in Schlummer versetzt. Als sie erwacht war, hatte die Hexe das Gelände längst verlassen.

Aber das schöne Gesicht der Hexe mit dem erst heuchlerisch-gönnerhaften und dann so unbarmherzigen Ausdruck, das hatte der Freakfrau nach dem Aufwachen noch immer lebhaft vor Augen gestanden. Und wieder hatte der furchtbare Schmerz ihren Körper in Flammen gesetzt. Sogar das Bild der beiden ausgeweideten menschlichen Automechaniker, deren Leichen Wolkow zurückgelassen hatte, war wieder aufgeflackert vor ihrem inneren Blick. Kurz nach dem Massaker war ein großer Schwarm aasfressender Raben aufgetaucht, hatte die Kadaver in kürzester Zeit zerrissen und die Fetzen verschlungen, ja sogar die blutigen Knochen mit spitzem Schnabel zu Splittern zerhackt und dann durch die Luft davongetragen. Das war seltsam gewesen. Die Freakfrau hatte nur noch die halb getrockneten Blutpfützen zu beseitigen brauchen, und von den beiden Morden war keine Spur mehr geblieben.

Nun nahte die Stunde der Rache.

Schon unter alltäglichen Umständen neigten Menschen dazu, von der Freakfrau abzurücken. Das lag an dem Geruch nach Schweiß, Schmieröl und Benzin, den sie verströmte, und an ihrem Aussehen. Das schmuddelige Muskelshirt, die Tarnfleckhose und die Knobelbecher bekleideten einen maskulin anmutenden Körper, zwischen dessen breiten Schultern übergangslos – denn der Hals fehlte fast völlig – ein grotesk lang gezogener Kopf mit Pferdegesicht und Bürstenhaarschnitt klemmte. Die wenigen weiblichen Attribute der Freakfrau waren eher unschmeichelhaft. Ihr Gesäß passte zum Pferdegesicht, denn es war breit wie bei einem Brauross, und auch die borstenartigen Wimpern über den vorquellenden Augen waren ungewöhnlich lang, wie bei Pferden üblich.

Diesmal, auf dem Weg von der Autowerkstatt zum GUM, hatte die Freakfrau sogar nackte Furcht unter den Menschen verbreitet. Sie wandelte unter ihnen wie ein programmierter Amokläufer, wie eine scharf gestellte Bombe, die auf den elektrischen Funken wartet, der sie zur Explosion bringt. An ihrem kurzen Nacken standen die Sehnen wie gestraffte Trossen hervor, die Adern an den Schläfen und auf der Stirn zeichneten sich unter der Haut ab wie Schlangennester. Die vorgewölbten Augen waren blutunterlaufen. Die Bewegungen der Freakfrau waren kantig, maschinenartig, als steckte eine gewaltige, nur mühsam gebändigte Kraft dahinter.

Das kam von der Droge, die durch ihre Adern raste und wie ein Blitzgewitter unter ihrem Schädeldach tobte.

Kaum hatte die Freakfrau den Hypnoseschlummer abgeschüttelt gehabt, in den die Hexe sie versenkt hatte, war der gesammelte Frust ihres Daseins über ihr zusammengeschlagen wie eine Sturzflut, die einen längst mürben Damm durchbricht. Sie dachte an die Erniedrigungen, die sie in der Ehe hatte erdulden müssen, an die Verwandlung in einen Freak, sie dachte an die Verachtung und den Ekel, die den Freaks seitens der Dämonen und der Menschen entgegenschlugen, und an das Schlimmste von allem – den Verrat der Hexe.

Gegenüber der Hexe hatte sie vorgegeben, nicht auf Frauen zu stehen. Das war nicht ganz ehrlich gewesen. Sie stand nur nicht ausschließlich auf Frauen. Ihr Hass auf die Hexe war der Hass, zu dem enttäuschte Liebe sich wandelt. Schlimmeren Hass gibt es auf der ganzen Welt nicht. Und so hatte sie Rache geschworen.

Schluss mit Demütigung, Gewalt und Enttäuschung! Jetzt und für immer!

Sie war in ihr Labor hinabgestiegen und hatte sich die Droge in die Venen gejagt. Der Cocktail bestand teils aus Zutaten, die sie zu ihren Zeiten als Dämonin und Alchemistin verwendet hatte, für ein Mittel auf Opiumbasis, das im Orient schon vor Jahrhunderten unter der Bezeichnung ›Honig des Kriegers‹ in Gebrauch gewesen war. Hinzu kamen die Komponenten synthetischer ›Action-Pills‹ moderner Armeen. Es war ihr teuerstes Produkt, das sie nur selten verkaufte, und sie hatte nur einen kleinen Vorrat auf Lager – vielleicht zehn Einzeldosen. Sie spritzte sich fünf davon, eine lebensgefährliche Menge. Egal! Denn bevor sie selbst daran starb, würde sie jemand anderem beim Sterben zusehen.

Doch auch diese Erinnerungen hatte die Droge größtenteils aus dem Gedächtnis der Freakfrau gelöscht. Ihr Fokus wurde immer enger. Sie hatte fast nur noch die Hexe im Blick.

Schließlich erreichte die Freakfrau das GUM. Sie tauchte ab in die geheime Untergrundwelt der Moskauer Freaks. Die Freakfrau schürzte die schwammigen Lippen, sie bleckte das Pferdegebiss.

Irrtum, Wolkow, dachte sie. ICH werde Lapotschka töten!

Helmut von Bergen und ich standen im ›Bankettsaal‹ der Freaks. Aus anderen Teilen des unterirdischen Labyrinths ertönten Schreie voller Schmerz und Todesangst – ohne es zu ahnen, waren wir in Wolkows Falle getappt und hatten ihn und seine Werwölfe vom Nowodiwitschi-Friedhof bis zum Versteck der Freaks geführt.

Die Gesichter der um die lange Tafel gruppierten Schaufensterpuppen waren sämtlich auf mich und meinen Gefährten gerichtet. Die Mienen waren ausdruckslos, die Augen blind – doch in der derzeitigen Lage wirkte die Puppenversammlung wie ein Tribunal. Es war direkt unheimlich. Schon früher waren mir die plötzlichen Veränderungen in der Position einzelner Puppen aufgefallen – Veränderungen, die zu geringfügig waren, um anzunehmen, jemand habe die Puppe lediglich neu arrangiert. Und ich entsann mich des vagen Gefühls, das mich manchmal beschlichen hatte, von den Puppen aus dem Augenwinkel heraus beobachtet zu werden.

Neben der Tafel standen drei hasserfüllte Freaks: das weibliche Exemplar mit dem winzigen Knospenmund und den Nilpferdzähnen, die sich unter der Wangenhaut abzeichneten wie Bauklötze unter einem weich anliegenden Gummituch. Ich erinnerte mich keines Namens, hatte das Weib aber schon bei der Ankunft gesehen, als ich den ›Bankettsaal‹ zum ersten Mal betreten und am Zechgelage teilgenommen hatte.

Außerdem stand da Sascha, der Sohn Graf Vladmirs; seine Augen, jetzt ohne jede Apathie des Drogenrauschs, schossen förmlich Messer auf mich und von Bergen ab.

Und dann Vladimir selbst. Mit zittriger Faust, aber drohender Geste, hob er den Gehstock.

»Das haben wir euch zu verdanken!«, zischte er. »Unsere Brüder und Schwestern werden hingeschlachtet wie Vieh ...«

»Wir wollten das nicht«, setzte von Bergen an. »Aber Wolkow –«

Vladimir fiel ihm ins Wort: »Wir werden euch an Wolkow ausliefern. Vielleicht verschont er uns dann.«

»Dafür dürfte es zu spät sein«, versetzte von Bergen. »Außerdem habt ihr keine Chance gegen Coco und mich. Ihr kommt noch am ehesten davon, wenn ihr euch mit uns gegen Wolkow verbündet.«

»Wir haben so oder so keine Chance!«, heulte Vladimir. »Gegen Wolkow noch weniger als gegen euch.«

Er stürzte sich auf von Bergen. Auch das Freakweib und der Junge griffen an.

Ich streckte den Knaben mit einem Gedankenbefehl bewusstlos zu Boden. Aus dem Augenwinkel sah ich, wie Vladimir den Knauf des Gehstocks auf den Scheitel meines Gefährten hinabsausen ließ. Der Knauf war schwer genug, um einem Menschen das Schädeldach zu zertrümmern. Und da er aus Silber bestand, hätte auch ein Dämon sich nach einem solchen Hieb nicht wieder erhoben. Doch von Bergen blockte den Schlag lässig ab – der Stock wurde der Faust des Angreifers entrissen und schlitterte klappernd über den Tisch. Mit einer harten Watsche warf von Bergen den Gegner nieder.

Das Freakweib hatte weniger Glück. Ihm brach von Bergen mit einem magisch verstärkten Griff das Genick.

Ich sah auf Vladimir hinab, der sich hilflos am Boden krümmte, und dann auf die Leiche des Freakweibs. Ich runzelte die Stirn. »Warum –«

»Er ist nur ein wertloser Freak, ich weiß«, brummte von Bergen kurz angebunden. »Aber er war einmal ein Dämon und so etwas wie mein Freund.«

Ich war nicht neugierig darauf gewesen, warum von Bergen dem Freak-Oberhaupt das Leben geschenkt, sondern warum er es der Frau genommen hatte. Resigniert zuckte ich mit den Schultern. »Und jetzt raus hier«, sagte ich und stieg über die Leiber hinweg. »Besser, wir laufen Wolkow nicht in die Fänge.«

Kalinka, die...