EINS
Camila

In mir lebt ein fetter Kater und kratzt mir die Gedärme raus. Wahrscheinlich hätte ich gestern weniger trinken sollen. Aber die Après-Ski-Party zum Semesterabschluss war zu krass. Dafür lebe ich jetzt mit einem dröhnenden Schädel, gegen den auch der Special-Size-Spekulatius-Latte in der Weihnachtsmützentasse ein gnadenloser Verlierer ist.

»… brauchen wir immer noch jemanden für den Kasper und ich weiß nicht, ob Elle dafür … Cam?« Quinn schnippst mit dem Finger vor meinem Gesicht herum. Wir sind Freundinnen seit der Grundschule. Zugegeben, wir hatten unsere Cliquendramen und Phasen, in denen wir uns gehasst haben (als ich bei den Cheerleaderinnen war und sie bei den Goths, zum Beispiel), aber wir sind erwachsen. Jetzt studieren wir sogar zusammen Childhood Studies an der Aspen University. »Bist du da?«

»Was?«

»Hast du gehört, was ich gesagt habe?«

»Ja, klar. Irgendwas mit Kasper.«

»Die Sache ist die …« Unsicher fummelt sie an ihren wasserblonden Spitzen rum. »Könntest du das übernehmen?«

Ich starre sie an. »Was?«

»Wir brauchen jemanden, und du …«

»Ich habe schon das Eistanzprogramm!«

»Ja, aber das ist das einzige Programm, das sich nicht mit dem Kasper überschneiden würde.«

»Niemals setze ich mir diese Puppe auf die Hand.«

»Aber du … Wo glotzt du die ganze Zeit hin?« Sie folgt meinem Blick und hebt eine Braue. »Du starrst William auf den Arsch, als wäre er der letzte reife Pfirsich bei Woodn’s?«

Ich verziehe das Gesicht. »Igitt, nein!«

»Jetzt tust du so, aber gerade hast du ihn angesabbert, den reifen Flaum.«

Ich senke die Stimme. »Quinn, ich glaube, ihm kleben, na ja, Äpfel an der Jeans.«

»William kleben Äpfel an der Jeans?«

»Pscht!« Panisch sehe ich mich im Diner um. Kate, die Besitzerin, steht vor dem Siebträger und macht meinem Bruder Wyatt einen Kaffee. Der nimmt mit seiner Eishockeytasche das halbe Café ein und diskutiert mit Oscar, einem der Eiskunstläufer. In den nächsten drei Monaten wird die iSkate komplett saniert. Wyatt macht lautstark klar, dass die Donnerstagabende im Stadion den Eishockeyjungs gehören. Oscar versucht zu protestieren, aber seine Freundin und Eiskunstpartnerin Gwen umklammert ihn auf ihrem Barhocker wie ein rolliger Schimpanse. Sie reibt ihr Gesicht an seinem Rücken, als wäre sie der Kater, der mich innerlich ausweidet.

»Mach kein großes Ding draus, aber«, flüstere ich in Quinns Ohr, »Will hat sich in Pferdescheiße gesetzt.«

William ist der Stadtverwalter Aspens und so ungefähr der sonderbarste Mann der Welt. Er verdonnert jeden, der es wagt, nicht zu seinen Stadtversammlungen zu kommen, zu Strafaufgaben, und hat eine inoffizielle Satzung entwickelt.

Quinn wirbelt herum. Und sie macht ein großes Ding draus. »Ach«, ruft sie, als sie den getrockneten Mist auf seiner Matschhose entdeckt, »das stinkt hier so! Und ich dachte, du würdest die ganze Zeit furzen!«

»Merda, Quinn!«

Sofort wirbelt Wyatt zu uns herum. »Cams Fürze? Ladies & Gentleman, ich weiß alles darüber, was wollt ihr hören?« Ich stöhne. Er nimmt die Kaffeebecher von Kate entgegen und trottet mit seinem Räubergrinsen zu uns. Warum er zwei Kaffee am frühen Morgen braucht? Keine Ahnung. Vielleicht, um sein überdimensionales Level an Energie zu halten.

»Die könnten einen Dinosaurier zum Aussterben bringen«, sagt er. »Manchmal verwandeln ihre Fürze unser Wohnzimmer in eine Höhle vergammelter Eier.«

»Das sind deine«, kontere ich, »weil du Proteinshakes kippst wie Mad-Eye Moody den Vielsafttrank!«

»Streng genommen war das nicht Mad-Eye«, entgegnet er. Plötzlich streckt er den Arm aus und kneift mir in die Wange. Ich schlage seine Hand weg. »Und nein, es sind deine. Weil du süchtig bist nach diesen Hustenbonbons für Kinder. Diese feurigen Drachen setzen deinen Darm on Fire und machen dich zu einer«, er lüpft die Brauen, »Furzing-Queen.«

Ich hätte ihm eine reingehauen, wäre er nicht mein Bruder. Okay, nein, gelogen. Wahrscheinlich hätte ich ihm gerade deshalb eine reingehauen. Aber ich tue es nicht, weil in diesem Moment jemand neben ihn tritt. Meine Damen und Herren, Paxton Hilcon – ultraheißer, muskulöser Eishockeyprofi, Kapitän der Aspen Snowdogs und Handyhintergrund sämtlicher Single Girls unserer Stadt. Vermutlich auch einiger Nicht-Single-Girls. Elle, die Tochter unserer spirituellen Schrägstrich durchgeknallten Bewohnerin Susan, hat ihn als Charaktervorlage für den Kerl ihrer Wattpad Story genommen.

Wann ist er ins Diner gekommen?!

Muss mir inmitten dieser Furzdebatte entgangen sein. Die Paxton mit Sicherheit nicht entgangen ist, weil er definitiv in Hörweite steht. Hochrot sitze ich auf dem Polster, umklammere meine Spekulatius-Latte und funkele Wyatt an.

Der beugt sich vor. »Gleich wirst du zum Drachen«, flüstert er. »Zum Hustenbonbon-Drachen.«

»Später werde ich alle deine Caps verbrennen.«

»Egal. Ich kaufe mir neue.«

»Und ich werde William sagen, du würdest gern das Oldtimer mit ihm entstauben!«

Das Oldtimer ist Williams Vintagekino in Aspen. Super gemütlich und ein beliebter Treffpunkt, aber vollgestellt mit alten Möbeln und Regalen mit Tausenden zerbrechlichen Büchern.

Wy reißt den Mund auf. »Das würdest du nicht tun, Maná!«

Sein hinterhergehauchtes ›Schwesterchen‹ auf Portugiesisch bringt ihn jetzt auch nicht weiter. Wyatt und ich sind nur zur Hälfte Amerikaner. Dad hat Mom während seines Auslandsaufenthalts in Porto kennengelernt – und direkt geheiratet.

Ich grinse. »Und ob.«

»Yo, Wy«, sagt Pax und schlägt ihm auf die Schulter. »Warum gehst du nie an dein verdammtes Handy? Ich habe dreimal angerufen, weil ich dich fragen wollte, ob du mir schon ein Hühnchen-Sandwich bestellen kannst.«

Wyatt wirft einen Blick auf sein Handy und verdreht die Augen. »Weil du immer mit unterdrückt anrufst, Alter. Stell das um, sonst denke ich, das sind wieder irgendwelche Penner, die mir eine Alien-Entführungsversicherung andrehen wollen.«

»Ich muss anonym bleiben«, sagt Pax und nimmt den zweiten Kaffee von Wy entgegen. Natürlich. Dafür war der. Das hätte meine Warnung sein müssen. »Sonst würden die ganzen Puck Bunnys doch Terror machen, nachdem ich mich aus ihren Betten geschlichen habe, ohne ihnen ein romantisches Frühstück ans Bett zu bringen.« Ungerührt wirft er sich auf die Bank mir gegenüber und trinkt einen Schluck. Pax kippt das Zeug wie einen Shot. Egal, was er trinkt, er sieht immer aus, als würde er sein Leben darin ertränken. Und jedes Mal kann ich ihm nur auf die vollen Lippen starren. Jetzt auch. Wie der Milchschaum die rote Oberlippe benetzt. Wie er mit der Zungenspitze darüberfährt. Wie …

»Hey, Furzing Queen«, sagt er. »Alles klar?«

Blinzelnd starre ich ihn an. Hat er das gerade echt gesagt? Hat der Typ, in den ich seit der Middle School verknallt bin, mich wirklich Furzing Queen genannt?

Ich fürchte, ja.

Mein Killerblick gleitet zu Wyatt. Und er ist unmissverständlich. Scheiß auf das Oldtimer. Heute Nacht bringe ich dich um, Bruderherz.

Er grinst bitterböse. Mein Bruder weiß, dass ich in Pax verknallt bin. Er hatte dafür sogar vier unmissverständliche Worte übrig.

Nur über meine Leiche.

Sein Kollege ist tabu. Aber nicht aus testosterongesteuerten Loyalitätsgründen seinem Team gegenüber. Owen, den linken Flügelstürmer, darf ich daten. Wy meinte, er wäre ein zahmer Schmetterling, und das größte Übel, das er mitbringen würde, wären Darmprobleme. Da ich die Furzing Queen bin, würde es laut Wy bestens mit uns funktionieren. Aber Pax ist ein Aufreißer. Der typische Bilderbuch-Badboy, der jedes Wochenende eine andere vögelt. Meistens wartet er nicht mal bis zum Wochenende. Die Puck Bunnys stehen auch montags zur Verfügung. Oder dienstags.

Mittwoch heißt Mach’s-Mir-Von-Hinten.

Deep-Throat-Donnerstag.

Fick-Mich-Freitag.

Soll ich weitermachen?

Ich denke, ihr wisst, worauf ich hinauswill. Paxton Hilcon ist die heißeste Red Flag seit Christian Grey. Ein Kerl, den Mütter nicht als Schwiegersohn wollen, weil sie ihn lieber selbst besteigen, und ein Albtraum für Brüder, die für die kleine Schwester Mom und Dad gleichzeitig sein müssen.

Angepisst sehe ich aus dem Fenster unserer Nische. Es ist noch dunkel draußen, weshalb sich der Innenraum vom Diner in der Scheibe spiegelt. Meine großen Augen starren mich an, als wollten sie mich mit ihrem stechenden Grün warnen, weiter über Paxton nachzudenken. Ich mag meine Augen nicht. Sie stehen zu weit auseinander und sind nicht ganz gerade, irgendwie asymmetrisch schräg. Aria sagt, es wäre mein Schönheitsmal, wie das Muttermal unter dem linken Auge. Bei meinen Lippen würde ich zustimmen, aber bei schiefen Augen?

»Wie läuft’s mit dem Winterkrimi?«, fragt Wy und reißt mich damit aus meinen Gedanken. Er will eins meiner Dokumente zu sich ranziehen. Dabei hält er seinen Becher schief und besprenkelt mein Notizbuch mit brauner Plörre. »Oh, sorry!«

»Es ist kein Winterkrimi«, zische ich und tupfe die Seiten erfolglos mit einer Rentierserviette ab. »Sondern ein Wintercamp für Kinder und Jugendliche!«

»Ich bitte dich, Mila.« Wyatts Mundwinkel zuckt. »Allein der Name klingt wie ein Thriller von Stephen...