Jim Silver und das Tal der Diebe

von

Max Brand

I. - DER WIRBELWIND

Leute, die wissen, was ich durchgemacht habe, schauen mich in der Regel zweimal an, denn wenn sie den Namen Bill Avon hören, müssen sie mich anstarren, um sicher zu sein, dass sie richtig sehen und dass ich möglicherweise der Mann bin, der einmal vor dem bösen weißen Gesicht von Barry Christian stand und überlebte, um danach darüber zu sprechen. Alles, was meine Freunde wissen, ist, dass ich groß genug bin, um unbeholfen zu sein, groß genug, um ein leichtes Ziel zu sein, und keineswegs geschickt im Umgang mit irgendeinem Werkzeug außer einer Axt oder einer Mistgabel. Sie wissen, dass ich eine kleine Ranch oben in den Blue Waters besitze, wo meine Frau und ich uns ein Zuhause auf einem Stück Land geschaffen haben, das einen Monat im Jahr grün ist, fünf Monate lang braun, und den Rest der Zeit halb im Wind und halb im Schnee liegt; und wenn sie unsere Hütte sehen, die sich zum Schutz vor den Nordstürmen an einen großen Felsen lehnt, können sie nicht glauben, dass aus dieser Hütte der Mann gekommen ist, der mehr über Jim Silver weiß als jeder andere Mensch auf der Welt. Nun, ich bin oft falsch zitiert worden, und vieles, was über Jim Silver gesagt wurde, eine Menge verrückter Übertreibungen, ist auf mich zurückgeführt worden. Ich bestreite das alles. Ich habe nie behauptet, dass Jim Silver einen Silberdollar aus der Luft werfen konnte, so weit er ihn drehen sehen konnte. Ich habe nie behauptet, dass er nie von einem Pferd abgeworfen wurde. Ich habe nie behauptet, dass er mit der linken Hand so gut war wie mit der rechten. Ich habe nie behauptet, dass sein Pferd Parade jedes Wort und jedes Zeichen verstand, das sein Herrchen sagte. Ich habe nie behauptet, dass Frosty, sein Wolf, die Gedanken eines Menschen lesen konnte. Was ich gesagt habe, ist...

Aber ich werde alles so aufschreiben, wie ich es tatsächlich weiß, und die dummen Lügen von den ehrlichen Fakten trennen. Wenn Sie mit dem Bericht fertig sind, werden Sie die Tatsachen seltsam genug finden und sich nicht wundern, dass das Wissen um sie mir zehn weitere graue Jahre ins Haar gezaubert hat. Ich sehe jetzt aus wie fünfzig, aber ich bin nur etwas über vierzig, und Christian und Silver und "Taxi" und der Rest von ihnen haben mir das angetan. Allein, dass ich sie kenne, hat mir das angetan.

Zunächst einmal ist es wichtig zu erklären, wie ich von dem Wirbelsturm erfasst wurde und wie dieser Sturm mich in die gefährliche Gesellschaft von Jim Silver, diesem leichtfüßigen, flinken Teufel von einem Taxi und Barry Christian trug. Wenn ich an sie denke, ist es immer noch so, als wäre ich ein Kind, das ein Buch der Wunder liest und kurz hinter Siebenmeilenstiefel tritt. Aber der Wirbelwind selbst, der mich mitriss und mitriss, hieß Harry Clonmel.

Das erste Mal sah ich ihn in Belling Lake. Ich war in die Stadt gefahren, um die Monatseinkäufe zu erledigen. Normalerweise kam meine Frau mit, manchmal war auch mein Sohn dabei, aber an diesem Tag war Charlotte erkältet und hatte Kopfschmerzen, und Al blieb zu Hause, um sich um alles zu kümmern. So kam es, dass ich allein in Belling Lake war.

Ich hatte etwas Mehl und eine Portion Speck, einen guten Erdbohrer zum Bohren von Pfostenlöchern, zweihundert Pfund Stacheldraht, einige Nägel und eine große neue Bratpfanne mit Kleinigkeiten für Charlotte hinten auf dem Wagen gestapelt. Ich war gerade dabei, das Gespann loszubinden, und sagte gerade ein paar Worte zu "Doc" Mitchell - ich weiß noch, dass er an einer Seite seines langen Schnurrbarts zog und über etwas lachte, das ich gerade gesagt hatte -, als ich Harry Clonmel zum ersten Mal sah.

Er hatte die richtige Art von Auftritt. In den alten Tagen war eine Fanfare aus Hörnern angebracht, wenn der König und Held eintrat, und der Trompetenruf, der für Harry Clonmel ertönte, war ein plötzlicher Ausbruch von Gejohle und Geschrei unten im Saloon von Jack Parker.

Der Lärm steigerte sich bis zu einem Crescendo, dann dröhnten Gewehre, und jemand kreischte. Es war wie der Schlag einer großen Glocke direkt über meinem Kopf, der Höhepunkt des Aufruhrs. Er explodierte in meinem Gehirn und ließ mein Brustbein erschaudern.

Die Doppeltür von Jack Parkers Haus wurde durch einen Beilhieb wie eine Schindel aufgerissen. Anstelle der Klinge eines Beils kam der Körper eines Mannes zum Vorschein, dieses großen, zähen Kerls, "Bud" Lawson. Er schoss mit dem Kopf voran heraus, in der einen Hand eine noch immer explodierende Pistole, während der andere Arm schwimmende Bewegungen in der dünnen Luft machte. Er landete auf dem Gesicht, auf der Straße. Der tiefe Staub löste sich beim Aufprall wie Wasser in Gischt auf; eine weiße Wolke stieg auf; aus der Wolke erschien der große Bud Lawson und rannte.

Er stürmte auch nicht zurück in den Saloon.

Nein, Sir, er sprintete in die andere Richtung, und zwar so schnell, dass der Staub ein Stück weit hinter ihm hergesaugt wurde; der Wind seiner Geschwindigkeit riss ihm den Hut vom Kopf und wehte sein langes Haar zu Berge. Das Gewicht des Gewehrs behinderte ihn. Er schüttelte das Gewehr ab und hob seine Knie höher und höher. Er fuhr so schnell, dass er sich bei der ersten Kurve um fünfundvierzig Grad neigen musste, um den Winkel zu umfahren und außer Sicht zu kommen.

Ich fragte mich, welche Gruppe von Männern über einige von Lawsons Tricks so verärgert war, dass sie ihn packten und ihn auf diese Weise aus der Saloon-Tür warfen. Ich fragte mich, wie sie so unbesonnen sein konnten, wo sie doch wussten, dass Lawson sie danach sicher einen nach dem anderen jagen würde. Aus dem Saloon stürmte ein Dutzend Männer, schreiend und lachend. Ich kannte eine ganze Reihe von ihnen. Sie müssen betrunken gewesen sein, um auf Lawson loszugehen, dachte ich.

Dann sah ich, was Lawson tatsächlich wie eine Sägemehlpuppe durch die Luft geschleudert hatte. Es war ein dunkelhaariger Kerl, der auf halbem Weg aus dem Saloon-Eingang kam und dort stehen blieb und seine Hand auf die Tür stützte.

Er stützte seine Hand auf die Tür, sagte ich und meinte es auch so. Er war ein richtiger Wal, dieser Kerl. Ich kannte nie seine Füße und Zentimeter. Sechs vier, sechs fünf - keine Ahnung, wie groß er war. Niemand wollte je eine Messlatte an ihm anlegen oder eine Waage fragen, wie viel Pfund er wog. Alles, was der Verstand sagte, wenn er ihn ansah, war: "Er ist groß genug!" Er überflutete die Phantasie. Die Vorstellung von ihm lief sozusagen auf den Rand des Blattes hinaus. Denn egal, wie groß sein Körper war, der Geist in ihm war noch größer. Ich konnte den Glanz und den Schimmer seines dunklen Haares sehen; ich konnte den dunklen Glanz und das Feuer seiner Augen sogar auf diese Entfernung sehen, und das Lachen, das von seinen Lippen kam, klang in meinem Kopf, als hätte man eine riesige, glockenhelle Trompete an mein Ohr gesetzt und geblasen.

Als er aufhörte zu lachen, zitterte ich immer noch, als ob ein Zittern aus dem Boden gekommen und in meinen schwachen Knien geblieben wäre.

Er trat zurück in die Tür, und der Rest der Menge folgte diesem echten Mann wie dumme kleine Kinder in langen Hosen.

Doc Mitchell war ein zäher Bursche, mit einem Wortschatz, den man sich beim Transport mit Maultiergespannen durch die Gebirgswüste angeeignet hat, aber selbst er konnte jetzt nichts sagen, obwohl er es zu versuchen schien.

Ich sah Doc an und wollte lachen, aber in mir war kein Lachen mehr. Ich war von allem entleert worden, auch von der Sprache.

Nach einer Weile sagte Doc: "Großer Wind, wehe, du bläst in meine Richtung!" Er fing an, hilflos zu lachen, und seine Augen bewegten sich albern von einer Seite zur anderen. Ich begann auch zu lachen und wusste, dass mir die gleiche Idiotie ins Gesicht geschrieben stand.

"In diesem Hombre steckt eine ganze Menge Geschäft", sagte ich.

"In ihm steckt ein ganzer Monat voller Sonntagsversammlungen", sagte Doc Mitchell.

"Lawson ist kein Narr", sagte ich.

"Er ist ein wirklich kluger Junge", sagte Doc Mitchell. "Er weiß, wann er seine Füße schnell hochheben und wann er sie weit entfernt wieder absetzen muss.

Sheriff Walt Milton bog auf einem Cayuse um die nächste Ecke und kam uns beiden auf die Pelle gerückt. Er zog seinen Gaul hoch. Der Spaten seines spanischen Gebisses riss das Maul seiner Bronchien weit auf; ich sah den blutigen Schaum sabbern, und auch in den Augen des Pferdes waren Angst und Qualen wie Blut.

Walt war ein Mann, der es immer eilig hatte, und er schien seine Zähne immer genau richtig für einen Kampf eingestellt zu haben. Er war ein sandfarbener Mann, so oder so, wie man das Wort versteht. Er war nicht gelb, und sein Teint und sein Haar waren so blass, dass er Staub in den Augenbrauen zu haben schien, und Staub schien immer in den Falten seines Gesichts zu liegen. Selbst seine Augen hatten eine strohfarbene Farbe. Je heller sie wurden, desto blasser wurden sie. Er war ein...