Zwischen den Korridoren

Adam LeBor wurde 1961 in London geboren. 1991 beschloss er, Auslandskorrespondent zu werden und zog nach Budapest, um über die Nachwirkungen des Zusammenbruchs des Kommunismus zu berichten. Er schreibt für The Economist, Monocle, Newsweek, New York Times und rezensiert in der Literary Review. Seine Noir-Krimireihe spielt im heutigen Budapest. In deren Mittelpunkt steht Baltazár Kovács, ein Roma-Ermittler der Budapester Mordkommission. LeBor veröffentlichte mehrere Sachbücher und Kriminalromane. Er lebt mit seiner Familie in London

„Budapest ist ein vielseitiger und spannender Schauplatz für Adam LeBors großartigen Thriller. LeBor lebte in Budapest, und das merkt man an den lebendigen Details.“ - The Times, Buch des Monats
„Aber was den Kossuth-Platz wirklich auszeichnet, ist die Art und Weise, wie LeBor den Thriller intelligent mit der ungarischen Geschichte und Politik sowie mit aktuellen Ereignissen verknüpft, vom Aufstieg des Populismus bis zum organisierten Verbrechen. Jede Facette hat den Klang der Wahrheit.“ - Financial Times

„Budapest ist ein vielseitiger und spannender Schauplatz für Adam LeBors großartigen Thriller. LeBor lebte in Budapest, und das merkt man an den lebendigen Details.“ - The Times, Buch des Monats

„Aber was den Kossuth-Platz wirklich auszeichnet, ist die Art und Weise, wie LeBor den Thriller intelligent mit der ungarischen Geschichte und Politik sowie mit aktuellen Ereignissen verknüpft, vom Aufstieg des Populismus bis zum organisierten Verbrechen. Jede Facette hat den Klang der Wahrheit.“ - Financial Times

»Er ist denitiv tot.« »Bist du sicher?« Er nickte. »Ziemlich.« »Er ist nicht einfach nur bewusstlos oder so was? Vielleicht ist er im Koma«, meinte sie hoffnungsvoll. »Nein. Er ist tot.« Kinga Töröks graue Augen weiteten sich. »Hab ich Probleme?« »Nicht, wenn du mir alles erzählst, was passiert ist. Hat irgendwer dir was gegeben, das du ihm geben solltest?« Er beobachtete sie aufmerksam, als sie ihm antwortete. Sie trug einen blauen Morgenmantel aus Seide über schwarzer Unterwäsche. Ihr feines blondes Haar war zerzaust, ihre Mascara verschmiert. Aber sie wich seinem Blick nicht aus, die Augen geö net und unschuldig wie nur was. »Nein. Nichts. Wirklich.« »Drogen, Puder, was zu trinken? Es ist viel besser, wenn du es mir jetzt sagst, Kinga.« »Du meinst, um ihn umzubringen? Natürlich nicht. Warum sollte ich so was tun? Ich verdiene hier mein Geld. Die Hälfte davon schicke ich nach Hause. Das will ich mir doch nicht vermasseln.« Ihre Stimme war selbstsicher, fast schon verächtlich. Baltazár trat vom Bett zurück, sah den Toten wieder an. Sagte sie die Wahrheit? Dass sie sich nichts vermasseln wollte, stimmte ziemlich sicher. Die Arme des Toten waren gespreizt, fast als hätte er versucht zu winken oder um Hilfe zu rufen. Ein Mörder im Raum hätte Kinga nicht am Leben gelassen. Todesursache war höchstwahrscheinlich ein Herzinfarkt oder so was wie ein Schlaganfall. Er sah Kinga erneut kurz an. Sie erwiderte seinen Blick, war sicherlich beunruhigt – wer wäre das nicht? –, aber weder besorgt noch ängstlich. Zuerst dachte Baltazár, der Tote könnte ein Rom sein. Dunkel genug war seine Hautfarbe. Baltazár kannte sämtliche Größen und Zuhälter, Geschäftsleute und gerissene Geschäftemacher unter den Roma der Stadt, die sich eine Nacht mit Kinga in der VIP-Suite leisten konnten. Das hier war keiner von denen, aber er könnte von außerhalb sein. Entweder das oder er war Ausländer. Es gab, nahm er mal an, schlimmere Arten, den Löffel abzugeben