Sechs goldene Engel: Kriminalroman

Max Brand

Max Brand

KAPITEL I

Die Blässe von Martin, dem Diener, zeigte sich nicht nur im gefleckten Weiß seiner Augen, sondern auch in seinen gelben Fingern, die wenig Fleisch hatten und zu den flachen Spitzen hin größer wurden. Die Kraft, die seine Kleidung verbarg, zeigte sich in seiner nackten Hand, besonders als er die große, stromlinienförmige Automatik griff.

Mit einer Art flacher Hand ließ er die schwere Pistole in seinen Kleidern verschwinden, holte sie scheinbar durch den Rücken wieder hervor - und beobachtete die ganze Zeit aufmerksam das Gesicht von Gains, dem Butler, der versuchte, eine hölzerne Gleichgültigkeit zu bewahren; aber seine Augen waren trotz seiner selbst lebendig und funkelten bei jedem Aufblitzen der Waffe.

"Wenn Sie jonglieren", sagte Gains, "sollten Sie sich an Dinge halten, die keinen eigenen Willen haben."

"Ich werde nicht zulassen, dass dieser Stab außer der Reihe spricht", antwortete Martin.

"Warum packen Sie es überhaupt?", fragte Gains und brach schließlich in offene Neugierde aus.

Martin ließ die Automatik unter seinem Mantel versteckt bleiben.

"Das alte Mädchen sollte ab und zu an die frische Luft kommen, das ist alles", sagte Martin. "Und heute Abend ist vielleicht der richtige Zeitpunkt, um sie in Gesellschaft zu sehen."

Der Summer an der Wand der Speisekammer ertönte und das Register zeigte die Bibliothek an.

"J.J. wird mich fragen, ob alles in Ordnung ist", sagte Gains und stand auf. "Komisch, dass er jedes Mal nervös wird, wenn er eine Party schmeißt, was?"

"Er hat zu viele Jahre mit dem Schürfen im kanadischen Hinterland verbracht", sagte Martin. "New York wird für ihn immer eine ziemlich enge Angelegenheit sein."

Gains fand John James Leggett auf dem Bibliotheksteppich auf und ab gehend.

"Ist alles in gutem Zustand?", fragte Leggett.

"Alles ist in Ordnung, Sir", sagte Gains.

"Schicken Sie mir Cesare", befahl Leggett.

Während er auf den Chefkoch wartete, ging er im Zimmer auf und ab und betrachtete die Bücher. Ihre Titel sagten ihm nichts, aber die Einbände bildeten einen angenehmen Farbteppich an seinen Wänden und gaben dem Raum eine Art geistiges Mobiliar. In diesem Moment großer Anspannung dachte er nicht bewusst an sein Problem, sondern erinnerte sich dunkel an die Stunden, die er im Ledersaal der Buchbinderei Zaehnsdorf in London verbracht hatte, als er das harte Marokko oder die weiche Levante oder die glatten Pergamente oder die tiefen Nackenfalten des braunen Robbenleders durchblätterte. Er hatte zu Zaehnsdorfs Manager gesagt: "Ich möchte hundertundzehn Meter Bücher. Hier ist der Plan des Zimmers. Ich habe keine Ahnung von Büchern, aber ich hätte gerne etwas Farbe an den Wänden."

Das war, als das Penthouse auf dem Dach des riesigen Loftgebäudes stand. Mike Ravenna meinte, es sähe zu sehr wie ein Teil einer englischen Abtei aus, die auf halber Höhe in den Himmel ragt, aber das war, bevor der Landschaftsgärtner das Penthouse mit der Zeit eingekleidet hatte. Das dröhnende Pfeifen eines Dampfers auf dem North River ließ Leggett vor dem Sprossenfenster stehen, das das ganze Ende des Raumes ausfüllte. Ein riesiger Dampfer fuhr mit hoher Geschwindigkeit die Flut hinunter und ließ selbst die riesigen Wolkenkratzer wie eine Stadt aus Spielzeug erscheinen. Es ärgerte Leggett ein wenig, wenn diese Ungetüme vorbeifuhren und seine Welt aus den Angeln hoben; ansonsten gefiel ihm das gewaltige Vibrieren der Pfeifen. Er schloss die Vorbeifahrt des großen Schiffes aus seinem Gedächtnis aus und blickte hinunter zu seinem Dachgarten. Jetzt, wo der Mai der Frostgefahr ein Ende gesetzt hatte, ließen die Gärtner die gesamte formale Gestaltung in den getopften Buchsbaumhecken in Farbe erblühen. Im Brunnen blickten die drei bronzenen Meerjungfrauen lachend zu der Gischt auf, die der alte Triton aus seinem Horn blies. Als sie hinabstiegen, regnete das Wasser schillerndes Gold auf sie, denn die Sonne färbte sich im Westen rot.

Der Koch kam herein und hielt seinen großen Hut stramm vor die Brust. Der kleine ausgehungerte Mann schien immer vor einem Schlag zurückzuschrecken.

"Cesare, warum essen Sie nicht etwas von dem, was Sie kochen?", fragte Leggett. "Warum muss hinter jedem Festmahl ein Skelett stehen?... Jetzt hören Sie mir zu, Cesare."

"Ja, Signore."

"Heute Abend muss alles perfekt sein. Ich möchte, dass Sie jedes Gericht mit Ihrer besten Note versehen; machen Sie Musik, bringen Sie sie zum Singen. Verstehen Sie?"

"Signore, alles soll con amore e passione getan werden."

Leggett ging hinunter ins Esszimmer und betrachtete mit Vergnügen die vielen Blumen. Danach ging er hinauf in das venezianische Schlafzimmer, wo die Mädchen ihre Tücher ablegen würden. Es war nicht nach seinem Geschmack. Es gab keinen einzigen Stuhl, auf den ein großer Mann sein Gewicht hätte legen können, aber die Frauen schwärmten immer von den Damastvorhängen, den geschnitzten und vergoldeten Möbeln und der Groteske der kleinen tanzenden Figuren, die einen Freskensims an den Wänden bildeten.

Am besten gefielen ihm das Badezimmer mit seiner versenkten Wanne aus blassgrünem Marmor und das Ankleidezimmer mit den steifen gelben Röcken des Tisches, die sich in den umliegenden Spiegeln endlos wiederholten. Sein eigenes Bild vervielfältigte sich auf die gleiche Weise und es war dieser Anblick von sich selbst, der ihn plötzlich vertrieb. Er erinnerte sich an die alten Tage des Schürfens, schlank und hart, und es fiel ihm schwer, sich mit dem geschwollenen Körper auf den langen Beinen zu identifizieren, wie ein Kranich an einem Stand in guten Fischgewässern. Wie bei dem Vogel fielen alle Linien seines Gesichts zu einer langen Nase und einem langen, fleischigen Kinn herab. Es war ein rotes Gesicht, feucht und glänzend.

Gains rief ihn zum Telefon zurück. Eine klare, jugendliche Männerstimme meldete sich in der Leitung: "Mr. Leggett?... Hallo, Onkel John! Hier ist David."

"Das ist nicht David Ryder", sagte Leggett. "Du bist auf einem Dampfer auf See, David."

"Es gab ein praktisches kleines Luftschiff, das rüberflog, und ich bin auf das Ticket eines anderen Mannes umgestiegen", sagte David Ryder. "Kann ich Sie sehen? Ich werde im Hotel sein...."

"Sie werden hier sein!", rief Leggett. Etwas stoppte seine Stimme. Er beherrschte sich. Dann fügte er hinzu: "Kommen Sie gleich raus. Ich habe heute Abend ein Abendessen. Beeilen Sie sich, damit Sie Zeit haben, sich umzuziehen."

Er schickte nach Martin und sagte: "Mein Neffe kommt gerade an. Ich weiß nicht, wann er abreisen wird. Er nimmt die Gästesuite."

"Ja, Sir. Die Suite?", wiederholte Martin.

"Ich sagte, die Suite. Und bis er sich einen Kammerdiener zulegt, werden Sie mich mehr oder weniger vergessen, mich um ihn zu kümmern. Auch wenn er nicht viele Kleider hat, um die er sich kümmern muss. Nicht für den Anfang", fügte Leggett hinzu.

"Mehr oder weniger vergessen, ja, Sir", sagte der Diener.

Leggett grinste ihn an.

"Sie sind ein grausamer, harter, kalter Teufel, nicht wahr, Martin?", fragte er.

"Wie Sie wünschen, Sir", sagte Martin, ohne dass der französische Schmollmund aus seinem Gesicht verschwand.

"Wenn du dich um David Ryder kümmerst, du verdammter Dieb", sagte Leggett, "wirst du auf Eiern laufen und keines davon zerbrechen!"

"Natürlich, Sir", sagte Martin.

"Warten Sie einen Moment", befahl Leggett. "Ich möchte etwas sagen."

"Ja, Sir", sagte Martin.

"Worüber soll ich jetzt mit Ihnen reden?"

"Etwas sehr Intimes, Sir."

"Warum sollte ich mit Ihnen intim werden?"

"Weil Sie mich für zwanzig Jahre den Fluss hinaufschicken könnten, wenn Sie den Finger heben, Sir."

"Wissen Sie, Martin, manchmal denke ich, ich sollte nur Ex-Sträflinge um mich haben."

"Außer mir haben Sie noch Gains, Sir", sagte Martin.

"Was! Auch Gains?"

"Ja, Sir."

"Nun, ich will verdammt sein", sagte Leggett.

"Ja, Sir", sagte Martin.

"Sie haben Gains selbst für mich angeheuert", sagte Leggett.

"Ich wollte mein Glück mit einem Freund teilen... Sir."

"Sie glauben, dass Sie Gains vertrauen können, was?"

...