G. F. Unger Western-Bestseller Sammelband 57 (eBook)

Am Rand der tiefen Bodensenke verhält Luke Ballard sein Pferd und sitzt lange Zeit bewegungslos im Sattel.

Seine alten, aber immer noch sehr scharfen und manchmal eiskalt wirkenden Falkenaugen starren auf das Camp dort unten nieder. Es ist ein primitives Camp.

Etwa ein Dutzend Männer sind dort unten an der Arbeit. Die meisten dieser Männer sitzen auf dunklen Pferden, und sie sind auch selbst dunkel gekleidet.

Einige der Reiter bewachen zwei Rinderherden. Die eine Herde ist etwa zweihundert Tiere stark. Die andere besteht vorläufig nur aus knapp drei Dutzend Tieren.

Und neben dem primitiven Camp brennen zwei Feuer.

Dort fliegen Lassos, werden die einzeln herbeigetriebenen Rinder umgeworfen und von geschickten Burschen am Boden festgehalten. Und andere Männer laufen vom Feuer her mit den Brenneisen herbei und drücken den Rindern das Brandzeichen auf.

Und das gebrannte Tier springt dann brüllend auf und rast wie verrückt davon – bis es von Reitern wieder unter Kontrolle gebracht und zu der kleineren Herde getrieben wird.

Luke Ballard ist ein schon ziemlich alter Mann. Auf seinem großen Pferd wirkt er wie ein grimmiger Winterriese.

Seine beste Zeit ist längst vorbei. Sein hartes Leben auf rauen Wegen, sein Lebenskampf und alles, was damit zusammenhängt, haben an ihm genagt wie raue Winde an einem starken Baum.

Er betrachtet sich also das Bild dort unten.

Dann sieht er sich um und zögert.

Aber er zögert nicht lange.

Dann treibt er sein Pferd den Hang hinunter und reitet auf das Camp zu.

Wie ein alter, grimmiger und furchtloser König kommt er dahergeritten. Und er ist ja eigentlich auch so etwas wie ein ungekrönter König in diesem Lande.

Es ist nämlich sein Land.

Und auch die Rinder auf fünfzig Meilen in der Runde gehören ihm.

Die Männer dort unten im Camp sind längst auf ihn aufmerksam geworden. Zwei der Reiter lösen sich von der großen Herde und reiten nach zwei Richtungen aus der Senke heraus, um bessere Sicht über das Weideland zu bekommen.

Wenige Reiter bleiben bei den Rindern.

Und die Gruppe bei den beiden Brennfeuern und im Camp versammelt sich im Halbkreis hinter einem großen Mann, der gelassen darauf wartet, bis Luke Ballard nahe genug heran ist.

Etwa zehn Schritte vor diesem Mann verhält Luke Ballard sein großes Pferd, setzt sich besser im Sattel zurecht und senkt die Rechte nieder, bis sie leicht geöffnet hinter dem Coltgriff hängt.

Unter buschigen Augenbrauen hervor starrt er auf die Männer nieder.

Sie sind ein hartes Rudel. Das sind scharfäugige und hartgesichtige Nachtfalken. Das sind Viehdiebe und Banditen.

Und der alte Mann weiß nun, dass er menschliches Raubwild auf seine Weide bekommen hat.

Er richtet seinen festen Blick auf den Anführer. Das ist ein noch junger Mann von vielleicht fünfundzwanzig Jahren. Aber er ist sicherlich so hart und erfahren wie ein Wüstenwolf. Es ist ein großer, dunkelhaariger Mann, mit grauen Augen und einem verwegenen Gesicht.

Luke Ballard nickt bitter. Dann sagt er ruhig: »Es sind meine Rinder, die ihr da brändet. Ich bin Luke Ballard. Ihr seid auf meiner Weide. Und es sind meine Rinder. Aber das wisst ihr sicherlich sehr genau, nicht wahr?«

Der Halbkreis der scharfgesichtigen und hart blickenden Nachtfalken beginnt zu grinsen.

Auch der große Anführer grinst.

»Es sind Rinder ohne Brandzeichen«, sagt er. »Sie laufen frei herum. Wir fangen sie ein und drücken ihnen unseren Brand auf. Nur ein Rind mit Brandzeichen hat einen Besitzer. Das ist doch klar! Großvater, wie wollen Sie beweisen, dass es Ihre Rinder sind, die wir bränden? Es sind herrenlose Rinder.«

Der Mann lächelt blitzend. Es ist ein Piratenlächeln. Und in den grauen Augen des Mannes glitzert es wachsam und gefährlich.

Luke Ballard seufzt bitter.

Da steht das grinsende und sich seiner Überlegenheit bewusste Rudel der Hartgesottenen. Und hier sitzt der Rancher auf einem Pferd, sehr furchtlos zwar – aber ohne jede Chance.

Er hätte fortreiten und seine Mannhaft zusammenholen können.

Aber es wären viele seiner braven Burschen getötet oder zumindest schwer verwundet worden.

Deshalb kam er allein.

Er antwortet nach einem bitteren Seufzer dem Anführer ruhig: »Es sind keine herrenlosen Rinder. Sie sind auch ohne Brandzeichen nicht herrenlos. In diesem Lande gibt es nur eine Ranch. Meine Grenzen wurden von der Natur abgesteckt. Seht die Berge in der Runde? Es gibt keine andere Ranch auf dieser Weide. Und ich war der einzige Rinderzüchter, der vor vielen Jahren die erste Longhorn-Herde ins Land brachte. Alle Rinder in diesem Lande sind Nachkommen der ersten Herde. Mein Besitzanspruch ist ganz eindeutig.«

Der Halbkreis der Rustler grinst wieder.

Es ist ein mitleidloses Grinsen.

Der Anführer aber sagt: »Wir nehmen uns die Rinder, Großvater. Sie haben genug davon und können zehntausend davon entbehren. Das ist alles, Mister! Und wenn Sie auf die Idee kommen sollten, Ihre Reiter herzuholen – nun, wir werden dann einigen Jungs die Köpfe abschießen. Stören Sie uns nicht wieder. Und machen Sie keine Dummheiten mit dem Colt.«

Luke Ballard nickte.

Niemand sieht ihm an, wie der Zorn in ihm frisst. Er fühlt sich gedemütigt und verhöhnt. Und er weiß, wie hilflos er ist. Wenn er jetzt die Waffe ziehen würde, fiele er bald als toter Mann aus dem Sattel. Und es gibt kein Gesetz im Lande, das ihm Schutz und Hilfe geben könnte.

Er ist allein.

Bevor Luke Ballard sein großes Pferd wendet, um fortzureiten, fragt er: »Wie ist denn Ihr Name, Freund?«

Der Anführer lächelt wieder blitzend. Sein Gebiss glänzt unter einem schmalen Bärtchen.

Und er sagt trocken: »Ich bin Ringo Lamm – und hoffentlich sagt Ihnen dieser Name etwas, Großvater.«

»Viel«, erwidert Luke Ballard und reitet davon.

✰✰✰

Etwa vier Stunden später reitet Luke Ballard in Pecos Bow ein. Diese kleine Siedlung besteht noch nicht so lange wie Luke Ballards Ranch. Es ist eine kleine Siedlung mit einem Store, einem Hotel, einem Saloon und dem Mietstall, zu dem der Frachtwagenhof und die Postagentur gehören. Es gibt noch einige andere Häuser und einen alten Arzt.

Das ist Pecos Bow.

Als Luke Ballard sein Pferd an die Haltestange des Saloons lenkt, hat er vier Stunden lang einen wilden Grimm ertragen, und er ist daran fast erstickt.

Und als er jetzt aus dem Sattel klettert und mit den Füßen in den Staub stampft, um sich die Steifheit aus den Beinen zu vertreiben, da beobachten ihn von der Veranda des Saloons einige hartgesichtige Männer, die dunkel gekleidet sind und wachsame Augen haben.

Luke Ballard starrt diese Männer einen Moment an. Und er denkt dabei bitter: Auch diese Burschen werden bald mein Vieh stehlen. Sie werden sich mit diesem berüchtigten Ringo Lamm vereinigen oder eine zweite Bande bilden.

Als er die Schwingtür aufstößt und in den Saloon tritt, hört er einen der Männer lässig sagen: »Das war er. Das war Luke Ballard. Ihr braucht euch gar nicht erst sein Pferd und dessen Brandzeichen zu betrachten.«

Roy Sean, der Saloonwirt, steht selbst hinter der Theke. Er lehnt neben dem großen Spiegel am Flaschenregal und hat seine massigen Arme über der Brust verschränkt. Roy Sean ist nicht sehr groß, aber breit und massig. Er ist jedoch nicht fleischig. An ihm wirkt alles wie Granit. Und er ist bestimmt nicht älter als fünfunddreißig Jahre. Er ist breit, fast viereckig, hat dunkle Haare und gelbliche Augen. Und wenn man in diese Augen blickt, dann weiß man, dass dieser Mann nicht nur körperlich hart und stark ist.

Von dem ungeheuren Ehrgeiz, der in Roy Sean steckt, kann man nichts erkennen. Aber Luke Ballard weiß von diesem Ehrgeiz. Es gab zwischen ihnen einige Auseinandersetzungen. Und dann legte Roy Sean manchmal seine starre und wie aus Granit gehauene Maske ab. Seine Löwenaugen waren dann nicht mehr ausdruckslos. Und ein Mann wie Luke Ballard konnte eine Menge Dinge unter der Oberfläche dieses Mannes erkennen und ahnen.

Roy Sean bewegt sich nicht. Er starrt den Rancher bewegungslos an.

Luke Ballard blickt sich weiter um. Am Ende des langen Schanktisches steht ein Fremder, ein großer, hagerer, etwas mager wirkender Bursche mit dunkelroten Haaren, grauen Augen und hohlen Wangen.

Dieser Mann sieht aus, als hätte er eben erst eine schwere Krankheit überstanden, denn für seine Körpergröße hat er mindestens dreißig Pfund zu wenig Gewicht. Seine abgetragene Kleidung schlottert ihm um den Körper.

Luke Ballard blickt eine Sekunde lang auf die Waffe dieses Mannes. Aber die hängt nicht besonders tief. Es ist ein ganz gewöhnlicher Colt in einem gewöhnlichen Holster. Dieses Holster ist nicht am Oberschenkel festgebunden. Nein, so trägt kein Revolverheld seine Waffe. So tragen normale Cowboys ihren Colt.

Der Rancher blickt einen kurzen Moment in die rauchgrauen Augen des Fremden hinein – und es sind sehr ruhige, feste und kritisch blickende Augen. Es fehlt ihnen das Lauernde, ständig Wachsame und Eiskalte jener zweibeinigen Wölfe, die Luke Ballard heute auf seiner Weide und draußen vor dem Saloon gesehen hat.