Die scharlachrote Blume (eBook)

KAPITEL I.
PARIS: SEPTEMBER, 1792

Eine wogende, brodelnde, murmelnde Menge von Wesen, die nur dem Namen nach menschlich sind, denn für das Auge und das Ohr scheinen sie nichts als wilde Kreaturen zu sein, beseelt von abscheulichen Leidenschaften und von der Lust der Rache und des Hasses. Die Stunde, einige Zeit vor Sonnenuntergang, und der Ort, die Westbarrikade, an der Stelle, wo ein Jahrzehnt später ein stolzer Tyrann ein unsterbliches Denkmal für den Ruhm der Nation und seine eigene Eitelkeit errichtet hat.

Während des größten Teils des Tages war die Guillotine mit ihrem grausigen Werk beschäftigt gewesen: alles, was Frankreich in den vergangenen Jahrhunderten an alten Namen und blauem Blut gerühmt hatte, hatte seinem Wunsch nach Freiheit und Brüderlichkeit Tribut gezollt. Das Gemetzel hatte nur deshalb zu dieser späten Stunde aufgehört, weil es für das Volk noch andere, interessantere Anblicke zu sehen gab, kurz bevor die Barrikaden für die Nacht endgültig geschlossen wurden.

Und so eilte die Menge vom Place de la Grève weg und begab sich zu den verschiedenen Barrikaden, um dieses interessante und amüsante Schauspiel zu beobachten.

Es war jeden Tag zu sehen, denn diese aristos waren solche Narren! Sie waren natürlich Volksverräter, alle, Männer, Frauen und Kinder, die zufällig Nachkommen der großen Männer waren, die seit den Kreuzzügen den Ruhm Frankreichs ausgemacht hatten: ihre alte Noblesse. Ihre Vorfahren hatten das Volk unterdrückt, hatten es unter den scharlachroten Absätzen ihrer zierlichen Schnallenschuhe zermalmt, und nun war das Volk zu den Herrschern Frankreichs geworden und zermalmte seine ehemaligen Herren — nicht unter dem Absatz, denn sie gingen in diesen Tagen meist schuhlos — sondern unter einem wirksameren Gewicht, dem Messer der Guillotine.

Und täglich, stündlich forderte das abscheuliche Folterinstrument seine vielen Opfer — alte Männer, junge Frauen, winzige Kinder, bis hin zu dem Tag, an dem es schließlich den Kopf eines Königs und einer schönen jungen Königin fordern würde.

Aber das war, wie es sein sollte: waren nicht die Menschen jetzt die Herrscher von Frankreich? Jeder Aristokrat war ein Verräter, wie seine Vorfahren vor ihm gewesen waren: seit zweihundert Jahren nun hatte das Volk geschwitzt und geschuftet und gehungert, um einen lüsternen Hof in verschwenderischer Extravaganz zu halten; jetzt mussten sich die Nachkommen derer, die geholfen hatten, diese Höfe brillant zu machen, um ihr Leben verstecken — zu fliegen, wenn sie die späte Rache des Volkes vermeiden wollten.

Und sie versuchten, sich zu verstecken, und versuchten zu fliegen: das war gerade der Spaß an der ganzen Sache. Jeden Nachmittag, bevor sich die Tore schlossen und die Marktkarren in einer Prozession durch die verschiedenen Barrikaden fuhren, versuchte irgendein Narr von einem Aristo, sich den Fängen des Komitees für öffentliche Sicherheit zu entziehen. In verschiedenen Verkleidungen, unter verschiedenen Vorwänden versuchten sie, durch die Barrikaden zu schlüpfen, die so gut von Bürgersoldaten der Republik bewacht wurden. Männer in Frauenkleidern, Frauen in Männerkleidern, Kinder in Bettlerlumpen verkleidet: es gab welche aller Art: ci-devante Grafen, Marquis, sogar Herzöge, die aus Frankreich fliehen wollten, nach England oder in ein anderes, ebenso verfluchtes Land gelangen wollten, um dort zu versuchen, das Ausland gegen die glorreiche Revolution aufzuwiegeln oder eine Armee aufzustellen, um die unglücklichen Gefangenen im Temple zu befreien, die sich einst Souveräne von Frankreich genannt hatten.

Aber sie wurden fast immer an den Barrikaden erwischt. Besonders Sergeant Bibot am Westtor hatte eine wunderbare Nase, um einen Aristo in der perfektesten Verkleidung zu wittern. Dann begann natürlich der Spaß. Bibot betrachtete seine Beute wie eine Katze die Maus, spielte mit ihr, manchmal eine ganze Viertelstunde lang, und tat so, als ob er sich von der Verkleidung, den Perücken und anderen theatralischen Schminkutensilien, die die Identität einer ci-devanten adligen Marquise oder eines Grafen verbargen, täuschen ließe.

Oh! Bibot hatte einen scharfen Sinn für Humor, und es lohnte sich, an der Westbarrikade herumzuhängen, um zu sehen, wie er einen Aristo auf frischer Tat ertappte, als er versuchte, vor der Rache des Volkes zu fliehen.

Manchmal ließ Bibot seine Beute tatsächlich durch das Tor hinaus, so dass sie wenigstens zwei Minuten lang denken konnte, sie sei wirklich aus Paris entkommen und könnte sogar die Küste Englands in Sicherheit erreichen, aber Bibot ließ den Unglücklichen etwa zehn Meter in Richtung offenes Land laufen, dann schickte er zwei Männer hinter ihm her und brachte ihn, seiner Verkleidung entkleidet, zurück.

Oh! das war äußerst lustig, denn wie oft erwies sich der Flüchtling als eine Frau, eine stolze Marquise, die furchtbar komisch aussah, wenn sie sich doch in Bibots Fängen wiederfand und wusste, dass am nächsten Tag ein Schnellverfahren auf sie wartete und danach die liebevolle Umarmung von Madame la Guillotine.

Kein Wunder, dass an diesem schönen Septembernachmittag die Menge um Bibots Tor eifrig und aufgeregt war. Die Blutlust wächst mit ihrer Befriedigung, es gibt keine Sättigung: Die Menge hatte heute hundert edle Köpfe unter der Guillotine fallen sehen, sie wollte sich vergewissern, dass sie am nächsten Tag weitere hundert fallen sehen würde.

Bibot saß auf einem umgestürzten und leeren Fass in der Nähe des Tores der Barrikade; ein kleines Detachement von Citoyen-Soldaten stand unter seinem Kommando. Die Arbeit war in letzter Zeit sehr heiß gewesen. Diese verfluchten Aristokraten waren in Angst und Schrecken geraten und versuchten mit allen Mitteln, aus Paris zu entkommen: Männer, Frauen und Kinder, deren Vorfahren, selbst in fernen Zeiten, jenen verräterischen Bourbonen gedient hatten, waren alle selbst Verräter und rechtes Futter für die Guillotine. Jeden Tag hatte Bibot die Genugtuung, einige flüchtige Royalisten zu entlarven und sie zurückzuschicken, um sie vor das Komitee für öffentliche Sicherheit zu stellen, das von dem guten Patrioten Citoyen Foucquier-Tinville geleitet wurde.

Sowohl Robespierre als auch Danton hatten Bibot für seinen Eifer gelobt, und Bibot war stolz darauf, dass er aus eigener Initiative mindestens fünfzig aristos auf die Guillotine geschickt hatte.

Aber heute hatten alle Unteroffiziere, die an den verschiedenen Barrikaden das Kommando hatten, besondere Befehle erhalten. In letzter Zeit war es einer sehr großen Anzahl von Aristokraten gelungen, aus Frankreich zu entkommen und England sicher zu erreichen. Es gab merkwürdige Gerüchte über diese Fluchten; sie waren sehr häufig und seltsam kühn geworden; die Gemüter der Leute wurden darüber seltsam erregt. Sergeant Grospierre war auf die Guillotine geschickt worden, weil er eine ganze Familie von Aristokraten vor seiner Nase durch das Nordtor entkommen ließ.

Es wurde behauptet, dass diese Fluchten von einer Bande von Engländern organisiert wurden, deren Kühnheit unvergleichlich zu sein schien und die aus lauter Lust, sich in Dinge einzumischen, die sie nichts angingen, ihre Freizeit damit verbrachten, rechtmäßige Opfer zu entführen, die für Madame la Guillotine bestimmt waren. Diese Gerüchte nahmen bald an Extravaganz zu; es bestand kein Zweifel daran, dass diese Bande von aufdringlichen Engländern tatsächlich existierte; außerdem schienen sie unter der Führung eines Mannes zu stehen, dessen Mut und Kühnheit geradezu fabelhaft waren. Seltsame Geschichten waren im Umlauf, wie er und die von ihm geretteten Aristokraten plötzlich unsichtbar wurden, als sie die Barrikaden erreichten, und wie sie durch rein übernatürliches Wirken aus den Toren entkamen.

Niemand hatte diese mysteriösen Engländer gesehen; von ihrem Anführer wurde nie gesprochen, außer mit einem abergläubischen Schaudern. Citoyen Foucquier-Tinville erhielt im Laufe des Tages einen Zettel aus einer geheimnisvollen Quelle; manchmal fand er ihn in der Tasche seines Mantels, manchmal wurde er ihm von jemandem aus der Menge gereicht, während er auf dem Weg zur Sitzung des Komitees für öffentliche Sicherheit war. Das Papier enthielt immer eine kurze Mitteilung, dass die Bande von aufdringlichen Engländern am Werk war, und es war immer mit einem in Rot gezeichneten Gerät unterschrieben — einer kleinen sternförmigen Blume, die wir in England den Scarlet Pimpernel nennen. Innerhalb weniger Stunden nach Erhalt dieser unverschämten Nachricht erfuhren die citoyens des Komitees für öffentliche Sicherheit, dass es so vielen Royalisten und Aristokraten gelungen war, die Küste zu erreichen, und dass sie auf dem Weg nach England und in Sicherheit waren.

Die Wachen an den Toren wurden verdoppelt, die befehlshabenden Sergeants mit dem Tode bedroht, während großzügige Belohnungen für die Ergreifung dieser verwegenen und unverschämten Engländer ausgesetzt wurden. Demjenigen, der den geheimnisvollen und schwer fassbaren Scarlet Pimpernel in die Hände bekam, wurde eine Summe von fünftausend Franken versprochen.

Jeder spürte, dass Bibot dieser Mann sein würde, und Bibot ließ zu, dass sich dieser Glaube in den Köpfen aller festsetzte; und so kamen Tag für Tag Leute, um ihn am Westtor zu beobachten, um dabei zu sein, wenn er Hand an jeden flüchtigen Aristo legte, der vielleicht in Begleitung dieses mysteriösen Engländers war.

„Bah!“ sagte er zu seinem vertrauten Korporal, „Citoyen Grospierre war ein Narr! Wäre ich es jetzt gewesen, am Nordtor letzte Woche …“

Citoyen Bibot spuckte auf den Boden, um seine Verachtung für die Dummheit seines Kameraden auszudrücken.