Die Drei Augen (eBook)

I.

DIE BACHSTELZE.

Was mich betrifft, so geht die seltsame Geschichte auf jenen Herbsttag zurück, an dem mein Onkel Dorgeroux taumelnd und verstört an der Schwelle des Zimmers auftauchte, das ich in seinem Haus in Haut Meudon bewohnte.

Seit einer Woche hatten wir ihn nicht mehr gesehen. Er lebte zwischen seinen Öfen und Retorten, alle Türen waren geschlossen, er schlief auf einem Sofa und ernährte sich von Obst und Brot. Er war nervös, weil jede seiner Erfindungen die letzte Prüfung bestanden hatte. Plötzlich erschien er mir, blass, hager, stammelnd und abgemagert, als hätte er eine lange und gefährliche Krankheit hinter sich.

In Wahrheit war er nicht wiederzuerkennen! Zum ersten Mal sah ich den weiten, abgetragenen und fleckigen schwarzen Gehrock, der seine Taille wie ein Brustpanzer umschloss und den er nicht einmal ablegte, um seine Experimente durchzuführen oder die unzähligen Drogen, die er benutzte, in den Regalen seiner Laboratorien zu verstauen, aufgeknöpft. Seine weiße Krawatte, die im Gegensatz dazu immer sauber war, war gelockert und das Hemd quoll über die Weste. Sein gutes, sonst friedliches und ernstes Gesicht, das zwischen den weißen Locken, die einen Kranz um seinen Kopf bildeten, noch so jung wirkte, schien aus neuen Zügen zusammengesetzt und von gegensätzlichen und heftigen Ausdrücken geprägt zu sein, die aufeinanderprallten, ohne dass sich einer von ihnen durchsetzen konnte - Ausdrücke des Schreckens und der Angst, in denen ich zu meinem Erstaunen manchmal die Blitze der verrücktesten und extravagantesten Freude bemerkte.

Ich konnte es nicht fassen. Was war in diesen wenigen Tagen passiert? Welches Drama hatte den sanften und ruhigen Noël Dorgeroux so aus der Bahn geworfen?

- Geht es Ihnen nicht gut, Onkel?", fragte ich besorgt, denn ich hatte die stärkste Zuneigung zu ihm.

Er flüsterte:

- Nein ... nein ... ich bin nicht krank ...

- Also, was ist los? Bitte ...

- Es gibt nichts - ich sage dir immer wieder, dass es nichts gibt.

Ich rückte einen Sessel vor. Er ließ sich darauf fallen. Auf mein Drängen hin nahm er ein Glas Wasser an, aber seine Hand zitterte so sehr, dass er es nicht an die Lippen bringen konnte.

- Sprich, Onkel", rief ich. Ich habe Sie noch nie so gesehen. Sie müssen große Gefühle gehabt haben...

Er sagte sehr leise und mit akzentfreier Stimme:

- Die größten Emotionen meines Lebens ... Emotionen, wie sie wohl noch nie jemand erlebt hat ... niemand ... niemand ...

- Dann erklären Sie sich, ich flehe Sie an...

- Nein ... du würdest es nicht verstehen ... Ich verstehe es auch nicht ... Es ist so unwahrscheinlich! Es spielt in der Finsternis, in einer Welt der Finsternis ...

Auf dem Tisch lagen ein Bleistift und Papier. Seine Hand hatte den Bleistift ergriffen und er zeichnete mechanisch eine dieser Zeichnungen mit vagen Umrissen, die nach und nach durch die Einwirkung eines obsessiven Gedankens klarere Formen erhalten. Seine Zeichnung, die ich auf dem weißen Blatt Papier immer klarer werden sah, stellte schließlich drei geometrisch anmutende Figuren dar, die sowohl wie schlecht geformte Rundungen als auch wie Dreiecke aus gebogenen Linien aussahen. In die Mitte dieser Figuren schrieb er jedoch einen regelmäßigen Kreis, den er vollständig schwärzte und in der Mitte mit einem noch schwärzeren Punkt markierte, so wie eine Pupille eine Schleife markiert.

- Da! Da!", rief er plötzlich in einem Anflug von Aufregung.

- Hier, sieh, was in der Finsternis pulsiert. Ist es nicht zum Verrücktwerden? Sieh es dir an

Er schnappte sich einen anderen, roten Bleistift und eilte zur Wand, um den weißen Putz mit denselben drei unerklärlichen Figuren zu beschmieren, den "drei dreieckigen Kreisen", in deren Mitte er sich bemühte, pupillenartige Schlehen zu platzieren.

- Schau! sie leben, nicht wahr? Siehst du, wie sie sich bewegen und erschrecken ... Du siehst sie, nicht wahr? Sie leben! Sie leben!

Ich dachte, er wollte etwas sagen. Aber er brachte es nicht zu Ende. Seine Augen, die normalerweise voller Leben waren und so kindlich wie die Augen eines Kindes, hatten einen Ausdruck von Misstrauen. Er ging einige Minuten lang auf und ab, öffnete die Tür, drehte sich zu mir um und sagte mit demselben keuchenden Tonfall:

- Du wirst sie sehen, Viktorianer, du musst sie auch sehen und mir bestätigen, dass sie leben, so wie ich sie leben gesehen habe. Komm in einer Stunde in das Gehege, oder besser gesagt, sobald du einen Pfiff hörst, und du wirst sie sehen, die drei Augen ... und viele andere Dinge ... Du wirst sehen ...

Er ging hinaus.

Das Haus, in dem wir wohnten, das Logis, wie es genannt wurde, stand mit dem Rücken zur Straße und grenzte an einen alten, steilen und ungepflegten Garten, an dessen Spitze das große Gehege begann, in dem mein Onkel seit so vielen Jahren die Reste seines Vermögens mit leeren Erfindungen verschleuderte.

Soweit meine Erinnerungen zurückreichen konnten, hatte ich immer diesen alten, ungepflegten Garten gesehen und immer das lange, niedrige Haus mit seiner gelben Putzfassade, die mit Beulen und Eidechsen übersät war, in demselben verfallenen Zustand gesehen. Früher hatte ich dort gewohnt, ebenso wie meine Mutter, die die Schwester meiner Tante Dorgeroux war. Später, als beide Schwestern gestorben waren, kam ich aus Paris, wo ich studierte, zu meinem Onkel, um meinen Urlaub zu verbringen. Er trauerte damals um seinen armen Sohn Dominique, der von einem deutschen Flieger heimtückisch verwundet worden war, den er nach einem schrecklichen Luftkampf zur Landung gezwungen hatte. Meine Besuche waren für meinen Onkel eine willkommene Abwechslung. Aber ich war auf Reisen gegangen und erst nach einer sehr langen Abwesenheit war ich in das Logis de Meudon zurückgekehrt, wo ich seit mehreren Wochen wohnte und auf das Ende der Ferien und meine Ernennung zum Professor in Grenoble wartete.

Und bei jedem meiner Aufenthalte hatte ich die gleichen Gewohnheiten wiedergefunden, die gleiche Unterordnung unter die Essens- und Spazierzeiten, das gleiche monotone Leben, das bei großen Erlebnissen von den gleichen Hoffnungen und Enttäuschungen unterbrochen wurde. Es war ein starkes, robustes Leben, das den Vorlieben und den übergroßen Träumen von Noël Dorgeroux entsprach.

Ich öffnete mein Fenster. Die Sonne dominierte die Mauern und Gebäude des Geheges. Keine Wolke dämpfte das Blau des Himmels. Der Duft von Spätrosen knisterte in der ruhigen Luft.

- Victorien!", flüsterte eine Stimme unter mir, die aus einer mit rotem Wein bewachsenen Hainbuche kam.

Ich erriet die Anwesenheit von Bérangère, dem Patenkind meines Onkels. Sie musste wie üblich auf einer Steinbank lesen, auf der sie gerne saß.

- Hast du deinen Patenonkel gesehen?", frage ich ihn.

- Ja", antwortete sie. Er ging durch den Garten und kam in sein Gehege. Er sah ganz komisch aus.

Bérangère schob den Blättervorhang an einer Stelle beiseite, an der das Gitter, das die Laube bildete, gebrochen war, und ihr hübscher blonder Kopf mit den wilden Locken kam zum Vorschein.

- Na, na", meinte sie lachend, "meine Haare hängen. Und dann sind da noch Spinnweben. Ach, der Horror ... Hilfe!

Kindererinnerungen, unbedeutende Details ... Warum haben sie sich dennoch so genau in mein Gedächtnis gebrannt?

Man könnte meinen, dass unser ganzes Wesen von Emotionen durchdrungen ist, wenn sich große Ereignisse nähern, die uns treffen sollen, und dass unsere Sensibilität im Voraus zusammenzuckt wie beim ungreifbaren Hauch eines fernen Sturms.

Ich ging schnell in den Garten hinunter und lief zur Hainbuche. Bérangère war nicht mehr da. Ich rief nach ihr. Ein Lachen antwortete mir und ich sah sie weiter hinten, wie sie auf einem Seil balancierte, das sie zwischen zwei Bäumen unter einem Blätterdach gespannt hatte.

Sie war herrlich so, voller Anmut und leicht wie ein Vogel, der sich auf einen biegsamen Ast fallen lässt. Bei jedem Schwung flogen alle Locken in die eine und dann in die andere Richtung und bildeten einen bewegten Heiligenschein, in den sich rote, gelbe und goldene Herbstblätter mischten, die von allen schüttelnden Bäumen fielen.

Trotz der Unruhe, die die extreme Erregung meines Onkels in mir hinterlassen hatte, verweilte ich vor diesem Anblick unvergleichlicher Heiterkeit, und indem ich dem Mädchen einen Spitznamen gab, den man einst durch Assonanz von ihrem Namen Bérangère abgeleitet hatte, sprach ich leise, fast ohne ihr Wissen, aus:

- Bachstelze

Sie sprang von ihrer Schaukel und pflanzte sich vor mir auf:

- Nicht mehr erlaubt, mich so zu nennen, Herr Lehrer.

- Und warum ist das so?

- Früher war es gut, als ich noch ein böser kleiner Junge war, der Pirouetten drehte und Kapriolen schlug. Aber jetzt

- Trotzdem nennt dich dein Sponsor weiterhin so.

- Mein Sponsor hat alle Rechte.

- Was ist mit mir?

- Keine.

Es ist kein sentimentales Abenteuer, das ich hier erzähle, und ich hatte nicht vor, von Bérangère zu sprechen, bevor ich zu der bedeutenden Rolle komme, die sie, wie jeder weiß, in der Geschichte der Drei Augen gespielt hat. Aber diese Rolle ist von Anfang an...