Böse Kollegen

Irgendwann wird jeder von uns die Augen schließen.

Für immer.

Und in manchen Fällen nimmt einem das jemand anderes ab.

Aber wenn jemand keines natürlichen Todes stirbt, sondern ermordet wird, kann es sein, dass der Täter den starren Blick seines Opfers nicht erträgt oder ihn sich aus irgendeinem anderen Grund ersparen will.

Den glasigen Blick eines Toten.

Ich kann das gut verstehen.

Und derjenige, dem wir schließlich den Namen >der Augenschließer< gaben, schien genauso zu empfinden.

*

Mein Name ist Harry Kubinke. Ich bin Kriminalhauptkommissar in Berlin. Unsere Abteilung kämpft gegen das organisierte Verbrechen. In unserem Job ist man darauf angewiesen, dass man sich auf seine Kollegen verlassen kann. Auf meinen Partner Rudi Meier zum Beispiel. Oder auf Stefan Carnavaro und Oliver ‘Ollie’ Medina, mit denen wir schon zusammen so manchen schwierigen Fall gelöst hatten.

Oder unseren Chef, Herrn Kriminaldirektor Hoch, der morgens der Erste und abends der Letzte im Büro war.

Aber so nahe einem diese Gefährten im täglichen Kampf gegen das Verbrechen auch menschlich sein mögen - so wenig weiß man letztlich über sie.

Über das, was ihr wahres Ich, ihre Persönlichkeit ausmacht.

Jeder von uns hat seine Geheimnisse.

Und manchmal ist es vielleicht sogar besser, nicht alle Geheimnisse der anderen zu kennen.

“Ich bin ein Fanatiker der Gerechtigkeit”, sagte mir Kollege Stefan Carnavaro irgendwann einmal.

“Sind wir das nicht alle?”, meinte ich.

“Sonst hätten wir doch kaum diesen Beruf gewählt”, gab Rudi seinen Senf dazu. “Etwas Fanatismus muss man da schon mitbringen, bei dieser Kombination aus mäßiger Bezahlung und hoher Gefahr für Leib und Leben.”

Manchmal ist es vielleicht wirklich besser, nicht alles über seine Kollegen zu wissen.

Aber man denkt sich schon seinen Teil.

*

Ein Schlafzimmer.

Ein Mann in einem Bett, der sterben soll.

Und ein anderer, der den Auftrag hat, diesen Mann umzubringen.

Der Killer kommt herein.

Es herrscht Halbdunkel.

Das Mondlicht scheint durch das Fenster. Sein Licht ist leichenfahl.

Die Farbe des Todes.

Der Mann im Bett hat gemerkt, was sich da anbahnt. Er greift zu der Waffe auf seinem Nachttisch.

Blitzschnell.

Und doch nicht schnell genug.

Aber der Killer lässt ihm keine Chance, diese Waffe auch einzusetzen.

Ein Schuss aus der Schalldämpfer-Pistole in seiner Hand streckt das Opfer aufs Bett - so liegt der Mann jetzt da, bereit für die Art von ewigem Schlaf, die niemals endet.

Der Killer macht das Licht an.

Ein sauberer Schuss, denkt er.

Für ihn ist dieser Auftrag nichts Besonderes.

Eine Sache wie viele andere auch.

Schwierig wird es, wenn man emotional beteiligt ist.

Aber das ist er in diesem Fall nicht. Dieser Killer weiß nichts über das Opfer. Und das ist auch besser so. Sein Auftraggeber wird schon einen wichtigen Grund dafür haben, dass dieser Typ aus dem Verkehr gezogen werden muss.

Die Augen des Toten sind weit aufgerissen.

Das pure Entsetzen steht ihm ins Gesicht geschrieben.

Namenloser Schrecken.

Ein Blick, der wie gefroren aussieht.

Das sollte so nicht bleiben, findet der Killer.

Ein bisschen Frieden, das hat jeder verdient. Das gilt vor allem für die Toten, denn die können niemandem mehr Schaden.

Also tut der Killer das, was er immer tut, wenn er einen Job erledigt hat.

Er schließt dem Toten die Augen.

Richtig friedlich sieht der jetzt aus.

Und wäre da nicht die furchtbare Schusswunde in Herzhöhe, so könnte man ihn sogar für einen Mann halten, der einfach nur schläft.

So ist es richtig, denkt der Killer.

Bevor der Killer dann den Raum verlässt, macht er auch noch das Licht aus.

Er kann nicht anders.

Er ist nunmal ein biederer Typ und Ordnung ist ihm sehr wichtig.

Allerdings…

Es gibt noch eine Vorgeschichte zu dieser tödlichen Episode. Und es gibt etwas, was kurz danach geschehen wird.

Aber immer der Reihe nach…

Obwohl es eigentlich kaum eine Rolle spielt, in welcher Reihenfolge man diese Ereignisse erzählt. Es läuft immer so ziemlich auf dasselbe hinaus!

*

“Hör zu”, sagte der Libanese.

Und Kriminalhauptkommissar Oliver ‘Ollie’ Medina hörte zu.

Sie saßen in einer Oben-ohne-Bar, irgendwo in Berlin. Aber Ollie hatte keine Augen für die nackten Brüste der Frauen. Er hatte nur ein Ohr für den Libanesen, denn er wusste, dass es jetzt um sein Leben ging. Und um das Leben der Menschen, die er liebte. Ihm stand das Wasser bis zum Hals. Und der Libanese wusste das. Ollie war niemand, der normalerweise sensibel auf Druck reagierte. Aber in dieser verzweifelten Situation schon. Und auch das wusste der Libanese.

Der Libanese war Chef eines großen Clans. Er wusste, wie man Menschen führte. Wie man sie lenkte. Wie man sie dazu bekam, das zu tun, was er wollte. Er war ein Meister darin. Unter anderen Umständen wäre er vielleicht ein erfolgreicher Politiker geworden. Aber das hatten die Umstände nicht vorgesehen. So war er etwas anderes geworden. Jemand, der AUCH Macht hatte.

Fast wie ein Politiker.

Fast...

“Die Sache ist ganz einfach”, sagte der Libanese. Eine der barbusigen Bedienungen stellte ihm seinen Mokka hin. Ihre großen Brüste bewegten sich dabei.

“Wirklich keinen Champagner?”, fragte die Frau.

“Nein”, sagte der Libanese.

“Dann wirst du lockerer!”

“Bin locker genug”, sagte der Libanese. “Bin der lockerste Mensch von der Welt.”

Sie lachte. Ihre Brüste wackelten dabei.

“Selbst ohne Champagner bin ich locker”, sagte der Libanese und sie tat ihm den Gefallen und lachte noch einmal, so dass sich ihre Brüste erneut bewegten.

Er sah ihr kurz nach, als sie ging.

Der Libanese nahm einen Schluck.

Ollie wusste, dass der Libanese grundsätzlich keinen Alkohol trank. Nicht etwa deshalb, weil er ein guter Muslim war, sondern weil er es hasste, wenn ihm die Kontrolle entglitt. Und das in jeder Situation. Er war der Anführer. Der Chef. Immer und überall.

Aber das ging nur, solange man klar und nüchtern war.

“Also pass auf, das läuft so”, sagte der Libanese. “Du bringst ab und zu mal ein paar Leute für mich um. Es geht um niemanden, bei dem du Gewissensbisse haben müsstest. Das sind alles Leute, bei denen selbst ein so rechtschaffener Polizist wie du sagen würde: Die haben es verdient.”

“Ach, wirklich?”, sagte Ollie.

“Ja.”

“Ich weiß nicht…”

“Ich verstehe, dass du zögerst.”

“Wirklich?”

“Aber im Endeffekt….”

“Ja?”

“...wirst du tun, was ich dir sage.”

“Klingt etwas eingebildet.”

“Die Sicherheit der Erfahrung. Mehr nicht.”

“Man kann es nennen, wie man will.”

“Mach dir einfach folgendes klar: Es geht wirklich nur um Leute, die den Tod verdient haben.”

“Klar…”

“Schweinehunde also.”

“Sicher.”

Der Libanese lächelte verhalten. “Mal abgesehen davon, dass du wahrscheinlich insgeheim denkst, dass ich das auch verdient hätte: Dass es Schweinehunde sind, macht die Sache etwas leichter. Ich persönlich war auch schon gezwungen, nette Menschen umzubringen. Kann die Situation ja mal erfordern. Aber sowas mache ich immer selbst. Das würde ich nie von jemand anderem verlangen.”

“Du bist anscheinend richtig rücksichtsvoll”, sagte Ollie.

“Hab ein weiches Herz.”

“Sicher.”

“Wie gesagt, ich würde nie von jemand anderem verlangen, einen netten Menschen umzubringen. Sowas macht man als Anführer selbst. Aus Prinzip.”

“Und die Morde an den Arschlöchern delegierst du.”

“So ist es.”

“Du glaubst doch nicht wirklich, dass ich mich darauf einlasse!”

“Hör mich erst zu Ende an, Ollie. Ich darf dich doch so nennen, oder?”

“Von mir aus.”

“Ich bin dein Freund, Ollie.”

“Nun…”

“Was?”

“Wir wollen mal nicht übertreiben!”, sagte Ollie.

“Du findest, ich übertreibe?”

“Ein bisschen!”

“Ich meine es gut mit dir.”

“So?”

“Ganz bestimmt.”

“Wenn du das sagst…”

“Also, Ollie, du schaltest ab und zu ein paar miese Schweinehunde für mich aus. Vorteil für mich: Die sind weg. Vorteil für dich: Du brauchst dich später nicht dienstlich um diese Leute zu kümmern und kannst dich um die wirklich schwierigen Fälle besser kümmern.”

“Das ist ja rührend, wie du dich um die Einhaltung der Gesetze sorgst.”

“Wir machen eigentlich einen recht ähnlichen Job, Ollie. Du für den Staat, ich als Chef und Friedensrichter.”

“Das ist nicht offiziell.”

“Wie?”

“Dass du Friedensrichter oder sowas bist.”

“Walla… Bist du pingelig!”

“Ist aber so, wie ich sage!”

...