Hass auf Joe Hawk: Pete Hackett Western Edition 141

U.S. Marshal Bill Logan

Band 79

Western von Pete Hackett

U.S. Marshal Bill Logan – die neue Western-Romanserie von Bestseller-Autor Pete Hackett! Abgeschlossene Romane aus einer erbarmungslosen Zeit über einen einsamen Kämpfer für das Recht.

Über den Autor

Unter dem Pseudonym Pete Hackett verbirgt sich der Schriftsteller Peter Haberl. Er schreibt Romane über die Pionierzeit des amerikanischen Westens, denen eine archaische Kraft innewohnt, wie sie sonst nur dem jungen G. F. Unger eigen war – eisenhart und bleihaltig. Seit langem ist es nicht mehr gelungen, diese Epoche in ihrer epischen Breite so mitreißend und authentisch darzustellen.

Mit einer Gesamtauflage von über zwei Millionen Exemplaren ist Pete Hackett (alias Peter Haberl) einer der erfolgreichsten lebenden Western-Autoren. Für den Bastei-Verlag schrieb er unter dem Pseudonym William Scott die Serie "Texas-Marshal" und zahlreiche andere Romane. Ex-Bastei-Cheflektor Peter Thannisch: "Pete Hackett ist ein Phänomen, das ich gern mit dem jungen G. F. Unger vergleiche. Seine Western sind mannhaft und von edler Gesinnung."

Hackett ist auch Verfasser der neuen Serie "Der Kopfgeldjäger". Sie erscheint exklusiv als E-Book bei CassiopeiaPress.

***

Für Glenn Anderson öffneten sich die Zuchthaustore. Fünf Jahre hatte er hinter den hohen Mauern verbracht. Nun war er krank. Er war nur noch ein Schatten seiner selbst. Die Schwindsucht hatte ihn ausgezehrt. Er war vom Tod gezeichnet.

Seine Söhne erwarteten ihn. Sie hatten ein Pferd für ihn mitgebracht. Im Scabbard steckte eine Winchester, am Sattelhorn hing ein Patronengurt mit einem schweren 45er Coltrevolver im Holster.

Zwei Freunde waren mit seinen Söhnen geritten. James Harney und Matt Rankin. Ihnen standen Verkommenheit und Niedertracht in die stoppelbärtigen Gesichter geschrieben. Sie grinsten. Glenn Anderson nickte seinen Söhnen und deren Freunden zu. »Es ist schön, euch nach fünf langen Jahren zu sehen.« Er sprach es und spürte den Hass, der ihn innerlich zerfraß. Tödlicher Hass, der keine Zugeständnisse und kein Erbarmen kennen sollte; Hass auf den U.S. Marshal Joe Hawk.

»Du siehst krank aus, Dad«, sagte Morgan Anderson, der jüngste seiner Söhne. Er war zweiundzwanzig Jahre alt.

In der Tat. Glenn Anderson war abgemagert. Sein Gesicht war eingefallen, hohlwangig. Seine Augen glühten wie im Fieber und lagen tief in ihren Höhlen. »Ich bin krank«, murmelte der alte Bandit. »Und auch das habe ich Joe Hawk zu verdanken. Aber er wird büßen – furchtbar büßen.«

Glenn Anderson nahm den Revolvergurt, legte ihn sich um die Hüften und schnallte ihn zu, richtete den Sitz des Holsters und zog den Colt. Seine Bewegung mutete fast ungeschickt an. »Alles verlernt in den fünf Jahren«, knurrte er und stieß den Sechsschüsser ins Holster zurück. »Aber das ist nicht so wichtig. Ihr, meine Söhne, werdet die Sache für mich erledigen.«

»Was meinst du, Dad?«, fragte Phil Anderson, der älteste Sohn Glenn Andersons.

»Ich habe blutige Rache geschworen. Fünf Jahre Hölle liegen hinter mir. Ich bin im Zuchthaus krank geworden. Meine Tage sind gezählt. Zu verdanken habe ich das Joe Hawk. Er hat mich damals festgenommen. Ich will ihn dafür tot sehen. Wir reiten nach Amarillo.«

Er wollte aufs Pferd steigen, musste aber dreimal ansetzen, um es in den Sattel zu schaffen. Schweiß perlte auf seiner Stirn. Er keuchte. Plötzlich schüttelte ihn ein trockener Husten. Tränen traten ihm in die Augen. Sein ausgemergelter Körper wurde durch und durch geschüttelt. Schließlich überwand er den Anfall und keuchte rasselnd.

Die Söhne wechselten vielsagende Blicke, dann sagte Jesse Anderson: »Ich glaube nicht, dass du bis Amarillo durchhältst, Dad. Du bist schwerer krank, als du vielleicht annimmst. Wir bringen dich zu einem Freund in der Nähe von Midland. Er besitzt dort eine Farm. Dort kannst du bleiben.«

»Ich will Hawk tot sehen!« Die Stimme war vom Hass verzerrt. Hass wütete in den Zügen des Todkranken.

»Wir werden nach Amarillo reiten und Hawk zur Rechenschaft ziehen«, sagte Phil Anderson.

»Ich will ihn eigenhändig töten«, knirschte Glenn Anderson. Seine Hände verkrampften sich um die Zügel, als wollte er sie auswringen. Weiß traten die Knöchel unter der Haut hervor.

»In Ordnung«, sagte Jesse, sein zweitältester Sohn. »Wir bringen dir Hawk. Jetzt aber reiten wir nach Midland. Auf der Farm von Jack Young kannst du dich ausruhen. Wir werden dir Joe Hawk bringen, Dad. Und dann kannst du ihm deine Rechnung präsentieren.«

»Ehe wir nach Midland reiten, müssen wir zum Devils River«, sagte Glenn Anderson.

»Weshalb?«

»Ich habe dort in der Felswüste einige tausend Dollar versteckt. Die Beute aus meinem letzten Überfall. Ich werde zwar nicht mehr viel davon haben …«

Sie ritten. Das Tempo bestimmte der kranke Bandit. Sie schafften täglich nicht mehr als fünfundzwanzig Meilen. Es war die tödliche Leidenschaft, die Glenn Anderson durchhalten ließ. Für ihn war der Ritt eine einzige Strapaze.

Einige Tage später erreichten sie Juno, einen kleinen Ort am Zusammenfluss des Johnson Creek mit dem Devils River. Nördlich der Ortschaft begann Felswüste. Glenn Anderson hatte die Satteltaschen mit dem Geld in einem Felsspalt versteckt. Es waren fast siebentausend Dollar. »Das Geld ist für euch«, sagte er zu seinen Söhnen. »Ihr könnt euch damit eine Weile über Wasser halten. Vielleicht reitet ihr auch nach Hause und gebt eurer Mutter etwas davon ab.«

Er hängte die Satteltaschen über den Widerrist seines Pferdes. Dann ritten sie nach Norden. Ein Mann folgte ihnen. Sein Name war Steve Hollister. Er war Detektiv und von Wells & Fargo engagiert. Seine Aufgabe war es, die Beute aus Glenn Andersons letztem Raubzug sicherzustellen. Der Bandit hatte damals das Wells & Fargo Büro in Cleburne, Johnson County, überfallen. Für kurze Zeit hatte Hollister die Fährte verloren. In Sheffield, am Pecos River, nahm er sie wieder auf.

Er folgte der Bande in die Gegend von Midland …

Als Glenn Anderson und seine Söhne die Farm Jack Youngs erreichten, war der kranke Bandit völlig am Ende.

Die sechs Reiter trieben ihre Pferde in den Ranchhof. Staub wallte zwischen den Hufen der Tiere. Eines der Pferde warf den Kopf hoch und wieherte. In einem Corral standen drei Pferde. Zwei davon waren schwere Kaltblüter. In einem Pferch tummelten sich einige Schafe und Ziegen. Hühner bewegten sich frei auf dem Farmhof und pickten im Staub auf der Suche nach Fressbarem.

Beim Brunnen hielten die Reiter an. Aus dem Farmhaus trat Jack Young. Er trug ein Gewehr am langen Arm und schritt langsam näher. Young war ein mittelgroßer, untersetzter Mann von zweiundvierzig Jahren, der in Arizona und New Mexiko steckbrieflich gesucht wurde, der sich hier zur Ruhe gesetzt und eine Farm gegründet hatte. Er hatte seinem Leben als Bandit den Rücken gekehrt.

Phil Anderson half seinem Vater vom Pferd. Die anderen Reiter waren abgesessen. Jesse Anderson hievte einen Eimer voll Wasser in die Höhe. Die Winde quietschte durchdringend.

Jack Youngs Brauen hatten sich zusammengeschoben. Er kannte die Anderson-Brüder und ihre Freunde gut und war nicht begeistert, sie zu sehen. Es waren Sattelstrolche, die ruhelos durchs Land zogen, die auf dem schmalen Grat zwischen Recht und Gesetzlosigkeit wandelten.

»Was wollt ihr?«, fragte Young daher nicht gerade freundlich.

»Unser Vater ist krank«, erwiderte Phil Anderson. »Wir müssen nach Amarillo. Er kann doch bei dir bleiben, Jack, bis wir wieder zurückkehren.«

Jack Young richtete den Blick auf Glenn Anderson. »Du kommst aus dem Zuchthaus, nicht wahr?«

Anderson nickte. »Stört dich das?«

»Ja, er sieht krank aus.« Young hatte den Blick auf Phil Anderson gerichtet.

»Ich bin krank«, sagte Glenn Anderson mit besonderer Betonung. »Die Lunge …«

Young räusperte sich und sagte kehlig: »Ich will ihn nicht hier haben, denn ich weiß, dass die Schwindsucht ansteckend ist. Schwingt euch auf eure Gäule und reitet. Hier könnt ihr euren Vater nicht lassen.«

»Er ist am Ende, Jack. Der Ritt hierher hat ihn völlig verausgabt. Bis Amarillo sind es fast zweihundert Meilen.«

Glenn Anderson mischte sich ein. »Ich habe fünf Jahre im Straflager von Fort Davis hinter mir«, sagte er heiser. »Ich war dort lebendig begraben, und wurde krank. Und jetzt willst du mich fortjagen wie einen räudigen Hund?«

»Ich habe euch nicht eingeladen«, versetzte Young kalt. Er trat einige Schritte zurück und nahm das Gewehr an die Hüfte. »Also setzte euch wieder auf eure Gäule und reitet.«

»Mein Dad kann nicht mehr«, murmelte Phil Anderson. »Zur Hölle mit dir, Jack. Du wirst doch einem todkranken Mann nicht die Gastfreundschaft verweigern. Wir sind alte Freunde. Ich glaube es einfach nicht …«

Jack Young richtete den Blick auf Phil Anderson. »Du weißt wohl nicht, wie...