Nugget-Jäger

von Alfred Bekker

Der Umfang dieses Buchs entspricht 130 Taschenbuchseiten.

In Montana ist der Teufel los. In den Black Mountains hat man Gold gefunden, und jetzt ziehen die Glücksritter und Halunken von überall her dorthin, um schnell reich zu werden. Aber oft genug finden sie nur den Tod. So macht sich auch Jay Parry in das gelobte Goldland zwischen den schroffen Bergen auf. Ein Cowboy und Herumtreiber, schnell mit dem Revolver und glücklos beim Spiel. Schon bald ist Jay Parry in größten Schwierigkeiten. Und er trifft Gelbe Blume, eine Blackfeet-Indianerin. Eine Frau, die er nicht vergessen kann, obwohl sie nicht für ihn bestimmt ist...

Copyright

Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books und BEKKERpublishing sind Imprints von Alfred Bekker

© by Author, Cover Firuz Askin

Der vorliegende Roman erschien auch unter dem Titel „In den Bergen des Todes“.

© dieser Ausgabe 2015 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen

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1

In jenen Jahren gab es unzählige Männer, die des Goldes wegen nach Montana kamen - oder auch einfach nur, um auf die eine oder andere Weise in diesem jungen Land ihr Glück zu machen.

Ich hatte mich als Cowboy, Vormann und Hilfssheriff durchgeschlagen und war zuletzt bei einer Treibmannschaft in Kansas dabei gewesen.

Immerhin hatte ich auf diese Weise ein paar Dollar in der Tasche, als mich die Abenteuerlust packte und ich nach Norden zog. Mit einem Flussschiff war ich den Missouri hinaufgefahren, dann in irgendeinem Nest an den sumpfigen Ufern des Big Muddy von Bord gegangen und hatte mir eine lange Sharps-Rifle, die ich benutzen wollte, um größere Tiere zu erlegen. Für diese Waffe ließ ich mir bei einem Sattler eigens einen zweiten, längeren Sattelschuh anfertigen. Die Sharps hatte ich also zum Jagen - meinen Colt und die Winchester hingegen brauchte ich, um mich gegen jene besondere Sorte Wölfe verteidigen zu können, die auf zwei Beinen zu gehen pflegt!

Und davon gab es jede Menge im Montana-Territorium!

Männer, die auf der Flucht vor dem Gesetz waren und genau wussten, dass sie in diesen einsamen Bergen kaum je ein Marshal aufstöbern konnte! Dazu jede Menge Banditen, die es auf Goldtransporte angesehen hatten - oder auch nur auf einsame Digger, die mit ihren Taschen voller Nuggets zur nächsten Stadt zu kommen versuchten.

Und dann waren da die Indianer, mit denen auch nicht immer zu spaßen war.

Eine Pfanne zum Goldwaschen kaufte ich mir übrigens auch.

Sie hing hinten bei mir am Sattel herunter.

Angenommen, da wäre ich zufällig einmal auf einen Creek voller Goldstaub gestoßen - es wäre einfach zu ärgerlich gewesen, dann mit leeren Händen dazustehen!

Vielleicht hatte ich mir auch durch die phantastischen Geschichten, die man sich über das Goldland erzählte, und wie ich sie dutzendweise an Bord des Flussschiffes gehört hatte, ein wenig den Kopf verdrehen lassen. Geschichten von sagenhaftem, schnellem Reichtum...

Allerdings waren da mindestens ebenso viele Geschichten von schnellem Tod in kaltem Eis oder glühender Sonne, skalpiert von den Blackfeet oder bis aufs Hemd ausgeraubt von weißen Desperados.

Ich zog also los.

Es war noch Sommer, obwohl manchmal in der Nacht schon der kalte Wind von den Bergen zu spüren war. Für den Winter hatte ich vorgesorgt, zumindest was warme Kleidung anging. Ich war zum ersten mal hier oben in diesem wilden Land, aber ich hatte genug gehört, um zu wissen, wie hart der Winter in Montana ist. Aber noch schien die Sonne warm vom Himmel.

Vor mir lag ein wunderbares, fast menschenleeres Land, dass nur darauf zu warten schien, von Menschen besiedelt zu werden.

Aber auch wenn jetzt die Menschen in Strömen hier her kamen - es war ein verdammt großes Land und man würde hier wohl noch lange tage- und wochenlang umherziehen können, ohne auch nur eine einzige Menschenseele zu treffen.

2

Einen Monat lang war ich so in der Wildnis umhergezogen.

Irgendwann, in ein paar Wochen, würde ich mich nach einem Winterlager umsehen müssen.

Aber bis dahin war noch etwas Zeit.

Ich sah Spuren unbeschlagener Hufe und die Schleifrillen von Tragestangen, mit denen die Indianer ihre Tipis und ihre Vorräte zu transportieren pflegten.

Soweit ich konnte, wich ich den Indianern aus. Ich hatte keine Ahnung, um welche Stämme es sich handelte. Vielleicht waren es die kriegerischen Blackfeet, die mit diesen verfeindeten Assiniboines oder die Crows, die zumindest bei den Weißen noch den besten Ruf genossen...

Es war mir gleichgültig.

Mit keiner dieser Gruppen wollte ich im Augenblick Bekanntschaft machen.

Einmal sah ich von einem steilen Hang hinunter einen Stamm, der gerade auf Wanderschaft war - vielleicht auf der Fährte des Wildes, vielleicht auch auf der Flucht vor Feinden...

Jedenfalls passte ich höllisch auf, dass man mich nicht bemerkte.

Eine Woche später war ich dann einem Hirsch auf der Spur.

Wenn ich den erlegen könnte, so war mein Gedanke, dann hätte ich für eine ganze Weile ausgesorgt - zumindest, was die Nahrung anging.

Ich hetzte meinen Gaul - einen wunderbaren Fuchs - hinter dem Tier her, die lange Sharps in der einen, die Zügel in der anderen Hand.

Aber das Tier war geschickt.

Ich kam nicht in eine Position von der aus sich ein Schuss gelohnt hätte.

Und ich hatte nur einen höchstens zwei Schüsse, denn wenn ich hier draußen eine große Ballerei veranstaltete, dann würde das nur beutegieriges Gesindel anlocken.

Es ging durch ein Waldstück mit ziemlich dichtem Unterholz.

Mein Fuchs hatte es schwer, die Äste rissen dem Tier Striemen in den Pferderücken und peitschten mir ins Gesicht.

Der Hirsch rannte um sein Leben - und verdammt nochmal, er schien genau zu wissen, wie man mit einem Jäger umzugehen hat, wenn man ihn möglichst wirkungsvoll abhängen will!

Ich trieb den Fuchs unbarmherzig vorwärts, schlug mit dem Lauf der Sharps-Rifles die Äste zur Seite und dann lichtete sich das Gestrüpp auf einmal wieder.

Ich hörte Wasser sprudeln und war wenige Augenblicke später an einem engen Wasserlauf.

Irgendeiner der verästelten Nebenarme des Big Muddy musste das sein. Ich hatte keine gute Karte und wusste es daher nicht genau.

Mein Blick ging herum und suchte nach dem Hirsch, aber von dem war nirgends etwas zu sehen. Stattdessen sah ich etwas anderes.

Da war eine blauschwarze, fast hüftlange Haarmähne und zwei weit aufgerissene, dunkle Augen, in denen Furcht stand.

Es war eine junge Indianerin, die da am Wasser hockte und ihr langes Haar zu Zöpfen flechtete. Die Wasseroberfläche diente ihr dabei wohl als Spiegel.

Sie drehte sich halb zu mir herum und dann sah ich ein hölzernes Amulett um ihren Hals hängen.

Neben ihr auf dem Boden stand eine Art Korb. Vielleicht war in der Nähe ein Lager und die Frauen waren ausgeschwärmt, um Beeren und Wurzeln zu sammeln.

In dem Fall konnte ich den Hirsch abschreiben.

Die junge Frau war mitten in der Bewegung erstarrt. Sie rührte sich nicht einen Millimeter von der Stelle.

Glücklicherweise hatte sie bisher auch noch keinen Laut von sich gegeben.

Wenn ihr jetzt einfiel, einen spitzen Schrei zwischen den Lippen hindurchzulassen, musste ich damit rechnen, binnen kurzem eine Meute von wilden Indianern auf den Fersen zu haben!

Aber sie schwieg.

Erst hatte sie gezittert, aber jetzt legte sich das. Ich hatte Verständnis für ihre Furcht. Sie konnte ja nicht wissen, welche Absichten ich hatte!

Wir wechselten einen Blick miteinander. Ich sah ihre Augen, ihre Lippen, ihre ebenmäßigen Züge und dachte, dass sie eine sehr schöne Frau war.

Es gibt Weiße, die behaupten, dass alle Indianer gleich aussehen. Vielleicht haben die sich nie ein rotes Gesicht wirklich angesehen.

Es war mir in diesem Moment noch nicht bewusst - aber dieses Gesicht würde mir nicht mehr aus dem Sinn gehen.

Ich machte ein paar Handzeichen in der Zeichensprache, die die die Prärie-Indianer von Alberta bis New Mexico miteinander verbindet. Unbeholfen zwar, aber ich hoffte, dass ihr klar wurde, was ich meinte.

Jeder Viehtreiber, der seine Herde halbwegs vollzählig durch Indianerland hindurchbringen will, muss wenigstens ein paar dieser Zeichen kennen... Ich kannte etwas mehr als nur ein paar Zeichen, und deshalb war das Verhandeln mit den Roten auch meistens meine Aufgabe gewesen.

Ich signalisierte, dass ich ihr nichts tun würde und friedliche Absichten hätte.

Ihr Blick blieb weiterhin auf mich gerichtet, sie hatte sich noch immer nicht gerührt.

Vielleicht traute sie dem Braten nicht.

Unterdessen steckte ich das Sharps-Gewehr in den Sattelschuh. Den Hirsch hatte ich endgültig aufgegeben.

Jetzt endlich erhob sie sich.

In der Zeichensprache bedeutete sie mir, dass sie mich verstanden hätte.

Ich lenkte mein Pferd herum und...