Life is Strange: Stephs Story

ROSIEE THOR begann ihre Karriere als Geschichtenerzählerin, indem sie ihrer Mutter Gutenachtgeschichten zum Besten gab, anstatt umgekehrt. Ihre Kindheit verbrachte sie mit einer Taschenlampe lesend im Schrank. Sie ist queer und lebt in Oregon mit einem Hund, zwei Katzen und vielen Pflanzen. Sie ist Autorin von Tarnished Are The Stars, Fire Becomes Her, The Meaning of Pride und dem hier vorliegenden Gaming-Roman Life is strange: Stephs Story.

„Sie verstehen es einfach nicht“, sagt Izzie mit einem Seufzer. „Sie wollen, dass unsere eigene Musik so ist wie … Ich weiß auch nicht! Nur Chill-Vibes?“ „Was soll das denn heißen?“ Ich verziehe das Gesicht. „Ihr seid eine Rockband. Das ist nicht gerade leichte Kost.“ „Ich glaube, sie wollen, dass unsere Songs … ein positives Gefühl vermitteln.“ „Also keine Lieder über eine frische Trennung oder darüber, wie beschissen es ist, als heißer Rockstar immer noch Single zu sein.“ „Versuchst du rauszukriegen, ob ich Single bin?“ Izzie knufft mich mit dem Ellbogen in die Rippen, aber auf ihren Lippen liegt ein Lächeln, das vorher definitiv nicht da war. Dann lehnt sie sich zurück gegen ihren Van und schließt die Augen. „Die Sache ist die, sie verstehen einfach nicht, dass mein Leben nicht nur aus Regenbögen und Eiskaffee besteht, verstehst du? Ich habe viel Scheiße erlebt. Und ich will nicht nur über Liebe und Partys singen. Ich will auch über Dinge singen, die mich wütend machen und auch über Sachen, die mich traurig machen.“ „Und das gefällt ihnen wohl nicht.“ Sie schüttelt den Kopf. „Wir hätten heute Abend mein neues Lied vorstellen sollen. Wir haben den Song wochenlang geübt und ich hatte angenommen, er wäre echt gut. Aber ich schätze, sie haben einfach ohne mich entschieden, dass Vinyl Resting Place Izzie Margolis nicht braucht.“ „Das ist echt scheiße.“ Mein Blick fällt auf ihre Hand, die mit der Handfläche nach oben auf ihrer dunklen Jeans liegt. Es wäre so einfach, meine in ihre zu legen. Ihre Haut sieht so weich aus und ich möchte mit der Fingerspitze ihre Lebenslinie nachzeichnen. Und vielleicht würde sie sich dann besser fühlen. Oder vielleicht würde ich mich dann besser fühlen. Stattdessen schaue ich zu ihrem Gesicht hoch, zu der verschmierten Wimperntusche auf ihren Wangenknochen und dem Lippenstift, der stellenweise schon verblasst ist. Dann lehne ich mich vor, um zu fragen: „Kann ich es hören?“