In dieser Ecke – Tod! Krimi

von

Emile C. Tepperman

KAPITEL 1

Als Tom Atherton am Montagmorgen durch den Central Park West fuhr, wurde ihm plötzlich klar, warum er sich in den letzten Wochen so ruhelos und unzufrieden gefühlt hatte. Eigentlich hätte er mit sich selbst höchst zufrieden sein müssen. Er war ein junger und erfolgreicher Anwalt für Immobilienrecht. Nach drei Jahren Praxis war sein Einkommen so hoch, dass er und Sally Blaine ihre Hochzeit für Anfang Mai hatten ansetzen können. Er war ein angesehenes Mitglied der Anwaltskammer, und man sprach sogar davon, ihn bei den Wahlen von 1943 für die Versammlung kandidieren zu lassen. Aber Tom Atherton war nicht glücklich. Als er mit dem Coupé automatisch den Central Park West hinunterfuhr, verkrampften sich seine großen Hände am Lenkrad, und er ertappte sich dabei, wie er mit Vorliebe an die Jahre vor seiner Aufnahme in die Anwaltskammer zurückdachte. Damals hatte er sich das Jurastudium durch Boxen verdient, indem er jeden Freitagabend in Halbprofi-Kämpfen in ganz New York antrat. Toms Manager, der alte Jerry Flynn, hatte fast geweint, als Tom das Boxen aufgab, um seine Anwaltsprüfung abzulegen.

"Tommy, mein Junge, es bricht mir das Herz, was du tust. Du wirfst das Zeug zum Weltmeister im Schwergewicht weg. Und wofür? Für eine staubige Anwaltskanzlei! Halt dich an mich, Tommy, und ich mache dich in drei Jahren zum Champion!" Aber Tom Atherton hatte das alles mit großer Entschlossenheit hinter sich gelassen und war ein angesehener Anwalt geworden. Jetzt drückte er heftig aufs Gas und ließ das Coupé durch den Verkehr rasen, wobei er sich wünschte, er hätte Jerry Flynns Rat befolgt. Er war gelangweilt - er hatte das eintönige Leben satt.

Und plötzlich - als hätten die Götter seinen Wunsch erhört - endete Tom Athertons eintönige Existenz.

Vor ihm fuhr eine taubenblaue Limousine sehr langsam und überquerte die weiße Linie in der Mitte der Straße, so dass es unmöglich war, zu überholen. Tom stieß einen ungeduldigen Blick aus und drückte auf die Hupe, um den Wagen aus dem Weg zu räumen. Doch gerade als er den Knopf drücken wollte, bemerkte er etwas sehr Seltsames an dieser taubenblauen Limousine.

Darin saßen vier Männer, zwei vorne und zwei hinten. Alle, einschließlich des Fahrers, waren für Tom durch die Heckscheibe sichtbar. Er konnte sehen, dass sie sehr angespannt nach rechts in Richtung eines großen und teuren Wohnhauses blickten. Ein stämmiger Mann in einem dunklen Anzug und mit einem Panamahut kam aus diesem Haus und zündete sich eine Zigarre an.

Das, was Tom Atherton den Atem stocken ließ, war die Tatsache, dass einer der Männer auf dem Rücksitz das Fenster geöffnet hatte und ein seltsam aussehendes Instrument herausschob. Tom hatte noch nie eine echte Maschinenpistole gesehen, außer in Filmen. Aber das hier erkannte er. Es war direkt auf den stämmigen Mann mit dem Panamahut gerichtet.

Der Maschinengewehrschütze in der taubenblauen Limousine drehte sich zur Seite und zielte mit dem Finger auf den Auslöser der Waffe.

Durch seine Erfahrung im Ring war Tom zu schnellen, instinktiven Reaktionen auf Gefahren geübt und reagierte bereits, ohne an seine persönliche Sicherheit zu denken. Er trat kräftig auf das Gaspedal und schickte sein Coupé wie einen Schuss nach vorne. Er schwenkte nach rechts und fuhr neben der taubenblauen Limousine her. Dann drehte er das Lenkrad heftig nach links.

Das linke Ende seiner Stoßstange riss genau in dem Moment in das Trittbrett der Limousine, als der Schütze den ersten Schuss aus der Maschinenpistole abfeuerte und die Luft mit einem schnellen, stakkatoartigen Mordschlag erfüllte.

Doch Toms schnelles Manöver erfüllte seinen Zweck. Der Aufprall seines Coupés traf die Limousine hart, die Mündung des Maschinengewehrs wurde heftig nach oben geschleudert, so dass der Bleihagel in die Luft spritzte, anstatt den stämmigen Mann in zwei Teile zu schneiden, wie es beabsichtigt gewesen war.

Tom sah nicht, was der stämmige Mann tat, denn seine eigenen Hände waren plötzlich voll. Die vier in der taubenblauen Limousine richteten ihre Aufmerksamkeit auf ihn. Der Schütze schwenkte die Mündung der Waffe auf Tom zu, und sein Finger betätigte erneut den Auslöser.

Tom Athertons Blut raste vor jubelnder Aufregung. Seine Stoßstange war mit dem Trittbrett der Limousine verriegelt, so dass sein Fenster in einer Linie mit dem Heckfenster der Limousine lag, durch das die Mündung des Geschützes zeigte. Er drehte an seinem Türgriff und riss die Tür im selben Moment gewaltsam auf, als der Schütze den Auslöser des Maschinengewehrs betätigte.

Blei schoss aus der Mündung, wurde aber von der sich öffnenden Tür scharf abgelenkt. Anstatt Tom zu durchbohren, spritzte das glühende Blei in den Rahmen des Coupés.

Gleichzeitig sprang Tom Atherton hinter dem Lenkrad hervor und versetzte dem Schützen mit dem ganzen Körper einen Schlag ins Gesicht. Er traf den Mann am Mund, und der Kopf des Mannes schlug nach hinten. Er ließ das Maschinengewehr los, und es kippte aus dem Fenster auf das Trittbrett vor Toms Füßen.

Die Bewaffneten schrien und kletterten auf der gegenüberliegenden Seite aus dem Auto. Tom sprang zwischen den beiden Autos hervor und kam hinter ihnen her.

Dann ertönte die Sirene eines Polizeifunkwagens mit einem schrillen Schrei und kam aus einer Seitenstraße zwei Blocks südlich in den Central Park West gerauscht.

Der Bewaffnete drehte sich plötzlich alarmiert um. Einer von ihnen schrie etwas in einer fremden Sprache.

Die vier drehten sich um und rannten über die Straße zum Park. Sie kletterten über die Steinmauer und verschwanden im Gebüsch auf der anderen Seite.

Das Polizeiauto fuhr mit quietschenden Reifen vor, und zwei Blauröcke stiegen mit gezogenen Pistolen aus. Es waren mehrere Zuschauer anwesend, die in die Richtung der Flüchtenden zeigten. Die Polizisten stiegen über die Mauer und die Menge drängte sich an den Zaun, um die Verfolgung zu beobachten.

Für den Moment war Tom Atherton vergessen. Keine Menschenseele schaute ihn an. In der Ferne ertönten die Sirenen anderer Funkwagen, aber der gesamte Verkehr auf dem Central Park West war zum Stillstand gekommen und alle waren in die Verfolgungsjagd im Park vertieft.

Tom warf einen kurzen Blick hinüber zum Wohnhaus, aber der stämmige Mann mit dem Panamahut war verschwunden. Tom runzelte die Stirn. Er wusste, wer dieser untersetzte Mann war. Er hatte die Bilder des Mannes schon oft in den Zeitungen gesehen. Gustave Bennetz war vor mehr als einem Jahr wegen Volksverhetzung angeklagt und zusammen mit fünf oder sechs anderen Angeklagten durch einen Zufall freigesprochen worden.

Sein Bild war erst diese Woche wieder in den Zeitungen aufgetaucht, und zwar im Zusammenhang mit dem laufenden Prozess gegen einen seiner Freunde vor dem Staatsgerichtshof, der beschuldigt wurde, Waffen aus einem Waffenlager der Staatsgarde gestohlen zu haben.

Reumütig stellte Tom Atherton fest, dass er sein Leben riskiert hatte, um eine höchst widerwärtige Person zu retten. Es gab hässliche Gerüchte über bösartige Morde und Repressalien, die von geheimen Zweigen ausländischer Organisationen verübt wurden. Und die Zeitungen hatten eine lange Erklärung von Gustave Bennetz gedruckt, in der er behauptete, dass ein bestimmter Geheimbund für das Verbrechen, für das sein Freund vor Gericht stand, verantwortlich war.

Tom sagte sich, dass er sich auf keinen Fall in diese Fehde hätte einmischen dürfen. Er wollte keine Publicity wie diese, denn er wusste, wie sich das auf die wenigen Kunden auswirken würde, die er jetzt hatte. Er warf einen kurzen Blick in die Runde und sah, dass er unbeobachtet war.

Er ließ das Maschinengewehr fallen und schlüpfte in sein Coupé. Er trat auf den Anlasser, fuhr rückwärts und riss ihn zusammen mit der taubenblauen Limousine aus dem Kotflügelschloss. Dann warf er den Wagen in den ersten Gang und schoss vorwärts. Im nächsten Moment bog er um die Ecke.

Er fuhr zwei Blocks nach Westen und bog dann auf die Amsterdam Avenue nach Norden ab. Er atmete erleichtert auf, als er dachte, dass er aus dem Schlamassel heraus war. Er schaltete das Radio auf dem Armaturenbrett ein und stellte den Polizeisender ein, weil er dachte, dass es ihm Spaß machen würde, den Berichten über die Auseinandersetzungen zuzuhören. Er fuhr zehn Minuten lang, dann wurde sein Gleichmut jäh unterbrochen, als die Stimme eines Polizeisprechers aus dem Radio ertönte:

"Signal dreiunddreißig! Schwarzes Coupé, Kennzeichen 8V 282! Achtung, alle Wagen! Wagen 21, 22 und 26 treffen sich in Amsterdam zwischen der 72. und 86. Straße. Nehmen Sie den Fahrer dieses Coupés fest, bei dem es sich um einen gefährlichen Mörder handeln soll. Dieser Mann ist gerade nach einer Schießerei im Central Park West...