1

Man hätte denken können, dass sich Captain Zadiya Ark vor der Crew der Anaconda versteckte. Aber tatsächlich versteckte sie sich vor jedem.

Und das ging ihr gewaltig auf die Nerven.

Ihr Hotelzimmer war klein, vielleicht zehn Quadratmeter, und das Bett schmal, schmaler, als sie es gewöhnt war. Die Einrichtung war, zugegeben, funktional und sauber, aber wirklich sehr überschaubar. Ein in die Wand eingelassener Tisch aus angelaufenem Plastik, ein Stuhl aus dem gleichen Material, ein durchgetretener Teppichboden, ein virtuelles Fenster, das sich nur auf »Strand, Hawaii, Sonnenuntergang« einstellen ließ. Ein flacher Bildschirm für das hiesige Unterhaltungsangebot, von dem sich Zadiya Ark keineswegs unterhalten fühlte. Die Nasszelle erfüllte zwar ihre Funktion, war aber so eng, dass sie nur auf der Toilette sitzen konnte, wenn sie ihre Füße in die Duschmulde steckte.

Vom Gang und den Nachbarzimmern hörte sie vulgäre Streitgespräche, miese Musik und hin und wieder schlechten Sex oder zumindest schlecht geschauspielerten. Dass hier die Räume eher stundenweise vermietet wurden, erschien ihr naheliegend. Sie hatte keine Vorurteile. Sie hatte nur ein überbeanspruchtes Nervenkostüm.

Smith, ihr Kontakt zum Widerstand, machte es ihr nicht einfacher. Er tauchte hin und wieder auf und brachte ihr eine Mahlzeit, die genauso schwer zu verdauen war wie die Neuigkeiten. Denn die Privatklinik, auf deren Dienste sie sich verlassen mussten, um aus Ark ihre eigene Halbschwester zu machen, erwies sich als nicht ganz so kooperativ, wie Smith erwartet hatte. Es gab Terminprobleme, und nicht alle Fragen der Diskretion waren geklärt. Smith hatte den Verdacht, dass dies nur ein Vorspiel war, das dazu diente, Probleme aufeinanderzutürmen, die man anschließend nur mit einer erhöhten Gebühr aus dem Weg räumen konnte. Dass der Widerstand nicht über unbegrenzte Geldmittel verfügte, hatte er Ark mehrfach deutlich gemacht. Aber bis auf Weiteres war er Herr der Verhandlungen, und sie sollte einfach nur warten.

Das war aber nicht so »einfach«. Schon am zweiten Tag hätte sie die Wände hochgehen können. Oder vielleicht sollte man eher sagen: Ark fiel die Decke auf den Kopf.

Bereits am zweiten Tag verließ sie deshalb – entgegen dem Ratschlag ihres Begleiters – das Hotel und behielt diese Gewohnheit auch an den folgenden Tagen bei. Erst wenn auf Ursa die offizielle Nacht eingebrochen war und man die Beleuchtung um einige Grade abdimmte, brach sie auf. Es war die Zeit, in der all jene, die keinen Schichtdienst hatten, sich nächtlichen Vergnügungen vom simplen Schlafen bis zu billigen Sex-Schauspielen hingaben. Dann waren die Gänge relativ leer, und einige nicht automatisierte Geschäfte hatten sogar ein paar Stunden geschlossen.

Ark wagte sich in Gegenden vor, die auf Landgang befindliche Flottensoldaten eher mieden – weitab der üblichen Etablissements in den eher langweiligen Bereichen des mächtigen Habitats. Nur um sich die Füße zu vertreten und nicht ständig auf die leicht gelblichen Plastikwände starren zu müssen. Selbst die Auslagen und holografischen Werbeplakate waren interessanter, obgleich Ark nichts kaufen wollte und nicht einmal großen Hunger verspürte. Sie brauchte lediglich ein Ventil für die tiefe Ruhelosigkeit, die sie ergriffen hatte.

Und so war es auch heute Abend. Dieser hatte deprimierend genug begonnen. Die Nachrichtenkanäle des Habitats berichteten einigermaßen neutral über die Unruhen und Gewalttaten im von Menschen besiedelten Raum. Es hatte sich dort nichts beruhigt oder gebessert, eher im Gegenteil: Diese »neue« Republik trat immer unverschämter auf, mischte sich überall ein, drohte und lockte, intervenierte, erpresste, manipulierte … irgendwann nach der dritten oder vierten Meldung waren Ark die Flüche ausgegangen.

Das Resultat war immer das gleiche: Destabilisierung, Umstürze, schwankende Regierungen, die plötzlich ihre Neutralität aufgaben – oder die sich erst recht in das sich allmählich formierende Gegenlager begaben, was auf einen neuen, alles umfassenden Krieg hinwies. Onyx, das wusste Ark aus ihren Gesprächen mit der dortigen Administration, fiel in letztere Kategorie. Der Geruch von Blut lag wieder in der Luft, und Zadiya Ark, Soldatin seit fast zwanzig Jahren, war es leid.

Dass es notwendig war, einen entscheidenden Schlag gegen das Regime zu führen, wurde mit jeder weiteren Nachricht deutlicher, und sie zweifelte weder an ihrer Entschlossenheit noch an ihrer Risikobereitschaft. Das änderte aber nichts daran, dass sie gerade auf dem Abstellgleis stand, zumindest bis sie gerufen wurde. Ark konnte vieles ertragen, sinnloses Warten gehörte aber nicht dazu.

Also stahl sie sich aus dem Hotel, sicher, dass sie niemand beobachtete. Sie trug normale Arbeitskleidung, wie viele Service-Mitarbeiterinnen auf der Station, bedruckt mit dem Logo eines der zahlreichen technischen Dienstleister im Habitat, und sie tat so, als käme sie gerade von ihrer Schicht, ließ die Schultern etwas hängen, den Kopf sinken, marschierte nicht ganz so dynamisch. So verschmolz sie mit all jenen, die ebenfalls um diese Zeit noch unterwegs waren. Sie fiel nicht auf. Leute wie sie gehörten quasi zum Inventar der Stunde. Sie waren die fleißigen Bienchen in der großen Maschine, die ein Habitat wie Ursa letztendlich darstellte.

Ark machte sich so unsichtbar, wie es eben ging. Sie verharrte vor Schaufenstern und Auslagen und tat für einen Moment so, als würde sie ernsthaft den Erwerb von etwas erwägen. Sie gönnte sich ja sonst nichts, also wäre das völlig legitim gewesen. Aber dazu war nicht die Zeit.

Wann war sie eigentlich das letzte Mal herumflaniert und hatte mit lockerer Börse Dinge eingekauft, die sie gar nicht benötigte, nach denen ihr aber war? Sie musste ihr Gedächtnis arg strapazieren, um sich daran erinnern zu können. Diese Bilder erschienen ihr so weit entfernt und verblasst wie die ihrer Kindheit. Es war nicht wirklich wichtig, es zeigte aber, wie viel sie für ihr aktuelles Leben aufgegeben hatte. Eine Shopping Queen würde wohl so bald nicht mehr aus ihr werden.

Es gab aber andere Vergnügungen, die sehr schnell wirkten. Und die eine Menge Lärm verursachten.

Zwei sichtlich angetrunkene Männer in schief sitzenden Uniformen hatte es in diese Gegend verschlagen. Ark hörte sie schon, bevor sie sie sah, da sie sich lautstark unterhielten. Es ging darum, dass die ganzen »Arschlöcher« hier durchgehend »feige« seien, und die Republik ihnen bald zeigen würde, wo diverse Werkzeuge hingen. Sie meinten bestimmt »wo der Hammer hängt«, waren aber schon so alkoholisiert, dass sie den ganzen Werkzeugkasten durchdiskutierten, um immer haarscharf an der Redewendung vorbeizugrölen. Ark hielt Abstand. Sie hörte eine Grundaggressivität heraus, die ein untrügliches Warnzeichen war. Dank der im Vollrausch geschmiedeten Solidarität würde sich diese Aggressivität auf den Erstbesten richten, der sich als Ziel anbot. Ark drückte sich in einen Eingang, als die Stimmen lauter wurden. Sie wollte kein Ziel sein.

Jemand anders zeigte sich nicht so weise. Ein Techniker in einem Overall, der ihrem ähnelte, trat aus einem Geschäft heraus, eine Tüte in der Hand. Er sah in die Richtung der sich nähernden Stimmen, hörte gewiss, was auch Ark vernahm, verzog angewidert das Gesicht. Er stellte sich den Lärmenden keineswegs entgegen, wollte offenbar nicht einmal ihren Weg kreuzen, aber sein sichtlich von Ekel erfüllter Gesichtsausdruck war schon mehr als genug. Eine lebendig gewordene Provokation, die gerne angenommen wurde.

»Hey, du da!«, grölte einer. Ark sah die Männer nun. So breit wie hoch, mit Abzeichen auf den Schultern, die sie als Mannschaftsdienstgrade auszeichneten. Sie konnte das Schiffsemblem nicht erkennen, da die beiden sich ungünstig in ihrem Blickfeld bewegten. »Was grinst du so doof?«

»Ich …«, brachte der Mann hervor und hob die Tüte, als wäre sie ein Schild. Er sah jetzt nicht mehr angeekelt aus. Da war nur noch Angst. »Gar nichts …«

»Nichts, hä? Du blöder Arsch! Du glaubst wohl, du kannst dir hier was rausnehmen! Wir machen euch alle fertig, einfach alle, und ihr dummen Wichser hier auf Usaa…, Ullaaa…, ach scheiß drauf … ihr werdet es auch noch … also, wir werden euch auch noch …« Er verlor etwas den Faden, seine blutunterlaufenen Augen hatte er aber, soweit möglich, fest auf den Techniker gerichtet, der versuchte, den Rückzug anzutreten. Doch die zwei hatten nun Witterung aufgenommen, und all der alkoholverstärkte Mannesmut bedurfte dringend eines Ventils.

»Ich möchte nicht …«, sagte der Techniker, der nun ahnte, was auf ihn zukam. Er stolperte einige Schritte zurück, doch die beiden Betrunkenen waren auf Betriebstemperatur und bewegten sich schneller, als ihr Opfer geahnt hatte. Einer griff zu, riss dem Mann die Tasche aus der Hand, die zu Boden fiel. Allerlei Dinge des täglichen Bedarfs kullerten über den Gehweg.

»Hil…«, hob das Opfer an, doch da traf ihn schon ein Schlag, und er stieß nur noch ein Grunzen aus, klappte nach vorne zusammen, die Hände auf den Magen gedrückt.

»So ein Schwächling!«, rief einer der Schläger und trat mit der harten Sohle seines Uniformstiefels zu. Sein Kamerad, ermutigt und gewiss niemand, der selbst als Schwächling gelten wollte, tat es ihm gleich. Ark schaute sich um. Keine weiteren Passanten. Gab es hier denn keine Überwachungskameras? Sie zögerte noch einen Moment, sah, wie der Techniker mit tränenüberströmtem Gesicht abwehrend die Arme hob und erneut mit voller Wucht getreten wurde. Sie konnte nicht länger zusehen. Es ging einfach...