Der Fall Colette

H.Bedford-Jones

H. BEDFORD-JONES

DER FALL COLETTE

(CLANCY, DETEKTIVE)

Erstmals veröffentlicht in Cassell's Magazine, Dezember 1925

Nachgedruckt in The Blue Book, April 1926, als "Clancy, Detective".

***

Paris 1924...

Eine halbe Sekunde mehr, und der Lastwagen hätte den kleinen alten Mann umgestoßen. Es war einer jener Staus, für die Paris berühmt ist, an der Ecke der engen Rue Caumartin. Gefangen zwischen zwei Reihen von Taxis, ohne den Lastwagen zu bemerken, der ihm von hinten entgegenkam, während jeder jeden lautstark anschrie, stand der alte Mann verwirrt und zögernd da, zumindest dachte ich das.

Also griff ich nach ihm, schob ihn vor die Nase eines Taxis und trug ihn buchstäblich auf den Bürgersteig. Dort wandte er sich zu meiner Überraschung mit einer Flut von französischen Worten wild gegen mich.

"Spar dir den Atem", sagte ich. "Ich verstehe sowieso nicht die Hälfte von dem, was du sagst..."

Sein Gesicht erhellte sich und er wechselte ins Englische.

"Sie sind Amerikaner, oder? Was zum Fegefeuer meinen Sie damit, mich so anzugreifen?"

"Großer Gott!" rief ich aus. "Wenn ein Mann dein Leben rettet, springst du auf ihn drauf! In einem anderen..."

"Oh, Sie machen mich müde!", schnauzte er. "Sie sind noch so ein dummer Tourist, der glaubt, das hier sei Amerika. Weißt du nicht, dass so etwas hier nicht passiert? Es gibt zwar Staus, aber Unfälle sind selten, und es wird nie jemand überfahren, außer..."

"Wie du willst", sagte ich ihm. "In einem anderen Moment wärst du die Ausnahme gewesen, das ist alles."

Er lachte plötzlich und streckte seine Hand aus. "Danke", sagte er. "Ich habe über etwas nachgedacht, um die Wahrheit zu sagen. Vielleicht haben Sie recht. Erlauben Sie mir..."

Er streckte eine Karte aus. Ich las: "Peter J. Clancy, D.D.S.", und hörte dann den Vorschlag, dass wir etwas trinken gehen sollten. Ich stimmte zu.

"Tut mir leid, dass ich keine Karte habe, Doc", sagte ich. "Meine Finanzen reichen noch nicht so weit. Ich bin hierher gekommen, um einen Zeitungsjob anzunehmen, wurde dann entlassen und bin jetzt auf dem Weg, wieder einen Zwischendeck-Platz zu buchen. Hier ist ein Cafe. Mein Name ist Jim Logan."

Wir schlenderten in das Café und bestellten ein Getränk, und ich machte eine Bestandsaufnahme von Clancy.

Er war ein komischer Kauz. Er war klein, mit seinen Stiefeln etwa fünf Fuß groß, hatte langes graues Haar und einen grauen Kaiser. Seine Kleidung war vielleicht einmal schwarz, aber jetzt war sie grünlich und ausgefranst; im Knopfloch trug er das rote Band der Legion. Sein Gesicht war faltig - es waren freundliche, scharfsinnige Falten - und seine Augen waren sehr hell, von einem durchdringenden Grau. Er trug den breitkrempigen schwarzen Filzhut der Pariser und sah so französisch aus, wie man sie herstellt.

"Freut mich, Sie kennenzulernen, Logan", sagte er. "Ich lebe seit fünfzehn Jahren hier, und manchmal habe ich ziemliches Heimweh. Du gehst also zurück an Bord, was?"

"Auf jeden Fall", sagte ich und nippte an meinem Rossi. "Dies ist das Land der Freiheit, ja, aber was ich brauche, ist ein Job und nicht die Freiheit.

"Nun gut", sagte er mit einem Nicken. "Ich gebe Ihnen einen Job - wenn Sie mir den Unterschied zwischen einem Sydney View und einem Saint Helena Grilled erklären können."

Einen Moment lang war ich verblüfft, bis ich in seinen Augen sah, dass er es ernst meinte, und zwar todernst. Dann musste ich lachen. Wenn dies ein Test war, hatte er ihn genau richtig für mich gewählt!

"Der Unterschied würde etwa hundert Dollar betragen, wenn beide in gutem Zustand wären", sagte ich. "Oder der Unterschied zwischen hohem Wert und Wertlosigkeit, wie Sie es wünschen."

"Gut!", rief er aus. "Dann sammeln Sie Briefmarken?"

"Ich nicht", sagte ich ihm offen. "Aber ich habe es getan. Und ich weiß eine ganze Menge über sie. Und du?"

"Das tut jeder in Frankreich", sagte er. "Meine Güte, das ist eine Fügung des Schicksals, Logan! Weißt du, dass ich dich wirklich brauche? Kannst du Französisch sprechen?"

"Armeefranzösisch", sagte ich. "Ich kann es perfekt verstehen, aber ich bin kein Linguist."

"Besser und besser! Und so wie du mit deinen Füßen umgegangen bist, habe ich den Eindruck, dass du eine Art Boxer bist. Du bist kräftig, du hast einen guten Verstand und du hast keine Angst, einen toten Mann anzuschauen, sonst würdest du nicht bei der Zeitung arbeiten. All diese Qualitäten kann ich gebrauchen."

"Wie?" fragte ich, um die Wahrheit zu sagen, ziemlich amüsiert. "Backenzähne ziehen?"

"Nein." Er schaute auf seine Uhr und bezahlte die Getränke mit einem vorsichtigen französischen Trinkgeld. "Wir haben Zeit - nur. Haben Sie einen Bleistift? Geben Sie mir meine Karte."

Ich gab ihm Karte und Bleistift. Er kritzelte ein paar Worte auf Französisch und gab sie mir zurück.

"Mein Büro ist in der Rue Cambon 33 Bis", sagte er. "Zweiter Stock, französischer Stil - man würde sagen, der dritte. Haben Sie etwas Geld?"

"Genug für meine Stewardship-Passage nach Hause."

"Gut. Ich brauchte einen Boten - und ich habe ihn." Während er sprach, zog er mich auf den Bürgersteig hinaus. "Nehmen Sie ein Taxi und fahren Sie zur Polizeipräfektur, der zentralen Dienststelle auf der Île de la Cité. Fragen Sie nach dem Polizeipräsidenten selbst und zeigen Sie diese Karte. Damit werden Sie sofort eingelassen. Sagen Sie ihm, dass ich den Fall des Briefmarkenhändlers Colette übernehmen möchte, der heute Morgen in seinem Geschäft in der Rue St. Honoré, gleich um die Ecke, ermordet wurde. Sagen Sie ihm, dass ich um zwölf Uhr dreißig dorthin fahre und dass er alle Vorkehrungen treffen soll, um mich mit dem Fall zu betrauen."

Ich nahm ihn am Arm.

"Hören Sie, Doc", sagte ich leise. "Diese Katze kann auf drei Arten springen. Entweder sind Sie verrückt, oder Sie versuchen, einem Touristen einen Streich zu spielen, oder aber ich bin überfordert. Was ist es?"

Er sah mich an und brach in ein Lachen aus.

"Oh! Ich vergaß zu erklären, Logan. Wissen Sie, ich bin in der Präfektur ziemlich bekannt, aber meine Verbindung muss der Öffentlichkeit unbekannt bleiben. Ich übernehme oft interessante Fälle. Dieser ist sehr interessant..." "Sind Sie Zahnarzt oder Detektiv?" fragte ich.

"Beides", sagte er. "Und so oder so gut, junger Mann! Ich gebe dir hundert im Monat - nicht Francs, sondern Dollar - und alle Belohnungen, die sich ergeben, wenn du dich mir anschließt."

"Sie sind dran", sagte ich. "Ich werde es auf jeden Fall einmal versuchen, und wenn der Präfekt mich rausschmeißt, ist nichts passiert. Ich bin gegen Mittag wieder in Ihrem Büro, wenn das hier in Ordnung ist; wenn nicht, bin ich vorher wieder da". Ich sprang in ein vorbeifahrendes Taxi und machte mich auf den Weg.

Um ehrlich zu sein, kam es mir so vor, als ob der kleine Zahnarzt wahrscheinlich nur einen kleinen Riss im oberen Stockwerk hatte. Nach dem, was ich von Paris gesehen hatte, war dies jedoch nichts Außergewöhnliches, wie jeder wissen würde, der nur ein paar Blocks die Straße entlangging. Wenn er zufällig sein Versprechen einlösen konnte, würde ich ein paar Polizeiaufträge bekommen, und das würde mir in jedem Zeitungsbüro die Hand reichen. Ich riskierte nichts, außer im Polizeipräsidium rausgeschmissen zu werden, also war es ein gutes Glücksspiel.

Als mein Taxi jedoch den Kai hinauf in Richtung Notre Dame schnurrte und ich über die Dinge nachdachte, wurde ich immer unsicherer, was Clancys geistige Störung betraf. Seine scharfen grauen Augen waren sehr gesund, sehr humorvoll und funkelten vor Vitalität und Schärfe. Es war viel wahrscheinlicher, dass er sich einen Scherz erlaubte und dass ich mich höflich vor der Präfektur mit einem Gendarmen als Begleitung absetzen würde.

"Nun, das kann ich auch riskieren", überlegte ich. "Ob es heute Morgen in der Rue St. Honoré einen Mord gegeben hat? Wenn ich so darüber nachdenke, habe ich unten in Richtung Castiglione eine ziemliche Menschenmenge gesehen. Aber diese Testfrage von ihm - das war schon seltsam!"

Das ist auch kein Fehler. Nur weil ich zufällig etwas über das Sammeln von Briefmarken wusste, wovon alle Franzosen schwärmen, hätte Clancy nicht weiter geredet. Das zeigte, dass er es ernst meinte, und die ganze Angelegenheit ließ mich in der Luft hängen und verwirrt zurück.

Endlich erreichten wir die Préfecture, und ich kam ohne Schwierigkeiten an den Wachen vorbei. Nachdem ich einen Ausweis beantragt hatte, nachdem mir ein Tipp gegeben worden war, wie man das leicht machen konnte, wusste ich, wie viel Wert ich auf die üblichen Methoden legen musste, um in Paris jemanden zu erreichen. Abschleppen, Beeinflussung und die Hintertür wurden von Franzosen erfunden.

Ich erreichte das Büro des Präfekten, das überfüllt war. Ich winkte den Gendarmen heran und gab ihm Clancys Karte. Sie trug nach französischer Art ein winziges Miniaturkreuz der Ehrenlegion hinter seinem Namen. Zusammen mit der Karte gab ich ihm...