Kubinke im Spinnennetz: Kriminalroman

Harry Kubinke Roman

von Alfred Bekker

Der Umfang dieses Buchs entspricht 118 Taschenbuchseiten.

Drei Anschläge, die auf Polizeipräsidien verübt wurden. Bei allen sind Todesopfer zu beklagen. Der Verdacht liegt nahe, dass eine Sekte, die sich „Königreich der letzten Tage“ nennt, für diese Attentate verantwortlich ist. Doch welche Verbindung gibt es zu dem Anschlag auf den Transporter, der beschlagnahmte Schmuggelware von Rostock nach Potsdam überführte?

Die Ermittler Harry Kubinke und Rudi Meier kommen sich vor, als hingen sie in einem Spinnennetz, denn der Fall ist heikel und der Gegner gefährlich.

Alfred Bekker ist ein bekannter Autor von Fantasy-Romanen, Krimis und Jugendbüchern. Neben seinen großen Bucherfolgen schrieb er zahlreiche Romane für Spannungsserien wie Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton reloaded, Kommissar X, John Sinclair und Jessica Bannister. Er veröffentlichte auch unter den Namen Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden, Sidney Gardner, Jack Raymond, Jonas Herlin, Adrian Leschek, John Devlin, Brian Carisi, Robert Gruber und Janet Farell.

Copyright

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Alfred Bekker

© Roman by Author

© dieser Ausgabe 2021 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen in Arrangement mit der Edition Bärenklau, herausgegeben von Jörg Martin Munsonius.

Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.

Alle Rechte vorbehalten.

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1

„Betrachten Sie diese Angelegenheit am besten schon jetzt als erledigt!”

„Gut.“

„Das war‘s?“

„Ja.“

„In Ordnung.“

„Von dieser mörderisch frohen Botschaft wird man ganz gewiss hören...“

Der Klang seiner Stimme war so schneidend wie der eiskalte Wind, der jetzt herüberblies. Der Mann mit den grauen Augen steckte sein Smartphone ein. Ein kaltes Lächeln spielte um seine Lippen. Ein Lächeln, so kalt wie der Tod. Der Mann schlug sich nun den Mantelkragen hoch. Er stand an der Ecke und sah mit schmal gewordenen Augen auf das schmucklose, dreistöckige Gebäude gegenüber.

Hier war das hiesige Polizeipräsidium untergebracht.

Die Repräsentanz der Macht.

Protzige Erhabenheit schien dieser Bau auszustrahlen.

Aber nicht mehr lange…

Wie hieß es so schön?

Nichts ist von Dauer.

Und das traf in diesem Fall auf eine ganz besondere Weise zu, auch wenn noch niemand etwas davon ahnte.

Niemand… außer einem!

Wie beiläufig blickte der Mann dann auf die Uhr an seinem Handgelenk.

Noch drei Minuten!, dachte er. Ein bisschen Geduld noch…

Dann war es so weit.

Der entscheidende Moment der Wahrheit war gekommen.

Ein kaltes Lächeln spielte um die dünnen Lippen.

Alles fokussierte sich auf diesen einen Zeitpunkt und diesen einen Ort.

Seiner gerechten Strafe kann niemand entgehen!, ging es dem Mann mit den grauen Augen durch den Kopf. Wirklich niemand…

Seine Hände vergrub er in den tiefen Taschen seine Mantels. Die Rechte legte sich dabei um den Griff der Pistole, die er bei sich trug. Eine Berührung, die ihn irgendwie beruhigte. Ihm Halt gab – auf eine gewisse Weise zumindest.

Es wird kein Zurück mehr geben, wusste er.

Manchmal war das so.

Ein Punkt wurde überschritten und nichts war danach so wie vorher.

Vielleicht war er hier und jetzt an so einem Punkt.

Gut möglich, dachte er.

Dann sei es so!

Mit einem Ausdruck von grausamer Befriedigung in den zur verzerrten Maske gewordenen Gesichtszügen versuchte er sich dann auch noch vorzustellen, was gleich geschehen würde.

Leider werde ich es mir nicht ansehen können, dachte er. Sobald hier der Teufel los war, musste er fort sein.

Besser früher als später.

2

Kommissar Jens Günther parkte seinen Wagen vor dem Polizeipräsidium.

Es war ein sehr kalter und sehr grauer Tag. Ein Tag, der von Anfang an aussah wie ein stockiges Leichentuch und auch keineswegs den Eindruck machte, als würde sich noch ändern. Herr Günther stellte den Wagen auf dem zu dem dreistöckigen Gebäude gehörenden Parkplatz ab und stieg aus. Günther war spät dran. Der Verkehr an der Baustelle auf der Autobahn nach Rostock hatte ihn aufgehalten.

Der Wind war ziemlich eisig. Es musste leicht gefroren haben, so kalt war es.

Günther machte einige zielstrebig wirkende weite Schritte und strebte schnell auf den Haupteingang zu. Das hiesige Präsidium war eher sparsam ausgestattet. Eine Handvoll Kollegen war hier tätig. Dazu kamen noch ein paar Innendienstler.

Günther war erst vor drei Monaten zu dieser Dienststelle abgeordnet worden. Eine Strafversetzung, so hatte er es empfunden.

Und da lag er wohl auch keineswegs falsch.

Aber, was hätte er machen sollen?

Ein Beamter war eben ein Beamter.

Ein >Untergebener<, wie man ihm bei seiner Vereidigung gesagt hatte.

Dieses Wort sagte eigentlich auch schon alles.

Jens Günther war ein >Untergebener<.

Ein Untergebener, der eine >Strafversetzung< eben hinzunehmen hatte.

Und sein ehemaliger Chef hatte das auch ganz offen als >Strafversetzung< bezeichnet. Günther hatte einen Kollegen gedeckt, der korrupt gewesen war. Ein Freundschaftsdienst, der Günther um ein Haar den Job gekostet hatte. Jetzt stand er unter Beobachtung.

Aber Günther war zuversichtlich, die öde Gegend im äußersten Nordosten von Deutschland irgendwann einmal wieder verlassen und nach Frankfurt zurückkehren zu können. Aber auf mindestens zwei Jahre würde er sich wohl noch einstellen müssen. Das hatte Norman Hoffmann, der Leiter seiner ehemaligen Dienststelle, ihm gegenüber schon durchblicken lassen.

Zwei Jahre.

Naja, es war nicht die Wüste.

Nur der Norden.

Aber diese Zeit würde Günther auch noch hinter sich bringen.

„Jens!”, hörte er eine Stimme.

Günther blieb stehen. Eine Frau mit dunklen, gut frisiertet Haaren waren gerade aus ihrem Wagen gestiegen. Ihr Name war Teresa Matern. Sie war eine der Innendienstlerinnen, die hier tätig waren.

„Es tröstet mich, dass ich nicht der einzige bin, der heute zu spät zum Dienst kommt”, sagte Jens Günther.

Teresa Matern lächelte.

Es war ein verhaltenes, etwas müde wirkendes Lächeln.

„Die Verkehrssituation ist im Moment wirklich vollkommen untragbar.”

„Wem sagen Sie das!“

„Tja...“

„Und immer eine ausgesprochen gute Ausrede!”

„Ich habe Sie gestern nicht mehr angetroffen. Es geht um die Beweismittel Fall Albrecht Kranich.”

„Meinen Sie diese hässlichen Jade-Buddhas, die wir beschlagnahmt haben?”

„Genau. Diese hässlichen Buddhas dürften im Übrigen ein Vermögen wert sein.“

„So?“

„Hätten Sie auch nicht gedacht, oder?“

„So hässlich, wie die aussahen...“

„Man nennt sowas Kunst.“

„Okay...“

„Und die ist in der Regel wertvoll.“

„Tja...“

„Allein schon der Materialwert ist immens.“

„Hm.“

„Nicht umsonst sind die Gewinnspannen beim Handel mit illegalen Kunstgegenständen inzwischen höher als beim Heroin. Wenn so was in den Räumen unseres kleinen Polizeibüros über längere Zeit gelagert wird …”

„Ich kann Sie beruhigen. Die Buddhas sind wahrscheinlich schon unterwegs nach Berlin. Ich hatte eine entsprechende Nachricht auf dem Smartphone.”

„Wieso Berlin?”

„Weil dort ein Spezialist lebt, der beurteilen kann, wieviel die Dinger wirklich wert sind.”

Teresa Matern atmete tief durch.

„Scheint, als müsste ich mich nicht mehr um die Inventarisierung kümmern.”

In diesem Moment barsten Scheiben. Glasstücke schnellten wie Geschosse durch die Luft. Eine Explosion ließ die der Straße zugewandte Front des Gebäudes förmlich auseinanderbersten. Günther reagierte instinktiv. Es war ein antrainierter Reflex, sich in so einer Situation zu Boden zu werfen. In diesem Fall riss er Teresa Matern mit sich.

Eine unerträglich heiße...