Der Mann in Kobaltblau

von Alfred Bekker

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Der Mann in Kobaltblau

von Alfred Bekker

Sein Anzug war blau.

Kobaltblau.

Aber dazu später mehr.

Es war Jahre her, dass ich das letzte Mal in Berlin gewesen war. Jahre, nachdem ich hatte untertauchen müssen, aber jetzt war ich zurück und ich hatte vor, eine Weile zu bleiben. Ich war im Café Moskau im ehemaligen Ostteil der Stadt, da wo sich früher die Agenten getroffen hatten, wie mir die Taxifahrer sagten und einer sagte mir: „Das tun sie immer noch“ und grinste dabei.

Ich saß also im Café Moskau und aß irgendeinen Salat. Wenn man in die Jahre kommt, isst man nicht mehr so viel - der Figur wegen und damit man wach bleibt. Für jemanden wie mich war es sehr wichtig, wach zu bleiben immer und überall, denn es waren genügend üble Typen hinter mir her.

Der Mann in Kobaltblau setzte sich zu mir und ich wollte schon unter die Jacke greifen, er hob die Hände und sagte: „Immer ganz ruhig“. Er sagte einen Namen, einen, den ich früher mal getragen hatte und dann einen zweiten, einen, den ich auch früher mal getragen hatte und dann sagte er sogar den Namen, den ich im Moment trug. „Wie soll ich Sie nennen?“

„Ich weiß noch nicht, ob ich es wirklich begrüßen sollte, dass Sie mich überhaupt ansprechen“, sagte ich.

„Ich hab mir nicht die Mühe gemacht, Ihnen zu folgen, um Sie dann nicht anzusprechen“, sagte er.

„Was wollen Sie?“

„Ich brauche jemanden, der ein paar Leute umbringt. So was machen Sie doch, oder?“

„Na hören Sie.“

„Ja ich weiß, Sie arbeiten nur für Leute, die Ihnen bekannt sind und das trifft auf mich nicht zu.“

„Sie sagen es.“

„Hören sie, ich brauche einen Killer und Sie brauchen auch danach kein schlechtes Gewissen dabei zu haben“, sagte der Mann in Kobaltblau. „Wir wissen, dass Sie gut sind und diesmal braucht Ihr Land Sie, mein Land. Es geht um die nächste Bundestagswahl.“

„Wie soll ich das verstehen?“, fragte ich.

Der Mann in Kobaltblau beugte sich etwas vor. „Schon davon gehört, dass einige Hacker, die in Diensten der russischen Regierung stehen, versuchen werden, die Bundestagswahl zu beeinflussen?“

„In Amerika ist ihnen das anscheinend geglückt“, sagte ich.

„Es ist unser Anliegen, das zu verhindern.“

„Wer sind Sie, der BND?“

Der Mann in Kobaltblau lächelte. „Sie werden keine ernsthafte Antwort darauf erwarten, oder?“

„Nein“

„Und Sie werden auch nicht ernsthaft erwarten, dass ein Mädchenpensionat aus uralten Beamten tatsächlich nasse Operationen durchführt.“ Nasse Operationen, das war Geheimdienstjargon für die Liquidation von missliebigen Personen. Manche hätten es vielleicht verdient, andere nicht, wer wollte es immer so genau sagen? Angeblich machte der BND so etwas nicht – angeblich und vielleicht sollte man hinzufügen: bisher. Es gab schließlich immer ein erstes Mal.

„Erstens hab ich verschiedene Pässe und was nun mein Land ist, darüber hab ich noch nicht so sehr nachgedacht“, sagte ich. „Und zweitens wollen Sie mir erklären, dass Sie in diese Sache nicht hineingezogen werden wollen? Das glaube ich Ihnen nicht. Nein, aber ich vermute, dass die russischen Hacker in Russland sitzen.“

„Das sehen Sie richtig“, sagte der Mann in Kobaltblau. „Wir wissen, wer das ist und wir wissen ihre Adressen. Sie brauchen nur hingehen und sie abknallen.“

„Das klingt leicht“, sagte ich. „Wir wissen aber beide, dass das nicht leicht ist, denn schließlich habe ich ein gewisses Interesse daran, lebend aus der Sache herauszukommen.“

„Ist schon klar“, sagte der Mann in Kobaltblau.

„Ich bin ja schließlich kein Selbstmordattentäter.“

„Nein, das habe ich im übrigen auch vorausgesetzt“, fügte der Mann in Kobaltblau noch hinzu.

„Für wen arbeiten Sie?“, fragte ich dann noch nach einer kurzen Pause.

„Das werde ich Ihnen nicht sagen“, erklärte der Mann in Kobaltblau. „Nur soviel, ich gehöre zu keiner Organisation, mit der Sie bisher zu tun hatten.“

„Sie wissen, mit wem ich es bisher zu tun hatte?“

„Natürlich weiß ich das“, sagte der Mann in Kobaltblau. „Ich weiß alles über Sie, andernfalls hätte ich Sie nicht angesprochen, denn bei dieser Sache müssen wir absolut sicher sein.“

„Sicher, in welcher Hinsicht?“

„Der Erfolg muss sicher sein und es muss sicher sein, dass Sie diesen Job aus den richtigen Beweggründen machen.“

„Und was sind die richtigen Beweggründe?“

„Nennen Sie mir eine Summe.“

Die Summe, die ich ihm nannte, war selbst für meine Verhältnisse astronomisch hoch. Es gab nur eine Sache, die mich beunruhigte. Er schien, meine Kontoverbindung zu kennen, und zwar die, auf die ich sonst meine Honorare überweisen ließ und die war eigentlich gut getarnt, das machte mir wirklich Sorgen. Er streute diese Informationen ganz bewusst ein, davon war ich überzeugt. Das war ein Profi. Der Mann in Kobaltblau wusste ganz genau, was er tat. Er wollte mich einschüchtern und das hatte er sogar bis zu einem gewissen Grad geschafft.

„Was ist?“, fragte er.

„Hab ich die Möglichkeit, mir die Sache zu überlegen?“

„Nein, haben Sie nicht. Wenn Sie jetzt nicht zusagen, sind Sie draußen.“

„O.k.“, sagte ich. „Aber ich arbeite vollkommen selbständig.“

„Ist schon klar“, sagte der Mann in Kobaltblau. „Etwas anderes hätten wir auch nicht erwartet, o.k., Sie kommen aus diesem Deal nicht mehr heraus, das ist Ihnen auch klar – nicht?“

„Ich bin ein Profi“, sagte ich.

„Das hatte ich gehofft, zu hören.“ Der Mann in Kobaltblau erhob sich. „Sie können sich auf uns verlassen und wir verlassen uns auf Sie.“

*

Ich fuhr nach Petersburg, denn genau dort lagen meine weichen Ziele, die ich ausschalten sollte.

Man könnte sagen, dass ich sprachbegabt bin. Das fing schon in der Legion an. Ich habe ziemlich gut Französisch gelernt. Besser, als die meisten Franzosen. Und es kamen dann noch mit der Zeit ein paar Sprachen hinzu. Ich will sie nicht alle aufzählen. Russisch ist jedenfalls auch dabei.

Ich traf mich mit Victor.

Victor war ein Kunsthändler. In Wirklichkeit war er ein Fälscher und ein Hehler. Er betrieb ein sehr lukratives Geschäft mit dem illegalen Export von Kunstgegenständen aller Art. Ikonen, Asiatika, gefälschte Dalis - alles, was sich zu Geld machen ließ.

Der illegale Kunsthandel ist eine Sparte des organisierten Verbrechens, die den Drogenhandel längst eingeholt hat, was die Umsätze angeht. Nur tritt die Mafia, die dahinter steht, nicht so auffällig auf. Das heißt nicht, dass es in dem Business weniger brutal zuginge.

“Ich brauche ein paar Informationen von dir, Victor”, sagte ich.

“Ich würde gerne vorher wissen, für wen du zurzeit arbeitest.”

“Seit wann bist du denn da so zimperlich?”

“Seit sich die Zeiten etwas geändert haben. Du weißt, was ich meine.”

Natürlich wusste ich, was er meinte. Das gegenseitige Misstrauen war zurück. Man spürte es überall, wenn man zurzeit in Russland war. Auch jemand wie Victor musste sich in solchen Zeiten nach der Decke strecken. Und das war mir durchaus klar. Ich hatte nicht vor, Victor in irgendeiner Weise zu überfordern. Darin liegt ohnehin ein Geheimnis guter Verhandlung. Man darf seine Partner nicht überfordern. Und sei es nur dadurch, dass man sie etwas wissen lässt, was sie besser nicht gewusst hätten. Nicht jeder ist nämlich stark genug für die Wahrheit.

“Victor, eigentlich müsstest du wissen, dass du mir trauen kannst”, sagte ich.

“Ja, aber ich weiß nicht, ob ich dem trauen...