Charles Dickens

Ein Weihnachtslied

Eine Geistergeschichte zum Christfest

Illustriert von George Alfred Williams

Übersetzte Ausgabe

2022 Dr. André Hoffmann

Dammweg 16, 46535 Dinslaken, Germany

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MARLEY’S GEIST

Marley war von Anfang an tot. Daran besteht überhaupt kein Zweifel. Das Register seiner Beerdigung wurde von dem Geistlichen, dem Gerichtsschreiber, dem Bestatter und dem Haupttrauernden unterzeichnet. Dagobert hat es unterschrieben. Und Dagoberts Name stand auf ‘Change’ für alles, was er anpacken wollte. Der alte Marley war so tot wie ein Türnagel.

Wohlgemerkt! Ich will nicht behaupten, dass ich aus eigenem Wissen weiß, was an einem Türnagel besonders tot ist. Ich selbst wäre geneigt gewesen, einen Sargnagel als das toteste Stück Eisenwaren zu betrachten, das es gibt. Aber die Weisheit unserer Vorfahren liegt in diesem Gleichnis, und meine unheiligen Hände sollen es nicht stören, sonst ist das Land erledigt. Erlauben Sie mir daher, mit Nachdruck zu wiederholen, dass Marley so tot wie ein Türnagel war.

Scrooge wusste, dass er tot war? Natürlich wusste er es. Wie könnte es anders sein? Scrooge und er waren Partner, ich weiß nicht, wie viele Jahre lang. Scrooge war sein einziger Testamentsvollstrecker, sein einziger Verwalter, sein einziger Bevollmächtigter, sein einziger Vermächtnisnehmer, sein einziger Freund und sein einziger Trauerbegleiter. Und selbst Dagobert war von dem traurigen Ereignis nicht so sehr betroffen, als dass er am Tag der Beerdigung ein ausgezeichneter Geschäftsmann war und die Beerdigung mit einem unzweifelhaften Geschäft abschloss.

Die Erwähnung von Marleys Beerdigung bringt mich zu dem Punkt zurück, von dem ich ausgegangen bin. Es besteht kein Zweifel, dass Marley tot war. Das muss man ganz klar verstehen, sonst kann die Geschichte, die ich erzählen werde, nichts Wunderbares bringen. Wären wir nicht vollkommen davon überzeugt, dass Hamlets Vater vor dem Beginn des Stücks gestorben ist, wäre es nicht bemerkenswerter, dass er nachts bei Ostwind auf seinen eigenen Mauern spazieren geht, als jeder andere Herr mittleren Alters, der sich nach Einbruch der Dunkelheit an einem windigen Ort — zum Beispiel auf dem Kirchhof von St. Paul — herumtreibt, um den schwachen Verstand seines Sohnes zu überraschen.

Scrooge hat den Namen des alten Marley nie ausgemalt. Da stand er, Jahre später, über der Tür des Lagerhauses: Scrooge und Marley. Die Firma war als Scrooge und Marley bekannt. Manchmal nannten die Leute, die neu im Geschäft waren, Scrooge Scrooge, manchmal Marley, aber er hörte auf beide Namen. Für ihn war das alles dasselbe.

Oh! aber er war eine geizige Hand am Schleifstein, Scrooge! ein quetschender, reißender, greifender, schabender, klammernder, begehrlicher, alter Sünder! Hart und scharf wie Feuerstein, aus dem kein Stahl je ein großzügiges Feuer geschlagen hatte; heimlich und in sich gekehrt und einsam wie eine Auster. Die Kälte in seinem Innern ließ seine alten Züge gefrieren, seine spitze Nase einschnüren, seine Wangen schrumpfen, seinen Gang versteifen, seine Augen rot und seine dünnen Lippen blau werden, und sie drückte sich scharfsinnig in seiner Reibeisenstimme aus. Auf seinem Kopf, seinen Augenbrauen und seinem drahtigen Kinn lag ein eisiger Reif. Er trug seine eigene niedrige Temperatur immer mit sich herum; er vereiste sein Büro in den Hundstagen und taute es an Weihnachten nicht ein Grad auf.

Äußere Hitze und Kälte hatten wenig Einfluss auf Scrooge. Keine Wärme konnte ihn wärmen, kein winterliches Wetter ihn kühlen. Kein Wind, der wehte, war bitterer als er, kein fallender Schnee war zielstrebiger, kein prasselnder Regen weniger offen für seine Bitten. Schlechtes Wetter wusste nicht, wo es ihn haben wollte. Der heftigste Regen, Schnee, Hagel und Graupel war ihm nur in einer Hinsicht überlegen. Sie kamen oft reichlich herunter und Dagobert nie.

Niemand hat ihn jemals auf der Straße angehalten, um ihn mit freudigen Blicken zu fragen: „Mein lieber Scrooge, wie geht es Ihnen? Wann kommst du mich besuchen?“ Kein Bettler flehte ihn an, ihm eine Kleinigkeit zu geben, kein Kind fragte ihn nach der Uhrzeit, kein Mann und keine Frau erkundigte sich jemals in seinem Leben nach dem Weg zu diesem oder jenem Ort bei Scrooge. Sogar die Hunde der Blinden schienen ihn zu kennen, und wenn sie ihn kommen sahen, zerrten sie ihre Besitzer in Türen und Höfe, und wedelten dann mit dem Schwanz, als ob sie sagten: „Kein Auge ist besser als ein böses Auge, dunkler Herr!“

Aber was kümmerte das Dagobert? Es war genau das, was er mochte. Sich auf den überfüllten Pfaden des Lebens entlangzuschlängeln und alles menschliche Mitgefühl zu ermahnen, Abstand zu halten, war für Scrooge das, was die Wissenden „verrückt“ nennen.

Es war einmal — an allen guten Tagen des Jahres — am Weihnachtsabend, da saß der alte Scrooge geschäftig in seiner Zählkammer. Es war kaltes, düsteres, beißendes Wetter, dazu neblig, und er hörte, wie die Leute draußen im Hof keuchend auf und ab gingen, sich die Hände auf die Brust schlugen und mit den Füßen auf die Pflastersteine stampften, um sie zu wärmen. Die Uhren der Stadt waren gerade erst um drei gegangen, aber es war schon ziemlich dunkel — es war den ganzen Tag über nicht hell gewesen -, und in den Fenstern der benachbarten Büros flackerten die Kerzen wie rötliche Schlieren in der greifbar braunen Luft. Der Nebel strömte durch jede Ritze und jedes Schlüsselloch und war draußen so dicht, dass die gegenüberliegenden Häuser, obwohl der Hof der schmalste war, nur noch wie Gespenster wirkten. Wenn man sah, wie die düstere Wolke herabhing und alles verdunkelte, hätte man meinen können, dass die Natur ganz in der Nähe lebte und sich im großen Stil zusammenbraute.

Die Tür von Scrooges Kontor stand offen, damit er seinen Schreiber im Auge behalten konnte, der in einer düsteren kleinen Zelle, einer Art Tank, Briefe abschrieb. Scrooge hatte ein sehr kleines Feuer, aber das Feuer des Schreibers war so viel kleiner, dass es wie eine einzige Kohle aussah. Aber er konnte sie nicht nachlegen, denn Scrooge bewahrte die Kohlenkiste in seinem Zimmer auf; und als der Schreiber mit der Schaufel hereinkam, sagte der Meister voraus, dass sie sich trennen müßten. Da zog der Schreiber seine weiße Decke an und versuchte, sich an der Kerze zu wärmen, was ihm aber nicht gelang, da er kein Mann von großer Phantasie war.

„Frohe Weihnachten, Onkel! Gott schütze dich!“ rief eine fröhliche Stimme. Es war die Stimme von Scrooges Neffen, der so schnell auf ihn zukam, dass dies der erste Hinweis war, den er auf seine Annäherung erhielt.

„Bah!“, sagte Scrooge. „Humbug!“

Dieser Neffe von Scrooge hatte sich durch das schnelle Gehen im Nebel und Frost so erhitzt, dass er ganz in Glut stand; sein Gesicht war rot und schön; seine Augen funkelten, und sein Atem rauchte wieder.

„Weihnachten ist ein Humbug, Onkel!“ sagte Scrooges Neffe. „Das meinst du doch nicht ernst, oder?“

„Das tue ich“, sagte Scrooge. „Fröhliche Weihnachten! Welches Recht hast du, fröhlich zu sein? Welchen Grund hast du, fröhlich zu sein? Du bist arm genug.“

„Nun komm schon“, erwiderte der Neffe fröhlich. „Welches Recht hast du, düster zu sein? Welchen Grund hast du, mürrisch zu sein? Du bist reich genug.“

Scrooge, der spontan keine bessere Antwort parat hatte, sagte wieder „Bah!“ und fügte ein „Humbug!“ hinzu.

„Sei nicht böse, Onkel!“, sagte der Neffe.

„Was soll ich denn sonst sein“, erwiderte der Onkel, „wenn ich auf in einer solchen Welt von Narren lebe? Fröhliche Weihnachten! Raus mit den frohen Weihnachten! Was ist die Weihnachtszeit für dich anderes als eine Zeit, in der du Rechnungen ohne Geld bezahlst; eine Zeit, in der du dich ein Jahr älter und keine Stunde reicher findest; eine Zeit, in der du deine Bücher ausgleichst und jeden Posten darin durch ein rundes Dutzend Monate hindurch gegen dich aufkommen lässt? Wenn ich mein Testament machen könnte“, sagte Scrooge entrüstet, „sollte jeder Idiot, der mit ‘Frohe Weihnachten’ auf den Lippen herumläuft, mit seinem eigenen Pudding gekocht und mit einem Pfahl aus Stechpalmen durch sein Herz begraben werden. Das sollte er!“

„Onkel!“, flehte der Neffe.

„Neffe!“, erwiderte der Onkel streng, „behalte Weihnachten auf deine Weise und lass mich es auf meine Weise halten.“

„Behalte es!“ wiederholte Scrooges Neffe. „Aber du behältst es nicht.“

„Dann laßt es mich in Ruhe“, sagte Scrooge. „Viel Gutes kann es dir tun! Viel Gutes hat es dir je getan!“

„Es gibt viele Dinge, aus denen ich hätte Nutzen ziehen können, von denen ich aber nicht profitiert habe“, erwiderte der Neffe, „unter anderem auch Weihnachten. Aber ich bin sicher, dass ich die Weihnachtszeit, wenn sie gekommen ist — abgesehen von der Verehrung, die ihrem heiligen Namen und ihrem Ursprung gebührt, wenn es überhaupt etwas gibt, was davon abgesehen werden kann -, immer als eine gute Zeit betrachtet habe; eine freundliche, vergebende, wohltätige, angenehme Zeit; die einzige Zeit, die ich kenne, in dem...