Jerry Cotton 3429 (eBook)

Feuershow

»Eine Zeit lang war eure Märchenstunde ziemlich amüsant«, sagte der Rädelsführer. »Jetzt ist Schluss mit lustig. Ihr seid verdammte Cops. Jetzt liquidieren wir einen nach dem anderen von euch. Und mit ihm«, er versetzte Zeerookah einen Faustschlag gegen die Brust, »beginnen wir. Leg ihn um«, befahl er seinem Untergebenen.

Plötzlich durchschnitt das grelle Licht zweier aufgeblendeter Scheinwerfer die Nacht. Ein Wagen raste heran, das Knattern von Maschinenpistolen dröhnte in den Ohren. Zeerookah nutzte die Chance und verpasste seinem Widersacher mit dem Ellenbogen einen Stoß in die Magengrube. Nur eine Zehntelsekunde später und er wäre ein toter Mann gewesen. Haarscharf pfiff die Kugel über seinen Kopf hinweg in die Dunkelheit.

Aus den Seitenfenstern eines Cadillac älteren Baujahrs hingen zwei Typen und feuerten mit MAC-10-MPs, was die Magazine hergaben.

»Hijos de puta – Hurensöhne!«, brüllte einer. »Tod den T-Bone Boys!«

Dann brauste der Wagen der M-Amigos in die Nacht hinein davon. Auf dem Straßenpflaster lagen acht Tote.

Wochenlang hielt sich It's My Town in den Charts. Radiosender spielten den Song rauf und runter. Streamingplattformen verzeichneten Rekordzugriffe. In den sozialen Netzwerken gab es entweder Lobeshymnen oder vernichtende Kritiken. Die Band Mara, die hinter dem Song steckt, polarisierte.

Gestern war der bisherige Höhepunkt ihrer Karriere gewesen. Bei den Grammy Awards hatte Mara in den unterschiedlichsten Kategorien abgeräumt und war der große Gewinner des Abends, obwohl die Musiker weder von den Medien noch von den Buchmachern favorisiert worden waren. Zur Überraschung aller ging der haushohe Favorit, der weiße Rapper Billy T-Bone, leer aus.

Nach längerer Bühnenabstinenz und anlässlich des vergangenen Preisregens gab Mara am Abend danach ein Konzert im gerammelt vollen Chicas in Queens, dem derzeit hippsten New Yorker Klub.

El Capitano, Sänger und Frontmann der Band, ließ keine Gelegenheit aus, um über seinen Todfeind Billy T-Bone herzuziehen. Das Publikum bejubelte jede seiner bösartigen Aussagen enthusiastisch.

El Capitano war berüchtigt für seine Ausraster auf der Bühne und in der Öffentlichkeit. Präzise wie ein Uhrwerk lieferte er Exzesse und Skandale, zerlegte mit seiner Band mit Vorliebe Hotelzimmer in den besten Häusern. Die ausgeflippten Bühnenshows waren gewaltverherrlichend und frauenfeindlich. Deshalb geriet Mara oft mit dem Gesetz in Konflikt, erhielt Auftrittsverbote, wurde von den Medien boykottiert.

Eine bombastische Laser- und Lichtshow leitete ihren bisher größten Hit It's My Town ein. Der Drummer heizte mit harten, schnellen und stampfenden Beats das Publikum an. El Capitanos Gitarrenriffs klangen aggressiv und gefährlich, dazu ein wummernder Bass. Der Song war ein einziger Angriff auf die New Yorker Straßengangs wie die Bloods, Crips und andere vorwiegend weiße Banden.

Plötzlich fing El Capitanos E-Gitarre Feuer, das wegen der Lichteffekte erst niemand bemerkte. Als der Sänger selbst brannte, kapierte das Publikum, das gehörte nicht zur Show. Binnen Sekunden stand er in Vollbrand, irrte brüllend über die Bühne, riss sich das Instrument vom Körper, setzte als lebende Fackel noch mehr in Brand. Ein Roadie versuchte mit einem Feuerlöscher zu retten, was nicht mehr zu retten war.

Funkenregen sprühten als Verstärker, Scheinwerfer und Boxentürme explodierten. Im Klub fiel das Licht aus. Eine Massenpanik brach aus. Das Feuer sprang von der Bühne in den Zuschauerraum über. Die vorderen Reihen standen bereits in Flammen. Schmerzensschreie und infernalische Todesschreie überall. Die Menge wollte den Ausgang und die Notausgänge erreichen. Wo noch vor Minuten ausgelassene Stimmung geherrscht hatte, war nun die Hölle los. Der Klub verwandelte sich in eine tödliche Falle. Die Katastrophe war nicht mehr zu stoppen, es gab kein Entrinnen mehr. Aus Profitgier waren die Notausgänge versperrt oder zugestellt. Niemand sollte ohne Eintritt zu bezahlen in den Klub gelangen. Nun rächte sich das bitter. Der Ausgang konnte den Ansturm nicht verkraften. Menschen stürzten in dem Gedränge zu Boden oder wurden umgestoßen und rücksichtlos niedergetrampelt.

Phil und ich saßen im Mezzogiorno, unserem Lieblingsitaliener, und hatten uns zwei hervorragende Pizzen gegönnt. Ich beglich unsere Rechnung und blickte zufällig auf den Fernsehapparat über der Bar, traute meinen Augen nicht.

»Sieh dir das mal an«, sagte ich zu meinem Partner.

Phil drehte sich um und war ebenso schockiert wie ich. CNN lieferte bereits die ersten Bilder von dem Schreckensort. Im Nachrichtenticker lasen wir von einer noch unbekannten Anzahl an Toten im dreistelligen Bereich und an Schwerverletzten. Wir verließen das Restaurant und eilten zu meinem Jaguar. Als ich startete, meldete sich Mr. High auf meinem Handy, ich schaltete auf die Freisprechanlage um.

»Ich nehme an, Ihnen ist bereits bekannt, was geschehen ist«, sagte der Chef in seiner besonnenen Art.

»Ja, Sir«, bestätigte ich. »Phil und ich sind bereits nach Queens unterwegs. Wissen Sie schon Näheres?«

»Nein, Jerry. Von einem Unglücksfall bis zum Terroranschlag ist alles denkbar. Ich sehe derzeit auch nur die Fernsehbilder. Joe, Les, Steve und Zeerookah sind bereits auf dem Weg. Ich versuche vom Büro aus, mehr in Erfahrung zu bringen. Halten Sie mich auf dem Laufenden, wenn Sie mehr herausbekommen haben.«

Ich drückte aufs Gaspedal und musste nur den Einsatzfahrzeugen folgen, die nach Queens rasten. Phil verfolgte inzwischen die weitere Berichterstattung.

»Das Chicas steht bereits im Vollbrand«, sagte er. »Das Feuer ist während eines Konzerts von Mara aus. Noch nie gehört. Du, Jerry?«

»Das ist eine lateinamerikanische Band, sehr umstritten und sehr angefeindet. Die Musiker stammen aus El Salvador und Guatemala.«

»Was du nicht alles weißt.« Phil zeigte sich beeindruckt.

»Ich habe gestern zufällig die Grammy Awards im Fernsehen gesehen. Deshalb weiß ich es. Ist nicht unbedingt mein Musikgeschmack.«

»Dann bin ich beruhigt«, meinte er, ohne die Augen vom Monitor zu lassen. »Ich dachte schon, ich hätte eine Bildungslücke.«

Der Nachthimmel über Queens war hell erleuchtet. Das Großfeuer tobte noch immer, die Flammen waren weithin zu sehen. Das Chicas befand sich in der Nähe des Noguchi Museum. Die Mannschaften der Fire Brigade hatten alle Hände voll zu tun, die umliegenden Gebäude zu schützen. Der Klub war nicht mehr zu retten.

Ich parkte hinter einem Feuerwehrwagen. Überall saßen, lagen oder taumelten traumatisierte Menschen herum, eingehüllt in goldfarbene Rettungsdecken und von Rettungskräften betreut. Diese Leute gehörten zu den Glücklichen, die aus dem Inferno entkommen waren. Viele hatten es nicht geschafft, lagen zugedeckt auf der Straße und auf den Bürgersteigen.

Drehleitern waren ausgefahren, um mit Löschkanonen das Feuer zusätzlich von oben zu bekämpfen. Feuerwehrschläuche wurden kreuz und quer in den umliegenden Straßen verlegt und an Hydranten angeschlossen. Die Feuerwehrmänner wollten mit schweren Atemschutzgeräten in den Klub vordringen, mussten aber mehrfach aufgeben. Die Hitze war zu stark. Immer wieder waren Explosionen von im Lokal gelagerten Gasflaschen zu hören, die die Löscharbeiten zusätzlich erschwerten.

Phil und ich entdeckten Joe Brandenburg, der wild gestikulierend mit einem Mann sprach, der offensichtlich unverletzt war und anscheinend nicht zu den Konzertbesuchern gehörte.

»Wer ist der Mann, Joe?«, fragte Phil.

»Sandro Taco«, antwortete unser Kollege, »der Klubbesitzer. Dass ein Feuer ausbricht, passiert. Aber es hätten nicht so viele Menschen sterben müssen, wenn die Notausgänge offen gewesen wären.« Er blickte den Inhaber scharf an. »Das geht auf Ihr Konto, Mister Taco. Dafür werden Sie gerade stehen müssen. Das reicht für eine Anklage wegen fahrlässiger Tötung in mehreren Hundert Fällen.«

»Haben Sie überhaupt nur die geringste Ahnung, Agent Brandenburg, wie viel Geld so ein Klubbetrieb verschlingt?« Der bullige Latino wirkte unglaublich kühl und herablassend. Die vielen toten und verletzten Gäste schienen ihn nicht im Geringsten zu interessieren. »Die Personal- und Warenkosten, die Steuern, die Künstlergagen, das geht an die Substanz. Da kann ich es mir nicht leisten, dass sich einige auf meine Kosten den Eintritt sparen wollen. Zum Glück bin ich bestens versichert.«

»Schön für Sie, Mister Taco«, blaffte Joe ihn an. »Sie sehen nicht so aus, als müssten Sie am Hungertuch nagen. Außerdem ist es nicht Ihr einziger Klub in der Stadt. Wir werden dafür sorgen, dass Sie in New York nie wieder ein Lokal...