Lassiter 2638 (eBook)

Ein Brief
aus Buffalo

von Katja Martens

»Hölle und Verdammnis!« Joseph Forrester verlagerte sein Gewicht, um nicht auf dem mit Blut und Schleim bedeckten Bretterboden wegzurutschen. Sein rechter Oberarm steckte bis zur Schulter im Leib einer Stute. Sie war eines seiner besten Tiere. Man hatte ihm bereits horrende Summen geboten, um sie ihm abzukaufen, aber er hatte stets abgelehnt.

Womöglich war das ein Fehler gewesen. In dieser elenden Nacht drohte sie ihm unter den Händen wegzusterben. Sie quälte sich bereits seit Stunden, aber ihr Fohlen kam und kam einfach nicht. Und so griff er zu einem letzten, verzweifelten Mittel ...

Behutsam tastete der Rancher nach dem Fohlen. In der glitschigen Wärme ertastete er etwas, aber bevor er es packen konnte, fuhr eine weitere Wehe durch den Leib der Stute. Die Kontraktionen schoben seinen Arm mit aller Kraft nach draußen.

Fluchend trat er einen Schritt zurück und beobachtete, wie sich sein Pferd mit weit gespreizten Beinen über den Rücken herumrollte und vergebens versuchte, das Fohlen herauszupressen. Schaumflocken flogen vom Maul der Stute und ihr rotbraunes Fell glänzte vom Schweiß. Ihr Atem kam schwer und mühsam. Längst hatte sie keine Kraft mehr.

»Einen Versuch noch, mein Mädchen. Einen noch.« Joseph strich ihr über die Flanke. Dann stemmte er die Absätze in den Boden und schob seinen Arm wieder in den Geburtskanal. Er bewegte die Finger und spürte etwas Rundes... Seine Zähne mahlten knirschend aufeinander, denn es war der Steiß des Fohlens.

Das Jungtier lag falsch. Wenn es ihm nicht gelang, es zu drehen, würde er beide Tiere verlieren. Joseph holte tief Luft, dann stemmte er sich mit dem Handballen gegen den Steiß. In dem mächtigen Leib der Stute arbeitete es. Sie stieß Laute aus, die so menschlich klangen, dass ihm ein Schauer über den Rücken rieselte.

Er schob weiter, ein Drahtseilakt zwischen zu viel Kraft und zu wenig. Zu wenig würde nichts ausrichten, aber wenn er zu viel Kraft aufwandte, würde das Fohlen verletzen und die Lage womöglich noch schlimmer machen... Doch mit einem Mal gab es unter seiner Hand nach, drehte sich und er bekam einen Lauf zu fassen. Joseph packte zu... aber in diesem Augenblick rollte die nächste Wehe über die Stute hinweg. Wieder wurde sein Arm gequetscht, dass er Sterne vor Augen sah, aber er ließ nicht los. Schweißperlen rannen über seine Stirn und brannten in seinen Augen. Er wollte verdammt sein, wenn er jetzt losließ!

Die Wehe ließ nach. Noch immer hielt er den Lauf des Fohlens in seiner Faust, spürte, wie es sich langsam auf ihn zu bewegte. Ja! Er löste seinen Griff, zog seinen Arm langsam aus der Stute und wartete ab.

Wenn es jetzt nicht gelang, würde ihm nur eines bleiben: Er würde sie aufschneiden müssen, um wenigstens das Fohlen zu retten.

Wenn es nicht bereits zu spät dafür war...

Mit einem weiteren Aufbäumen wälzte sich die Stute herum. Die nächste Wehe kündigte sich an... Eine weiße Blase wurde zwischen den Hinterläufen sichtbar, gefolgt von einem dünnen Lauf... dann noch einem. Die Stute stemmte sich mit den Hufen gegen die Bretterwand, während sie das Fohlen aus ihrem Leib presste. Der Kopf wurde sichtbar, und kurz darauf glitt ein schmächtiger Körper ins Stroh.

»Ja, mein Mädchen! Gut so!« Joseph zog den Fruchtsack auseinander, Fruchtwasser quoll heraus, dann hob das Fohlen den Kopf. »Da bist du ja, Kleiner. Hattest es wohl nicht besonders eilig damit, dir die Welt anzuschauen, was?« Der Rancher trat zurück und gab den beiden Tieren Zeit für sich.

Die Stute blieb noch einige wenige Minuten liegen, dann drehte sie den Kopf und begann ihr Fohlen abzulecken. Es war ein schmächtiges Kerlchen, das nur aus dünnen Beinen zu bestehen schien. Es hatte das rotbraune Fell seiner Mutter geerbt und die weiße, sichelförmige Zeichnung seines Vaters an der Flanke. Zittrig stemmte es die Läufe ins Stroh und versuchte aufzustehen, fiel jedoch sogleich wieder um. Unverdrossen versuchte es weiter, hochzukommen. Und nach einer Weile gelang es. Wacklig nur, aber es stand.

Joseph konnte nicht anders: Er grinste über das ganze Gesicht.

Sein Rücken war steif vom langen Hocken. Er stemmte sich hoch und wischte sich mit dem Handrücken den Schweiß von der Stirn – bis ihm dämmerte, dass er die Sache damit wohl eher schlimmer gemacht hatte. Seine Hände waren voller Blut und Schleim. Nach einem letzten prüfenden Blick zu Mutter und Fohlen stapfte er aus dem Stall zur Pumpe, zog sein Hemd aus, hebelte Wasser aus der Tiefe und spritzte es sich ins Gesicht. Sein Arm färbte sich bereits tiefblau. Joseph zuckte die Achseln und wusch sich. Den kalten Wind, der ihm dabei über die Haut strich, ignorierte er.

Ich muss Annie von dem Kleinen erzählen. Er hob sein Hemd auf und stapfte zum Ranchhaus hinüber. Es duckte sich unter einen gewaltigen Pekannussbaum, der ihnen jedes Jahr eine reiche Ernte bescherte.

Die Ranch lag einen Tagesritt südlich von Fort Worth. Ein Bach schlängelte sich an den Ställen vorbei. Die Gegend war so flach wie die Pancakes, die seine Frau ihm morgens briet. Seine Quarter Horses waren begehrt – kräftige, gelehrige Tiere, die einen siebten Sinn für Rinder hatten und oft schon wussten, was zu tun war, bevor ihre Reiter es ihnen sagten.

Tricks und Betrügereien gab es bei ihm nicht. Er putschte seine Pferde nicht mit Kaliumarsenit auf und pfefferte sie auch nicht bei der Besichtigung – ein Trick, bei dem einem Tier Pfeffer in den Hintern geschoben wurde, um imposante Bewegungen vorzutäuschen. Joseph arbeitete hart, um seiner Frau und sich etwas aufzubauen. Annie allerdings... Ein Schatten schien sich auf seine Seele zu legen, als er die Tür des Ranchhauses aufschob und aus einem der Zimmer quälenden Husten hörte. O Annie...

Seine Stiefelabsätze knallten auf dem Bretterboden, als er sich dem Schlafraum zuwandte, in dem seine Frau auf dem Bett ruhte. Ihr Oberkörper wurde von etlichen Kissen gestützt, trotzdem klangen ihre Atemzüge mühsam. In ihrer Brust rasselte es. Sie hustete wieder und presste dabei ein Tuch an ihre Lippen. Blutige Sprenkel zeichneten sich auf dem einst weißen Stoff ab.

Annie war noch immer eine schöne Frau, mit hohen Wangenknochen, großen, sanften braunen Augen und braunen Locken, in denen er zu gern seine Hände vergrub. Doch ihr Gesicht war so grau, als würde der Tod bereits seine Schwingen darüber breiten.

»Das Fohlen ist da, Annie.« Er setzte sich zu ihr auf die Bettkante und umschloss ihre schmalen Finger mit seinen. Sie waren kalt und ihre Haut so dünn wie Papier. Er drückte einen Kuss auf ihre Hand, spürte nichts als Haut und Knochen und verbiss das Stöhnen, das ihm die Kehle zudrückte wie knochige Finger. Annie war der einzige Mensch, der ihm geblieben war. Ihre beiden Söhne hatte der Allmächtige zu sich geholt, kaum dass sie den Windeln entwachsen waren. Und nun entglitt ihm Annie von Tag zu Tag mehr.

»Wie sieht das Fohlen aus?«, fragte sie ihn leise und mit schleppender Stimme, als müsste sie sich erst mühsam aufraffen, die Worte zu formen.

»Es ist wunderschön. Mit kräftigem rotbraunem Fell und einer weißen Zeichnung an der Flanke. Ein kleiner Hengst.«

»Das ist wunderbar. Ich würde so gern sehen, wie er aufwächst.«

»Das wirst du, Annie.«

»O Joseph, nein, das werde ich nicht.« Ihre Augen waren voller Trauer. »Wenn ich gehe, versprich mir, dass du nicht alleine bleibst. Nimm dir wieder eine Frau und...«

Er wollte das nicht hören, beugte sich blitzschnell vor und verschloss ihre Lippen mit einem Kuss. »Du darfst nicht gehen«, raunte er an ihrem Ohr. »Lass mich nicht allein zurück, Annie.«

»Meine Geschichte ist erzählt, Joseph.« Sie legte eine Hand an seine Wange.

Die Trauer zerriss ihn. Er hatte jeden Arzt zu ihr gerufen, den er finden konnte, jeden Quacksalber, ja, sogar einen Medizinmann hatte er um Rat gefragt und dabei mehr als nur seinen Skalp riskiert. Doch niemand hatte etwas für sie tun können.

Seine Annie schwand dahin und ihm gingen die Optionen aus. Er hatte von Heilerinnen drüben in New Orleans gehört, die mit Kräften im Bunde waren, die nicht geheuer waren. Vielleicht, wenn er Annie zu einer von ihnen bringen könnte...

Während er noch grübelte, drang von draußen ein Geräusch herein. Ein hoher, durchdringender Laut.

Joseph zerbiss einen Fluch. »Diese elenden Kojoten. Ich werde mich darum kümmern. Bin gleich wieder da.« Er stand auf, strebte nach nebenan und holte seine Schrotflinte. Dann verließ er das Haus und trat hinaus auf die Veranda. Dabei fiel sein Blick auf einen geflochtenen Weidenkorb, der auf den Stufen stand.

Das Gebrüll drang aus diesem Korb.

Joseph runzelte die Stirn. Er senkte ein Knie und schlug die Tücher auseinander, mit denen der Korb abgedeckt war. Darunter kam ein rundes, hochrotes Gesicht hervor, dunkle Löckchen und Augen, in denen Tränen standen.

Joseph stieß zischend den Atem aus. Ein Säugling!

Ungläubig starrte er auf seinen Fund nieder.

Was bei...