Bilder eines Mordes

Kriminalroman von Alfred Bekker

Der Umfang dieses Buchs entspricht 111 Taschenbuchseiten.

Ein Mord, der auf einer Webcam zu sehen ist und auf einem anderen Kontinent geschieht. Was hat der mit einem Verbrechen in New York zu tun? Ermittler Jesse Trevbellian und sein Team gehen auf Mörderjagd...

Alfred Bekker ist ein bekannter Autor von Fantasy-Romanen, Krimis und Jugendbüchern. Neben seinen großen Bucherfolgen schrieb er zahlreiche Romane für Spannungsserien wie Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton reloaded, Kommissar X, John Sinclair und Jessica Bannister. Er veröffentlichte auch unter den Namen Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden und Janet Farell.

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Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books und BEKKERpublishing sind Imprints von Alfred Bekker

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© dieser Ausgabe 2017 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen.

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Prolog

Robert Ballinger zog sich die Krawatte zurecht und blickte auf die Uhr. Es würde kein Problem sein, pünktlich am JFK Airport in Queens zu sein. Er ging auf Socken zum Computer und begann, ihn hochzufahren.

„Das darf doch wohl nicht wahr sein! Ich dachte, wir müssen gleich los!“, meldete sich eine weibliche Stimme in seinem Rücken. Sie gehörte Jarmila McTavitt, seiner Lebensgefährtin. Zusammen bewohnten sie ein Loft im New Yorker Stadtteil Chelsea. Ballinger sah sie kurz an. Sie war bereits vollkommen fertig und trug ein eng anliegendes Kleid, das in einem schrillen Farbgemisch gehalten war. „Meinst du der Flieger nach Wien wartet auf uns, Robert?“

„Wir kommen schon pünktlich. Ich möchte nur kurz sehen, wie das Wetter in Wien so ist.“

Ballinger hatte eine Seite mit Webcams angewählt, die in verschiedenen Städten in aller Welt installiert waren. In Wien gab es gleich drei. Eine zeigte den Platz vor dem Stephansdom, eine das Rathaus und die dritte war in der Nähe des Donauufers angebracht. Ballinger wählte letztere aus. Per Mausklick konnte man den Bildausschnitt schwenken.

Ballingers Gesichtszüge gefroren plötzlich.

„Das gibt's doch nicht“, murmelte er.

„Was hast du denn da für perverses Zeug angeklickt!“, stieß Jarmila McTavitt hervor und trat näher. „Da wird ja jemand umgebracht!“

1

Robert Ballinger zoomte einen bestimmten Bildausschnitt heran. Zwei Männer waren zu sehen. Der eine Ende dreißig und dunkelhaarig. Er trug einen Anzug. Der zweite war größer und kräftiger. Er hatte rotes Haar und trug Jeans und Lederjacke. Ballinger hatte gesehen, wie die beiden sich auffällig heftig gestikulierend gegenübergestanden hatten. Der Rothaarige hatte den Anzugträger an der Schulter gefasst. Dieser schüttelte die Hand von sich und wandte sich zum Gehen.

Mit einer blitzschnellen Bewegung nahm der Rothaarige dann etwas aus seiner Jackentasche. Ballinger hatte erst nicht sehen können, was es war. So fein war dann die Auflösung der Webcam wohl doch nicht.

Aber im nächsten Moment wurde klar, dass es sich um eine Art Schlinge handeln musste.

Mit einer raschen, geübten Bewegung schlang sie der Rothaarige um den Hals seines Opfers, das verzweifelt ersuchte, sich zu wehren. Es dauerte nur einen Augenblick, dann sank der Anzugträger zu Boden und blieb regungslos liegen. Der Rothaarige beugte sich über ihn und schien sich zu vergewissern, dass das Opfer auch wirklich tot war.

Dann begann er, die Taschen des regungslos daliegenden Mannes zu durchwühlen. Er holte ein Klappmesser hervor und fing damit an, die Etiketten aus der Kleidung heraus zu trennen.

Er ging dabei sehr ruhig vor.

„Meine Güte, wie ist das möglich? Das ist mitten in einer großen Stadt von mehr als einer Million Einwohner!“, stieß Jarmila hervor, die noch immer kaum fassen konnte, was sie da zu sehen bekam.

„Das ist eine ziemlich einsame Stelle am Donauufer“, sagte Ballinger. „So etwa gibt es in New York auch – am alten Navy Yard zum Beispiel. Auf der einen Seite sind ein paar Lagerhallen, wo anscheinend nicht mehr gearbeitet wird und von der anderen Seite schützen den Mörder die Pfeiler einer Donau-Brücke.“

„Wieso bringt denn dort jemand eine Webcam an, Robert?“

„Weil man eine prima Aussicht auf die UNO-Gebäude in Wien hat, wenn man die Kamera virtuell etwas schwenkt – und außerdem natürlich auf die Donauschiffe, deren Kais ein Stück weiter liegen.“

Quälend lange Augenblicke des Schweigens vergingen.

Der Mörder schleifte indessen sein Opfer zum Ufer und warf den reglosen Körper in den Fluss. Dann blickte sich der Rothaarige nach allein Seiten um.

„Robert, wir müssen etwas tun!“

„Und was, wenn ich fragen darf? Was wir sehen geschieht tausende Kilometer und mehrere Zeitzonen von uns entfernt in einem fremden Land...“

„Lass uns die Polizei anrufen.“

„Welche Polizei? Die in Wien? Bis die am Ort des Geschehens sind, ist der Kerl längst auf und davon. Und wenn ich 911 wähle...“ Ballinger machte eine wegwerfende Handbewegung. „Seit dem elften September traue ich dem FBI nicht mehr viel zu...“

Der Mörder war unterdessen aus dem Bildausschnitt herausgegangen.

Ballinger versuchte durch einen virtuellen Kameraschwenk seinem Weg zu folgen, was aber unmöglich war. Für einen kurzen Moment war der Mörder noch einmal im Erfassungsbereich der Webcam zu sehen. Er hatte ein Handy am Ohr und gestikulierte fast genauso heftig wie in seinem Gespräch mit dem Ermordeten.

Dann war er verschwunden.

Ballinger ließ sich in den Drehsessel fallen, der vor dem Computer stand.

„Jedenfalls weißt du jetzt, wie das Wetter in Wien ist“, sagte Jarmila.

2

Robert Ballinger ging auf und ab. Die für New Yorker Verhältnisse enorm große zweihundert Quadratmeter Wohnung, die Ballinger in einem Cast Iron Haus in Chelsea bewohnte, bot genug Platz dafür. Ballinger brauchte diesen Platz. Er war Galerist und Kunst bedeutete ihm in mehrfacher Hinsicht alles. Beruflich und privat. Beruflich war er Galerist und privat mit einer Künstlerin liiert. Vor einem Jahr war Jarmila McTavitt bei ihm eingezogen. Die hohen Wände waren seitdem mit ihren großformatigen Bildern vollgehängt, die ein fröhliches Durcheinander von Formen und Farben darboten. Nur war sie damit bislang nicht besonders erfolgreich gewesen - und das, obwohl sie nun einen der erfolgreichsten Galeristen der New Yorker Kunstszene in mehrfacher Hinsicht an ihrer Seite hatte.

Sie hatte ihren Vornamen geändert und nannte sich nun Jarmila anstatt einfach und schlicht Jane McTavitt. Und außerdem benutzte sie seit einiger Zeit vorwiegend Tierblut anstatt Ölfarbe und anstatt eines Pinsels ihren eigenen Körper, mit dem sie sich auf der Leinwand wälzte.

Das alles hatte ihr allerdings nur in den Boulevard-Medien einige Aufmerksamkeit eingebracht. Ihrer Wertschätzung in der Kunstszene waren diese Aktionen eher abträglich gewesen und der Wert ihrer Bilder hatte sich nicht gesteigert. Die meisten erwiesen sich schon auf Grund ihrer außerordentlich großen Formate als unverkäuflich und so hingen sie nun im Dutzend in Ballingers Wohnung. Wenigstens waren hier die Räume hoch genug, um Gemälde, die derartig aus dem Rahmen fielen, aufzuhängen.

In Wien standen ihnen nun wichtige Gespräche mit Galeristen aus Europa bevor und außerdem hatten sie einen Termin mit einem Event-Manager aus Basel, der Jarmilas Karriere etwas auf die Sprünge helfen sollte.

Dass sie wirklich die künstlerische Potenz hatte, um ganz groß herauszukommen, daran glaubte nicht einmal Ballinger. Er musste es schließlich wissen. Er hatte zahllose Künstler aufsteigen und fallen sehen. Von den meisten sprach schon nach wenigen Jahren niemand mehr. Eine kleiner Hype, damit hatte es sich für das Gros. Über längere Zeit oben zu bleiben, das schafften nur die wenigsten. Und eigentlich gab es keine Indizien dafür, dass ausgerechnet Jarmila dazugehören sollte.

Bei einem anderem Künstler hätte Ballinger vielleicht argumentiert, dass sich der ganze Aufwand nicht lohnte.

Aber bei Jarmila galten andere Regeln. Sie war einfach besserer Laune, wenn sie zumindest die Illusion hatte, dass es aufwärts ging. Also machte Ballinger auch diese Aktion mit.

Und davon abgesehen, war Wien ohnehin immer eine Reise wert.

Aber jetzt hatte sich alles geändert.

Robert Ballinger griff zum Telefon.

„Wen rufst du an?“, fragte Jarmila.

„Das Büro.“

„Jetzt? Wieso das denn?“

„Wir werden unseren Flug etwas verschieben müssen.“

3

Ich trug unter der Lederjacke eine schusssichere Weste. Über Headset war ich mit den anderen G-men funktechnisch verbunden, die an diesem Einsatz beteiligt waren. Da ich den Reißverschluss meiner Lederjacke geschlossen hatte, um die Kevlar-Weste zu verbergen, steckte meine Dienstwaffe in der Seitentasche und nicht im Holster. Meine Hand hatte sich um den Griff der P226 gelegt, sodass ich...