I. - TREFFEN SIE PEDRO

Verstehen Sie mich nicht falsch!

Sie können Mexiko haben. Sie können das ganze verdammte Land haben, mit meinen besten Wünschen, und was Sie damit machen, wenn Sie es haben, ist Ihre Sache. Ich will nichts davon haben, nicht einmal den Sandsteinklumpen in meinem Stiefel oder den Alkalistaub, der mir gerade in den Mandeln herumspringt.

Hatte der Zucker in Matehuala recht oder hatte sie recht? Ich sage Ihnen, dass die Frau sehr vernünftig war, als sie sagte, dass die Americanos sich hier nichts Gutes tun, seit es den Ärger um das Öl gibt. Aber sie hatte nur halb Recht.

Außer den Mexicanos hat sich hier noch nie jemand etwas Gutes getan. Und ein Mexikaner gibt Ihnen nur dann etwas, wenn er stirbt und es nicht mehr will. Ich schätze, dass einige dieser Typen so gemein sind, dass sie nicht einmal ein Wochenende hier verbringen würden.

Ich - ich bin voreingenommen. Ich würde lieber mit einem schlecht gelaunten Tiger zusammenbleiben, als mich mit einem dieser messerwerfenden Palookas anzulegen. Ich würde lieber eine Gruppe wilder Alligatoren aus ihrem Lunchpaket befreien, als zu versuchen, einer mexikanischen Mama zu sagen, dass ich ihre Geographie satt habe und nicht mehr spielen möchte.

Auf der anderen Seite der Estancia erzählt ein Kerl in einer engen Hose und mit einem komischen Hut einer Dame, was für ein erstklassiger Stierkämpfer er einmal sein wird. Dem Gesichtsausdruck der Dame nach zu urteilen, hat sie das schon einmal gehört und es würde ihr nicht gefallen, selbst wenn es gut wäre.

Vielleicht ist sie seine Frau. Wenn sie es ist, kann ich nur sagen, dass sie eine verdammt schlechte Wahl ist. Ich - ich hätte den Stier geheiratet.

Ich bestelle mir noch ein Glas Tequila und als der Kellner es bringt, beginne ich eine kleine höfliche Unterhaltung. Er sagt mir, dass ich die Sprache sehr gut spreche und ich erzähle ihm, dass mein Vater mütterlicherseits Mexikaner war und noch viele andere Punks aus derselben Familie. Wir flirten eine ganze Weile miteinander herum. Schließlich wird der Typ vertraulich. Er erzählt mir, dass er es satt hat, Drinks durch diese Absteige zu schleppen und dass er eine Frau heiraten will, aber dass er es nicht schafft, weil er keinen Buben hat. Ich sage ihm, dass das Leben so sein kann, aber dass ich ihm vielleicht zehn amerikanische Dollar zustecken könnte, wenn er ein wenig nachdenken würde.

Ich erzähle ihm, dass ich ein Americano bin, der sich nach einer Ranch umschaut, die ich für ein paar Leute in New York kaufen möchte, und er sagt, dass er glaubt, dass jeder Americano, der eine Ranch in Mexiko kaufen möchte, verrückt sein muss, so wie die Dinge in diesem Dreckloch jetzt laufen. Aber dann sagt er, dass er glaubt, dass Amerikaner sowieso verrückt sind.

Während er redet, sieht mich der Kerl mit einer Art abwesendem Blick an. Ich greife in meine Tasche, hole meine Rolle heraus und fange an, die Scheine abzupulen. Er sieht irgendwie interessiert aus.

Ich frage ihn, ob er einen Kerl namens Pedro Dominguez kennt. Er ist sich nicht sicher, sagt er, aber vielleicht kann er es sich ja mal überlegen und mir Bescheid geben. Ich gebe ihm das Geld und er sagt, dass er tatsächlich einen Pedro Dominguez kennt und dass dieser Kerl im Laufe des Abends hier auftauchen wird.

Genau so hatte ich mir das vorgestellt.

Es ist heiß wie die Hölle. Weiter unten auf der unbefestigten Straße in Richtung Mesa spielt ein Typ eine dieser heulenden mexikanischen Fanfaren, die mir das Gefühl von Dämmerung geben. Alles hier ist so verdammt deprimierend, dass es eine Erleichterung wäre, wenn Sie anfangen würden zu sterben.

In der Ecke sitzt ein alter Spinner mit nur einer Hand und versucht, Salz und Zitrone in seinen Tequila zu pressen. Er hat mich ein oder zwei Mal lange angeschaut und mir wird ein bisschen heiß und ich frage mich, ob mir hier jemand auf die Schliche gekommen ist.

Die Frauen, die es in dieser Absteige gibt, sind sonnengetrocknet und dürr. Wenn eine Mexikanerin gut ist, ist sie gut, aber wenn sie schlecht ist, schaue ich mir lieber einen Film an, den ich schon sieben Mal gesehen habe. Sie haben etwas Anfeindliches an sich. Wenn Sie nicht mitspielen wollen, hassen sie Sie, und wenn Sie es tun, sehen sie zu, dass Sie bekommen, was Sie verdienen, und das ist in der Regel eine richtig königliche Himbeere.

Der Kellner steht immer noch da und schaut durch die Tür hinaus. An der Lehmwand auf der anderen Seite des Raumes kann ich eine Eidechse krabbeln sehen.

Ich werfe noch einen Blick auf den Kellner und finde, dass er auch wie eine Eidechse aussieht. Er hat blasse, desinteressierte Augen, die sich auch dann nicht ändern würden, wenn er Ihnen dabei zusieht, wie Sie auf einem Holzfeuer gebraten werden. Ich vermute, er würde sogar lachen.

Ich zünde mir eine Zigarette an.

Ich sage ihm, dass ich ihn für einen sehr intelligenten Kerl halte und dass er sich, da er sich an Dominguez erinnern konnte, vielleicht auch an eine Dame erinnern kann, die hier in der Gegend lebt, eine Dame namens Fernanda Martinas.

Er grinst. Er sagt, es sei schon komisch, aber diese Señora Martinas kommt gegen elf Uhr auf diese Estancia und singt, und wenn sie kommt, ist Dominguez normalerweise irgendwo in der Nähe. Er sagt, dass Dominguez ein sehr harter Kerl ist, wenn er so will, und dass er eine gewisse Vorstellung davon hat, dass er es nicht besonders mag, wenn andere Kerle in der Nähe dieser Martinas-Dame herumhängen. Ich sage ihm, dass ich glaube, dass einige Männer auf diese Weise komisch sind, und er sagt, dass er das selbst schon immer gedacht hat.

Ich wundere mich über diesen Kellner. Ich frage mich, ob er es sich durch die Seitentür gemütlich macht, um dem fetten Boss, den ich gesehen habe, als ich hereinkam, eine Falle zu stellen. Man hat mir einen Tipp gegeben, dass der Boss gar nicht so übel ist, aber alle hier sind verdammte Lügner und würden nicht einmal die Wahrheit sagen, selbst wenn sie dafür bezahlt würden.

Ich sitze da und schaue durch die Tür auf die Terrasse hinaus und frage mich, warum ich immer diese Art von Job machen muss. Warum zum Teufel bekomme ich nicht die Jobs in New York.

Vielleicht haben Sie Frauen in Mexiko kennengelernt. Sie sind entweder gut oder lausig, und meistens sind sie lausig. Auch wenn sie schöne Kurven haben, haben sie ein saures Temperament. Vielleicht liegt das am Verzehr von heißen Tamales. Jedenfalls hat mir ein Verkehrspolizist einmal gesagt, dass es gefährlich ist, in einer Kurve zu parken.

Ständig kommen Typen rein, und manchmal auch eine Frau. Sie setzen sich hin und bestellen Drinks. Ein oder zwei von ihnen sehen mich an, aber sie nehmen nicht viel Notiz von mir. Wenn sie es tun, sehen sie aus, als ob sie mich nicht besonders mögen, aber Mexikaner mögen ja auch nie jemanden.

Nach etwa zehn Minuten kommt der Chef zu mir rüber. Er ist ein dicker Kerl und sehr schick gekleidet. Er hat eine silberne Hemdkordel und einen großen schwarzen Sombrero auf. Der Bund seiner Hose schneidet ihn fast in zwei Hälften und sein Bauch hängt über den Bund. Ich mag den Kerl nicht besonders.

"Señor", sagt er, "Sie fragen nach Dominguez. Vielleicht kann ich Ihnen helfen."

"Vielleicht können Sie das", sage ich, "vielleicht aber auch nicht."

Ich habe diese Typen langsam satt. Ich habe vor langer Zeit gelernt, als ich anfing, hier zu spielen, dass es sich lohnt, zu Mexikanern höflich zu sein, aber es gibt Momente, in denen ich es leid bin, höflich zu sein. Dies ist einer von ihnen.

"Señor", sagt er...

Er breitet irgendwie seine Hände aus. Ich kann sehen, dass seine Handflächen schwitzen und dass seine Nägel schmutzig sind. Seine Finger sind wie Krallen.

"Ich mische mich nicht in Dinge ein, die mich nichts angehen, Señor", sagt er, "aber mir ist aufgefallen, dass es immer ein wenig Ärger gibt, wenn Leute hierher kommen und nach Dominguez fragen."

Er breitet wieder seine Hände aus.

"Ich will keinen Ärger an diesem Ort, Señor", sagt er.

Ich schaue ihn an.

"Warum nehmen Sie nicht Ihr Gewicht von den Füßen und setzen sich hin, Dickerchen?" sage ich ihm. "Ich nehme an, Sie wollen mir damit sagen, dass jemand Dominguez über die Staatsgrenze bringen will. Ich vermute, er ist nur einer der verdammten Banditen, die Sie hier haben. Vielleicht", fahre ich fort und blase einen großen Rauchring aus, "war er der Kerl, der vor drei Wochen den Postboten der Vereinigten Staaten an der Grenze zu New Mexico die Kehle durchgeschnitten hat. Ich glaube, euch Mexikanern geht es zur Zeit ziemlich gut. Wenn Ihre Regierung nicht gerade jemandem die Ölquellen klaut, begehen Sie einfach individuelle Raubüberfälle."

Ich gebe dem Kellner ein Zeichen und sage ihm, dass er mir etwas Roggen bringen soll, wenn er welchen hat.

"Falls es Sie beruhigt", sage ich zum Boss, "ich bin nicht hier, um mit diesem Dominguez irgendetwas anzustellen. Ich will nur mit ihm reden. Dagegen gibt es doch kein Gesetz, oder? Ich glaube, Sie können sogar in Tampapa mit den Leuten reden."

Er lächelt ein wenig höflich.

"Natürlich, Señor", sagt er. "Die Leute können sagen, was sie wollen. Ich sage Ihnen nur, dass die Regierungsleute diesen Dominguez nicht besonders mögen. Er sorgt hin und wieder für Ärger. Er zettelt gerne kleine Revolutionen an. Manchmal ist er auch ein wenig erfolgreich. Das ist alles."

Er setzt sich hin. Als der Kellner mit meinem Roggen zurückkommt, hat er ihm einen Drink mitgebracht. Es sieht so aus, als wolle der Kerl unbedingt mit mir reden. Wir sitzen da und schauen uns an.

"Hören Sie", sage ich ihm, "ich bin ein neugieriger Typ. Vielleicht bin ich ein bisschen an den Typen...