E-Book 121-130 (eBook)

Das einzige, was Tate Morris sympathisch machte, war seine Schwester Caroline. Während ihr volles rötliches Haar seidig schimmerte, glich Tate Morris’ kurzgeschorener Haarschopf eher den Stacheln eines Igels, der aus Versehen in ein Mennigefaß gefallen war.

Morris’ rundes Pfannkuchengesicht, das man beim ersten Sehen für gutmütig halten konnte, erhob sich über der Menge wie ein von innen erleuchteter Honigkürbis.

So sah ihn Dan Madun: einen baum­langen, breitschultrigen Mann mit beachtlichem Bauchumfang, der sich seinen Weg durch die Menge bahnte. Daß er es absolut rücksichtslos tat, paßte zu ihm wie der runde Bowler, ohne den man sich dieses Vollmondgesicht nicht vorstellen konnte.

Im nächsten Augenblick sah Madun die beiden anderen Männer, die Morris im Kielwasser folgten. Sie glichen zwei kleinen schmalbrüstigen Hühnern, die Mühe hatten, einem besonders großen, stolzen Hahn zu folgen.

Der Mann zwischen ihnen trug keinen Hut, und der Regen, der jetzt auf Granger in Wyoming und die Bahnstation fiel, rieselte dem kleinen, mickrigen Mann auf die kahle Kopfhaut zwischen dem Kranz schütterer Haare.

Der Mann ging gebeugten Hauptes, eine irgendwie Mitleid erregende Figur, die so leichtgewichtig sein mußte, daß der riesige Tate Morris sie todsicher mühelos mit einer Hand fassen und am ausgestreckten Arm verhungern lassen konnte.

Morris stieß jetzt einem gedrungenen, stämmigen Mann die Rechte in den Rücken. Der Stämmige taumelte zur Seite, fuhr sofort herum, stieß irgendeinen wilden Fluch aus, der im Zischen abblasenden Dampfes der Lok unterging und holte aus.

Dann erst sah er den Deputysheriffstern an der Weste von Morris. Es war bezeichnend, daß sich die Augen des Stämmigen etwa auf der Höhe des Ordens befanden, denn Morris überragte den Mann um volle fünfundzwanzig Zoll.

»Versuche es mal, Mister«, grollte der riesige Morris.

Er fing den herumzuckenden Arm des Stämmigen mit der Rechten ab, schloß seine Finger um dessen Handgelenk und drehte einmal. »Hast du nicht gehört gehabt? Du sollst aus dem Wege gehen, sagte ich. Jetzt gehst du!«

Dan Madun sah freudlos zu, wie Morris dem Mann mit einem blitzschnellen Ruck den Ann umdrehte. Der Stämmige stieß einen heulenden Laut aus, und Madun war bereit zu wetten, daß er den Arm drei Tage nicht bewegen, aber auch kaum sitzen können würde.

In derselben Sekunde, in der sich der Stämmige zusammenkrümmte, schoß Morris’ rechter Stiefel in die Höhe und traf haargenau das Gesäß des immer noch Schreienden. Gleichzeitig ließ Morris den Arm los, und der Mann flog mit der Geschwindigkeit eines losfliegenden Rennpferdes gegen die Waggonwand. Er hatte sechs Schritt in weniger als einer Sekunde zurückgelegt. Wahrscheinlich war er noch nie im Leben schneller gewesen.

»Komm schnell«, sagte Morris danach grimmig. Seine Stimme klang jetzt rauh, wie die Rundseite einer Raspel. Zugleich machte er mit der Linken eine Bewegung, als zöge er ein störrisches Maultier hinter sich her. »Beeilung, Dollyn, der Zug wartet deinetwegen keine Minute. Komm, du quakender Ochsenfrosch.«

Der kleine, mickrige Mann mit der Halbglatze sauste gegen Morris, und die Knebelkette sang zuerst, um danach nur noch zu klirren.

Madun sah jetzt die vorn gefesselten Hände des kleinen Mannes. Morris hatte die Knebelkette durch das Verbindungsglied zwischen den beiden Stellen gezogen und zusammengedreht. Der kleine Mann hatte kaum Bewegungsfreiheit, er verzog das Gesicht vor Schmerz, als sich die Kette spannte, und Madun sah den haßvollen, finsteren Blick, den der Mann Morris zuwarf. Er konnte das riskieren, denn Morris ging unbeirrbar weiter und sah sich nicht nach ihm um. Der Hilfssheriff aus Rawlins, den manche Leute einen Totschläger, andere einen Schlächter und jene, die es mit ihm zu tun gehabt hatten, einen brutalen Hundesohn nannten, hatte nur die Plattform des Waggons im Auge.

Vielleicht war es das Pech von Morris, daß er ausgerechnet den dritten Juli für den Transport seines Gefangenen gewählt hatte. Der Zug nach Cheyenne nahm für die jährliche Unabhängigkeitsfeier mehr Leute auf, als die Waggons Sitzplätze besaßen. Morris wollte noch einen Sitzplatz ergattern, und er bahnte sich seinen Weg wie ein Schneepflug.

Die beiden Deputies aus Granger folgten Morris jetzt im leichten Trab. Wahrscheinlich würden sie drei Kreuze machen, wenn sie das getan hatten, was Vorschrift war: den Gefangenen und damit Morris bis zum Zug begleiten. Saß Morris erst einmal im Waggon, befand er sich außerhalb der Stadtrechte und unterstand den Gesetzen der Bahn.

»Zurück da vorn!« donnerte Morris jetzt barsch. Er schob mit ausgestrecktem rechtem Arm eine rundliche, breithüftige Frau zur Seite und drückte danach einen hageren, klapperdürren Mann im Dreiviertelrock fort. »Macht Platz für einen blutigen Mörder!«

Die dicke Frau stieß einen entsetzten Japser aus, der hagere Mann fuhr herum und wich sofort noch weiter zurück.

»Mein Himmel, es ist Archie Doolyn«, ächzte er mit einer Falsettstimme. »Alle Teufel, soll der Bursche etwa mit uns fahren, Sheriff?«

»Das soll und wird er«, versicherte Morris finster. »Fort mit euch, der Gefangene muß in den Zug, macht Platz, oder ich mache euch Beine, Leute. Hier kommt der schreckliche Archie Doolyn, der kaltblütige Halsabschneider und blutigste Revolvermörder, den euer Town-Jail jemals beherbergt hat. Macht Platz, oder ich gebe Doolyn ein langes Messer und mache ihm die Hände frei.«

Jetzt wichen die Leute tatsächlich zurück, schoben sich hastig an Dan Madun vorbei, und der stand plötzlich frei zwischen den beiden Waggons.

Morris blieb im selben Augenblick, in dem er den Bahnmarshal erblickte, wie vor eine Mauer gelaufen stehen. Sein Gefangener hatte wohl damit gerechnet, daß es in dem Tempo weiter und schnell in den Zug gehen würde. Er lief sozusagen auf Morris auf.

»Du lausige Ratte, tritt mir nicht in die Hacken«, knurrte Morris wütend. »Mach das noch mal, und ich sorge dafür, daß du eine Vollglatze hast, ehe wir in Rawlins sind. Verdammt, verdammt, wen sehe ich denn da?«

Morris starrte Madun an wie eine gereizte Bulldogge.

»Siehst du, er erkennt dich nicht auf den ersten Blick, Dan«, sagte jemand nun hinter der Waggonecke von den Schienen her. »Er hat schon immer geschielt, dieser triefäugige Menschen- und Tierquäler. Man sollte ihm eine Schielbrille verpassen, damit er die Leute gleich erkennt, die keine Angst vor ihm haben. Hallo, Tierschinder.«

Morris sperrte den Mund so weit auf, daß man ihm ein ganzes Blech Pflaumenkuchen auf einmal hätte zwischen die Zähne stopfen können, schloß ihn dann jedoch mit einem deutlich hörbaren Klappen und blickte »Bully« Nat Jackson, den Heizer der Lok, fuchsteufelswild an. Sein nächster Blick schoß zu ­dem schwarzweißen, spitzähnlichen Mischlingsköter, den Bully Jackson auf dem linken Arm trug, während er in der Rechten eine Brühwurst hielt, deren anderes Ende seine Hündin zwischen den Zähnen hatte.

Kaum sah die Hündin den Deputysheriff, als sie knurrend die Lefzen zurückzog, das Ende der Wurst fallenließ und danach loskläffte, als wollte sie aus Bullys Armen Morris ins Gesicht springen.

»Das Mistvieh auch noch«, stieß Morris voller Wut durch die Zähne. »Hölle und Pest, dieses widerwärtige, giftige Mistvieh mit einer Wurst. Ich werde verrückt, das Vieh bekommt eine ganze Wurst?«

»Ja«, erwiderte Bully Jackson ergrimmt, »und du gleich die nächste Abreibung, Morris, wenn du Miss Rose noch mal ein Mistvieh nennst, du Tiertotschläger.«

»Ich habe sie verdammt nicht totgeschlagen«, fluchte Morris lauthals. »Ich habe ihr nur einen leichten Klopfer mit meinem Hut verpaßt, als sie mich beinahe vom Tender angesprungen hat und mich beißen wollte. Nur einen leichten Klopfer mit dem Hut, Jackson, du Ochse, verstanden?«

»Wenn das ein leichter Klaps gewesen ist, wäre sie nicht vom Tender geflogen«, gab Bully Jackson düster zurück. »Miss Rose ist ein kleines, sanftes Tier, das niemandem etwas tut, das weißt du genau, du Sklaventreiber. Und daß sie jeden, der an meine Lok will, anbellt, Mister, ist überall bekannt. Verdammt keine Art, einen kleinen Hund beinahe totzuschlagen. Außerdem geht es dich einen Dreck an, ob sie eine ganze Wurst bekommt oder nicht. Sie hat sie sich ehrlich verdient und neulich ein paar lausige Tramps verbellt, die unsere Sachen von der Lok stehlen wollten. Komm, Miss Rose, sei ruhig, beiß in die Wurst und lasse sie nicht wieder zwischen die Waggons auf die Gleise fallen. Den brauchst du nicht zu verbellen, der tut dir nichts mehr. Und wenn doch…«

Bully Jackson blickte Morris drohend an.

Dann wandte er sich ab, ging los und sagte im Fortgehen zu Dan Madun: »Mach dem Burschen klar, daß er sich von nun an auf Bahn-Gelände befindet und sich zu benehmen hat. Gibt es seinetwegen Ärger, fliegt er aus dem Zug – und wenn es bei voller Fahrt ist.«

»Verflucht, komm du mir nach Rawlins und falle dort in der Stadt auf«, knurrte Morris. »Ich loche dich ein, bis dein Bart dir auf die Füße wächst, Jackson. Madun, wie weit fährst du mit?«

»Bis Cheyenne«, sagte Dan Madun knapp. »Steig ein, du hältst alles auf, Mann. Das ist wirklich Archie Doolyn?«

»Worauf du wetten kannst, Marshal«, brummte Morris griesgrämig. »Und er ist die lausigste Ratte, die Rawlins seit einem Jahr gesehen hat. Erschießt Adam Kyle und sticht einen der Boys von der Kyle Ranch nieder. Sie haben ihn erwischt, als er in einem Store Stogies kaufen wollte. Das hat ihn verraten. Der Totmacher raucht nur Stogie-Zigarren. Habe doch gleich vermutet, daß er zur Bahn entkam und auf den fahrenden Zug springen konnte. Der Kerl ist mit euch gefahren,...