1. Kapitel

»Status!«

Hartfield spürte noch das leichte Ziehen im Körper, das jeder Sprung mit sich brachte. Nervös beobachtete er den Monitor, der die Objekte in Sensorenreichweite anzeigte. In quälender Langsamkeit bauten sich die Icons nach dem Sprung wieder auf. Seine Muskeln spannten sich an, als müsse er sich auf einen körperlichen Angriff vorbereiten.

Ein Planet, weit weg. Noch einer. Da, die Sonne …

Ein schriller Alarmton füllte plötzlich die Brücke. Irgendwo blinkte ein rotes Licht.

»Feindannäherung?«, blaffte Hartfield.

»Negativ, Sir«, antwortete Amina Jabir, Light Signal Officer. »Keine feindlichen Schiffe in Sensorenreichweite.«

»Sprungtriebwerke ausgefallen. Feuer auf Deck zehn.« Das war Kauri Makawe, der Kommunikationsoffizier.

»Evakuierungsalarm«, sagte Fajid. »Sir, ich empfehle Dekompression des Decks.« Ihrem von kinnlangen, weißen Haaren umrahmten Gesicht war keine Regung anzusehen.

»Sir?« Makawe hob den Kopf. Seine dunklen Augen richteten sich hilfesuchend auf Gallagher.

Auf Captain Gallaghers Oberlippe bildeten sich feine Schweißperlen, während er vergeblich versuchte, die kurzen, dunklen Haare zu glätten. Steif und hoch aufgerichtet antwortete er: »Sie haben gehört, was Captain Fajid gesagt hat.«

»Was liegt auf Deck zehn?«, mischte Hartfield sich ein.

»Diverse Lagerräume und ein Zugang zum Maschinenraum.«

»Dann rufen Sie den Maschinenraum!« Hartfields Blick schoss wieder zum Monitor, der die Objekte in Sensorenreichweite anzeigte. Kein Fremdschiff. Immer noch nicht.

»Das dauert zu lange«, sagte Fajid. »Wir müssen das Feuer unter Kontrolle bringen, damit es nicht zu weiteren Schäden kommt. Wenn wir auch noch die Sublichttriebwerke verlieren, sitzen wir hier auf dem Präsentierteller.«

»Denken Sie, das weiß ich nicht?« Hartfields Antwort fiel schärfer aus, als er gewollt hatte.

»Ich habe hier jemanden«, rief Makawe dazwischen. Sein dunkles, rundes Gesicht glänzte vor Schweiß.

»Laut stellen!«

Im nächsten Moment war eine durch Rauschen unterbrochene männliche Stimme zu hören. »… Feuer im unteren Maschinenraum … kriegen … nicht … Kontrolle … ich …«

»Dekompressionsalarm«, zischte Fajid. »Sagen Sie ihm, dass er zwei Minuten hat, um das nächste Schott zu erreichen!«

»Sir, ich …«

»Tun Sie, was Captain Fajid Ihnen befohlen hat.« Gallagher presste seine Lippen zu einem schmalen Strich zusammen.

»Sir … bitte …«

»… helfen Sie uns«, kam es von Rauschen begleitet aus der Konsole von Makawe. »… Feuer uns eingeschlossen. Wir …«

Fajid trat neben Makawe und betätigte einen Knopf. »Captain Fajid spricht! Bewegen Sie Ihren Hintern da weg! Dekompression in zwei Minuten!«

»… schaffen das nicht … drei Mann … überall Feuer … wir …«

Hartfield wollte widersprechen, als Gallagher neben Makawe trat und ein paar Knöpfe betätigte.

Ein schrilles Tröten hallte durch die Gänge.

Mit starrer Miene beugte Fajid sich über die Konsole und öffnete den internen Kommkanal. »Dekompression auf Deck zehn in zwei Minuten. Ich wiederhole: Dekompression auf Deck zehn in zwei Minuten.«

Die verzweifelte Stimme, die versucht hatte, das Rauschen im Schiffskomm zu übertönen, verstummte auf einen weiteren Knopfdruck Fajids.

Auf der Brücke herrschte Totenstille.

Fajid tat das Richtige, begriff Hartfield. Deshalb schwieg er. Falsch war es trotzdem.

Er sah, wie Jabir die Hand vor den Mund presste, um ein Schluchzen zu unterdrücken. Trotz ihres olivfarbenen Teints wirkte sie bleich.

Die Stille war entsetzlich.

Nach zwei Minuten brach Fajid das Schweigen. »Sir?« Fragend blickte sie in Gallaghers Richtung.

Dieser nickte nur.

»Dekompression einleiten«, sagte Fajid zu Jabir.

Tränen rollten über Jabirs Wangen, als sie einen Befehl in ihre Konsole eingab. »Dekompression eingeleitet.«

Hartfield umklammerte die Lehne von Jabirs Stuhl, hinter dem er stand.

»Status?«, fragte Gallagher nach einer gefühlten Ewigkeit.

»Feuer erfolgreich gelöscht.« Jabirs Stimme klang gepresst, als sie die Meldung machte.

Nach einem tiefen Atemzug sagte Hartfield: »Schicken Sie ein Reparaturteam in den Maschinenraum. Wir brauchen eine umfassende Schadensmeldung, und zwar so schnell wie möglich.«

»Aye, Sir.«

»Gut gemacht«, sagte Gallagher.

Drei Menschen waren tot. Daran war nichts gut. Aber Hartfield behielt seine Meinung lieber für sich.

***

Ein Strahl aus rot leuchtender Energie zerschnitt die pechschwarze Dunkelheit. Er fingerte in die Schwärze, irrte von rechts nach links – als suchte er etwas.

Carl hatte gesehen, wie der rote Strahl Schiffe zerschnitt wie Butter, und Häuser und Gebäude unter seiner Berührung zu Staub zerfielen. Er wollte fliehen, sich ducken, aber er konnte keinen Muskel bewegen. Wie ein einsamer Baum auf einer weiten Ebene stand er schutzlos in der Schwärze.

Der Schweiß brach ihm aus. Sein Herz hämmerte. Ein Schrei lauerte in seiner Kehle. Aber nicht einmal das schaffte er. Obwohl seine Muskeln vor Schwäche zitterten, gaben seine Beine nicht unter ihm nach. Alles, was er tun konnte, war warten, bis der Strahl aus Energie ihn fand. Er schloss die Augen, lauschte auf seinen keuchenden Atem, der sich beruhigte, je länger er mit geschlossenen Lidern ausharrte.

Da spürte er ihn.

Der Hüter blickte direkt in seinen Kopf. Spitze Finger, brennend heiß wie glühende Kohlen, wühlten in seinen Erinnerungen. Fanden Naomis lächelndes Gesicht. Wendys Abbild, die keuchend und mit halb geschlossenen Augen auf ihm dem Höhepunkt entgegen ritt. Yoona, deren Tränen auf sein Gesicht tropften. Ophelia …

Die spitzen Finger rissen die Bilder aus seinem Geist und warfen sie achtlos beiseite, als seien sie Abfall. Weiter wühlten sie, stießen auf das Bild des halb zerstörten Stadions. Wollten es beiseite legen, zögerten und gruben eifrig tiefer. Jede Berührung glich einem Stich mit flammenden Klingen. Mehr Bilder der verwüsteten Erde tauchten auf, ein Blick auf den blauen Ball von Bord der Washington. Das Interesse erlahmte.

Die Finger wühlten weiter, fanden ein Bild der Kolonie in der Dunkelheit. Gier erwachte. Carl kam es vor, als würde sein Kopf mit glühenden Kohlen gefüllt. Plötzlich verstand er. Das Wesen suchte nach seiner Herkunft. Es suchte den Weg zur Kolonie.

Verzweifelt stemmte er sich dagegen, errichtete Mauern und Tore aus Stein und Stahl, um die Erinnerungen zu schützen. Doch sie zerfielen unter der Berührung der brennend heißen Finger zu Asche. Ablenkung! Carl baute neue Wände – um andere Erinnerungen – und versteckte die Bilder über Neu Terra unter all den Dingen, die er gerne vergessen wollte: die Erde, das Konzert im Stadion – Naomi.

Tiefer und tiefer wühlten die brennenden Finger, sie fanden den Schrei, als Carls linker Zeige- und Mittelfinger amputiert wurden, das Fieber, die Angst und den Schrecken in den Händen der Insektoiden. Dann stießen die reißenden Qualen, die sie verursachten, auf den tiefen, dunklen Schmerz von Naomis Tod. Carl fühlte Tränen über seine Wangen rinnen. Der tiefe, dunkle Schmerz wurde so groß, dass er die Finger aus Glut hinwegspülte. Als hätte eine Sturmflut ein Feuer gelöscht.

Weinend blieb er auf der weiten, tiefschwarzen Ebene zurück. Naomi stand auf einmal vor ihm. Mit einem wehmütigen Lächeln hob sie die Hand, als wollte sie seine Wange berühren. Doch ehe ihre Hand sein Gesicht berühren konnte, löste das Bild sich auf.

»Private Held, hören Sie mich?«

Die Stimme kannte er nicht. Das war nicht Naomi.

»Private Held!«

Kühle Finger berührten seine Stirn, strichen Haare beiseite.

Stöhnend öffnete er die Augen. Kein Stadion. Die Krankenstation. Eine kleine Frau mit rehbraunen, hochgesteckten Haaren beugte sich über ihn und musterte ihn besorgt. Irgendwo in seinem Kopf regte sich eine Erinnerung. War das die Krankenschwester? Wie war ihr Name?

»Wie geht es Ihnen? Haben Sie Schmerzen? Ich kann die Dosis des Schmerzmittels gern erhöhen, falls Sie das möchten.«

Schmerzmittel?

»Was …« Carls Zunge klebte am Gaumen. Es fühlte sich an, als wäre sein Mund eine einzige ausgetrocknete Wüste.

»Erinnern Sie sich nicht? Ein Gegenstand hat Ihren Körper durchbohrt. Wir mussten Ihren Bauchraum öffnen. Es ist nur natürlich, wenn Sie noch Schmerzen haben. Die Operation war schwer und ist nicht einmal einen Tag her.«

Durchbohrt. Der Hüter hatte ihn aufgespießt, ehe er ihn töten konnte. War das wirklich erst gestern gewesen? Müsste sich das nicht anders anfühlen? Müsste die Wunde nicht wehtun?

Aber der Schmerz wohnte nicht in seinem Bauch, sondern in seinem Kopf. Stammte von den Fingern aus rot glühender Energie, die darin gewühlt hatten. Erschöpft schüttelte er den Kopf.

»Keine Schmerzen?« Die Krankenschwester lächelte. Der Gedanke schien sie zu freuen.

»Durst«, presste Carl zwischen seinen ausgetrockneten Lippen hervor.

Die kühlen Finger der Krankenschwester strichen über seine schweißfeuchte Wange. »Ich bringe Ihnen etwas. Und Sie müssen sich keine Sorgen machen. Ihre Werte sind ausgezeichnet. Ich bin zuversichtlich, dass es Ihnen bald besser geht.«

Besser? Die eigentliche Frage war, weshalb er überhaupt noch lebte.

***

John! Ach, John!

Seit Ricky ihr erzählt hatte, dass er Johns Bewusstsein in die Datenbank der Washington geladen hatte, konnte Ophelia an nichts anderes mehr denken. Was, wenn...