Trevellian und der Tod auf Bestellung

Krimi von Pete Hackett

Der Umfang dieses Buchs entspricht 118 Taschenbuchseiten.

Organhandel in New York! Immer wieder verschwinden Obdachlose und werden später tot ohne Organe aufgefunden. Trevellian und Tucker durchforsten die Ärzteschaft, doch es scheint alles in Ordnung, auch deswegen, weil Organspenden streng reglementiert sind. Doch mit Geld wird alles möglich. Wer sind die skrupellosen Mediziner?

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Alfred Bekker

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© dieser Ausgabe 2021 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen in Arrangement mit der Edition Bärenklau, herausgegeben von Jörg Martin Munsonius.

Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.

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Alles rund um Belletristik!

1

»Es handelt sich um einen Mann namens Ben Miller«, sagte der Kollege von der Spurensicherung. »Er wurde einige Male beim Kaufhausdiebstahl ertappt, und so waren seine Fingerabdrücke registriert. Er war zweiunddreißig Jahre alt.«

Ich bedankte mich und legte den Telefonhörer auf den Apparat. Da der Lautsprecher aktiviert war, hatte Milo hören können, was der Beamte von der SRD sagte.

»Jetzt wissen wir zumindest, um wen es sich bei dem Toten handelt«, sagte ich. »Miller war vermisst gemeldet. Ebenso wie James Perry und Milt Casey.«

»Würde mich nicht wundern, wenn man sie in nächster Zeit finden würde«, murmelte Milo. »Tot und irgendeines Organs beraubt.«

Es klang wie ein böses Omen.

»Sieht aus, als würde jemand in New York ein lukratives Geschäft mit dem Tod betreiben«, stieß ich hervor.

Und ich wusste, wovon ich sprach. Ein eisiger Schauer rann mir den Rücken hinunter. Drei Männer waren bisher tot aufgefunden worden, Männer in den besten Jahren, und jedem von ihnen waren Organe entnommen worden. Bei einem war es die Lunge, bei einem anderen waren es die Nieren, bei Ben Miller war es das Herz.

Es handelte sich um Obdachlose. Insgesamt fünf waren spurlos verschwunden. Drei von ihnen waren in der Zwischenzeit wieder aufgetaucht.

»Sieht aus, als wären die Männer auf Bestellung getötet worden« meinte Milo.

Ich nagte an meiner Unterlippe. »Jemand hat sich auf den Handel mit Organen spezialisiert«, sagte ich dann. »Aber man kann nicht einfach jemand ein Organ entnehmen und einem anderen einpflanzen. An die zu transplantierenden Organe wird eine Reihe von Anforderungen gestellt. Blutgruppe, Gewebebeschaffenheit sowie Größe und Gewicht des Spenders und des Empfängers spielen eine immense Rolle.«

»Das heißt, dass jemand die Probanden aussucht, die für eine – hm, Organspende in Frage kommen.«

»Das ist nicht von der Hand zu weisen«, antwortete ich. »Wer kommt dafür in Frage?«

Milo wiegte den Kopf. »Jemand, der Kenntnis hinsichtlich der notwendigen Fakten besitzt. Ein Arzt vielleicht, der die Obdachlosen betreut und ihre medizinischen Daten kennt.«

»Es gibt eine Reihe von karitativen Einrichtungen, die die Obdachlosen betreuen«, sagte ich. »Wenn wir die alle durchleuchten wollen, haben wir ganz schön was zu tun.«

»Tja«, machte Milo, »das ist unser Job, Partner. Dafür werden wir bezahlt.« Er grinste schief. »Machen wir uns also an die Arbeit.«

Ich klickte Google an – eine der bekanntesten Suchmaschinen der Welt – und gab als Suchbegriff die Worte karitative Einrichtungen, New York ein. Die Ausbeute war mager. Kirchen, Wohlfahrtsverbände, die Heilsarmee, einige private Verbände. Die Hinweise, die ich im Internet fand, waren allgemeiner Natur. Keine der Einrichtungen warb mit ihrem Einsatz auf dem Gebiet der Armut. Denn der Personenkreis, den sie betreuten, surfte in der Regel nicht im Internet, sodass Werbung die in Frage kommende Klientel nicht erreichte.

Ich notierte einige Anschriften. Dann machten wir uns auf die Socken. Wir sprachen mit den Verantwortlichen einiger Einrichtungen. Einige dieser Institutionen sorgten auch für die ärztliche Betreuung Obdachloser. Ich notierte die Namen und Anschriften der Ärzte, mit denen die Organisationen zusammenarbeiteten.

Es war sechzehn Uhr vorbei, als ich den Wagen in der Murray Street parkte. Die Einrichtung, der wir den letzten Besuch für diesen Tag abstatten wollten, nannte sich »Help for Homeless«. Die Verwaltung war in einem Wohn- und Geschäftshaus untergebracht. Ein Hinweisschild verriet uns, dass wir in die achte Etage fahren mussten. Wir brauchten den elektronischen Wegweiser also nicht zu bemühen.

Die Geschäftsräume von Help for Homeless befanden sich in einem eigenen Flur, der durch eine doppelflügelige Milchglastür vom Treppenhaus abgegrenzt war. Auf den rechten Türflügel war mit schwarzen Buchstaben noch einmal der Name der Organisation geschrieben, darunter standen Telefon- und Faxnummer sowie die Internetadresse und die Zeiten, in denen die Büros geöffnet waren.

Wir betraten den Flur. Er war mit einem braun gesprenkelten Teppichboden ausgelegt, der schon ziemlich abgetreten war. Ein großes Hinweisschild an der Wand verbot das Rauchen in dem Korridor. Einige Türen zweigten ab. An den Wänden daneben waren Schilder mit den Namen der Bediensteten angebracht, die hinter diesen Türen tätig waren.

Wir klopften an die Tür, an der ein Schild mit der Aufschrift »Sekretariat« klebte. Ohne die Aufforderung, einzutreten, abzuwarten, öffnete ich die Tür und steckte meinen Kopf durch den Türspalt. An einem Schreibtisch saß eine Dame um die vierzig. Sie war unter anderem mit einer weißen Bluse bekleidet, die bis zum Hals zugeknöpft war. Die dunklen Haare hatte sie straff zurückgekämmt und am Hinterkopf zu einem Schopf gebunden. Auf ihrer Nase saß eine Brille mit rotem Gestell. Sie arbeitete am Computer. Doch jetzt war ihr Blick auf mich gerichtet.

Ich betrat das Büro, Milo folgte mir. Die Lady maß uns von oben bis unten. Sie war der Typ Schulmeisterin des 19. Jahrhunderts. Eine graue Maus, die gewiss sehr streng sein konnte. »Sie wünschen, Gentlemen?«

Ich war vom Klang ihrer Stimme überrascht. Sie passte gar nicht zu der Frau. Hätte ich diese Stimme am Telefon gehört, hätte ich eine sexy Biene dahinter vermutet.

»Mein Name ist Trevellian«, stellte ich mich vor. »Mein Kollege Tucker. Wir sind Special Agents des FBI New York.«

Ich zückte meine ID-Card und zeigte sie der Angestellten.

Ihr Gesicht schien sich ein wenig zu verkrampfen. Vielleicht bildete ich mir das auch ein. Vielen Zeitgenossen entgleisten die Züge, wenn die drei magischen Buchstaben ins Spiel kamen. »FBI?«, fragte sie, und jetzt klang ihre Stimme eine Nuance zu schrill. »Was haben wir denn mit Ihnen zu tun?«

»Wir hätten gerne den Geschäftsführer gesprochen.«

»In welcher Angelegenheit?«

»Routinefragen. Es geht um einige Obdachlose, die spurlos verschwunden sind.«

»Ich habe von dem Fall in der Times gelesen«, erklärte die Frau. »Zwei wurden in der Zwischenzeit tot aufgefunden.«

»Drei«, verbesserte Milo.

Die Frau wurde blass und schluckte würgend. »Mein Gott«, entrang es sich ihr, und sie erhob sich wie von Schnüren gezogen. Sie war groß. Jetzt konnte man sehen, dass sie eine schwarze Hose trug. »Wie schrecklich.«

Sie ging zu der Verbindungstür, durch die man das angrenzende Büro erreichen konnte, klopfte und öffnete sie. Dann rief sie halblaut: »Zwei Gentlemen vom FBI möchten Sie sprechen, Sir.«

Eine tiefe, männliche Stimme war zu vernehmen. »Vom FBI?«

»Ja, Sir. Sie haben ein paar Fragen, die armen Männer betreffend, die spurlos verschwunden sind.«

»Schicken Sie die Gentlemen herein, Daisy.«

Die Frau wandte sich uns zu und vollführte eine einladende Handbewegung. »Bitte.«

Ich bedankte mich artig, dann marschierten wir an ihr vorbei in das Büro ihres Chefs. Es war ziemlich einfach eingerichtet. Dominierend war der ausladende Schreibtisch in der Raummitte, hinter dem ein etwa fünfzigjähriger, dunkelhaariger Mann saß. Jetzt stemmte er sich in die Höhe und kam um den Schreibtisch herum, streckte mir die rechte Hand entgegen und sagte: »Guten Tag, meine Herren. Mein Name ist Ferguson – Calem Ferguson.«

Ich ergriff die Hand und nannte meinen Namen und meinen Dienstrang. Nachdem Ferguson auch Milo begrüßt hatte, forderte er uns...