Liebesnacht mit einem Mörder

J. D. Robb ist das Pseudonym der international höchst erfolgreichen Autorin Nora Roberts. Nora Roberts wurde 1950 in Maryland geboren und veröffentlichte 1981 ihren ersten Roman. Inzwischen zählt sie zu den meistgelesenen Autorinnen der Welt: Ihre Bücher haben eine weltweite Gesamtauflage von 500 Millionen Exemplaren überschritten. Auch in Deutschland erobern ihre Bücher und Hörbücher regelmäßig die Bestsellerlisten. Nora Roberts hat zwei erwachsene Söhne und lebt mit ihrem Ehemann in Maryland.

"Eine einzigartige Schilderung härtester Polizeiarbeit und leidenschaftlichster Liebe - gewürzt mit wunderbarem Humor! Eine Meisterleistung!" Publishers Weekly

"Eine einzigartige Schilderung härtester Polizeiarbeit und leidenschaftlichster Liebe - gewürzt mit wunderbarem Humor! Eine Meisterleistung!"

Sie tr_te vom Tod.Das schmutzig-rote Licht des Neonschildes pulsierte wie ein zornbebendes Herz hinter dem verschmierten Fenster. Sein Blinken lie_den blutbefleckten Boden wechselweise hell und dunkel schimmern und zeigte in steter Regelm_gkeit die Konturen des schmuddeligen kleinen Zimmers, ehe es wieder in totaler Finsternis versank.Das magere kleine M_hen mit dem wirren braunen Haar und den gro_n Augen in der Farbe des Whiskey, den er, wenn er ihn sich leisten konnte, allzu gerne trank, kauerte in einer Ecke. Schmerz und Schock hatten die Augen glasig werden lassen, und sie hatte eine totengleiche w_serngraue Haut. Hypnotisiert von dem blinkenden Licht, starrte sie auf die W_e, auf den Boden und immer wieder auf ihn.Ihn, der in seinem eigenen Blut auf dem verkratzten Boden lag.Aus ihrer Kehle drang ein leises Wimmern.Und in der Hand hielt sie das bis zum Griff mit Blut getr_te Messer.Er war tot. Sie wusste, er war tot. Der faulige Gestank der Eingeweide dieses Mannes vergiftete die Luft. Sie war ein Kind, ein kleines Kind, doch das Tier in ihrem Innern erkannte den Geruch, und er rief gleicherma_n Angst wie stumme Freude in ihr wach.Sie sp_rte das Stechen ihres von ihm gebrochenen Arms und das Brennen zwischen ihren Beinen, das die Folge seiner letzten Vergewaltigung des eigenen Kindes war. Nicht alles Blut stammte von ihm.Doch er war tot. Es war vorbei. Endlich war sie befreit.Da drehte er langsam, wie eine Marionette, seinen Kopf, und das Grauen verdr_te ihren Schmerz.Er glotzte sie an, w_end sie sich mit einem leisen Aufschrei tiefer in die Ecke dr_ckte, um aus seiner Reichweite zu gelangen, und verzog den toten Mund zu einem widerlichen Grinsen.Du wirst mir nie entkommen, kleines M_hen. Ich bin ein Teil von dir. F_r immer. Tief in deinem Inneren. Und das f_r alle Zeiten. So, und jetzt muss Daddy dich bestrafen.Er stemmte sich mit den H_en und den Knien vom Boden ab. Blut troff in dicken Tropfen von seinem Gesicht, seinen Hals entlang, glitt obsz_n _ber seine Arme auf die Erde. Als er auf die F__ kam und anfing, durch das Blut auf seine Tochter zuzuwaten, schrie sie in nacktem Entsetzen auf.Und wurde davon wach.Sie verbarg das Gesicht zwischen den H_en, hielt sich, um den Schrei zu unterdr_cken, der brennend aus ihrer Kehle dr_te, fest den Mund zu und zuckte bei jedem Atemzug qualvoll zusammen.Die Angst verfolgte sie, blies ihr eisig in den Nacken, doch sie k_fte dagegen an. Sie war nicht mehr das hilflose Kind von damals. Sie war eine erwachsene Frau, eine Polizistin, die wusste, wie man sch_tzte und verteidigte. Auch wenn sie selbst das Opfer war.Sie war nicht allein in irgendeinem gr_lichen, mickrigen Zimmer, sondern in ihrem eigenen Haus. Roarkes Haus. Roarke.Indem sie sich auf diesen Namen konzentrierte, schaffte sie es, sich allm_ich zu beruhigen.Da er unterwegs war, hatte sie den Liegesessel in ihrem Arbeitszimmer als Schlafst_e gew_t. In ihrer beider Bett konnte sie nur schlafen, wenn er bei ihr war. Die Tr_e kamen so gut wie nie, wenn er neben ihr schlief. Wenn sie jedoch allein war, peinigten sie sie mit f_rchterlicher Konstanz.Sie hasste diese Abh_igkeit fast genauso wie sie diesen Menschen liebte.Sie richtete sich auf und zog den _erst gut gen_ten grauen Kater, der sie aus halb ge_ffneten, zweifarbigen Augen anblinzelte, Trost suchend an ihre Brust. Galahad war zwar ihre Alptr_e gew_hnt, doch behagte es ihm gar nicht, wenn sie ihn deshalb um vier Uhr morgens weckte._Tut mir Leid_, murmelte sie und schmiegte ihr Gesicht in sein seidig weiches Fell. _Es ist wirklich d_ich. Er ist tot und kommt garantiert nicht zur_ck. Tote kehren nicht zur_ck._ Seufzend starrte sie ins Dunkel. _Das sollte mir allm_ich klar sein._Sie lebte mit dem Tod, arbeitete mit ihm, watete Tag f_r Tag und Nacht f_r Nacht hindurch. Sie befanden sich in den letzten Wochen des Jahres 2058, und Schusswaffen waren s