Sturmklänge (eBook)

Prolog

Es ist schon selt­sam, wie vie­les da­mit be­ginnt, dass ich ins Ge­fäng­nis ge­wor­fen wer­de, dach­te Vascher.

Die Wäch­ter lach­ten und schlu­gen die Zell­tür mit lau­tem Ge­tö­se zu. Vascher stand da, klopf­te sich den Staub ab, roll­te mit der Schul­ter und zuck­te zu­sam­men. Wäh­rend die un­te­re Hälf­te sei­ner Zel­len­tür aus mas­si­vem Holz be­stand, war die obe­re Hälf­te ver­git­tert. So konn­te er se­hen, wie die drei Wäch­ter sei­nen gro­ßen Rei­se­sack öff­ne­ten und sei­ne Be­sitz­tü­mer durch­stö­ber­ten.

Ei­ner von ih­nen be­merk­te, dass Vascher sie be­ob­ach­te­te. Die­ser Wäch­ter war ein Stier von ei­nem Mann mit kahl ge­scho­re­nem Kopf und ei­ner ver­dreck­ten Uni­form, die kaum mehr das hel­le Gelb und Blau der Stadt­wa­chen von T’Telir er­ken­nen ließ.

Hel­le Far­ben, dach­te Vascher. Ich wer­de mich wie­der an sie ge­wöh­nen müs­sen. In je­dem an­de­ren Land hät­te das kräf­ti­ge Blau und Gelb an ei­nem Sol­da­ten lä­cher­lich ge­wirkt, doch das hier war Hal­land­ren, das Land der zu­rück­ge­kehr­ten Göt­ter, der leb­lo­sen Die­ner, der bio­chro­ma­ti­schen For­schun­gen und – na­tür­lich – der Far­ben.

Der rie­si­ge Wäch­ter schlen­der­te zur Zel­len­tür hi­nü­ber und über­ließ sei­nen Freun­den den Spaß mit Vaschers Sa­chen. »Es heißt, du bist ein ziem­lich har­ter Kno­chen«, sag­te der Mann und mus­ter­te Vascher von Kopf bis Fuß.

Vascher er­wi­der­te nichts da­rauf.

»Der Wirt hat ge­sagt, du hast in dem Hand­ge­men­ge un­ge­fähr zwan­zig Män­ner nie­der­ge­schla­gen.« Der Wäch­ter rieb sich das Kinn. »Für mich siehst du gar nicht so hart aus. Wie dem auch sei, du hät­test den Pries­ter nicht schla­gen sol­len. Die an­de­ren wan­dern für eine Nacht ins Ge­fäng­nis. Aber du … du wirst hän­gen. Farb­lo­ser Narr!«

Vascher wand­te sich von ihm ab. Sei­ne Zel­le war zweck­mä­ßig, aber nicht un­ge­wöhn­lich. Ein dün­ner Schlitz am obe­ren Ende ei­ner der Wän­de ließ Licht he­rein, über die be­moos­ten Stein­mau­ern tropf­te das Was­ser, und ein Hau­fen aus dre­cki­gem Stroh faul­te in der Ecke vor sich hin.

»Du wen­dest dich ab?«, frag­te der Wäch­ter und trat nä­her auf die Tür zu. Die Far­ben sei­ner Uni­form wur­den hel­ler, als wäre er in stär­ke­res Licht ge­tre­ten. Es war nur eine schwa­che Ver­än­de­rung. Vascher hat­te nicht mehr viel Hauch in sich, und da­her konn­te sei­ne Aura bei den Far­ben, die ihn um­ga­ben, nicht viel be­wir­ken. Der Wäch­ter be­merk­te die farb­li­che Ver­än­de­rung nicht – ge­nau­so we­nig wie er es in der Ta­ver­ne be­merkt hat­te, als er und sei­ne Kum­pels Vascher vom Bo­den auf­ge­sam­melt und in den Kar­ren ge­wor­fen hat­ten. Na­tür­lich war die Ver­än­de­rung für ge­wöhn­li­che Au­gen so ge­ring, dass sie kaum zu er­ken­nen war.

»Also, was ist denn das?«, frag­te ei­ner der Män­ner, die Vaschers Rei­se­sack durch­such­ten. Vascher hat­te es stets be­mer­kens­wert ge­fun­den, dass die Män­ner, die in den Ver­lie­sen Wa­che stan­den, für ge­wöhn­lich ge­nau­so schlimm oder gar noch schlim­mer als die Ge­fan­ge­nen wa­ren. Viel­leicht war das Ab­sicht. Die Ge­sell­schaft schien es nicht zu küm­mern, ob sich sol­che Men­schen vor oder in den Zel­len be­fan­den, so­lan­ge sie von den ehr­li­che­ren Bür­gern fern­ge­hal­ten wur­den.

Vo­raus­ge­setzt, es gab über­haupt ehr­li­che Bür­ger.

Der Wäch­ter zog aus Vaschers Sack ei­nen läng­li­chen, in wei­ßes Lei­nen ein­ge­wi­ckel­ten Ge­gen­stand her­vor. Der Mann stieß ei­nen Pfiff aus, als er den Stoff aus­wi­ckel­te und ein lan­ges, dün­nes Schwert in ei­ner sil­ber­nen Schei­de ent­hüll­te. Der Griff war voll­kom­men schwarz. »Wo hat er das wohl ge­klaut?«

Der Haupt­wäch­ter sah Vascher an und frag­te sich ver­mut­lich, ob Vascher so et­was wie ein Ad­li­ger war. Auch wenn Hal­land­ren kei­nen Adels­stand be­saß, gab es in vie­len an­gren­zen­den Kö­nig­rei­chen Gra­fen und Grä­fin­nen. Doch wel­cher Graf wür­de ei­nen grau­brau­nen Man­tel tra­gen, der an vie­len Stel­len ein­ge­ris­sen war? Wel­cher Graf hat­te Prel­lun­gen von ei­ner Ta­ver­nen­schlä­ge­rei, ei­nen Stop­pel­bart und Stie­fel, de­nen man den jah­re­lan­gen Ge­brauch an­sah? Der Wäch­ter wand­te sich ab; an­schei­nend war er da­von über­zeugt, dass Vascher kein Ad­li­ger war.

Er hat­te Recht. Und gleich­zei­tig hat­te er Un­recht.

»Ich will das se­hen«, sag­te der An­füh­rer der Wäch­ter und er­griff das Schwert. Er grunzte, denn of­fen­sicht­lich über­rasch­te ihn das Ge­wicht der Waf­fe. Er dreh­te es hin und her und be­merk­te den Ver­schluss, der die Schei­de mit dem Griff ver­band und ein Zie­hen der Klin­ge ver­hin­der­te. Er öff­ne­te den Ver­schluss.

Die Far­ben im Raum wur­den kräf­ti­ger. Sie wur­den nicht hel­ler – nicht so wie die Wes­te des Wäch­ters, als er an Vascher he­ran­ge­tre­ten war. Nein, sie wur­den stär­ker. Dunk­ler. Rot wur­de zu Wein­rot. Gelb ver­här­te­te sich zu Gold. Blau nä­her­te sich Ma­ri­ne­blau an.

»Sei vor­sich­tig, mein Freund«, sag­te Vascher sanft. »Die­ses Schwert ist ge­fähr­lich.«

Der Wäch­ter schau­te auf. Es war ganz still im Raum. Dann schnaub­te der Wach­mann und schritt von Vaschers Zel­le fort; das Schwert hielt er noch im­mer in der Hand. Die an­de­ren bei­den folg­ten ihm mit Vaschers Rei­se­sack; sie be­tra­ten die Wach­kam­mer am Ende des Rau­mes.

Mit ei­nem dump­fen Knall wur­de die Tür ge­schlos­sen. So­fort knie­te Vascher ne­ben dem Stroh­bün­del nie­der und zog eine Hand­voll kräf­ti­ger Hal­me he­raus. Er zog am Saum Fä­den aus sei­nem Man­tel und band das Stroh zur Ge­stalt ei­nes klei­nen Men­schen mit bü­sche­li­gen Ar­men und Bei­nen von ins­ge­samt etwa drei Zoll Län­ge zu­sam­men. Er zupf­te sich ein Haar aus sei­nen Brau­en, be­fes­tig­te es am Kopf der Stroh­pup­pe, griff dann in sei­nen Stie­fel und zog ei­nen leuch­tend ro­ten Schal her­vor.

Dann hauch­te Vascher.

Es floss aus ihm he­raus, trieb in der Luft, war durch­schei­nend und doch strah­lend, wie die Far­be von Öl, das in der Son­ne auf dem Was­ser glit­zer­te. Vascher spür­te, wie es aus ihm her­aus­ström­te: der bio­chro­ma­ti­sche Hauch, wie ihn die Ge­lehr­ten be­zeich­ne­ten. Die meis­ten Men­schen nann­ten ihn ein­fach nur Hauch. Je­der Mensch hat­te ei­nen. Oder zu­min­dest war es in der Re­gel so. Ein Mensch, ein Hauch.

Vascher hin­ge­gen be­saß etwa fünf­zig Hau­che – ge­ra­de ge­nug, um die Ers­te Er­he­bung zu er­rei­chen. Er fühl­te sich arm­se­lig, weil er nur noch so we­nig hat­te, aber die meis­ten Men­schen wür­den dies als ei­nen gro­ßen Schatz be­trach­ten. Doch selbst das Er­we­cken ei­ner so klei­nen Fi­gur aus or­ga­ni­schem...