Jerry Cotton 3286 (eBook)

Bluthochzeit
im Leichenhaus

Mr. High berief eine Teambesprechung ein. Es ging um drei Morde, die alle in den letzten Wochen geschehen waren, die Opfer allesamt Männer. Schnell fand unser Kollege Ben Bruckner heraus, dass alle drei Mordopfer eines gemeinsam hatten: Sie waren gewalttätig gegenüber ihren Exfrauen und Lebensgefährtinnen gewesen. Waren etwa Frauen die Täterinnen? Natürlich wäre das denkbar, wenn auch sehr ungewöhnlich. Dann klärte uns Iris McLane darüber auf, wie Frauen dachten, die ihre Männer ermordeten …

Roger Mayweather hatte noch dreißig Sekunden zu leben!

Allerdings ahnte er das nicht im Geringsten. Vielmehr konzentrierte er sich darauf, den Spitzen-BH der halbnackten Schönen aufzuhaken, die vor ihm im Schlafzimmer stand. Sein lüsterner Blick war auf die üppigen Brüste gerichtet, die ihn bereits in der Diskothek, in der er die junge Frau vor wenigen Stunden kennengelernt hatte, halb verrückt gemacht hatten.

In diesem Moment überlagerte triebhaftes Verlangen sein logisches Denken, lähmte den angeborenen Gefahreninstinkt in ihm.

Mayweather registrierte zwar, dass die Kleine einen winzigen Schritt von ihm wegmachte, und auch, dass ihre rechte Hand, die sie hinter dem schmalen Rücken versteckt gehalten hatte, seitlich auf ihn zu zuckte. Doch viel zu spät bemerkte er das lange Messer in ihrer zierlichen Faust.

Noch bevor er überhaupt eine Abwehrbewegung machen konnte, ratschte die scharfe Klinge mit einem einzigen Schnitt von einer Halsseite zur anderen über seine Kehle.

Der grelle, pochende Schmerz, der ihn schlagartig erfasste, war alles verzehrend. Innerhalb eines Sekundenbruchteils schrumpfte die lodernde Korona seines Lebens zusammen, als hätte man aus einem Ball die Luft herausgelassen.

Dann war da nur noch der eisige Tod, der ihn tief hinabzerrte in eine dunkle Finsternis, aus der es keine Wiederkehr mehr gab.

»Ich habe dir schon vor dem Spiel prophezeit, dass ich dieses Mal richtigliegen werde!«, frotzelte Phil und sah mich über die Pasta asciutta hinweg an.

Natürlich erwischte mich mein Partner damit auf dem falschen Fuß, wusste er doch ganz genau, dass ich beim Baseball ein ausgesprochener Fan der New York Yankees war. Leider hatten diese gestern gegen die Boston Red Sox verloren, und das auch noch im heimischen Stadion. Klar, dass mich Phil damit aufzog.

Ich schwieg eisern, tat so, als ob ich ihn nicht gehört hätte, und ließ mir einfach die Spaghetti mit Hackfleischsoße munden. Wir saßen wieder einmal im Mezzogiorno, unserem Lieblingsitaliener, und aßen zu Mittag.

Als Phil erneut mit den Yankees anfing, um mich zu ärgern, bekleckerte er beim Aufdrehen der Nudeln die nagelneue Versace-Krawatte mit der Hackfleischtomatensauce. Eigentlich hatte er mit dem Edel-Schlips Zeery Konkurrenz machen wollen, der bei uns als der bestgekleidete G-man im ganzen Staat New York galt. Das war jetzt hinfällig, denn zwischen dem eleganten Streifenmuster prangte ein hässlicher rostroter Fleck.

Unwillkürlich musste ich grinsen. Allerdings konnte ich Phils Malheur nicht auskosten, weil mein Handy vibrierte.

Es war Helen, die Sekretärin unseres Chefs. Mr. High hatte eine dringende Besprechung einberufen. Sie hatte keine Ahnung, um was es dabei ging.

Phil und ich waren ohnehin fertig mit dem Essen. Wir zahlten und setzten uns in meinen Jaguar, den ich anschließend durch den Mittagsverkehr von Manhattan lenkte.

Es war ein wunderschöner Maitag, fast wie aus dem Bilderbuch. Die Sonne hing dunstig und weich an einem stahlblauen, wolkenlosen Himmel über den Häuserschluchten des Big Apple.

Die Temperaturen waren frühlingshaft angenehm. Es kam mir sogar so vor, als ob Passanten und Straßenverkehrsteilnehmer mit einem Lächeln unterwegs waren, weniger hupten und fluchten, allein schon aus Freude an diesem herrlichen Tag.

Doch als ein alter, verrosteter Sprinter aus einer Nebenstraße schoss und meinen Flitzer beinahe gerammt hätte, wäre ich nicht rechtzeitig auf die Bremsen gestiegen, zerplatzte diese Illusion wie eine Seifenblase.

Trotz der obligatorischen Staus erreichten wir fast in Rekordzeit die Federal Plaza. Nachdem ich den Jaguar in der Tiefgarage des Javits Federal Office Building abgestellt hatte, fuhren wir mit dem Lift in den dreiundzwanzigsten Stock. Auf derselben Etage wie das Büro von Phil und mir lag auch das des Assistant Director in Charge, der zudem Leiter der Task Force T.A.C.T.I.C.S des FBI-Distrikts New York war.

Helen, seine gut aussehende, dunkelhaarige und immer freundliche Vorzimmerdame, hatte ihren berühmt-berüchtigten Kaffee gekocht. Es gab wohl niemanden, der das besser konnte als sie. Natürlich kamen wir nicht an ihr vorbei, ohne eine Tasse in Mr. Highs geräumiges Büro mitzunehmen.

Der Chef selbst war noch nicht da. Dafür saßen am Besprechungstisch Iris McLane, Zeerookah und Ben Bruckner.

Wir begrüßten alle mit einem kurzen Nicken und setzten uns auf die ledergepolsterten Stühle.

Zeery quittierte den Tomatenfleck auf Phils Krawatte mit einem schelmischen grinsen. Bevor er jedoch eine spitze Bemerkung machen konnte, trat Mr. High ins Büro. Er kam gleich zur Sache.

»Vor etwa zwei Stunden hat sich Ethan Armstrong vom NYPD-Revier 9th Precinct gemeldet.«

Phil und ich tauschten einen Blick, denn wir kannten den Captain von verschiedenen Ermittlungen.

»In einem Apartment in der 3rd Street gab es einen Mord«, fuhr Mr. High fort. »Das Opfer ist ein gewisser Roger Mayweather, weiß, fünfunddreißig Jahre alt, geschieden, Kassierer bei Fair Supermarkets – der Laden liegt gleich neben seiner Wohnung. Nach Feierabend zog er zumeist los, um in diversen Bars und Diskotheken sein spärliches Einkommen zu verjubeln. Für One-Night-Stands war er stets offen. Soweit die bisherigen Informationen von Captain Armstrong.«

Nach und nach sah der ADIC jeden einzelnen von uns an.

»Dieser Mord war nicht der einzige dieser Art«, ergänzte er dann. »Vielmehr scheint es sich um einen Serienkiller zu handeln. Innerhalb weniger Wochen ist Mayweather das dritte Opfer, bei dem mit ähnlichem Muster vorgegangen wurde.«

»Wer sind die beiden anderen?«, fragte Phil

»Truman Jones, geschieden, wohnhaft in der 12th Street, und der Texaner Rand Norcross, ebenfalls von seiner Frau getrennt, der in der 44th Street wohnte. Da die drei Toten aus unterschiedlichen Bundesstaaten stammen, ist das FBI für die Fälle zuständig. Armstrong hat inzwischen jedoch von Seiten des NYPD eine Sonderkommission eingerichtet, mit der wir eng zusammenarbeiten werden.«

Mit einem Seitenblick stellte ich fest, dass Ben Bruckner auf seinem Tablet bereits die Obduktionsberichte der ersten beiden Opfer aufgerufen hatte. Der von Mayweather fehlte natürlich noch.

Die Autopsien waren vom Office of Chief Medial Examiner durchgeführt worden. Das OCME war das Büro des Obersten Gerichtsmediziners der Stadt New York und die größte Forensik des Landes.

»Sie sagten, dass es sich höchstwahrscheinlich um einen Serienmörder handelt, Sir«, meldete sich Dr. Iris McLane zu Wort.

Die Psychologin war nicht nur spezialisiert auf Dissoziationsstörungen, sondern hatte auch mehrere Fachbücher über Serienkiller verfasst, die inzwischen zu internationalen Standardwerken avanciert waren.

»Gibt es denn eine einheitliche Vorgehensweise?«, wollte sie wissen.

Mr. High antwortete nicht sofort, sondern strich sich geistesabwesend mit den Fingern durch sein silbergraues Haar.

»Mayweather wurde mit einem Messer, vermutlich einem Jagd- oder Outdoor-Messer die Kehle durchtrennt, Jones mit einer 9mm Smith & Wesson M & P 9 erschossen und Norcross mit Zyankali vergiftet«, erwiderte er dann.

»Und was lässt dann darauf schließen, dass es sich um einen Serienkiller handeln könnte, Sir?« Zeery kam Iris mit der Frage zuvor.

»Wie wir alle aus Erfahrung wissen, wechseln manche Täter absichtlich die Tatwaffe, um es den Ermittlern zu erschweren, einen Zusammenhang zu erkennen.«

»Oder sie wechseln die Opfertypen«, warf Iris ein.

Der ADIC nickte bedächtig. »In diesem Fall scheint jedoch die erste Annahme zuzutreffen, denn die Opfertypen waren dieselben: Männer mittleren Alters, geschieden und allein lebend.«

Ich räusperte mich. »Vielleicht handelt es sich aber auch nicht um einen Serienkiller, sondern um verschiedene Beziehungstaten.«

Die Gründe dafür, dass Menschen in ihrem persönlichen Umfeld töteten, waren vielschichtig. Entweder wollten sich die Täter vorzeitig das Erbe sichern, der Ehemann oder die Ehefrau störte, die neue Beziehung stachelte sie dazu an, oder die Schwiegermutter nörgelte zu viel. In dieser Hinsicht hatten wir schon die komplette Bandbreite erlebt.

»Jerry hat recht«, stimmte mir auch Iris zu. »Beziehungsmorde werden besonders häufig von Frauen begangen, und in allen drei Fällen haben wir von ihren Partnerinnen getrennte Männer.«

»Und welche Erkenntnisse hat die Spurensicherung, Sir?«, wollte Phil wissen. »Gibt es Hinweise in die eine oder andere Richtung?«

Mr. High hob...