EINS

Ich kann mich mit dem neuen von Menschenhand gemachten Wetter nicht wirklich anfreunden. Die Luft steht, ich sitze schweigend, schwitzend und reglos auf meiner Couch. Meine Haut klebt, ich fühle mich wie ein benutztes Fieberzäpfchen: eingeengt in schwül-heißer, stickiger Luft. Zudem stelle ich wieder einmal fest, dass mein Gehirn viel mehr macht als der Rest meines Körpers. Es arbeitet auf Hochtouren. Es nervt mich fortwährend mit neuen Gedanken und produziert unablässig Szenarien, die ich nicht denken und erst recht nicht sehen oder mir vorstellen will.

Also denke ich gezwungenermaßen an die neue Chefin, die in ein paar Wochen auf uns, im Besonderen und ganz speziell auf mich zukommen wird. Dabei fällt mir auf, dass ich ständig nur eine Nachfolgerin in Betracht ziehe. Warum sollte es nicht doch ein männlicher Bewerber werden? Immerhin sollte wenigstens theoretisch die Möglichkeit in Betracht gezogen werden, dass das aus alternden Saftsäcken bestehende Gremium tatsächlich ein gerechtes Auswahlverfahren bevorzugen könnte.

Ich seufze. Wie groß ist diese Wahrscheinlichkeit? Ich beantworte mir meine Frage selbst: „Sie ist sehr klein.“

Wahrscheinlich waren die Würfel schon gefallen, ehe die Stelle ausgeschrieben wurde. Ich kann nur hoffen, dass trotz aller Ränkespiele und Beziehungen letzten Endes ein männlicher Bewerber den Vorzug erhält. Ich bin für absolute Gleichbehandlung beider Geschlechter. Nur in meinem Fall mache ich eine Ausnahme. Denn mir fällt die Zusammenarbeit mit dem männlichen Geschlecht prinzipiell leichter, auch wenn es durchaus die eine oder andere Ausnahme gibt.

Die eine Ausnahme ist das permanent nach Knoblauch stinkende Ekel Henning Wahlberg. Wahlberg ist unser Gerichtsmediziner. Fachlich ist er kompetent, menschlich ein Desaster. Er besitzt so viel Feingefühl wie meine Klobürste. Über diesen Vergleich muss ich grinsen, und ich genehmige mir einen kleinen Schluck.

Die andere Ausnahme ist Staatsanwalt Richard Vogel. Vogel eilte das Gerücht voraus, dass man lange gesucht hatte, um ihn dort unterzubringen, wo er trotz seiner Unfähigkeit und seiner imaginären Intelligenz keinen Kollateralschaden verursachen konnte. Also suchte man ein kleines Präsidium in einer kleinen Stadt mit einem kleinen Wirkungskreis. Obwohl Mecklenburg-Vorpommern durchaus noch andere Orte zu bieten hat, landete Vogel ausgerechnet bei uns. Man verbannte ihn vom Festland auf unsere Insel. Seither geht er in unserem Präsidium ein und aus, und ich befürchte, dass sich daran auch nichts mehr ändern wird. Hier kann er Mist bauen, so viel er will, es wird keine größeren Auswirkungen haben.

Ich proste mir zu.

Je näher der Tag des unausbleiblichen Führungswechsels kommt, umso häufiger frage ich mich, warum ich mich nicht um den Posten beworben habe. Vielleicht weil ich Veränderungen hasse und neue Herausforderungen nicht spannend, sondern scheiße finde.

Jetzt ist natürlich der Zug endgültig abgefahren. Diese Feststellung löst in mir spontan eine weitere Hitzewelle aus. Sie sorgt dafür, dass die Haare unangenehm am Nacken kleben.

Bisher kursieren jeden Tag neue Gerüchte, wer die Nachfolge unseres pensionierten Kriminalhauptkommissars Dieter Oertel antreten wird. Eigentlich gibt es nur zwei Möglichkeiten. Entweder handelt es sich um eine Person, die ihren Zenit schon längst überschritten hat, keinerlei Ambitionen in Sachen Karriere mehr hegt und in unserer altehrwürdigen Hafenstadt Sassnitz nur noch in Ruhe ihre letzten Dienstjahre bis zur Pensionierung genießen will. Die zweite Möglichkeit ist, dass man mir eine junge und ehrgeizige Person vor die Nase setzt, die unsere kleine Truppe wahrscheinlich von der ersten Minute an komplett umkrempeln und jeden Tag das Rad neu erfindet wird. Diese vor Selbstbewusstsein strotzende Person wird kommen, unsere aus drei Leuten bestehende Truppe umstrukturieren und alles auf den Kopf stellen. Und wenn dann nichts mehr funktioniert, schnell abspringen, um auf der Karriereleiter weiter nach oben zu klettern. Zurück bleiben frustrierte Mitarbeiter in einem umstrukturierten Scherbenhaufen. Dieses Mal trinke ich mein Glas leer.

Ich beginne, mich in Selbstmitleid zu wälzen. Selbstmitleid tut mir gut. Nicht immer. Aber heute ist der richtige Zeitpunkt dafür. Mein Selbstmitleid steigt proportional zu meinem Promillewert, und ich bin fast davor, in Tränen auszubrechen. Ich greife nach der Flasche Grand Manier und schenke erneut nach.

Jetzt hab ich einen Lauf. Sowohl, was das Trinken anbelangt, als auch in Bezug auf mein aufsteigendes Selbstmitleid. Ich gedenke, mich in selbiges hineinzusteigern.

Vielleicht darf ich nie wieder selbständig arbeiten. Schlimmer noch: Nie wieder werde ich denken dürfen. Und die Krönung wird sein, dass sie eine Verfechterin der neuen deutschen Sprache ist. Jedes zweite Wort wird eine Mischung aus Deutsch und Englisch sein.

Ich genehmige mir einen sehr großen Schluck.

„Ich fühle mich so down“, murmele ich und lache mich über meine Ironie scheckig.

Der nächste Schluck Grand Manier bahnt sich wohlig seinen Weg durch meinen Körper. Im Winter wäre das ein angenehmes Gefühl. Jetzt, bei diesen außergewöhnlich hohen Außentemperaturen, setzt mir die innere Hitze gewaltig zu. Wider alle Vernunft trinke ich das Glas leer. Ich merke, dass mir so große Mengen des wohlschmeckenden französischen Orangenlikörs nicht gut bekommen. Sie sorgen dafür, dass ich den Faden verliere.

Wo war ich stehen geblieben?

Ach ja. Ich darf nicht mehr denken und muss Denglisch sprechen.

Oertel, du fehlst mir ja so. Mein lieber, guter Oertel, denke ich und greife zur Flasche. Nie wieder werde ich einen solchen Vorgesetzten haben. Nie wieder.

Ich schlucke. Dieses Mal ist es aber nicht der Grand Manier, sondern die aufsteigenden Tränen, die sich mit Unterstützung des französischen Likörs einstellen.

Oertel war der beste Mensch, der beste Vorgesetzte, er war unfehlbar. Er bevorzugte niemanden. Egal, ob uns Fehler unterliefen, wir ins Kreuzfeuer der Kritik gerieten oder in einen Kugelhagel, immer war es Oertel, der sich schützend vor uns stellte.

Während ich an meinem Glas nippe, gestehe ich mir ein, dass wir nie in einen Kugelhagel geraten sind. Hätte aber durchaus sein können. Und dann hätte sich Oertel für uns geopfert.

Oertel war Vorgesetzter, Kollege, Freund, Vater, Allvater, Halbgott. Oertel war Winnetou und Papst zugleich – voller Edelmut und Nächstenliebe.

Ich suhle mich in verklärten Erinnerungen und schaue ebenso drein. Irgendetwas tropft mir von der Nase. Ich wische es mit dem Handrücken ab und lecke daran. Sehr salzig. Schweiß oder Träne. Hätte ich wissen müssen. Auch dass ich trotz der Geschmacksverkostung die Herkunft nicht näher definieren kann.

Egal. Oertel fehlt mir, und ich hasse die Neue.

Ich schenke nach.

Nebenbei denke ich an unseren letzten gemeinsamen Fall, den wir unter Oertels Regie gelöst haben.

Ich starre vor mich hin und versuche, diesen Fall in mein alkoholisiertes Gedächtnis zu rufen. Also, was hatten wir da? Zunächst einen stümperhaft ausgeführten Mord.

„Schtümberhaft“, sage ich zu mir und nicke bestätigend.

Ein Mord in unserer kleinen Stadt. Das Volk tobte, das zur jüngeren Generation zählende vor Begeisterung, weil endlich mal wirklich was richtig los war. Das zur älteren Generation gehörende hauptsächlich vor Empörung. Ganz alte Leute vordergründig vor Angst.

Ich überlege kurz, ob man vor Angst toben kann.

Die lokalen Medien jedenfalls waren dankbar. Das Stadtfernsehen warf sein Motto „Weniger ist manchmal Meer“ komplett über den Haufen und ging nicht nur zu jeder ungeraden Stunde auf Programm. Man sendete live zu jeder Stunde und wiederholte die Wiederholungen des Tages und vom Vortag. Danach spekulierten die Reporter und Moderatoren über Motive und mögliche Beweggründe dieser verabscheuungswürdigen Tat. Dabei blickten sie mal empört in die Kamera, ein anderes Mal schauten sie in Anlehnung an Peter Kloeppel mit fast schon perfekt gespieltem Bedauern ihre Mitbürger und Mitbürgerinnen an. Im Anschluss gab es eine Zusammenfassung vom Tag und einen Rückblick, wie alles begonnen hatte und meistens eine Vorschau, was noch kommen könnte. Jede Sendung endete mit Mutmaßungen, wie lange die örtliche Polizei wohl noch bis zur Aufklärung brauchen würde. Und dann fing man halt wieder von vorne an.

Ja, dieser Mord war schon ein besonderes Ereignis für unsere Insel. Das Opfer war eine fünfundachtzigjährige Dame, die ein Vermögen zurückließ, das bei dem einen oder anderen Bürger zu verständlicher Schnappatmung führte und vielleicht sogar zu einem gewissen Verständnis für die mordende Person. Wer schon so alt ist und so viel Geld hat, sollte entweder das Geld verteilen oder freiwillig das Feld räumen. Und wenn man beides nicht will, muss nachgeholfen werden. Und weiterhin führte es alle Hobbydetektive, die regionale Fernsehmeute und die Vertreter der gedruckten und digital erscheinenden Lokalpresse zu der einzig möglichen Schlussfolgerung: Der Mörder hatte es auf...