Lords of Disgrace - Junggesellen fürs Leben! (eBook)

2. KAPITEL

Also war seine Meerjungfrau mit der altmodischen Haube eine Witwe, oder? Cris zuckte zusammen, als sich sein eingerissener Mundwinkel bei ihrem trotzigen Tonfall zu einem unabsichtlichen Lächeln emporzog. Sein Vergnügen schwand allerdings, als der andere Mann, der Magistrat, ihr gegenüber aufbrauste.

„Er war nicht der einzige schlaue Fuchs in diesem Haushalt. Es würde mich nicht wundern, wenn ihr beide unter einer Decke gesteckt hättet. Und tu nicht so unschuldig und reiß die Augen auf! Ich weiß, dass die Schmuggelei immer noch stattfindet. Wer also betreibt sie, wenn dein Mann tot ist? Häh? Erzähl mir das!“

„Seit die Menschen ein Boot rudern können, verdient man an dieser Küste seinen Lebensunterhalt mit Schmuggel, Sie Dummkopf!“ Cris mochte die Mischung aus Logik und Schärfe in der klaren Stimme. „Lange bevor Jory Perowne geboren wurde, und so wird es auch noch lange danach sein.“ Mrs. Perowne redete in einem Tonfall, als spräche sie mit einem einfältigen Schuljungen.

„Nenn mich nicht Dummkopf, du …“

„Penwith, Sie dürfen mit Mrs. Perowne nicht so unbeherrscht reden.“ Das war der Arzt, nahm Chris an.

Der Magistrat fluchte, und Chris warf die Decken weg, schwang die Beine von der Liege und stellte fest, dass er nichts weiter als ein Nachthemd trug, das ihm bis zur Mitte der Schenkel reichte. Schnell drapierte er das oberste Laken um sich, warf sich das eine Ende wie eine Toga über die Schulter und stolzierte um den Wandschirm, der solide genug war, um nicht umzufallen, als er den Rahmen nach nur zwei Schritten packen musste, um sich abzustützen.

Seine Meerjungfrau – Tamsyn – wirbelte herum. „Mr. Defoe, gehen Sie freundlicherweise wieder in Ihr Bett zurück.“ Sie klang extrem verärgert, wahrscheinlich war sie auf alle anwesenden Vertreter des männlichen Geschlechts, einschließlich ihm, schlecht zu sprechen. Er konnte ihr das nicht verdenken.

„Gleich, Madam!“ Die beiden Männer starrten ihn an. Der eine, ein junger, schlaksiger Mann mit einer Ledertasche in der Hand, hob bei seinem Anblick die Brauen. Das musste der Arzt sein. Der andere hatte das Gesicht eines reizbaren Schulmeisters in mittleren Jahren mit Hängebacken, eine altmodische braune Perücke thronte auf seinem Kopf. „Sie, Sir, haben in Anwesenheit einer Dame eine unflätige Sprache benutzt. Sie werden sich entschuldigen und gehen. Ich nehme an, nicht einmal Sie benötigen einen Arzt um den Unterschied zwischen mir und einem Mann, der seit zwei Jahren tot ist, zu erkennen.“ Seine Stimme mochte heiser und krächzend klingen, seine Augen mochten geschwollen sein, doch wenn er wollte, konnte er immer noch mit dem ganzen Hochmut eines Marquess, der sich einem Haufen Dreck gegenüber sah, die Nase heben.

Wie vorauszusehen wurde der Magistrat rot und gab unterdrückte Geräusche von sich. „So können Sie nicht mit mir reden, Sir. Ich sehe Sie …“

„In der Morgendämmerung auf einem passenden Feld, Euer Ehren?“ Er hob die linke Augenbraue auf eine Weise, von der er wusste, sie war aufreizend arrogant. Seine Freunde hatten es ihm oft genug gesagt. Die Wut über seine eigene Dummheit brannte ihm immer noch in den Adern, und sich mit diesem Rüpel auseinanderzusetzen, war ebenso gut wie die Luft anderswo abzulassen.

„Mr. Penwith, mein Mann, war ungefähr einen Meter siebzig groß. Er hatte schwarzes Haar und braune Augen, und sein rechtes Ohrläppchen fehlte. Wie Sie sehen, ist Mr. Defoe größer, hat eine völlig andere Haarfarbe und ist im Besitz von zwei vollständigen Ohren. Vielleicht könnten Sie jetzt gehen, bevor Sie sich noch mehr zum Affen machen.“ Tamsyn Perowne, das Gesicht rosig vom Dampf des Badewassers, mit braunen Locken, die unter der albernen Haube hervorlugten, war zwar keine Kriegerkönigin wie Boudicca, sah aber trotzdem beeindruckend aus.

Chris stand grimmig mit durchgedrückten Knien da, bis der Magistrat die Tür hinter sich zuknallte. Dann ließ er zu, dass der Arzt ihn am Arm nahm und ihm auf die Liege zurückhalf. Irgendwann fühlten sich seine Muskeln wie nasser Flanell an, und jemand hatte mit rotglühenden Nadeln auf seine Glieder eingestochen. Er wünschte sich nichts weiter als eine Flasche Brandy und einen Monat lang schlafen zu können.

„Sie bleiben auf der anderen Seite des Wandschirms, Mrs. Perowne“, sagte der Arzt. „Ich sehe nach, ob sich Ihr schiffbrüchiger Seemann die Knochen gebrochen hat.“ Er begann sich an Cris’ Beinen zu schaffen zu machen, ohne sich um die unterdrückten Flüche zu kümmern, die er damit hervorrief.

„Es ist nichts gebrochen. Ich bin zu weit hinausgeschwommen und wäre fast ertrunken. Das ist alles, was mit mir nicht stimmt. Idiotie, kein Schiffbruch.“

„Wo sind Sie ins Wasser gegangen?“ Tregarth zog nacheinander die Augenlider seines Patienten hoch.

„Hartland Quay.“

„Sie sind von dort hierhergeschwommen, haben sich aus der Strömung und in diese Bucht gearbeitet? Beim Neptun, Sir, Sie sind ein starker Schwimmer, würde ich sagen.“ Er nahm ein hölzernes kegelförmiges Instrument aus der Tasche, presste ihm das größere Ende auf die Brust und hielt sein Ohr an das andere. „Ihre Lungen sind in Ordnung. Für einen Tag oder so werden Sie sich wie ein Sack aufgeribbelter Wolle vorkommen, nehme ich an, und ihre Muskeln werden sich höllisch anfühlen, weil sie überanstrengt sind. Aber sonst ist Ihnen nichts passiert.“ Er zog die Bettdecke hoch. „Sie können jetzt kommen, Mrs. Perowne. Wenn Sie es schaffen, sorgen Sie dafür, dass er bis morgen im Bett bleibt. Füttern Sie ihn, halten Sie ihn warm, lassen Sie ihn schlafen, und schicken Sie nach mir, falls er Fieber bekommen sollte. Einen guten Tag, Mr. Defoe.“

„Ich heiße nicht …“ Nicht Mr. Defoe. Ich bin Anthony Maxim Charles St. Crispin de Feaux, Marquess of Avenmore. Ohne Visitenkarte, ohne Geld und – wenn wir schon mal dabei sind –, ohne Hosen, was ihm äußerst wenig von seiner aristokratischen Würde ließ. Tamsyn – Mrs. Perowne – hatte seine gemurmelten Worte falsch verstanden.

Der Arzt verließ den Raum, und Mrs. Perowne stand am Fuß des Bettes, die Hände sittsam gefaltet, die Haube ordentlich auf den Locken, und sah so aus, als könnte sie kein Wässerchen trüben, geschweige denn einen Magistrat beschimpfen oder einen nackten Fremden in der Brandung küssen. Er könnte ihr sagen, dieser Kuss habe ihm wahrscheinlich das Leben gerettet, nahm aber an, das würde sie nicht gern hören.

„Die Brühe wird gleich gebracht, Mr. Defoe.“

Ja, er würde eine Weile so tun, als sei er ein Bürgerlicher. Das war einfacher, und außerdem würde so niemand von der Leichtfertigkeit des Marquess of Avenmore erfahren. Er nickte dankend.

„Wen sollen wir benachrichtigen? Ich nehme an, Ihre Verwandten und Bekannten werden sich Sorgen machen.“ Die Köchin betrat den Raum. Mrs. Perowne nahm ihr das Tablett ab und stellte es auf seine Schenkel. „Versuchen Sie die Brühe langsam zu schlucken. Sie wird Ihrer Kehle guttun und Sie stärken.“

Nach seiner Erfahrung tendierten Frauen dazu, es am Krankenbett zu übertreiben. Also wappnete er sich gegen alle Versuche, mit dem Löffel gefüttert zu werden. Mrs. Perowne schien ihm aber zuzutrauen, dass er es trotz seiner zitternden Hände allein hinbekam. Seine Arme fühlten sich an, als habe er auf einer Streckbank gelegen. „Mein Diener hält sich in Hartland Quay auf, wo auch meine Kutsche ist.“

„Und er kann Ihnen Kleidung bringen.“ Sie fing seinen Blick auf und lächelte, ein plötzliches, kleines, anzügliches Zucken der Lippen, das eine Nachricht direkt an seine Lenden sandte. Ein Muskel, der offenbar noch einwandfrei funktioniert. „So großartig Sie auch in Ihrer Toga aussehen, so ungeeignet ist sie im windigen Devon.“

Hatte er sie wirklich im Meer geküsst oder war das eine Halluzination gewesen? Nein, es war passiert. Er konnte das Gefühl ihres warmen Körpers heraufbeschwören, der sich an seinen drückte, die Weichheit ihrer weiblichen Rundungen, als sich ihre nackten Leiber berührt hatten. Er konnte sich auch an ihren warmen Mund erinnern, der sich geöffnet hatte, und die verlockenden Bewegungen ihrer Zunge. Verdammt, das machte ihm gleich in zweierlei Hinsicht ein schlechtes Gewissen: Erstens, weil er sich einer völlig Fremden aufgezwungen hatte, und zweitens, weil er an jemand anderen als Katerina dachte. Die niemals mein werden kann. Er konzentrierte sich auf sein Schuldgefühl, das für ihn völlig neu war und ihn davor bewahrte, über diesen Körper nachzudenken, den jetzt einige Lagen Baumwolle verhüllten.

„Sie werden im Bett bleiben und sich ausruhen, wie der Arzt empfohlen hat?“

Cris nickte. Er hatte nicht den Wunsch, sich zum Idioten zu machen, indem er sich – für den Fall, dass seine Beine unter ihm nachgaben –, in ihrer Gegenwart vom Boden aufrappeln musste. Morgen würde es ihm besser gehen. Morgen würde er vielleicht sogar in der Lage sein, vernünftig zu denken.

„Gut.“ Sie hob das Tablett hoch, und er sah, wie stark ihre schlanken Arme waren, da sie die Ärmel bis zum Ellbogen hochgerollt hatte. Sie schwamm gut genug, um es allein mit dem Meer aufzunehmen, und er würde wetten, dass sie auch eine ausgezeichnete Reiterin war. „Wir wissen, dass Sie ziemlich stur sind, weil Sie versucht haben, den Pfad durch die Klippen hochzugehen, statt dort zu warten, wo ich Sie zurückgelassen habe. Ich habe gerade mit den Männern geredet, und sie haben mir erzählt, dass Sie auf allen vieren gekrabbelt sind.“

„Ich...