Zweites Kapitel – Worin Näheres über den Multimillionär Artur Rondeel erzählt wird.

Das lu­xu­ri­öse Rei­se­au­to des Herrn Ar­tur Ron­de­el, Haup­t­in­ha­bers der In­ter­na­tio­na­len Bank, hielt vor den ver­git­ter­ten Fens­tern des Bank­ge­bäu­des auf der Kai­sers­gracht. Wäre es Früh­jahr oder Som­mer und wäre die gan­ze Lage we­ni­ger be­ängs­ti­gend ge­we­sen, so wür­de Herr Ron­de­el ver­mut­lich die gan­ze Fahrt in sei­nem Lu­xus­wa­gen zu­rück­ge­legt ha­ben, statt den Pa­ri­ser D-Zug zu be­nut­zen. Nun aber war die An­ge­le­gen­heit nicht nur sehr drin­gend, son­dern sie muss­te auch so dis­kret wie mög­lich be­han­delt wer­den – an der Bör­se war oh­ne­dies schon et­was durch­ge­si­ckert – wohl nicht das Rich­ti­ge, aber doch im­mer­hin et­was, und das hat­te na­tür­lich zur Fol­ge, dass die Ak­ti­en der In­ter­na­tio­na­len Bank, die in den letz­ten Jah­ren oh­ne­hin schon un­ter Pari ge­fal­len wa­ren (trotz ei­ner Di­vi­den­de von acht Pro­zent und ei­ner Re­ser­ve von dreis­sig Pro­zent des Ak­ti­en­ka­pi­tals!), noch wei­ter her­un­ter­gin­gen. In­ner­halb we­ni­ger Tage muss­te al­les mit den Ver­tre­tern der Re­gie­rung ins Rei­ne ge­bracht wer­den. Oben­drein muss­te Herr Ar­tur Ron­de­el bis spä­tes­tens Don­ners­tag zu­rück sein, um der Trau­ung sei­ner ein­zi­gen Toch­ter Klot­hil­de bei­zu­woh­nen. Die Hoch­zeits­fei­er soll­te das glän­zends­te Fest wer­den, das noch je in Pri­vat­krei­sen ge­fei­ert wor­den war. Das Pro­gramm um­fass­te drei Tage: Diens­tag, Mitt­woch, Don­ners­tag. Diens­tags die Fahrt auf ei­nem der Pas­sa­gier­schif­fe der See­fahrts­ge­sell­schaft, in de­ren Auf­sichts­rat Herr Ron­de­el als Vor­sit­zen­der saß. Mitt­wochs Di­ner mit Ball und großem Or­che­s­ter in der fürst­li­chen Vil­la draus­sen in Aer­den­hout. Don­ners­tags Lunch im Pa­vil­lon des Von­del­parks, Empfang in der Stadt­woh­nung und Son­der­vor­stel­lung im Stadt­thea­ter.

Es soll­ten Tage und Näch­te vol­ler Über­ra­schun­gen wer­den, und Herr Ron­de­el, der seit zehn Jah­ren Wit­wer war, hät­te auch nicht um der größ­ten Trans­ak­ti­on wil­len die­ses Fest ver­säu­men mö­gen.

Im Pri­vat­kon­tor der Di­rek­ti­on gab es ein ner­vö­ses Has­ten, um al­les zur Rei­se fer­tig­zu­ma­chen.

Es war schon öf­ter fie­ber­haft zu­ge­gan­gen. Ein­mal, wäh­rend ei­ner je­ner Bör­sen­pe­ri­oden mit nur müh­sam un­ter­drück­ten Pa­nik­stim­mun­gen, hat­te Herr Ron­de­el sei­ne Angst vor dem Schwin­de­lig­wer­den tap­fer un­ter­drückt und war an ei­nem Tage nach Lon­don hin und zu­rück ge­flo­gen; und an je­nem Tage hat­te es in dem lu­xu­ri­ös ein­ge­rich­te­ten Pri­vat­kon­tor mit den wun­der­vol­len Ma­ha­go­ni­mö­beln und den kris­tal­le­nen Wand­leuch­tern und Lüs­ter­kro­nen wort­wört­lich Sturm ge­ge­ben. Die Pro­ku­ris­ten, die zwar nicht alle Fi­nes­sen des Ge­ne­ral­sta­bes und der Trans­ak­tio­nen großen Stils kann­ten, schätz­ten im­mer­hin den Ge­winn die­ses Ta­ges auf ein paar Mil­lio­nen hol­län­di­scher Gul­den. Herr Ar­tur Ron­de­el hat­te pri­va­tim kon­se­quent in Kro­nen, Mark, ja so­gar in Fran­cs à la bais­se spe­ku­liert. Kei­ner der An­ge­stell­ten – und ihre Zahl war Le­gi­on – er­in­ner­te sich, je­mals eine auf­ge­räum­te­re, be­trieb­sa­me­re, fro­he­re Stim­mung in den Pri­vat­kon­tors er­lebt zu ha­ben, wie wäh­rend der Ab­we­sen­heit des Herrn Ron­de­el, für den sein baum­lan­ger Kom­pa­gnon Jo­nes, ein ge­bo­re­ner Eng­län­der, die Ge­schäf­te führ­te.

Sämt­li­che Te­le­fon­lei­tun­gen – elf Haupt- und sie­ben Ne­ben­an­schlüs­se – wa­ren schon vor Be­ginn der Bör­sen­zeit und bis spät in den Abend hin­ein un­un­ter­bro­chen be­setzt, und draht­lo­se Te­le­gram­me hat­te es nur so ge­reg­net.

Aber auch dies­mal hat­te es Stun­den ge­ge­ben, die an je­nen his­to­ri­schen Tag er­in­ner­ten.

Der alte Jo­nes, der sonst stets gu­ter Lau­ne war, brumm­te, schimpf­te und schnauz­te die An­ge­stell­ten an, die ihn um Un­ter­schrif­ten ba­ten. Der jun­ge Hen­ry Jo­nes, der Don­ners­tag mit Klot­hil­de ge­traut wer­den soll­te, war ganz bleich. Der Sub­di­rek­tor Co­che­fort, sonst das ver­kör­per­te Phleg­ma, dem kein Mensch an vor­neh­mer Zu­rück­hal­tung gleich­kam, nahm zwei – drei Stu­fen auf ein­mal und sprang die schwarz­mar­mor­nen Wen­del­trep­pen zum obe­ren Flur em­por, als gin­ge ihm heu­te al­les zu lang­sam und als säs­se ihm je­mand auf den Fer­sen. Kik­ker hin­ge­gen, der tol­le Jan Kik­ker, der denk­bar hei­ters­te al­ler Di­rek­ti­ons­se­kre­tä­re, der all­zeit scher­zen­de Tur­ner, der nur ein­mal ein paar Tage aus sei­nem ge­wohn­ten Ton ge­fal­len war, als Klot­hil­de, der er hef­tig den Hof ge­macht hat­te, die Braut des jun­gen Jo­nes ge­wor­den war – Kik­ker also war heu­te so ru­hig und ge­mes­sen, als läge ihm die Rei­se nach Pa­ris, die er als Ver­trau­ens­mann mit dem Ban­kier un­ter­neh­men soll­te – eine Rei­se, um die das gan­ze üb­ri­ge Per­so­nal ihn be­nei­de­te – sehr schwer im Ma­gen.

Um ein Vier­tel nach fünf Uhr lehn­te sich Herr Ar­tur Ron­de­el, völ­lig er­schöpft von den un­zäh­li­gen Be­spre­chun­gen und Kon­fe­ren­zen, einen Au­gen­blick in sei­nen Klub­ses­sel zu­rück, steck­te sich die so­und­so­viel­te Zi­ga­ret­te zwi­schen die Lip­pen, und kein Sterb­li­cher, we­der sein So­zi­us, noch sein zu­künf­ti­ger Schwie­ger­sohn, noch sein Se­kre­tär, hät­te es ge­wagt, ihn wäh­rend die­ser we­ni­gen Mi­nu­ten der Ruhe zu stö­ren, nach­dem er ganz schlicht ge­sagt hat­te: »Lasst mich jetzt einen Au­gen­blick al­lein, be­vor ich in den Wa­gen stei­ge. Ich bin für kei­nen Men­schen zu spre­chen.«

Des Uner­müd­li­chen Kopf mit den noch ju­gend­li­chen Ge­sichts­zü­gen un­ter dem brau­nen Haar, dem wohl­ge­pfleg­ten Schnurr­bart und dem klei­nen Spitz­bart à la Na­po­le­on III. lehn­te sich einen kur­z­en Au­gen­blick müde hin­ten­über und ge­wahr­te da­bei das dreis­te Lä­cheln des großen See­len­ver­der­bers.

Dann schloss er die Au­gen, war einen Au­gen­blick der Welt und dem Fie­ber des Ta­ges ent­rückt.

Da läu­te­te das Haus­te­le­fon trotz des stren­gen Ver­bo­tes und woll­te nicht ver­stum­men.

»Wer ist denn da?« frag­te der Ban­kier zor­nig, »ich habe doch ge­sagt …«

»Ich!« rief eine Stim­me.

»Wer ist ich?« frag­te der in sei­ner Ruhe Ge­stör­te, und sei­ne Stim­me klang sehr we­nig freund­lich.

»Joo­pie«, er­wi­der­te der Stö­ren­fried la­chend, weil er des­sen si­cher war, dass er sich so­gar in die­sem vor­neh­men Kai­sers­gracht­hau­se et­was er­lau­ben dürf­te. War er je­mals un­ent­behr­lich ge­we­sen, so war er es die­sen Abend, da er im Be­griff stand, mit sei­nem al­ten Ju­gend­freund Ar­tur eine Spritz­tour nach der Licht­stadt Pa­ris zu un­ter­neh­men.

»Wo sind Sie?« frag­te der Ban­kier, drei­vier­tel wach ge­wor­den.

Jo­se­phus Bok, der...