Frank Heller - 4 Schwedenkrimis (eBook)

Erstes Kapitel, worin bewiesen wird, dass die Geschichte des Großherzogtums Menorca stets die seiner Großherzoge war

»Schläft Sei­ne Ho­heit?«

»Sei­ne Ho­heit hat eben zu er­wa­chen ge­ruht.«

»Ist Sei­ne Ho­heit auf­ge­stan­den?«

»Ich bin ihm ge­ra­de bei der Toi­let­te be­hilf­lich, Joa­quin.«

»Fra­gen Sie ihn doch, was er zum Früh­stück ha­ben will, Au­gus­te!«

»Was ist denn zum Früh­stück da, Joa­quin?«

»Hm – Ra­dies­chen, Ret­tich, Sel­le­rie, Salat, Pfef­fe­ro­ni …«

»Ja, hö­ren Sie mal, das ist doch kein Früh­stück, das Sie da be­schrei­ben, Joa­quin, das ist ja ein bo­ta­ni­scher Gar­ten.«

»… Sar­di­nen, Mou­les und Ka­nin­chen.«

»Als Früh­stück be­trach­tet, leicht, Joa­quin!«

»Leicht, aber gut!«

»Hm, aber wenn nichts an­de­res da ist, brau­che ich ja nicht erst zu fra­gen.«

»Es sieht im­mer ar­ti­ger aus, Au­gus­te. Ein ab­so­lu­ter Fürst soll im­mer in al­len Din­gen be­fragt wer­den, die nichts mit der Re­gie­rung zu tun ha­ben.«

»Ihre Ide­en ma­chen Ih­nen alle Ehre, Joa­quin. Sie zei­gen, so wie Ihre Kü­che, dass Sie Frank­reich lie­ben. Ich bin im Au­gen­blick wie­der da.«

Das oben an­ge­führ­te Ge­spräch wur­de an ei­nem mil­den Fe­bruar­mor­gen des Jah­res 1910 auf der In­sel Me­nor­ca im Mit­tel­meer ge­führt. Es war halb zehn Uhr. Die Son­ne schi­en durch ge­wirk­te fa­den­schei­ni­ge Vor­hän­ge in einen klei­nen Raum, des­sen Wän­de in glei­chen Zwi­schen­räu­men sechs­za­cki­ge he­ral­di­sche Kro­nen zeig­ten, ab­wech­selnd mit noch he­ral­di­sche­ren Lö­wen, die mit ge­rin­gel­tem Schweif eine Hel­le­bar­de zwi­schen den Tat­zen hiel­ten. Dar­über leuch­te­te ein fünf­za­cki­ger Stern, der mit ur­sprüng­lich gol­de­nen, nun­mehr sil­ber­wei­ßen Strah­len die ed­len Tie­re be­schi­en. Die üb­ri­ge Ein­rich­tung war im Stil der Dra­pe­rie und der ver­blei­chen­den Wap­pens­ter­ne. So­fas und Stüh­le im Em­pi­re­stil stan­den um einen Tisch in Ro­ko­ko; ein Guéri­don in Louis Quin­ze schloss die Ein­rich­tung ab, und ganz un­ab­hän­gig vom Zeit­al­ter tru­gen all die­se Mö­bel das­sel­be an­ti­qua­ri­sche Ge­prä­ge. Und wenn es ei­nem un­ein­ge­weih­ten Be­trach­ter nicht ge­lun­gen wäre, den Lö­wen- und Stern­re­bus zu lö­sen, so muss­te ihn doch die Kom­bi­na­ti­on der groß­her­zog­li­chen Kro­ne, der fa­den­schei­ni­gen Mö­bel und der ver­bli­che­nen Dra­pe­rie dar­über auf­klä­ren, wo er sich be­fand.

Denn ach (und warum soll­ten wir nicht aus­spre­chen, was ganz Eu­ro­pa schon lan­ge wuss­te und was nun für im­mer be­ho­ben ist?) die Zu­kunft des Groß­her­zog­tums Me­nor­ca lag in der Ver­gan­gen­heit. Die Zeit, die alle Wun­den heilt, hat­te dem Pres­ti­ge der groß­her­zog­li­chen Dy­nas­ten Ra­mi­ros recht schwe­re zu­ge­fügt. Es gab eine Zeit, wo die Groß­her­zo­ge von Mal­lor­ca und Me­nor­ca, Gra­fen von Beth­le­hem und Be­schüt­zer des hei­li­gen Gra­bes, der Schre­cken al­ler See­fah­rer im west­li­chen Mit­tel­meer wa­ren, die Ara­ber in Marok­ko und Spa­ni­en be­krieg­ten, Steu­ern von der Re­pu­blik Ge­nua ein­ho­ben und Küns­te und Wis­sen­schaf­ten er­mun­ter­ten. Aber die­se Zeit war längst vor­bei.

Schon um die Mit­te des 16. Jahr­hun­derts wur­de ihre Flot­te von dem tür­ki­schen Obe­rad­mi­ral Daoud Pa­scha ver­nich­tet. Dies war der ers­te Schlag ge­gen das Pres­ti­ge der Dy­nas­tie, und ihm folg­ten rasch an­de­re. Im Jah­re 1602 kam der schlimms­te. Nicht da­mit zu­frie­den, dass der re­gie­ren­de Groß­her­zog Don Jai­me X. Küns­te und Wis­sen­schaf­ten er­mun­ter­te und sich drei­zehn Hof­poe­ten hielt, er­hob sich die Be­völ­ke­rung auf Mal­lor­ca, auch für ei­ge­ne Rech­nung ei­ni­ge Er­mun­te­rung ver­lan­gend, wie ein Mann ge­gen ih­ren Fürs­ten. Hals über Kopf floh die­ser nach Me­nor­ca, und nach­dem er sich vor­sich­tig ver­ge­wis­sert hat­te, dass die Be­völ­ke­rung dort die An­sich­ten der Nach­ba­rin­sel nicht teil­te, lan­de­te er in Ma­hon und über­nahm die Re­gie­rung. Das Jahr dar­auf stell­te sich die In­sel Mal­lor­ca un­ter spa­ni­sches Pro­tek­to­rat und war da­mit auf im­mer für das Haus Ra­mi­ros ver­lo­ren. Aber selbst­ver­ständ­lich wei­ger­ten sich so­wohl Don Jai­me wie sei­ne Nach­fol­ger, die Re­vo­lu­ti­on an­zu­er­ken­nen, und das Jahr­hun­dert hin­durch tru­gen ihre Staats­do­ku­men­te und die stets we­ni­ger zahl­rei­chen Pro­duk­te ih­rer Mün­ze wei­ter die In­schrift: Groß­her­zog von Mal­lor­ca und Me­nor­ca, Graf von Beth­le­hem, Be­schüt­zer des hei­li­gen Gra­bes. – Am Aus­gang des 17. Jahr­hun­derts war das Groß­her­zog­tum dem Ruin so nahe, als ein Staat nur sein kann (und nicht sein will); und in sei­ner Not se­hen wir sei­ne Herr­scher zu den ver­schie­dens­ten Metho­den grei­fen, um die ver­zwei­fel­te Lage zu ver­bes­sern – Metho­den, die uns un­leug­bar et­was vor den Kopf sto­ßen. Don Luis X. – ein Fürst, der be­stimmt war, in Deutsch­land Schu­le zu ma­chen – zö­ger­te also nicht, im spa­ni­schen Erb­fol­ge­krie­ge sei­ne sämt­li­chen Trup­pen an Spa­ni­en zu ver­kau­fen. Sie nah­men mit Ehren an dem Feld­zu­ge ge­gen Gi­bral­tar teil und wur­den nach dem Frie­den zu Ut­recht nach West­in­di­en ver­schifft, wo sie Tap­fer­keit ge­gen die Ein­ge­bo­re­nen zeig­ten – aber Me­nor­cas Zitro­nen­hai­ne und das blaue Mit­tel­meer sa­hen sie nie­mals wie­der. Nicht zu­frie­den mit die­ser ers­ten Trans­ak­ti­on, wie­der­hol­te Don Luis sie ei­ni­ge Jah­re spä­ter, in­dem er die zehn nächs­ten her­an­wach­sen­den Jahr­gän­ge von Me­nor­cas Ju­gend bei den Ju­den in Bar­ce­lo­na ver­pfän­de­te; das ein­ge­gan­ge­ne Geld ver­schwen­de­te er bei ei­nem leicht­sin­ni­gen Le­bens­wan­del und starb plötz­lich (an Apo­ple­xie) im Jah­re 1721. Ihm folg­te sein Sohn Don Ra­mon XVII., und sel­ten sind die gu­ten Ab­sich­ten ei­nes Fürs­ten schlech­ter ge­lohnt wor­den. Kaum hat­te er den Thron be­stie­gen, als er (mit Ge­neh­mi­gung des Paps­tes) den Kon­trakt sei­nes Va­ters mit den Ju­den für un­gül­tig er­klär­te – Me­nor­cas Ju­gend war vor dem Ver­kauf ge­ret­tet. Aber was war die Fol­ge? Die Ju­den, die sich zu al­len Zei­ten durch ih­ren Zu­sam­men­halt aus­ge­zeich­net ha­ben, wei­ger­ten sich wie ein Mann, Don Ra­mon auch nur einen ein­zi­gen Du­ka­ten zu lei­hen, nicht nur die in Bar­ce­lo­na, son­dern ihre sämt­li­chen Kol­le­gen von Ca­dix bis Ams­ter­dam. Ver­mut­lich in­fol­ge­des­sen wur­de die­ser Fürst in sich ge­kehrt und grüb­le­risch. Nach ei­nem freu­de­ar­men Man­nes­al­ter, ver­bracht mit dem Schrei­ben tro­chäi­scher Ver­se (kor­ri­giert von sei­nem Hof­dich­ter Ema­nu­el von Opor­to), ver­schied er im Jah­re 1740, und ihm folg­te sein Sohn Don Je­ro­ni­mo I., ge­nannt der Glück­li­che.

Nie ist der Ap­fel wei­ter vom Stamm ge­fal­len. Nie, sagt der Ge­schichts­schrei­ber Car­los von Coim­bra (ein Nef­fe des Ema­nu­el von Opor­to), hat ein Fürst es bes­ter ver­stan­den, sein Volk zu großen Ta­ten an­zu­feu­ern, nie hat der...