Triest – Piraeus

Kalt bläst der Wind aus dem Karst­ge­bir­ge, zer­fetz­te graue Wol­ken zie­hen über den Him­mel, nur auf Schloss Mi­ra­mar liegt Son­nenglanz, wäh­rend wir durch den un­ru­hi­gen Wel­len­gang des Ha­fens von Triest ins of­fe­ne Meer steu­ern.

Un­ser »Baron Beck« vom ös­ter­rei­chi­schen Lloyd ist über­füllt mit Rei­sen­den, die sich zum Ori­en­ta­lis­ten­kon­gress nach Athen be­ge­ben. Da die Ge­le­gen­heit so ein­zig güns­tig ist, hat mei­ne alte Schutz­her­rin Pal­las Athe­ne auch mich im Handum­dre­hen zur Ori­en­ta­lis­tin um­ge­schaf­fen und mich mit der Kon­gress­kar­te, vor der sich alle Rie­gel öff­nen, auf dem »Baron Beck« ein­ge­schifft. Zum Beglei­ter gab sie mir mei­nen al­ten Freund Er­ne­stos, der mich in mei­ner Früh­zeit die grie­chi­schen Dich­ter im Ur­text le­sen lehr­te und mir schon da­mals den Traum von Grie­chen­land träu­men half. Als klas­si­scher Phi­lo­lo­ge konn­te er sich in al­ler Eile noch vor Ab­gang des Schif­fes in den Be­sitz von so viel Neu­grie­chisch set­zen, als wir bei­de an Ort und Stel­le brau­chen wer­den.

Das Fest­land ist schon weit zu­rück­ge­blie­ben, aber mei­ne al­ten Do­lo­mi­ten leuch­ten mir noch in nie ge­se­he­nem Glan­ze, bis tief her­ab mit Schnee be­deckt. Gleich un­ge­heu­ren sil­ber­nen Rie­sen­bur­gen ste­hen sie über der Küs­te und schau­en uns noch stun­den­lang nach. Wie die letz­te Abend­son­ne über ih­nen ver­sprüht, wird das Meer dun­kel­stahl­blau mit weis­sen Schaum­kro­nen. Links im Os­ten er­scheint selt­sam un­wirk­lich der ist­ri­sche Küs­tensaum mit dem dunklen Strich der nied­ri­gen Berg­wäl­der, hin­ter de­nen der Mon­te Mag­gio­re auf­ragt, und dem Leucht­turm auf vor­ge­scho­be­ner Spit­ze; ge­gen­über in kla­re­rer Zeich­nung das ge­bir­gi­ge Ufer Ita­li­ens. Doch be­vor die mit Un­ge­duld er­war­te­te Küs­te von Dal­ma­ti­en in Sicht kommt, ver­sinkt al­les in Dun­kel­heit.

Ein Blick in mei­ne Ka­jü­te hat­te mir zei­tig jede Hoff­nung auf Nachtru­he be­nom­men. Das Schiff war so voll, dass man un­ser vie­re in den en­gen Raum ge­pfercht hat­te. Jetzt fand ich dar­in noch einen Turm von Hutschach­teln al­ler­neues­ten Um­fangs auf­ge­baut, je­den Zoll­breit Fuss­bo­den mit Klei­dungs­stücken be­sät, und eine Luft, die nicht zu at­men war. Ich be­schloss also, die Nacht auf Deck zu ver­brin­gen, und Freund Er­ne­stos, in des­sen Ka­jü­te die Din­ge nicht viel bes­ser stan­den, leis­te­te mir Ge­sell­schaft. Um Mit­ter­nacht wur­de der Wind so stark, die Feuch­tig­keit so durch­drin­gend, dass wir uns die Lehn­stüh­le nach dem lee­ren un­te­ren Schiffs­raum, der als drit­te Klas­se be­nutzt wird, brin­gen lies­sen. Dort la­gen nur we­ni­ge ver­mumm­te Ge­stal­ten, die ich zu­erst für Sä­cke hielt, in der Ecke auf Prit­schen um­her. Doch nach ei­ner Stun­de war auch dort der feucht­kal­te Zug­wind un­er­träg­lich ge­wor­den, und es blieb uns nichts üb­rig, als uns in un­ser Ge­schick und in un­se­re Ka­bi­nen zu fü­gen. Ich hat­te noch einen Schwert­tanz zwi­schen den auf­ge­rich­te­ten gros­sen Stahl­spies­sen der am Bo­den lie­gen­den Hüte auf­zu­füh­ren, ehe ich auf der Lei­ter mein Bett er­klomm.

Durch über­lau­tes Ge­schä­ker in tries­ti­ni­schem Ita­lie­nisch vor der Zeit ge­weckt, bot sich mir der un­er­freu­lichs­te An­blick: zwei Da­men wa­ren von der See­krank­heit stumm und re­gungs­los nie­der­ge­streckt; die drit­te Lär­men­de, die zu ei­ner der Stil­len sprach, hat­te sich des ge­mein­sa­men Wasch­ge­räts und al­ler üb­ri­gen Ge­brauchs­ge­gen­stän­de in ei­ner Wei­se be­mäch­tigt, die es un­mög­lich und auch nicht mehr wün­schens­wert mach­te, sich der­sel­ben gleich­falls zu be­die­nen. Mei­ne höf­li­che Bit­te um et­was Platz hat­te eine un­höf­li­che Ant­wort und ver­mehr­te Aus­brei­tung ih­rer­seits zur Fol­ge. Kei­ne Ret­tung, als den Ort zu räu­men und mich ins Ba­de­ka­bi­nett zu flüch­ten, wo­hin mir bald eine Dame aus Ber­lin nach­kam, die gleich­falls vor ih­ren Zel­len­ge­nos­sin­nen floh. Wel­che Aus­sicht auf die drei wei­te­ren Näch­te, die noch an Bord zu ver­brin­gen wa­ren!

Der gan­ze Tag ver­geht uns auf ho­her See. Man sieht nichts als die schwarz­blaue, ge­heim­nis­vol­le Flut, die um das Schiff her durch den vor­quel­len­den Schaum weiss­lich ge­ädert er­scheint, ein selt­sa­mer An­blick, wie wenn far­bi­ger Mar­mor flüs­sig ge­wor­den wäre. Um 11 Uhr nachts wird in Brin­di­si an­ge­legt: vie­le Lich­ter am Quai, ita­lie­ni­scher Ha­fen­lärm, durch­tönt vom Ge­sang deut­scher Ma­tro­sen, dann wird eine Trep­pe nie­der­ge­las­sen, und zu un­se­rem Schre­cken er­giesst sich noch ein gan­zer Strom von Ori­en­ta­lis­ten in un­ser Schiff, die alle bis Pa­tras mit­fah­ren wol­len, aber kei­ne Ka­bi­nen­plät­ze be­kom­men kön­nen. Ess­zim­mer und Rauch­sa­lon wer­den zu Schlaf­sä­len für die Her­ren ver­wan­delt; wo die Da­men un­ter­kom­men, bleibt ein Rät­sel. Ich quar­tie­re mich im Ba­de­ka­bi­nett ein, wo mir der Ste­wart auf mei­ne Bit­te ein Brett mit Kis­sen über die Wan­ne le­gen lässt, weil ich un­ter kei­nen Um­stän­den mehr mit der tries­ti­ni­schen Hul­din in ei­nem Rau­me schla­fen will.

Das Gute hat ein sol­ches La­ger, dass man am Mor­gen nicht ver­schläft. Ich bin in der Frü­he un­ter den ers­ten auf Deck und stau­ne die Ber­ge von Al­ba­ni­en an, die sich in herr­li­chen For­men zu un­se­rer Lin­ken er­he­ben, lich­ter, zar­ter als ir­gend et­was je im Sü­den Ge­se­he­nes, wie aus zart­grau­em Duft ge­wo­ben. In San­ti Qua­ran­ta wird an­ge­legt. Hier ist schon der Ori­ent. Eine Men­ge Al­ba­nier in der be­kann­ten ma­le­ri­schen Tracht kom­men an Bord, ein ge­bun­de­nes Lämm­chen mit sich füh­rend, das sie, wie ich fürch­te, un­ter­wegs zu ver­zeh­ren ge­den­ken, denn Os­tern ist vor der Tür. Die­se gan­ze bun­te Welt wird un­ten in der drit­ten Klas­se ver­staut und ver­schwin­det zu­nächst un­se­ren Bli­cken.

Am Mit­tag er­rei­chen wir die schö­ne Bucht von Kor­fu, die der stol­ze Pan­to­kra­tor über­ragt. Be­vor wir ein­fah­ren, er­le­ben wir eine son­der­ba­re Über­ra­schung. Aus der Tie­fe des Schif­fes tau­chen erst ein­zeln, dann in im­mer wach­sen­der An­zahl kor­fio­ti­sche Boots­leu­te und Trä­ger auf, die uns ge­räusch­voll in ita­lie­ni­scher Spra­che ihre Diens­te für die Lan­dung an­bie­ten. Es ist, als hät­te das Meer sie auf un­ser Schiff ge­spien, denn wir sind noch weit vom Land, und man be­greift nicht, wo sie her­kom­men. Als wir uns der Ein­fahrt nä­hern, hat ihr An­sturm et­was Be­täu­ben­des und so Ge­walt­tä­ti­ges, dass man mei­nen könn­te, wir sei­en von Pi­ra­ten ge­ka­pert. Erst spä­ter in Grie­chen­land, wo der glei­che Vor­fall sich vor je­der Lan­dung wie­der­hol­te, er­fuhr ich, wie es die Leu­te mit Hil­fe der Ma­tro­sen fer­tig brin­gen, sich an ei­nem aus­ge­häng­ten Seil schon auf ho­her See in den fah­ren­den Damp­fer ein­zu­schwär­zen.

Beim Aus­boo­ten in Kor­fu wird das Drän­gen und Schrei­en die­ser Wil­den nur im­mer är­ger; man muss acht­ge­ben, dass man nicht von der Schiff­strep­pe ins Meer ge­stos­sen wird. Wir las­sen uns zu Wa­gen, denn die Zeit ist...