O Lächeln, erstes Lächeln, unser Lächeln.

Wie war das Eines: Duft der Linden atmen,

Parkstille hören –, plötzlich in einander

aufschaun und staunen bis heran ans Lächeln.

In diesem Lächeln war Erinnerung

an einen Hasen, der da eben drüben

im Rasen spielte; dieses war die Kindheit

des Lächelns. Ernster schon war ihm des Schwanes

Bewegung eingegeben, den wir später

den Weiher teilen sahen in zwei Hälften

lautlosen Abends. – Und der Wipfel Ränder

gegen den reinen, freien, ganz schon künftig

nächtigen Himmel hatten diesem Lächeln

Ränder gezogen gegen die entzückte

Zukunft im Antlitz.

KA 2, 131-132

Schöne Aglaja, Freundin meiner Gefühle,

unser Frohsein erreichte den Lerchenschlag

oben im Morgen. Laß uns nicht fürchten die Kühle

abends nach unserm Sommertag.

Kurve der Liebe, laß sie uns zeichnen. Ihr Steigen

soll uns unendlich rühmlich sein.

Aber auch später, wenn sie sich neigt –: wie eigen.

Wie deine feine Braue so rein.

KA 2, 182

Comment fais-tu, beau melon, d'être si frais à l'intérieur, après avoir eu tout ce soleil pour mûrir? Cela me rappelle l'amante délicieuse qui avait des lèvres de source, même au plus fort de l'été de l'amour.

(Wie machst du es, schöne Melone, so frisch zu sein im Innern, nachdem du all diese Sonne gehabt hast, um zu reifen? Das erinnert mich an die liebliche Liebende, die Lippen hatte wie eine Quelle, sogar im Höchstsommer der Liebe.)

KA 5, 234 und 235

Laß uns Legenden der Liebe hören.

Zeig uns ihr kühnes köstliches Leid.

Wo sie im Recht war, war alles Beschwören,

hier ist das meiste verleugneter Eid.

KA 2, 284

Du im Voraus

verlorne Geliebte, Nimmergekommene,

nicht weiß ich, welche Töne dir lieb sind.

Nicht mehr versuch ich, dich, wenn das Kommende wogt,

zu erkennen. Alle die großen

Bilder in mir, im Fernen erfahrene Landschaft,

Städte und Türme und Brücken und un-

vermutete Wendung der Wege

und das Gewaltige jener von Göttern

einst durchwachsenen Länder:

steigt zur Bedeutung in mir

deiner, Entgehende, an.

Ach, die Gärten bist du,

ach, ich sah sie mit solcher

Hoffnung. Ein offenes Fenster

im Landhaus –, und tratest beinahe

mir nachdenklich heran. Gassen fand ich, –

du warst sie gerade gegangen,

und die Spiegel manchmal der Läden der Händler

waren noch schwindlich von dir und gaben erschrocken

mein zu plötzliches Bild. – Wer weiß, ob derselbe

Vogel nicht hinklang durch uns

gestern, einzeln, im Abend?

KA 2, 89-90

Ausgesetzt auf den Bergen des Herzens. Siehe, wie klein dort,

siehe: die letzte Ortschaft der Worte, und höher,

aber wie klein auch, noch ein letztes

Gehöft von Gefühl. Erkennst du's?

Ausgesetzt auf den Bergen des Herzens. Steingrund

unter den Händen. Hier blüht wohl

einiges auf; aus stummen Absturz

blüht ein unwissendes Kraut singend hervor.

Aber der Wissende? Ach, der zu wissen begann

und schweigt nun, ausgesetzt auf den Bergen des Herzens.

Da geht wohl, heilen Bewusstseins,

manches umher, Manches gesicherte Bergtier,

wechselt und weilt. Und der große geborgene Vogel

kreist um der Gipfel reiner Verweigerung. – Aber

ungeborgen, hier auf den Bergen des Herzens ….

KA 2, 115-116

Einmal noch kam zu dem Ausgesetzten,

der auf seines Herzens Bergen ringt,

Duft der Täler. Und der trank den letzten

Atem wie die Nacht die Winde trinkt.

Stand und trank den Duft, und trank und kniete

noch ein Mal

Über seinem steinigen Gebiete

war des Himmels atemloses Tal

ausgestürzt. Die Sternen pflücken nicht

Fülle, die die Menschenhände tragen,

schreiten schweigend, wie durch Hörensagen

durch ein weinendes Gesicht.

KA 2, 117

geschrieben am 6. und 8. November 1923
(als Arbeits-Anfang eines neuen Winters auf Muzot)

Schaukel des Herzens. O sichere, an welchem unsichtbaren

Aste befestigt. Wer, wer gab dir den Stoß,

daß du mit mir bis ins Laub schwangst.

Wie nahe war ich den Früchten, köstlichen. Aber nicht Bleiben

ist im Schwunge der Sinn. Nur das Nahesein, nur

am immer zu Hohen plötzlich das mögliche

Nahsein. Nachbarschaften und dann

von unaufhaltsam erschwungener Stelle

– wieder verlorener schon – der neue, der Ausblick.

Und jetzt: die befohlene Umkehr

zurück und hinüber hinaus in des Gleichgewichts Arme.

Unten, dazwischen, das Zögern, der irdische Zwang, der Durchgang

durch die Wende der Schwere –, vorbei: und es spannt sich die Schleuder,

von der Neugier des Herzens beschwert,

in das andere Gegenteil aufwärts.

Wieder wie anders, wie neu! Wie sich beide beneiden

an den Enden des Seils, diese Hälften der Lust.

Oder, wag ich es: Viertel? – Und rechne, weil er sich weigert,

jenen, den Halbkreis hinzu, der die Schaukel verstößt?

Nicht ertäusch ich ihn mir, als meiner hiesigen Schwünge

Spiegel. Errat nichts. Er sei

einmal neuer. Aber von Endpunkt zu Endpunkt

meines gewagten Schwungs nehm ich ihn...