Ein Rosenkranz von Glücksfällen

7. September 1940 Liebestragödien in der Emigration (die Kehrseite) Ein junges portugiesisches Ehepaar, Kurgäste in Figueira beides reizende Leute, eine vorbildliche, rührend zärtliche Ehe. Sie nehmen sich einer armen, alleinstehenden Emigrantin an, einer jungen, sehr blonden, sehr gut gewachsenen Holländerin. Sie sitzt an ihrem Tisch in der Pension, sie sind sehr lieb zu ihr und trösten sie über manchen Kummer hinweg. Die blonde Holländerin blüht auf, wird immer lustiger, trägt ein Strandkostüm, das die bezaubernden, gebräunten Arme und den Rücken frei läßt. Die kleine portugiesische Ehefrau verfällt zusehends, ist nur noch ein Schatten ihrer selbst, man merkt ihr die schlaflosen Nächte an. Ein paar Wochen später verläßt sie die Pension und zieht in ein Nebenhaus, mit ihren beiden kleinen Kindern. Der Mann und die Holländerin bleiben in der Pension wohnen. Es ist eine unsagbar rauschhafte, wilde Liebe. Die Ehefrau wohnt in derselben Straße, sieht täglich das Liebespaar Arm in Arm durch die Straßen gehen. Der Mann ist glücklich bis zum Irrsinn. Er wird die Holländerin heiraten. Selig besprechen sie alle Details … Da greift die Polizei ein, die in diesem Staate das Leben jedes einzelnen bis in die tiefsten Winkel der Seele kontrolliert. (Das ist höchst natürlich. Wir schreiben 1940.) Eines Tages also holt die Polizei die Holländerin aus dem Speisesaal, vom Abendbrot weg. Die Emigrantin, die sich gegen Sitte und Anstand des Landes vergangen hat, fällt unter das Hurengesetz. Sie wird nach Curia deportiert. Und es wird dafür gesorgt, daß sie den Mann nie wiedersieht. Drei Existenzen sind vernichtet. »… und die Liebe ist die größte unter ihnen.« Mit hohlen Wangen und umränderten Augen sitzen die Emigranten in den Cafés, stecken die Köpfe zusammen und reden, reden. Tag und Nacht, Tag und Nacht. Einer sagt, mit einem Seufzer »… Visum …« Ein anderer lächelt ironisch und bitter: »… Visum …« Der dritte hält eine lange, erregte Rede und man versteht nur: »Visum …Visum …Visum …« Nachts leuchten die Wellen des Meeres in gespenstisch grünem Phosphorglanz. Die Emigranten sitzen im Café, reden, seufzen, reden. Neulich trat unsere liebe Trude an den Cafétisch: »Kennt ihr die kleine Gasse, die zum Postamt führt?« »Ja, natürlich.« »Dort steht ein Baum, der merkwürdig blaue Blüten hat.« Alle sehen sie verwundert an. Keiner spricht. Es ist ein betretenes Schweigen. Endlich wagt es einer, auszusprechen, was alle andern denken: »Was, liebes Fräulein, hat dieser Baum mit dem Visum zu tun?« Und sie stecken die Köpfe wieder zusammen.