Dämmerlicht

Im allgemeinen streben wir nach Vollkommenheit - nach völliger Gesundheit, optimalem Sehvermögen. Mit weniger wollen wir uns auf keinen Fall zufriedengeben. Ich habe jedoch die Erkenntnis gewonnen, daß die wenigsten von uns ganz ohne irgendein persönliches Handicap leben und daß es viele Handicaps gibt, die keinen Rollstuhl und keine Lesehilfe erfordern. Wir widersetzen uns der Vorstellung, daß eine gewisse Versehrtheit nicht die Ausnahme, sondern die Regel ist, ein Teil des Stoffs, aus dem das Leben ist. Sobald wir das einmal akzeptiert haben, sieht das Leben an sich ganz anders aus. Es wird schwieriger, komplexer, aber auch lohnender. Wir schätzen dann das, was uns bleibt, anstatt das zu vermissen, was uns fehlt. Zumindest sollten wir das tun. Frustriert über das, was ich nicht sehen kann, genieße ich das, was ich sehen kann, erst richtig von Herzen.
Eines meiner Kinder fragte mich einmal: "Haderst du denn nicht mit deinem Schicksal? Stellst du dir niemals die Frage: ›Warum gerade ich?‹" Nein, ich stelle mir diese Frage nicht. Warum manche Dinge dem einen Menschen zustoßen und dem anderen nicht, wird immer ein Geheimnis bleiben. Viele sehen darin Gottes unergründlichen Ratschluss, andere das absurde Spiel des Zufalls in unserem Leben. Ich würde gerne an die erste Version glauben, bin aber mehr von der zweiten überzeugt. Wie auch immer, meine persönliche Einstellung ist, zu akzeptieren ohne zu resignieren.
In einem unserer Gespräche über unsere Krankheit meinte Nick Stevenson: "Unser Leben ist ja deswegen nicht zu Ende. Wenn wir unser seelisches Gleichgewicht wiederherstellen wollen, müssen wir uns nur mit den Händen die Augen zuhalten." Und als er das sagte, legte er sich tatsächlich die Hände auf die Augen. Er meinte natürlich, daß ein völliger Verlust des Augenlichts noch so viel schlimmer ist als unser eingeschränktes Sehver-
mögen.
Mir ist so viel geblieben, daß es mir fast wie ein Sakrileg erscheint, mich zu beklagen. So viele andere haben so viel weniger. Mein alter Leitsatz "Es könnte schlechter gehen" ist zwar das beste Mittel, sich gegen eine Krankheit zu wehren, und gilt nach wie vor. Am Ende reicht das jedoch nicht. Wir dürfen das eigene Leben nicht an dem anderer messen, ob es ihnen nun schlechter oder besser geht. Das führt nur zu Schadenfreude oder Neid. Wir müssen unser Dasein nach den ihm innewohnenden Bedingungen beurteilen, danach, ob wir selbst Schmerz oder Freude, Mißerfolg oder Erfolg erfahren, und unser Leben entsprechend führen. Statt "Es könnte schlechter gehen", möchte ich sagen können: "Es geht mir gut". Das tut es nämlich - meistens.
Um das Sehen zu ringen hat mir das Gefühl gegeben, Teil einer zeitlosen Geschichte zu sein. Ich fühle eine eigenartige Verwandtschaft mit den Griechen, die vor Athenes vernichtendem Blick erzitterten, mit Odin, der sein Auge für die Weisheit hingab, mit den Wunderheilern, die Zaubertränklein und -sprüche verabreichten, und mit den einzelligen Organismen, die ihre Augenflecken zum Licht hin ausrichten.
Und ich sage mir: "Halbblind" ist wahrscheinlich keine schlechte Beschreibung für den Zustand des Menschen.