Und Gott sprach: Wir müssen reden!

Am achten Tag ging Gott in Therapie.

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Jakob Jakobi hat das Glück verlassen. Geschieden, beruflich gescheitert, pleite – und nun zertrümmert ihm der Neue seiner Ex, ein Berufsboxer, zu allem Überfluss auch noch die Nase. Da trifft der Psychotherapeut auf Abel Baumann, einen Zirkusclown und Zauberer, der dringend therapeutischer Hilfe bedarf – weil er sich für Gott hält. Jakob ist fasziniert von den vielfältigen Talenten des sympathischen Spinners, verliert aber bald jedes Gefühl dafür, ob er es bei Baumann nicht doch mit einer Inkarnation des Allerhöchsten zu tun hat. Was wissen wir schon, wann und in welcher Gestalt Gott sich uns zeigt? Wenn es ihn denn wirklich gibt ...

Nach seiner erfolgreichen Romantrilogie über den vom Leben und der Liebe gebeutelten Lucky Loser Paul (»Man tut, was man kann«, »Da muss man durch«, »Was will man mehr«) rückt Hans Rath in seinem neuen Buch den großen Fragen unserer Existenz mit Witz und Charme zu Leibe. Bei allen slapstickhaften Elementen und überraschenden Wendungen versandet die Geschichte nie in Klamauk. Stets hält Rath die Fäden in der Hand, mischt Lustiges mit Ernstem, Spaß mit Tiefsinn. Zudem kommen wir in den Genuss einer aparten Schöpfungsgeschichte der Welt und einer (ungemein tröstlichen) Vorstellung von Seelenwanderung.
Gottes Wege sind unergründlich

Jakobs angebrochener Nase ist es zu verdanken, dass er im Krankenhaus auf den Mann trifft, der sein Leben von Grund auf umkrempeln wird. Abel Baumann ist wegen «Herzklabaster» in ärztlicher Behandlung; sein Problem ist aber nicht physischer, sondern metaphysischer Natur. Der Prophet gilt, wie wir wissen, im eigenen Lande wenig; wie erst soll es da einem grüblerischen Zirkusclown gehen, der von sich behauptet, Gott zu sein? In seiner frappierenden Vielseitigkeit hat Baumann sich nicht nur als Chefarzt, Kapitän, Architekt, Pilot, Jugendrichter, Staatsanwalt, Sprengstoffexperte, Bankangestellter, Erfinder und Kernphysiker ausgegeben, er hat in all diesen Rollen fungiert, praktiziert, dilettiert. Was übrigens irgendwann auch Polizei und Justiz mitkriegen.

Jakob sträuben sich die Nackenhaare bei der Vorstellung, sein Leben in die Hände dieses Desperados zu legen, der nichts dabei fand, bei einem Charterflug nach Marokko selbst den Flieger zu steuern. Als «Architekt» hatte er tagelang die Arbeiten an einem riesigen Hotelkomplex koordiniert (was selbstredend gravierende Folgen sowohl für Größe und Anordnung der Zimmer als auch die Statik des ganzen Gebäudes nach sich zog). «Sind Sie vielleicht der liebe Gott höchst persönlich?», fragt Jakobi. Worauf sein Gegenüber von einem Lachanfall geschüttelt wird. «Sie haben den Nagel auf den Kopf getroffen, Dr. Jakobi. Ich bin es wirklich.»

Schwere schizophrene Psychose, narzisstische Persönlichkeitsstörung, was auch immer – irgendwas in dieser Art müsste man diesem seltsamen Vogel wohl attestieren müssen, denkt Jakobi. Als Patient zweifellos ein interessanter Fall, dazu mit einer positiven Aura ausgestattet; er besitzt Humor und ist niveauvollen Alkoholika gegenüber durchaus nicht abgeneigt. Vor allem lenkt er Jakob von seiner privaten Malaise ab. Siehe Ellen: Hätte er das Kleingedruckte des Ehevertrags studiert, den seine enorm geschäftstüchtige Exfrau ihm damals vor die Nase gehalten hatte – er wäre jetzt um zig Millionen Euro aus der Hinterlassenschaft von Ellens Erbonkel reicher. Siehe seine Mutter: Die hielt ihn immer für ein Weichei, während sie seinen Banker-Bruder Jonas mit einem Heiligenschein ausstattete.