Monsieur Malaussène (eBook)

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»Und weiter? Und weiter? Die Fortsetzung! Erzähl, wie sie dann in die Wohnung rein sind!«

»Aber das hab ich euch doch schon hundertmal erzählt. Nichts mehr von wegen Schlosser, sie haben die Tür eingetreten, um ihre Wut abzureagieren.«

»Hausfriedensbruch! Einbruch! Und das von einem vereidigten Gerichtsvollzieher! Ein feiner Kerl, dieser La Herse!«

»Und dann! Und dann!«

»Dann sind sie ein zweites Mal erstarrt, zwangsläufig, wegen des Geruchs.«

»2 667 Windeln! Nourdine, Leila und ich haben gesammelt, und ganz Belleville hat gespendet: 2 667 randvolle Windeln!«

»Habt ihr sie über alle Zimmer verteilt?«

»Eine sogar in die Butterdose.«

»Mann, stell dir vor, ein Scheißebrötchen in der Butterdose von Witwe Griffard!«

»Aber das war noch längst nicht das Schlimmste …«

»Was war das Schlimmste, erzähl, Cissou!«

»Cissou, Cissou, erzähl, was das Schlimmste war!«

Tut mir leid, aber es wird höchste Zeit, dass ich, Benjamin Malaussène, hochverantwortlicher Familienbruder, die Schilderung unterbreche und feierlich erkläre, dass ich mit diesem Coup, den meine Brüder und Schwestern eingefädelt haben, um den Gerichtsvollzieher La Herse zu einem schweren beruflichen Fehler zu treiben, nicht einverstanden bin.

Was für ein beruflicher Fehler?

Sehr einfach: Die Wohnung, deren Möbel der Gerichtsvollzieher La Herse beschlagnahmen sollte, war keineswegs die Wohnung, an deren Tür mein jüngster Bruder einen auf Gekreuzigten machte, sondern die darüber gelegene. Jawohl, die darüber gelegene. Die Tür, von der herab der rosabebrillte Minimärtyrer weissagte, war jene der Witwe Griffard, Eigentümerin des Hauses. Weshalb also in seiner emotionalen Erregung der Herr Gerichtsvollzieher das Mobiliar der klagenden Partei abtransportieren ließ, im guten Glauben, er beschlagnahme jenes der Mietpartei, welche besagte Eigentümerin dem Arm der Gerechtigkeit angezeigt hatte. Desgleichen zertrümmerte seine Truppe mit Fußtritten die Tür der Hauseigentümerin, und Maître La Herse ließ, was am schwersten wog, einen Sparschwein-Grinsebuddha in seine unbestechliche Tasche gleiten, in der Annahme, es handele sich um Geld, welches der vermeintliche Mieter, der von sich behauptete, mittellos zu sein, unlautererweise darin verborgen habe. In Anbetracht dieses bestürzenden Dossiers lege ich, Benjamin Malaussène, feierlich Widerspruch ein gegen …

»Hör auf, eine Schnute zu ziehen, Ben! Willst du nicht, dass Cissou das Schlimmste erzählt?«

Ob ich will oder nicht, das Schlimme ist geschehen und meine Autorität über alle Berge.

»Erzählen Sie, Cissou, erzählen Sie, aber geben Sie mir vorher den Sidi-Brahim rüber. Wie ich merke, komme ich nicht mehr vor.«

Das Ganze spielt sich im Zèbre ab, dem letzten Kino von Belleville, der Tisch ist auf der Bühne gedeckt, wir sitzen zu achtzehnt um Yasminas Couscous. Mein ganzer Stamm: Clara, Thérèse, Louna, Jérémy, der Kleine, Verdun, C’Est Un Ange, Julius mein Hund und Julie, meine Julie, hinzu kommen noch: selbstverständlich Cissou la Neige, dann unsere alte Freundin Suzanne, Pächterin des Zèbre, und die vollzählige Sippe von Ben Tayeb, die, wenn alles seinen gesetzlichen Lauf genommen hätte, heute Abend in einer möbellosen Wohnung schlafen würde. Achtzehn Mitmenschen, die bis zum Halse in der Scheiße stecken und sich wahrscheinlich gerade im letzten lebenden Kino von Belleville ihr letztes Couscous in Freiheit einverleiben.

»Das Schlimmste …«, beginnt Cissou la Neige.

(Über diesen Mitmenschen hätte ich zwei besondere Wörtchen zu sagen …)

»Das Schlimmste waren die Fliegen. Wir wollen doch mal sehen, wies bei euch mit dem Kopfrechnen steht. 2667 Windeln mit einem Durchschnittsinhalt von 300 Gramm. Das macht wie viel?«

»Achthundert Kilogramm Scheiße!«, brüllt Jérémy.

»Jérémy, wir essen«, knurrt Thérèse und lässt ihre volle Gabel sinken.

»Richtig! Achthundert Kilo und hundert Gramm extra in der Butterdose.«

Nein wirklich, Thérèse hat recht, eine ekelerregende Geschmacklosigkeit. Nichts gegen eine arglose Gesetzesübertretung von Zeit zu Zeit, aber die Grenzen des guten Geschmacks verletzen, ein solcher Akt der Zivilisationsverweigerung kommt mir nicht infrage! Ausgeschlossen also, Cissou la Neige bei seiner endlosen Rechnerei zu folgen, wie viele Myriaden von Gemeinen Hausfliegen herauskommen, wenn alle sechs Stunden jedes Gramm Scheiße einen ganzen Schwarm erzeugt, das Ganze hochgerechnet auf achthundert Kilogramm besagter Materie, die drei hundsföttisch heiße Juliwochen lang in einer Wohnung von Belleville (geschlossene Fenster, Sonnenseite) zwischenlagern. Eine Rechenaufgabe, die jeden Rechenkünstler an den Rand der Verzweiflung bringt – ausgenommen, er berechnet, wie viel Zentimeter dieser lebende Teppich dick ist, mit dem Boden, Decke und Wände ausgekleidet sind.

Der kleine Prophet hatte recht: Drinnen war es noch viel schlimmer.

»Na siehst du, du amüsierst dich trotzdem, Benjamin!«

»Aber nicht über das Erzählte, sondern über den Erzähler. Was ein leichter Unterschied ist.«

»Den man ›Stil‹ nennt«, erläutert Suzanne, die schon immer einen rosigen Teint und das treffende Wort hatte.

»Wissen wir«, träten die Kinder, »wissen wir … Seit wir Babys waren, liegt er uns mit dem Stil in den Ohren!«

(Keine Autorität mehr, nicht den kleinsten Einfluss auf ihre Bildung … ich habe meine Leutchen nicht mehr im Griff. Wird Zeit, dass ich meinen Platz dem Leben räume …)

»Aber … eine Fliege, die erwacht«, fährt Cissou la Neige fort, »fliegt auf und davon, und ihr liebes Schwesterchen auch.«

»Sind sie alle auf einmal auf und davon?«

»Als die Muskelprotze die Läden aufmachten, ja!«

»Und dann?«

»Dann haben die anderen gezeigt, dass in ihrem Magen noch etwas drin war.«

»Haben sie wieder überall hingekotzt?«

»Jérémy, mein Gott, wir essen!«

Diese Schilderung ist umso erschütternder, als sie praktisch keinen Bezug zu dem hat, was folgen wird. Aber Tatsache ist, dass das plötzliche Eindringen der Sonne, dieses kurzen Lebensstrahls, in die Wohnung der Witwe Griffard den wimmelnden Teppich aufweckte, weshalb es sogleich wieder schwärzeste Nacht wurde, Nacht am helllichten Tage, paradoxe Nacht, schwarzvelourige, beflügelte Nacht, behaarte und kreisende Nacht, die Nacht der tausend Augen, die Nacht der brüllenden Höllen, in welcher der Gerichtsvollzieher La Herse, Herse wie die Egge, teuer für ein Leben bezahlte, in welchem er Recht und Einschüchterung, Pflicht und Folter, Moral und Gesetz wissentlich vertauscht hatte.

Amen.

»Die Fortsetzung!«

»Die Fortsetzung! Cissou, die Fortsetzung!«

Cissou betrachtet mich mit abdriftendem Blick.

»Die Fortsetzung … die Fortsetzung … Das Drama mit diesen Bälgern ist, dass sie meinen, alles müsse eine Fortsetzung haben …«

Ecce Cissou la Neige: Man schreibt ihm eine säurefeste Stimmung und eine lustige Seele zu, glaubt, dass er von jeher dazu bestimmt sei, die Polente zu vergackeiern, aber plötzlich gibt es einen Riss, »das unergründliche Unglück«, wie man so schön in den schönen Büchern sagt.

»Hat der arme Thian vielleicht eine Fortsetzung gehabt, Benjamin, kannst du mir das sagen? Und Stojil, ob sie ihm da oben mit einer hübschen Fortsetzung aufgewartet haben?«

Es war auf der Beerdigung des alten Thian, dass wir Cissou zum ersten Mal sahen. Und mit ihm Suzanne. Offenbar Stadtteilkumpel, Thian, Suzanne und Cissou, Altersgenossen, die kaum noch an eine Fortsetzung glaubten. Cissou kam als Vertretung für Gervaise zu Thians Beerdigung, Schwester Gervaise, die Tochter des alten Thian, die allzu sehr mit dem Loskauf ihrer Huren befasst war, um eine Blume in das Grab ihres Vaters zu werfen. »Gervaise, du verhätschelst deine Nutten so sehr, dass du deinen armen Papa vernachlässigst.« »Würde es mein armer Papa vorziehen, dass ich meine Nutten vernachlässige?«

Drei Monate später tauchten Suzanne und Cissou wieder auf, diesmal, um Stojil zu begraben, denn auch Stojil war gestorben, ja, und zwar ohne seine Übersetzung von Vergil ins Serbokroatische abgeschlossen zu haben … Aus dem Staub gemacht, der Onkel Stojilković, kurz bevor die Serben, Kroaten und Moslems anfingen, sich gegenseitig abzumurksen.

Nach Stojils Beerdigung bot Suzanne uns eine Gratisfilmvorführung an und verfrachtete uns allesamt ins Zèbre: Stojil hatte mit seinem prächtigen Einfallsreichtum einen vorsintflutlichen Doppeldeckerbus organisiert und alte Damen von Belleville durch die Gegend kutschiert, und Suzanne hatte darüber einen kleinen Streifen gedreht.

Damals im Zèbre taufte Jérémy sie »Suzanne O’Zyeux bleus« …

»Ah?«, hatte Thérèse gefragt.

»Nein, O!« Die Schreibweise – insbesondere das große O und der Apostroph – huldige, so Jérémy weiter, erstens der unbeirrbaren und illusionslosen Freude, welche Suzannes tiefblaue Augen ausstrahlten – »Etwas sehr Irisches« –, und zweitens jenem Fels: Suzannes Charakter. Zum Abschluss...